Der vierzehnte Januar 2137 war ein Donnerstag.
Und Lu Chen ließ sich die erste Zahl des Tages um 05:40 sagen, bevor genug Licht da war, um die zweite zu holen.
„Zweihundertsechs", sagte Deng Yuxian.
„Gestern um zwanzig Uhr?"
„Zweihundertneun."
Drei Zentimeter in der Nacht.
Und die Wachliste hatte vier Namen und keine Meldung, und niemand hatte in der Nacht etwas hinausgegeben.
Und Lu Chen ließ die drei in die erste Spalte schreiben und in die dritte nichts.
Denn in der dritten stand seit dem zehnten Januar ein Wort, und es hatte an diesem Morgen keinen zweiten Platz nötig.
Um 06:20 legten Herr Cai und Fräulein Ma die lange Achse des Steins zum zweiten Mal aus.
Einhundertsiebenundneunzig Meter vier.
Und sie legten sie aus, weil Lu Chen an diesem Tag nicht wissen wollte, wie groß der Stein war, sondern wie weit die anderen weg waren.
Herr Cai stand am Westende, Fräulein Ma am Ostende.
Und Deng Yuxian ging zwischen beiden hin und her und las die Winkel ab, und sie las jeden Winkel dreimal ab und schrieb den mittleren nicht auf, sondern alle drei.
Es dauerte von 06:40 bis 09:06.
Und danach standen sechs Zeilen auf dem Blatt, und in fünf davon stand eine Zahl.
„Einhunderteinundvierzig", sagte Deng Yuxian. „Einhundertvierzig. Einhundertdreiundvierzig. Einhundertzweiundvierzig."
„Die fünfte?"
„Dreihundertelf."
„Die sechste?"
„Die sechste kann ich nicht messen", sagte Deng Yuxian. „Der Winkel ist auf einhundertsiebenundneunzig Metern kleiner als das, was ich ablesen kann."
Lu Chen ließ die sechste Zeile stehen und ließ das Zahlenfeld leer.
Und er schrieb zu weit daneben, und er schrieb es in die erste Spalte, weil es keine Frage war, sondern eine Auskunft über das Band.
Und dann kamen die Richtungen.
Die Richtungen brauchten weniger Zeit als die Entfernungen, weil Fräulein Ma sie am Vortag schon zweimal genommen hatte.
„Von der ersten zur zweiten einundneunzig Grad", sagte Deng Yuxian. „Von der zweiten zur dritten neunundachtzig. Von der dritten zur vierten neunzig. Von der vierten zur ersten neunzig."
„Und?"
„Dreihundertsechzig."
Lu Chen sah eine Weile auf die vier Zahlen und danach auf die beiden anderen.
Und die fünfte stand auf dreihunderteinunddreißig Grad und dreihundertelf Metern.
Und die sechste stand auf einhundertvier Grad und auf einem leeren Feld.
„Vier stehen im Kreuz", sagte Fräulein Ma.
„Vier stehen im Kreuz", sagte Lu Chen.
„Und?"
„Und jeder von ihnen steht vor einer Kante von uns."
Auf dem Blatt vom fünften Januar stand ein Satz über vier andere Stellen, die alle denselben Abstand vom Mittelpunkt hatten, und Fräulein Luo hatte ihn geschrieben.
Ein Bruch sucht sich den Stein, diese vier haben sich den Abstand gesucht.
Und Lu Chen las ihn einmal und schrieb ihn nicht ab.
Ab 09:20 wurden die Spalten gelesen.
Und Deng Yuxian las sie mit dem gleichen Gerät wie die Winkel, weil der Spalt zwischen einer Ruine und ihrem Bild aus der Ferne auch nur ein Winkel ist.
Nord achtundachtzig. Ost einundsiebzig. Süd sechsundneunzig. West neunundsechzig.
Und Guo Meixin schrieb die vier untereinander, wie sie kamen, und zog keinen Strich darunter.
„Die fünfte?"
„Einhundertzweiundvierzig", sagte Deng Yuxian. „Und die sechste sehe ich, aber ich messe sie nicht."
Um 10:40 las sie dieselben vier noch einmal.
Neunundsiebzig. Vierundachtzig. Zweiundneunzig. Neunundsechzig.
„Und der Norden ist neun heruntergegangen", sagte Guo Meixin.
„Und der Osten dreizehn herauf", sagte Deng Yuxian.
Lu Chen zog den Strich, den Guo Meixin nicht gezogen hatte.
Dreihundertvierundzwanzig.
Und darüber, in der ersten Reihe, standen achtundachtzig und einundsiebzig und sechsundneunzig und neunundsechzig, und darunter stand dieselbe Zahl.
Um 13:20 las Deng Yuxian zum dritten Mal.
Sechsundneunzig. Achtundsechzig. Zweiundachtzig. Achtundsiebzig.
Und um 16:00 zum vierten Mal.
Einundsiebzig. Neunundneunzig. Fünfundachtzig. Neunundsechzig.
Viermal dreihundertvierundzwanzig.
Und keine der vier Zahlen stand zweimal an derselben Stelle.
Und die fünfte stand um 09:20 auf einhundertzweiundvierzig und um 16:00 auf einhundertsechzehn, und sie stand in keiner Summe.
Lu Chen ließ sie trotzdem ablesen, an jedem der vier Termine.
„Warum?", sagte Fräulein Ma.
„Weil ich sonst nur weiß, dass vier eine Summe halten", sagte Lu Chen. „Und nicht, dass es die vier sind."
Um 09:50 stand Fang Weilin auf der Marke im nördlichen Drittel und gab seine kleinste Technik, und er gab sie zwei Sekunden lang.
Elf Zentimeter, wie an jedem Tag seit dem fünften Januar.
Und Deng Yuxian las die sechs draußen ab, und sie las sie in der Reihenfolge des Kreuzes ab.
Vier. Zwei. Eins. Zwei.
Und dann die fünfte und die sechste.
Eins. Eins.
„Zusammen elf", sagte Guo Meixin.
„Zusammen elf", sagte Deng Yuxian. „Und neun davon liegen im Kreuz."
Um 10:12 stand Fang Weilin am Südrand.
Und er gab dieselbe Technik dieselben zwei Sekunden lang, und Lu Chen ließ zwischen den beiden Versuchen zweiundzwanzig Sekunden stehen und danach noch einmal zweiundzwanzig.
Zwei. Zwei. Vier. Eins.
Und die fünfte eins, und die sechste eins.
Es blieb an der Nordkante still, so lange es dauert, bis ein Wort von unten zurückkommt, und danach noch etwas länger.
„Die vier haben sich gedreht", sagte Guo Meixin.
„Die vier haben sich gedreht", sagte Deng Yuxian. „Und die anderen beiden nehmen eins, egal wo er steht."
Und Lu Chen schrieb zwei Zeilen untereinander.
Neun gehen ins Kreuz und richten sich danach, wo einer steht.
Zwei gehen nach draußen und richten sich nach nichts.
Und um 10:30 teilte er die Wege ein, und er teilte sie ein, bevor er wusste, wofür er sie brauchte.
„Vier Wege. Drei Leute je Weg. Und jeder Weg wird gegangen und nicht gesehen."
Herr Cai und Zhou Liangchen nahmen den Norden.
Fräulein Ma und Hu Jinglan den Osten, Kang Zhiyuan und Bai Suqing den Süden, Ren Congzhi und Guo Meixin den Westen.
Und Duan Yuhe ging im Norden mit, weil Lu Chen im Norden noch etwas anderes vorhatte.
Der Norden brauchte einundzwanzig Minuten.
Vierundvierzig Meter Wasser, drei Trittsteine, vier Leitern, und der mittlere Trittstein war einen Meter vier breit.
„Einer nach dem anderen", sagte Herr Cai über den Kanal. „Und für drei Leute macht das vier Minuten mehr."
„Wenn einer steht?"
„Dann stehen alle drei", sagte Herr Cai. „Es gibt daneben nichts."
Der Osten brauchte neunundzwanzig Minuten, und er brauchte sie für einundvierzig Meter.
Denn die Trittsteine lagen nicht in einer Linie, und der Weg machte einen Bogen nach Süden und war sechsundsechzig Meter lang.
„Und die letzte Leiter geht hinunter", sagte Fräulein Ma. „Einen Meter neun."
„Zurück?"
„Zurück braucht eine Leine und elf Minuten", sagte sie. „Zurück sind es vierzig."
Der Süden brauchte siebzehn Minuten und war der kürzeste.
Und er lief an zwei Stellen unter der Kante der mittleren Schale hindurch, und dort standen zwischen Stein und Wasser einen Meter sieben.
„Wenn der Stein über uns sinkt?", sagte Kang Zhiyuan.
„Dann sinkt er sechs Sekunden lang", sagte Lu Chen.
„Wie viel?"
„So viel, wie ihm einer von oben gibt."
Und Lu Chen schrieb es als Satz auf und nicht als Zahl.
Solange jemand unter der Kante geht, gibt oben niemand etwas.
Der Westen brauchte vierunddreißig Minuten.
Sechsundvierzig Meter Wasser, fünf Trittsteine, sechs Leitern — und zwei der fünf standen nur dann in einer Linie mit der Leiter, wenn das Unten dort draußen flach stand.
„Und das kommt alle vierzig Sekunden", sagte Ren Congzhi.
„Wie oft warten Sie?"
„Zweimal", sagte er. „Und beim zweiten Mal habe ich eine Minute gebraucht, weil ich beim ersten Versuch zu früh war."
Vierundvierzig Meter, einundvierzig, achtunddreißig, sechsundvierzig.
Einundzwanzig Minuten, neunundzwanzig, siebzehn, vierunddreißig.
Und Guo Meixin schrieb die acht Zahlen in zwei Reihen und schrieb daneben, wer sie gegangen war.
Gehen kostete nichts.
Und das stand seit dem fünften Januar fest, und es war an diesem Tag zum ersten Mal etwas wert.
Um 12:20 stand Duan Yuhe auf dem nördlichen Anker und gab seine kleinste Technik.
Elf Zentimeter, und der Norden ging elf hinunter.
Und Deng Yuxian las von der Nordkante der mittleren Schale ab, und sie hatte drei Felder vorbereitet und das vierte auch.
Nach drei Sekunden gingen sie herauf.
Ost vier. West vier. Süd drei.
Und die mittlere Schale null.
„Noch einmal", sagte Lu Chen.
Und um 12:22 und dreißig gab Duan Yuhe zum zweiten Mal, und es standen wieder vier und vier und drei, und die mittlere Schale stand wieder auf null.
„Die fünfte und die sechste?"
„Null", sagte Deng Yuxian. „Beide Male null."
Und Lu Chen ließ es zweimal untereinanderschreiben und zog danach den zweiten Strich des Tages.
Was an einem Anker zugeht, geht an den anderen dreien auf. Zusammen bleibt es dieselbe Zahl.
Was auf der mittleren Schale zugeht, geht bei allen sechs auf.
Und in derselben Minute sprach Gu Tian, und niemand hatte ihn gefragt.
„Herr Lu."
„Herr Gu?"
„Wenn der erste Anker fällt, steht einer auf, und es ist ein General."
„Woher?"
„Aus dem Kanal unter uns", sagte Gu Tian. „Etwas dieser Klasse wird gehalten, und wer es hält, steht darunter, solange die Last gleich bleibt. Eben ist sie bei elf gesprungen."
„Wenn ein Anker fällt?"
„Dann springt sie weit genug, und er steht auf. Und was ich nicht weiß, sage ich Ihnen jetzt: nicht die Fraktion, nicht wie lange er braucht, nicht ob er allein kommt."
„Wie stark?"
„Größer als alles, was heute auf diesem Stein gestanden hat", sagte Gu Tian.
„Hilft ein Blick?"
„Nein. Er ist noch nicht da."
Lu Chen ließ es in die erste Spalte schreiben und nicht in die dritte, und er ließ General stehen und ließ das Feld daneben leer.
Und Gu Tian ging danach an das Loch zurück und setzte sich drei Schritte davon auf den Stein.
Und um 13:00 stiegen vier hinunter.
Lu Chen, Herr Cai, Guo Meixin und Aiko Taira, und die Leiter blieb im Schacht, und Fräulein Ma schrieb oben die Zeit an das Loch.
Und die Rinne war sechsundzwanzig Zentimeter breit und elf tief, wie am Vortag.
Und darin stand etwas, und es stand zwei Zentimeter unter der Kante.
„Gestern drei", sagte Herr Cai.
„Gestern drei", sagte Guo Meixin, und sie zeichnete es und schrieb wieder keine Farbe daneben, sondern zwei.
Und es stieg acht Mal in der Minute um drei Millimeter und ging wieder hinunter.
Und mit jeder Schwellung kam das Geräusch, das ein Seil macht, wenn es sich strafft, und nach einem Drittel einer Sekunde kam es von unten noch einmal.
Lu Chen ließ die zwei Zentimeter zweimal messen, an beiden Marken.
Zweimal zwei.
„Und in zwei Tagen steht es an der Kante", sagte Guo Meixin.
„In zwei Tagen steht es an der Kante", sagte Lu Chen.
„Dann?"
„Und dann weiß ich es nicht."
Er schrieb es so auf, und er schrieb dann und einen Doppelpunkt und danach nichts.
Um 13:22 gingen sie hinauf, und Aiko Taira ging als Zweite und hatte unten kein Wort gesagt.
Denn sie hatte oben etwas anzufangen, das den ganzen Nachmittag brauchte.
Und Aiko Taira suchte die Adern zwischen den vier Ankern, und sie schnitt keine davon.
Und sie legte sich dafür an vier Stellen an die Kante, an jeder Kante einmal, und sie ließ sich an jeder Stelle den Fuß halten.
Eine Ader steht im Bild als Streifen, in dem das mittlere Wolkenband tiefer liegt.
Und sie steht nur dann darin, wenn das Unten dort draußen flach steht, und das Unten dort draußen wandert in vierzig Sekunden zwischen zwei und neun Grad.
Also sah sie vierzig Sekunden lang nichts und danach ein paar Sekunden lang etwas.
Und sie brauchte für jeden Streifen elf bis neunzehn Durchgänge, weil sie beim ersten die Breite hatte und beim letzten das Ende.
Und zwischen Ost und Süd lag eine, und sie war ein Meter drei breit, und Aiko Taira sah sie ganz.
Zwischen Süd und West lag eine, drei Meter eins breit, und sie sah sie ganz.
Zwischen Nord und Ost lag eine, zwei Meter sechs breit.
Und sie ist einhundertneunundneunzig Meter lang, und Aiko Taira sah davon einundsechzig, und die restlichen einhundertachtunddreißig lagen hinter dem nördlichen Anker.
„Ich kann nicht um einen Stein herumsehen", sagte Aiko Taira.
„Zwischen West und Nord?"
„Da sehe ich nichts."
„Liegt dort nichts?"
„Das weiß ich nicht", sagte sie. „Ich sehe nichts, und das ist etwas anderes."
Und Lu Chen ließ beide Sätze aufschreiben, den einen in die erste Spalte und den anderen in die dritte.
Und in die dritte kam auch der fünfte Streifen.
Denn es lag einer da, der nicht im Kreuz lag.
Er kam aus Osten, aus der Richtung, in der die sechste Ruine stand, und er lief unter die mittlere Schale, und Aiko Taira sah davon die letzten elf Meter.
„Wie breit?"
„Von hier oben vier Meter zwei", sagte sie. „Und von hier oben ist alles kleiner."
Um 15:40 schrieb sie ihre Karte ins Reine, und sie schrieb sie auf eigenes Papier und danach doppelt auf das andere.
Und neben jede einzelne Zahl schrieb sie denselben Zusatz.
Einen halben Meter in eine Richtung, die ich nicht kenne.
Und sie schrieb ihn auch neben die Breiten, obwohl er dort nichts änderte, und sie schrieb ihn neben die Enden, wo er alles änderte.
„Frau Taira, was fehlt Ihnen?"
„Drei Sachen", sagte Aiko Taira. „Wie tief sie liegen. Wo sie aufhören, wenn sie unter einen Stein gehen. Und die Richtung von dem halben Meter."
„Wenn Sie eine davon hätten?"
„Dann hätte ich zwei zu wenig", sagte sie.
Und Lu Chen legte danach seinen Plan so, dass keine Linie darin auf weniger als einen Meter genau war.
Und wo er es doch tat, schrieb er es dazu.
„Können Sie heute schneiden?"
„Ja", sagte Aiko Taira. „Und dann hängen morgen andere Zahlen da."
„Wie viel andere?"
„Das weiß ich nicht", sagte sie. „Und deshalb würde ich es nicht tun."
Und Lu Chen schrieb nicht schneiden auf und schrieb keine Begründung dahinter.
Um 16:40 setzte er sich mit dem Blatt an den Nordrand, und Deng Yuxian setzte sich mit ihrem daneben.
Und er fing mit der Frage an, die er den ganzen Tag nicht gestellt hatte.
„Fräulein Deng, was muss ich tun, damit einer davon fällt?"
„Ihn auf sechsundzwanzig bringen", sagte Deng Yuxian. „Dann geht die Ader darunter auf, und das Unten kippt und bleibt gekippt."
„Das steht wo?"
„Auf dem Blatt vom fünften Januar", sagte sie. „Einmal gesehen, an einer Ruine, um 13:40."
„Also achtundachtzig weniger sechsundzwanzig."
„Zweiundsechzig", sagte Deng Yuxian. „Der Osten fünfundvierzig. Der Süden siebzig. Der Westen dreiundvierzig."
„Wie viele von uns können zweiundsechzig auf einmal?"
Sie zog die Liste heran, und die Liste war seit dem sechsten Januar in Arbeit und hatte an diesem Morgen die letzten beiden Zeilen bekommen.
Bai Suqing einhundertsiebenundvierzig. Duan Yuhe vierundneunzig. Lu Chen neunundachtzig. Fang Weilin einundachtzig.
Deng Ruozhi achtundsiebzig. Yao Dexin sechsundsechzig. Zhou Liangchen vierundsechzig. Ren Congzhi einundsechzig.
Kang Zhiyuan dreiundfünfzig. Hu Jinglan siebenundvierzig. Guo Meixin vierundvierzig. Fräulein Ma neununddreißig.
Herr Cai sechsunddreißig. Deng Yuxian dreiunddreißig.
„Und Frau Taira?"
„Vierundachtzig", sagte Deng Yuxian. „Und das ist ein Schnitt und keine Technik, und ich habe es trotzdem in dieselbe Spalte geschrieben."
Lu Chen ging die vier Zahlen gegen die vierzehn und fand für jede der vier mehr als eine.
Und dann rechnete er das, was er wirklich wissen wollte, und er rechnete es laut.
„Der Norden fällt. Zweiundsechzig gehen an die anderen drei."
„Zweiundzwanzig, zweiundzwanzig, achtzehn", sagte Deng Yuxian. „Wenn es bei zweiundsechzig so geht wie bei elf."
„Und dann steht der Osten auf dreiundneunzig, der Süden auf einhundertvierzehn, der Westen auf einundneunzig."
„Ja."
„Und der Osten braucht dann nicht mehr fünfundvierzig."
„Der Osten braucht dann siebenundsechzig", sagte Deng Yuxian.
Und sie rechnete den dritten für ihn, weil er beim zweiten schon wusste, wohin es lief.
„Der Süden braucht dann einhundertzweiundzwanzig."
„Der vierte?"
„Der vierte steht dann allein unter dreihundertvierundzwanzig", sagte Deng Yuxian. „Zweihundertsechsundvierzig. Und er braucht zweihundertzwanzig."
Und die größte Zahl auf ihrer Liste war einhundertsiebenundvierzig.
Lu Chen ließ es sich für zwei und zwei ausrechnen, und es endete bei einhundertelf und einhundertneun.
Über einhundertzehn stand eine einzige Zeile auf dem Blatt.
Für drei und einen endete es wieder bei zweihundertzwanzig.
Und für einen und drei endete es bei siebenundsechzig und achtundachtzig und fünfundsechzig, und das ging.
„Das geht", sagte Deng Yuxian.
„Das geht nicht", sagte Lu Chen.
„Warum nicht?"
„Weil die Ader, die unter dem Norden aufgeht, nicht unter dem Norden aufhört", sagte Lu Chen. „Frau Taira hat sie heute gezeichnet. Sie läuft von Nord nach Ost und von Nord nach West."
„Und?"
„Die Wege liegen darüber", sagte Lu Chen. „Der Ostweg an zwei Trittsteinen, der Westweg an dreien."
„Und die Ader zieht an dem, was Qi trägt."
„Und sie bleibt offen", sagte Lu Chen.
Er schrieb es in einem Satz auf, und der Satz war der einzige an diesem Tag, den er zweimal schrieb.
Nach dem ersten kommt niemand mehr zu einem zweiten.
„Also stehen alle vier vorher da", sagte Deng Yuxian.
„Alle vier stehen vorher da."
Und danach rechnete er die einzige Rechnung, die noch offen war, und sie war eine Rechnung über Sekunden.
„Wie lange, bis die anderen drei etwas merken?"
„Drei Sekunden", sagte Deng Yuxian. „Beide Male drei."
„Und Sie haben es zweimal gemessen."
„Ich habe es zweimal gemessen", sagte sie. „Und ich habe es an einer Zahl gemessen, die elf war."
Und Lu Chen schrieb die drei Sekunden hin und schrieb elf daneben in Klammern.
Und dann fragte er nach den Uhren.
„Ich habe die vier Uhren am dreizehnten um 08:00 gleichgestellt", sagte Deng Yuxian. „Und ich habe sie viermal verglichen."
„Und?"
„Null Komma zwei. Eins Komma vier. Null Komma drei. Eins Komma fünf."
„In dieser Reihenfolge?"
„In dieser Reihenfolge", sagte Deng Yuxian. „Und es wird nicht größer, und es wird nicht kleiner, und ich habe keinen Grund dafür."
„Was schreiben Sie hin?"
„Dass es unter anderthalb bleibt", sagte sie. „Mehr steht nicht darin."
Lu Chen legte den Stift quer über das Blatt, so wie er ihn am ersten Januar quer über ein anderes gelegt hatte.
„Drei Sekunden habe ich. Anderthalb nimmt die Uhr."
„Und?"
„Die Hand nimmt zweiundzwanzig Bilder von fünfzig", sagte Lu Chen. „Das steht seit dem sechsten Januar in Fräulein Luos Reihe, und es ist der schlechteste von vierzehn."
„Und?"
„Knapp eine Sekunde."
Und er schrieb die knappe Sekunde hin und schrieb sie in die erste Spalte, weil sie eine gemessene Zahl war und keine Hoffnung.
Und um 18:00 rief er alle an den Nordrand.
Er fing nicht mit dem General an, sondern mit dem Kreuz, und er brauchte für das Kreuz vier Sätze.
„Vier Ruinen stehen im Kreuz um uns, jede vor einer Kante, alle vier gleich weit weg."
„Sie halten zusammen eine Zahl, und die Zahl heißt dreihundertvierundzwanzig, und sie hat sich heute viermal nicht geändert."
„Was einer von ihnen abgibt, nehmen die anderen drei. Deshalb wird jeder Nächste teurer."
„Und der Vierte kostet zweihundertzwanzig, und keiner von uns hat zweihundertzwanzig."
Und es blieb still, so lange es dauert, bis ein Wort von unten zurückkommt.
„Also alle vier", sagte Yao Dexin.
„Alle vier", sagte Lu Chen.
„Gleichzeitig?"
„Nicht gleichzeitig", sagte Lu Chen. „Fast."
„Warum nicht gleichzeitig?"
„Weil hier kein Zeichen ankommt", sagte er. „Ein Wort kommt nach einem Drittel einer Sekunde von unten zurück, und ein Licht steht zweimal im Wasser."
„Und wer vierundvierzig Meter weit steht, sieht zwei Zeichen und weiß nicht, welches das erste war."
„Also die Uhr", sagte Fräulein Ma.
„Also die Uhr."
Er teilte danach ein, und er teilte in vier Reihen zu dreien ein.
Norden: Fang Weilin, Zhou Liangchen, Herr Cai.
Osten: Yao Dexin, Hu Jinglan, Fräulein Ma.
Süden: Duan Yuhe, Bai Suqing, Kang Zhiyuan.
Westen: Deng Ruozhi, Ren Congzhi, Guo Meixin.
Und auf der mittleren Schale blieben Lu Chen, Deng Yuxian, Aiko Taira und Gu Tian.
„Und alle drei geben", sagte Lu Chen. „Auf dieselbe Sekunde, alle drei."
„Drei kosten nicht mehr als einer?"
„Drei kosten nicht mehr als der Größte von dreien", sagte Lu Chen. „Das steht seit dem fünften Januar fest, und heute ist es das erste Mal etwas wert."
Deng Ruozhi rechnete es im Kopf nach und sagte danach die Zeile, die er sagen musste.
„Der Norden hält einen Ausfall. Der Osten hält einen. Der Süden hält einen."
„Und der Westen?"
„Der Westen hält zwei", sagte Deng Ruozhi. „Fräulein Guo hat vierundvierzig, und der Westen braucht dreiundvierzig."
„Und wenn zwei ausfallen, wo nur einer gehalten wird?"
„Dann steht der Anker", sagte Lu Chen.
„Und dann?"
„Und dann stehen wir vor zweihundertzwanzig, und ich habe keinen dafür."
Er schrieb es hin, und er schrieb es ohne Nachsatz.
„Herr Lu, ich habe Angst", sagte Hu Jinglan.
„Dann fragen Sie."
„Was passiert mit mir, wenn der Anker unter mir auf sechsundzwanzig geht und ich noch darauf stehe?"
„Das Unten kippt und bleibt gekippt, und die Ader zieht an dem, was Qi trägt", sagte Lu Chen. „Und Sie haben in der Sekunde davor siebenundvierzig hinausgegeben."
„Und?"
„Und deshalb liegen zwei Leinen an Ihnen, und beide sind nicht an einem Menschen festgemacht, sondern am letzten Trittstein."
„Frau Taira, wie lange von sechsundzwanzig bis offen?"
„Das weiß ich nicht", sagte Aiko Taira.
Und Lu Chen ließ das Feld leer, und er schrieb weder sofort noch zwei Sekunden hinein.
„Stehe ich morgen trotzdem im Osten?"
„Sie stehen morgen im Osten", sagte Lu Chen. „Angst ist ein Grund zu fragen. Sie ist kein Grund, weniger zu schicken."
Dann kamen die Zeiten.
Und alle vier Reihen sollten um 08:50 stehen, und die Ausstöße gingen um 09:00 und null.
Und der Westen ging um 08:16. Der Osten um 08:21. Der Norden um 08:29. Der Süden um 08:33.
Guo Meixin schrieb die vier Zeiten viermal ab, damit jede Reihe ihre eigene Zeile in der Hand hatte.
„Herr Lu, warum morgen?", sagte Zhou Liangchen.
„Weil ich weiß, wann er kommt", sagte Lu Chen. „Ich habe noch nie gewusst, wann etwas aufsteht. Und ich weiß es nur so lange, wie ich bestimme, wann der erste Anker fällt."
„Und wenn wir warten?"
„Dann steht in zwei Tagen die Rinne an der Kante, und was dann ist, weiß ich nicht", sagte Lu Chen. „Und dann bestimmt die Minute jemand anders."
Er sagte danach nichts mehr dazu, und niemand fragte ein zweites Mal.
Um 18:40 kamen die drei Sätze, die nicht auf ein Blatt für draußen gehörten.
„Frau Taira, Sie schneiden morgen keine der drei vor 09:00."
„Ja."
„Und nach 09:00 schneiden Sie die zwischen Nord und Ost."
„Die sehe ich auf einundsechzig von einhundertneunundneunzig Metern", sagte Aiko Taira.
„Und Sie schneiden in den einundsechzig."
„Ja."
„Herr Gu."
„Herr Lu?"
„Sie fassen den Kern nicht an, bevor ich es sage."
„Ja."
„Und wenn ich es sage?"
„Dann brauche ich drei Sekunden", sagte Gu Tian.
Lu Chen schrieb die drei Sekunden auf und schrieb nichts daneben.
Und danach schrieb er darunter zwei Zeilen, und beide waren Rechnungen und keine Anweisungen.
Ein Ausstoß auf der mittleren Schale geht an alle sechs, und dann stimmen morgen früh die vier Zahlen nicht mehr.
Und unter der Südkante gehen drei Leute auf einen Meter sieben.
Gu Tian las beide Zeilen und stand danach auf und ging an das Loch und setzte sich wieder drei Schritte davon hin.
Und er sagte an diesem Abend nichts mehr.
Um 19:20 gingen die Zeilen hinaus, und es waren vier.
In der ersten standen die vier Entfernungen und die vier Winkel.
In der zweiten stand dreihundertvierundzwanzig und viermal.
Und in der dritten stand, dass die Vorhut am fünfzehnten Januar um 09:00 an vier Stellen zugleich anfängt.
Und in der vierten stand ein Wort, und das Wort war General, und das Feld daneben blieb leer.
Um 19:52 kam eine Zeile herein.
Verstanden. Feld leer. Nichts anderes eingetragen.
Um 20:00 las Deng Yuxian die vier Anker zum fünften Mal ab.
Achtzig. Zweiundneunzig. Dreiundachtzig. Neunundsechzig.
Dreihundertvierundzwanzig.
Und die mittlere Schale stand auf zweihundertsechs, so wie um 05:40.
Über dem Stein standen drei Wolkenbänder, das oberste am schmalsten, und im Wasser standen zwei.
Und im Kreuz um sie herum hingen vier Ruinen über vier Bildern, jede vor einer Kante.
Zwei Meter neun tiefer stieg etwas acht Mal in der Minute um drei Millimeter und ging wieder hinunter, und es stand zwei Zentimeter unter der Kante.