Der fünfundzwanzigste Februar 2137 war ein Donnerstag, und es war nicht kalt.
Und unter dem Weltenbaum gefror die Erde zwischen den Wurzeln nicht, und drei Schritte weiter außen gefror sie, und die Grenze zwischen beidem lag an derselben Stelle wie am Morgen und wie im Januar.
Vom Wohnhof bis hierher sind es zweihundertzehn Schritte.
Und sie waren sie um 16:12 gegangen, nebeneinander und nicht schnell, und sie hatten auf dem ganzen Weg nichts gesagt.
Es war an diesem Nachmittag das erste Mal gewesen.
Der Wind kam von Nordwesten.
Und er kam seit dem Morgen von dort, und er wurde weder stärker noch schwächer, und er ging durch die Äste, weil dort Äste waren, und nicht, weil darunter jemand stand.
Es war 17:04.
Und über dem Westflügel stand die Sonne tief, und die Wurzeln warfen lange Schatten, und in der nächsten Stunde würde sie hinter dem Giebel stehen.
Der Baum ist an dieser Stelle breiter als hoch, jedenfalls von unten.
Und die Wurzeln liegen in drei Ringen über der Erde, und der äußere Ring ist der, auf dem man sitzt, und der innere ist der, über den man steigt.
Zwischen dem zweiten und dem dritten Ring lag an diesem Nachmittag ein Rest Schnee vom achtzehnten Februar, und er lag dort, weil dort nie die Sonne hinkommt.
Zwischen 16:58 und 17:04 hatte keiner von beiden etwas gesagt.
Und es war nicht unangenehm gewesen, und keiner von beiden hatte es unterbrochen, und keiner von beiden hatte auf die Uhr gesehen.
In dieser Zeit stand er, und sie saß, und beide sahen auf die Stelle, an der die Erde nicht gefror, und keiner von beiden auf den anderen.
Shen Zhaoxi saß auf der äußeren Wurzel.
Sie hatte die Handschuhe nicht angezogen und hielt sie in der linken Hand, und sie hielt sie schon eine ganze Weile so, und sie legte sie erst später hin.
Sie saß mit durchgedrücktem Rücken, weil die Rinde an dieser Stelle uneben ist, und sie rückte an diesem Nachmittag kein einziges Mal, um es sich bequemer zu machen.
Sie war um 15:52 aus dem Forschungsbereich gekommen und hatte drei Mappen auf ihrem Tisch liegen lassen.
Und sie hatte nichts mitgebracht.
Kein Gerät und keine Mappe.
Gu Tian stand.
Und er stand nicht vor ihr und nicht neben ihr, sondern so, dass zwischen ihnen die Stelle lag, an der die Erde nicht gefror.
Es waren zwei Schritte, und er machte sie an diesem Nachmittag nicht.
Sein Gewicht lag gleich auf beiden Füßen, und er verlagerte es in der nächsten Stunde kein einziges Mal.
In seiner linken Innentasche lag seit dem ersten Februar nichts mehr.
Und der Kiefernkeil, drei Finger lang, lag seitdem auf der Kante des langen Tisches, und er hatte ihn nicht wieder an sich genommen, und er wusste, wo er lag, so wie man weiß, wo die eigene Hand ist.
Der Boden unter der äußeren Wurzel war trocken, und er war es seit drei Tagen, und die Kälte kam an diesem Nachmittag von unten und nicht von der Luft.
Über der Mauer zum Hof schlug Eisen auf Eisen, zweimal, und danach eine Weile nichts, und es war die Schmiede und nicht sie.
Zwischen zwei Wurzeln stand ein abgeschliffenes Stück Holz, senkrecht, kürzer als eine Hand.
Es stand dort seit diesem Morgen, und es hatte am achten Februar schon einmal dort gestanden, und dazwischen war es jeden Tag im Hof gewesen.
Und die Erde um seinen Fuß war eingetreten und wieder aufgeworfen worden, und danach hatte sie niemand mehr angerührt.
Zhaoxi hatte es beim Kommen gesehen und nicht gefragt.
Und nach einer Weile fragte sie doch.
„Was ist das?“
Gu Tian sah hin.
„Ein Stück Holz“, sagte er.
„Warum steht es da?“
„Weil es jemand hingestellt hat.“
Und sie sah es an, und sie sah es länger an, als ein Stück Holz es verlangt.
„Gu Tian, das ist keine Auskunft.“
„Nein“, sagte er.
Dann fing er an, und er fing ohne Übergang an, und er fing an, während sie noch auf das Holz sah.
„Zhaoxi.“
„Ja.“
„Ich sage dir jetzt, was nicht geht“, sagte er.
Zhaoxi nahm die Handschuhe aus der linken Hand und legte sie neben sich auf die Wurzel.
Und sie legte sie so hin, wie man etwas hinlegt, von dem man weiß, dass man es in der nächsten Stunde nicht brauchen wird.
„Sag es.“
„Und ich rede es dir nicht schön.“
„Das hast du noch nie“, sagte sie.
Vorher fragte sie eine Sache, und sie fragte sie ohne Anlauf.
„Hast du hingesehen?“
„Nein.“
„Und?“
„Und ich sehe auch nicht hin“, sagte er.
Zhaoxi nickte einmal.
Sie fragte nicht, warum, und sie fragte an diesem Nachmittag auch später nicht danach, und in ihrem Heft stand am Abend an dieser Stelle nichts.
„Zhaoxi, das Erste.“
„Ja.“
„Der Ewige Dao heiratet nicht in eine Wächterfamilie hinein“, sagte er.
Er sagte es nicht laut und nicht langsam.
Und er sagte es so, wie man in diesem Haus eine Uhrzeit sagt oder eine Richtung, und er sagte es einmal.
Es blieb einen Moment still unter dem Baum.
Und über dem Hof rief jemand nach jemandem, zweimal, und es hatte mit ihnen nichts zu tun.
„Ja“, sagte sie.
„Dein Haus bekommt durch dich keinen Zugang.“
„Ja.“
„Keinen Schutz, der vor dem Schutz von jemand anderem kommt.“
„Ja.“
„Keinen Vorrang in der Halle, und keinen an den Toren, und keinen im Plan.“
„Ja.“
„Und keinen Sitz.“
Zhaoxi sah auf.
„Gu Tian, das ist der schwerste von den vieren“, sagte sie.
„Ja.“
Und dann fing sie an, ihn zu prüfen, und sie fing sofort damit an und nicht nach einer Pause.
Sie hatte seit dem September 2134 nichts angenommen, weil es vernünftig klang, und sie machte an diesem Nachmittag keine Ausnahme.
„Wenn Fujian ruft?“
„Dann fährt jemand hin, weil dort ein Tor ist.“
„Und nicht, weil ich hier bin.“
„Nein“, sagte er.
„Fujian ruft in derselben Nacht wie Guizhou.“
Gu Tian sah auf den Weg, der zum Wohnhof zurückging.
„Dann entscheidet, was da ist, und nicht, wer fragt.“
„Und wenn beides gleich ist?“
„Dann entscheidet jemand, und er schreibt dazu, warum“, sagte er.
„Darf ich das lesen?“
„Hinterher.“
Und sie legte die Hände in den Schoß, und die rechte lag flach und die linke nicht.
„Vorher lese ich es nicht“, sagte sie.
„Nein.“
Über ihnen ging der Wind durch die Äste, und die Äste bewegten sich, und die Wurzeln bewegten sich nicht.
Und es war der einzige Ton unter dem Baum, und er war den ganzen Nachmittag derselbe.
„Mein Haus will etwas von mir, das im Plan steht.“
„Dann bekommt es die Auskunft, die jedes Haus bekommt.“
„Welche ist das?“
„Dieselbe“, sagte er.
„Und wenn mein Haus es schriftlich anbietet?“
„Was anbietet?“
Zhaoxi sagte es, ohne die Stimme zu ändern.
„Was Häuser anbieten. Vier Wächterlinien, einen Meldekanal, dreißig Jahre Papier und einen Phönix, der auf niemanden sonst reagiert.“
Gu Tian antwortete sofort.
„Dann liegt das Angebot bei der Stelle, bei der es liegen muss“, sagte er. „Und es liegt nicht bei mir, und es liegt nicht bei dir, und es liegt nicht zwischen uns beiden.“
„Wenn es abgelehnt wird?“
„Dann ist es abgelehnt.“
„Wenn es angenommen wird?“
„Dann ist es angenommen, und es hat mit dir nichts zu tun“, sagte er.
Zhaoxi sah ihn an, und sie sah ihn eine Weile an.
Und sie hatte an dieser Stelle mit einer längeren Antwort gerechnet, und es kam keine, und es kam auch später keine.
„Und meine Leute?“
„Wer beitreten will, tritt selbst bei.“
„Und?“
„Und er tritt allein bei, und er tritt nicht als Haus bei“, sagte er.
„Wenn zwanzig auf einmal kommen?“
„Dann kommen sie, und sie kommen trotzdem einzeln.“
„Und wenn ich dich einmal um eine Ausnahme bitte?“
„Dann sage ich Nein.“
„Wenn es dringend ist?“
„Dann sage ich schneller Nein“, sagte er.
Zhaoxi lachte nicht, und sie hatte auch nicht vorgehabt zu lachen.
Und sie merkte sich die Antwort, und sie merkte sich die Geschwindigkeit dazu.
„Die Wochenberichte der vier Linien?“
„Die gehen weiter, wie sie gehen.“
„Und liest du sie anders, wenn Fujian oben steht?“
„Nein“, sagte er.
„Und Nightfall?“
„Nightfall fährt, wohin die Einsatzleitung Nightfall schickt.“
„Und du?“
„Und ich fahre mit, wenn ich mitfahre“, sagte er.
Zhaoxi sah auf ihre Handschuhe, die neben ihr auf der Wurzel lagen.
Und sie stellte die nächste Frage in demselben Ton wie die vorigen, und es war nicht dieselbe Art von Frage.
Sie rieb sich kurz die Handflächen aneinander, weil die Luft unter dem Baum kühler war als im Hof, und sie hörte danach wieder damit auf, weil es nichts brachte.
„Sind das deine oder die des Clans?“
„Meine.“
„Und wenn der Clan es anders will?“
„Dann will der Clan es anders“, sagte er.
„Und dann?“
„Und dann steht es trotzdem so.“
„Schreibst du sie auf?“
„Nein.“
„Und?“
„Und sie gelten trotzdem“, sagte er.
Zhaoxi sagte darauf eine Weile nichts.
Und sie hatte in zwei Jahren an diesem Ort viel gesehen, was in keiner Spalte stand, und sie hatte es sich jedes Mal aufgeschrieben, und sie schrieb sich auch das hier nicht auf.
„Wenn es dem Clan nützt, dass ich hier bin?“
„Dann nützt es.“
„Und?“
„Und es ändert nichts an dem, was ich dir gerade gesagt habe.“
„Wenn es dem Clan schadet?“
Auch darauf antwortete er sofort.
„Dann schadet es, Zhaoxi.“
„Wenn ich krank werde?“
„Dann wirst du behandelt.“
„Wie wer?“
„Wie jeder“, sagte er.
„Und wenn es eng ist?“
„Dann wie jeder.“
Und Zhaoxi zog die rechte Hand aus dem Schoß und legte sie flach auf die Wurzel neben sich.
Die Wurzel war nicht kalt, und sie war es an dieser Stelle seit Februar 2135 nicht, und man merkte es erst, wenn man die Hand liegen ließ.
„Das ist dir also egal.“
„Nein“, sagte er.
„Und?“
„Und es ändert trotzdem nichts.“
„Gu Tian.“
„Zhaoxi?“
„Misstraust du mir?“
„Nein.“
„Und?“
„Und die Linie liegt trotzdem“, sagte er.
„Ist das eine Bedingung?“
„Nein.“
„Was ist es dann?“
„Eine Beschreibung“, sagte er.
„Wovon?“
„Davon, was sonst nicht geht.“
Und das Wort lag danach da, und es lag da wie etwas, das jemand hingelegt und nicht hingeschoben hat.
Zhaoxi nahm es nicht auf, und sie widersprach ihm auch nicht.
„Warum liegt sie?“
„Weil Häuser Menschen hergeben, wenn es sonst nicht ruhig bleibt.“
„Und?“
„Und das ist kein Naturgesetz“, sagte er.
Zhaoxi wartete darauf, dass er es ausführte.
Und sie wartete lange genug, dass es eine Pause war und keine Atemlücke.
Er führte es nicht aus.
„Woher weißt du das?“
Darauf antwortete er nicht.
Und Zhaoxi fragte es kein zweites Mal, und sie schrieb sich an dieser Stelle nichts auf, obwohl sie ihr Heft in der Manteltasche hatte und obwohl sie es an diesem Nachmittag zweimal angefasst hatte.
Der Nachmittag ging weiter, ohne dass eine Uhr dabei half, und im Hof hinter ihnen war es für eine Weile still, und dann klapperte etwas, das nach einem Eimer klang.
„Zhaoxi, das Zweite.“
„Ja.“
„Was du mitbringst, bringst du als Person mit“, sagte er. „Und was dein Haus will, bleibt Sache deines Hauses.“
„Ja.“
„Es wird nicht meine Sache, weil du hier sitzt.“
„Ja.“
„Und es wird auch nicht deine, weil du hier sitzt.“
Und sie sah auf.
„Das ist etwas anderes“, sagte sie.
„Ja.“
„Mein Vater bittet mich, dich etwas zu fragen.“
„Dann frag es.“
„Und?“
„Und du sagst dazu, wer fragt“, sagte er.
Zhaoxi dachte kurz nach, und sie dachte mit offenen Augen nach und nicht mit geschlossenen.
„Das ist wenig verlangt.“
„Ja.“
„Wenn ich es einmal vergesse?“
„Dann sagst du es mir hinterher.“
„Wenn ich es nicht sage?“
Gu Tian sah sie an.
„Zhaoxi, dann steht die Frage im Meldekanal“, sagte er. „Und ich lese den Meldekanal.“
Und Zhaoxi lachte kurz und einmal, und es war ein Laut und kein Satz.
„Das hast du vorher durchdacht.“
„Nein“, sagte er. „Ich habe es gerade gesagt.“
„Meine Blätter?“
„Die gehören dir.“
„Und wenn eins davon dir nützt?“
„Dann nützt es mir, weil du es geschrieben hast“, sagte er. „Und nicht, weil du hier sitzt.“
„Ein Blatt nützt dir schon einmal“, sagte sie.
„Welches?“
„Die Frage, warum der Wächter auf deine Signatur reagiert und nicht auf die Portale von 2027.“
Gu Tian sah sie an.
„Die stand nicht im Auftrag meines Hauses“, sagte sie. „Die stand in meinem Heft, bevor sie irgendwo anders stand, und ich habe niemanden gefragt, ob ich fragen darf.“
Und sie sah auf ihre eigenen Hände.
Sie hatte am Vormittag am Fujian-Vorhang gearbeitet, und an der rechten Handkante war Kreide, und die war seit dem Mittag nicht abgegangen.
„Wenn du etwas von Fujian brauchst?“
„Dann frage ich Fujian.“
„Und nicht mich.“
„Nein“, sagte er.
„Wenn mein Haus etwas herschickt?“
„Dann kommt es ins Buch.“
„Und?“
„Und daneben steht, wer es geschickt hat“, sagte er.
„Und wenn mein Haus jemand anderen herschickt?“
„Dann kommt jemand anderes.“
„Und der bekommt, was ich bekomme?“
„Der bekommt, was jeder bekommt“, sagte er.
„Wenn mein Haus mich zurückruft?“
„Dann fährst du.“
„Und?“
„Und du fragst mich vorher nicht“, sagte er.
„Wenn ich dich trotzdem frage?“
„Dann sage ich dir, was ich denke.“
„Und danach?“
„Und danach fährst du.“
„Wann hast du dir das überlegt?“
„Heute.“
„Und wann heute?“
„Vorhin“, sagte er.
Und darauf sagte sie nichts, und sie sah ihn dabei an, und sie hatte in zwei Jahren gelernt, wann bei ihm eine Antwort kurz ist, weil sie kurz ist, und wann sie kurz ist, weil noch etwas dahinterliegt.
Diese lag nicht dahinter.
Es blieb einen Moment still unter dem Baum.
Und der Schatten des Westflügels hatte sich seit 17:04 um eine Handbreit verschoben, und er lag jetzt über ihren Schuhen.
„Der Phönix hebt den Kopf.“
„Dann bist du die Vermittlerin und nicht ich.“
„Und wenn es hier unpassend liegt?“
„Dann liegt es unpassend“, sagte er.
„Wenn es sehr unpassend liegt?“
„Zhaoxi, dann liegt es sehr unpassend.“
Zhaoxi sah eine Weile auf die Stelle, an der die Erde nicht gefror.
Und sie sagte in dieser Zeit nichts, und er sagte auch nichts, und über dem Hof hörte das Rufen auf.
„Soll ich am Vorhang aufhören?“
„Nein.“
„Weniger arbeiten?“
„Nein“, sagte er.
„Mehr?“
„Dann arbeitest du mehr.“
Um 17:20 ging über dem Ostflügel eine Glocke, einmal und kurz.
Und sie ging jeden Tag um 17:20, und sie bedeutete an diesem Donnerstag dasselbe wie an jedem anderen Tag, nämlich dass in der Halle die zweite Schicht anfing.
Keiner von beiden sah hin.
„Und das Dritte“, sagte sie.
„Ja.“
Und sie sagte es selbst, und sie sagte es, bevor er es sagen konnte, und sie sagte es ohne Bitterkeit und ohne Stolz.
„Ich trete über. Ich gebe Fujian ab, ich schreibe mich hier ein, und dann kann niemand mehr sagen, für wen ich rede.“
„Nein.“
Und sie sah auf.
„Gu Tian?“
„Das ist das Dritte, und es geht andersherum“, sagte er.
Es war einen Moment still unter dem Baum.
Und der Wind kam weiter von Nordwesten, und die Sonne stand jetzt hinter dem Giebel des Westflügels, und der Reif zwischen ihnen ging an diesem Nachmittag nicht weg.
Zhaoxi hatte die Hände inzwischen ineinandergelegt, und sie löste sie nicht wieder.
„Du bleibst eine Shen.“
„Du musst nicht wechseln, und du schwörst nichts ab, und du trittst nirgends über.“
„Und?“
„Und du behältst deinen Namen, und du behältst deine Arbeit, und du behältst dein Haus“, sagte er.
Zhaoxi sagte nichts.
Und sie hob die Handschuhe von der Wurzel auf, und dann legte sie sie wieder hin, und sie legte sie nicht dorthin, wo sie vorher gelegen hatten.
„Wenn ich es trotzdem will?“
„Dann ist es deine Sache“, sagte er. „Und nicht meine Bedingung.“
„Wenn mein Haus es will?“
„Dann ist es das Haus und nicht du.“
„Mein Name?“
„Bleibt Shen.“
„Wenn ich ihn ändern wollte?“
„Dann änderst du ihn“, sagte er. „Und du änderst ihn nicht, weil ich hier stehe.“
„Und wenn mein Haus mich hinauswirft?“
„Dann hat dein Haus dich hinausgeworfen.“
Zhaoxi sah ihn an.
„Und ich bin dann nirgends.“
„Nein“, sagte er. „Und du bist dann nicht hier, weil du nirgends bist.“
„Und was heißt das?“
„Dass du an dem Tag genauso gehen kannst wie an jedem anderen“, sagte er.
Und darauf sagte sie eine Weile nichts, und sie sah dabei auf den inneren Ring der Wurzeln, und dort lag der Schnee vom achtzehnten Februar.
„Wenn ich das nicht auseinanderhalten kann?“
Gu Tian sah sie an.
„Zhaoxi, das kannst du.“
„Woher weißt du das?“
„Weil du es eben getan hast“, sagte er.
Zhaoxi sagte darauf nichts, und sie sagte auch danach eine Weile nichts.
Und in dieser Zeit fiel oben kein Ast, und es passierte auch sonst nichts, was man hätte aufschreiben können.
„Und wenn du Nein sagst, steht darüber nirgends etwas.“
„Wenn ich später Nein sage?“
„Dann auch nicht.“
„An jedem Tag?“
„An jedem Tag“, sagte er.
„Und du auch?“
„Ja.“
„Wenn du es brichst?“
„Dann sagst du es mir.“
„Und?“
„Und ich höre auf“, sagte er.
Darauf sagte sie eine ganze Weile nichts.
Sie saß dabei gerade, und sie sah nicht auf ihre Hände und nicht auf ihn, sondern auf den Boden zwischen ihnen, auf dem an der einen Stelle Reif lag und an der anderen keiner.
„Gu Tian.“
„Zhaoxi?“
„Ich stimme allem zu.“
„Wann?“
„Jetzt“, sagte sie. „Und ich habe es nicht abgewogen, und ich sage dir gleich, warum.“
Dann sagte sie eine Sache, die er nicht verlangt hatte.
„Und ich bringe nichts von hier nach Fujian.“
Gu Tian sah auf.
„Das habe ich nicht verlangt.“
„Nein“, sagte sie.
„Warum sagst du es?“
„Weil deine Linie nur in eine Richtung liegt. Und meine liegt in die andere.“
„Was heißt das genau?“
„Dass ich keine Werte mehr nach Fujian schicke, die zeigen, wo du stehst“, sagte sie. „Nur noch die, die zeigen, wo der Vorhang steht.“
„Das ist ein Unterschied.“
„Ja“, sagte sie. „Und ich habe ihn erst heute gezogen.“
„Und dein zweites Heft?“
„Bleibt hier.“
„Auch wenn dein Haus danach fragt?“
„Dann fragt es und bekommt keine Antwort“, sagte sie.
Es blieb einen Moment still.
„Zhaoxi.“
„Ja?“
„In Ordnung“, sagte er.
„Ich schreibe es auf.“
„Wohin?“
„In mein zweites Heft“, sagte sie. „Und nicht in den Bericht.“
Und Gu Tian nickte einmal und sagte dazu nichts.
„Jetzt sage ich dir, warum ich nicht abgewogen habe.“
„Zhaoxi.“
„Ich habe nie eine politische Ehe gewollt“, sagte sie.
„Seit wann?“
Zhaoxi sah auf den Weg.
„Seit November 2134.“
„Was war im November 2134?“
„Da hat mich jemand aus meinem Haus gefragt, was der Ewige Dao wert ist“, sagte sie.
„Und was hast du geantwortet?“
„Nichts. Ich habe es aufgeschrieben.“
„Was?“
Sie sah ihn an.
„Ich bin keine Zeile in einem Angebot“, sagte sie.
„Und dein Haus?“
„Das weiß es bis heute nicht.“
„Warum nicht?“
„Weil es in dem Heft steht, das nicht in den Bericht geht“, sagte sie.
„Und seitdem?“
„Und seitdem bin ich immer wieder hergefahren, und ich habe kein einziges Mal gefragt, was es meinem Haus bringt.“
Gu Tian sagte darauf nichts.
„Gu Tian, du hast das eben verlangt.“
„Ja.“
„Und ich habe es vorher gedacht.“
„Ja.“
„Und das ist ein Unterschied.“
„Ja“, sagte er.
„Weißt du, worin er liegt?“
„Sag es.“
Und sie nahm die Handschuhe wieder in die Hand.
„Darin, dass ich nicht aufgehört hätte, es zu denken, wenn du es anders verlangt hättest“, sagte sie.
Darauf antwortete er nicht sofort, und es war die einzige Stelle an diesem Nachmittag, an der er nicht sofort antwortete.
Dann antwortete er doch.
„Ich weiß.“
„Wenn ich nicht zugestimmt hätte?“
„Bei welchem?“
„Bei einem“, sagte sie.
„Dann hätte ich es trotzdem gedacht.“
Zhaoxi sah auf.
„Und gesagt?“
„Nein“, sagte er.
Und sie sagte darauf nichts, und sie sah dabei nicht weg.
Und es war der Satz an diesem Nachmittag, den sie sich am Abend als Ersten aufschrieb, und sie schrieb ihn wörtlich auf.
„Wer weiß davon?“
„Von mir aus niemand“, sagte er.
Zhaoxi öffnete den Mund und schloss ihn wieder.
„Ich habe –“
„Zhaoxi?“
„Nichts“, sagte sie.
Und er fragte nicht nach.
Und er fragte an diesem Nachmittag auch später nicht danach, und er kam an diesem Abend nicht darauf zurück.
„Zhaoxi, ist das klar?“
„Ja.“
„Ist etwas davon zu viel?“
„Nein.“
„Und willst du etwas dazu?“
„Ich habe schon etwas dazugetan“, sagte sie.
„Ja.“
Und danach war es klar, und es lag alles offen da, und es lag auf keinem Tisch und in keinem Bogen und in keiner Spalte.
Es war 17:41.
„Ich liebe dich auch.“
Zhaoxi sagte nichts.
Der Wind kam von Nordwesten.
Sie sah nicht auf.
„Gu Tian.“
„Ja.“
„Sag es noch einmal.“
„Nein“, sagte er.
„Warum nicht?“
„Weil ich es gesagt habe.“
Und Zhaoxi lachte, und es war kein langes Lachen, und danach saß sie noch eine Weile still, und der Schatten des Westflügels lag inzwischen über ihren Knien.
Sie griff nach den Handschuhen, die noch auf der Wurzel lagen, und drehte sie einmal in der Hand, ohne sie anzuziehen, und legte sie wieder hin.
Gu Tian sah ihr dabei zu, und er sagte nichts dazu, und es gab auch nichts zu sagen.
Der Schatten war um 17:52 bis an das Stück Holz gekommen.
Und er ging um 17:55 darüber hinweg, und danach stand es im Schatten, und es stand genauso da wie vorher.
„Und was machen wir jetzt?“
„Ich weiß es nicht“, sagte er.
„Das ist wenig.“
„Ja.“
„Und?“
„Und es ist nicht nichts“, sagte sie.
Sie stand um 17:58 von der Wurzel auf.
Und er hielt ihr dabei die Hand hin, und sie nahm sie, und sie stand auf, und sie ließ sie wieder los.
Und es entschied nichts.
Es wurde an diesem Nachmittag nichts versprochen.
Und es wurde nichts unterschrieben, und es wurde kein Tag genannt, und es wurde nichts vereinbart, wofür man zwei Namen gebraucht hätte.
Und es wurde auch nichts abgemacht, was am nächsten Morgen jemand hätte einteilen müssen.
Es stand an diesem Abend in keinem Plan eine Zeile mehr als am Morgen, und in der Halle wusste niemand etwas, und im Archiv lag nichts.
Zhaoxi zog die Handschuhe an, und diesmal zog sie beide an.
Und ihre Hände waren kalt, und sie waren es seit einer Stunde, und sie hatte in dieser Stunde nichts dazu gesagt.
„Gu Tian.“
„Zhaoxi?“
„Ich fahre morgen nicht“, sagte sie.
„Gut.“
Und mehr sagten sie dazu nicht.
Der Rest des Nachmittags bestand daraus, dass sie die Handschuhe zurechtzog und er wartete, bis sie fertig war.
Und es dauerte länger, als es hätte dauern müssen, und keiner von beiden sagte etwas dazu.
Über dem Hof rief niemand mehr, und die Schmiede war seit einer Weile still, und der Wind ging noch immer durch dieselben Äste.
Um 18:12 gingen sie die zweihundertzehn Schritte zurück.
Und sie gingen nebeneinander, und sie sagten dabei nichts, und es war an diesem Nachmittag das zweite Mal.
Zwischen den zwei Wurzeln stand das Stück Holz.
Und es stand seit diesem Morgen, und es stand auch an diesem Abend, und es hatte an diesem Nachmittag niemand angefasst.