Der zweite Januar 2137 war ein Samstag, und in Japan fing er eine Stunde früher an als in Songjiang.
Und Luo Shuang schrieb das als Erstes auf ihr Blatt, bevor sie eine einzige Zahl schrieb.
Alle Uhrzeiten Ostufer. Songjiang und Fujian eine Stunde zurück.
Sie war um 05:40 an der Feldstelle.
Und es war minus ein Grad, es war trocken, und der Wind kam vom Wasser her und war schwach.
Aiko Taira war seit 05:10 da.
Und sie saß im Vordach auf einer Kiste und schrieb, und sie hatte weder Licht gemacht noch die Tür aufgeschlossen.
„Fräulein Luo."
„Frau Taira."
„Sie kommen zwanzig Minuten früher als gestern."
„Ja."
„Warum?"
Und Luo Shuang stellte den ersten Koffer auf den Beton.
„Und weil ich es einmal im Dunkeln sehen will, bevor ich es im Hellen messe", sagte sie.
Die Absperrung der japanischen Außensicherung lag bei sechzig Metern.
Und dahinter lagen die Messstellen, und die vorderste lag bei vierzehn Metern, und weiter war seit dem vierzehnten September niemand herangegangen.
Das Portal stand zweihundertvierzig Meter vom Wasser.
Und es hatte kein Loch, keinen Rand und keinen Riss.
Es war eine Fläche, und sie stand senkrecht in der Luft.
Und sie war neun Meter vier breit und fünf Meter zwei hoch, und ihre Unterkante stand vierzehn Zentimeter über dem Schotter.
Man konnte darunter durchsehen.
Und unter der Unterkante lag Schotter, und dahinter lag Schotter, und es gab an dieser Stelle nichts, was aussah wie eine Rückseite.
Luo Shuang ging um 06:20 einmal ganz herum.
Und von Norden aus war die Fläche nicht da.
Sie kam von Norden in einem flachen Winkel heran, und bei ungefähr elf Grad zur Ebene wurde die Fläche zu einem Strich.
Und dann war sie weg, und danach stand da nur noch Ufer.
„Frau Taira, wie weit muss ich herum?"
„Zwölf Grad", sagte Aiko Taira.
„Meine elf?"
„Und Ihre elf sind wahrscheinlich richtiger, weil Sie ein Gerät haben und ich ein Auge."
Um 06:50 wurde es hell genug.
Und dann sah man, was in der Fläche stand, und man sah es plötzlich und nicht allmählich.
Es war ein Himmel.
Er hatte drei Wolkenbänder, und sie standen übereinander und nicht nebeneinander, und das oberste war das schmalste.
Und es gab eine Lichtquelle darin, und sie stand tief, und sie war kein Punkt, sondern ein Fleck von der Breite einer Hand.
Es war nicht der Himmel über dem Biwa-See.
Und über dem Biwa-See lag an diesem Morgen eine geschlossene graue Decke, und sie lag von einem Ende des Nordbeckens bis zum anderen, und in der Fläche lag sie nicht.
Luo Shuang schrieb es in vier Wörtern auf und schrieb nichts dazu.
Ein Himmel. Nicht dieser.
Dann fing sie an, das zu tun, wofür sie hergekommen war.
Und sie nahm die Fläche auseinander wie eine Kurve, in Sachen, die einzeln messbar waren, und sie schrieb sie in der Reihenfolge auf, in der sie sie fand.
Die erste war die Bewegung.
Und die Fläche stand nicht still, sondern zitterte, und das Zittern lief in einem Band von der Breite einer Hand über sie hinweg, von Norden nach Süden.
Es kam sieben- bis neunmal in der Minute, und die Abstände waren ungleich.
Sie hängte um 07:04 den Windmesser daneben.
Und in zwei Stunden fand sie zwischen dem Wind und dem Zittern keinen Zusammenhang, und sie schrieb kein Zusammenhang und nicht unabhängig.
Die zweite war das Bild.
Und Luo Shuang ging die neun Meter vier ab und blieb dabei elfmal stehen und sah jedes Mal auf dieselben drei Wolkenbänder.
Sie standen an derselben Stelle.
Und sie standen bei Schritt eins so zur Oberkante wie bei Schritt elf, und dazwischen bewegte sich nichts, und dazwischen kam auch nichts Neues ins Bild.
Ein Fenster hätte etwas anderes gezeigt.
Und ein Spiegel hätte etwas anderes getan, und beides hätte sie sagen können, ohne die Uhr anzusehen.
Sie ging in die Hocke und stand wieder auf, und das Bild tat auch dabei nichts.
„Frau Taira, folgt es Ihnen?"
„Nein."
„Sind Sie sicher?"
Und Aiko Taira sah nicht auf die Fläche, sondern auf ihr Heft.
„Ich habe an einundneunzig von einhundertelf Tagen davorgestanden", sagte sie. „Und es hat mir nie etwas nachgesehen."
Die dritte war das Licht.
Und der Lichtmesser gab für den Himmel über dem See neun Komma eins aus und für die Fläche zweihundertvierzig.
Luo Shuang legte danach eine weiße Karte in dreißig Zentimeter Abstand vor die Fläche.
Und sie legte eine zweite zwei Meter daneben, und beide Karten gaben dieselbe Zahl.
„Sie ist hell", sagte sie zu niemandem.
„Und sie leuchtet nicht."
Es lag kein Schein auf dem Schotter.
Und es stand kein Reflex im nassen Kies vor ihr, und die Fläche warf nach keiner Seite Licht, und sie nahm nach keiner Seite welches weg.
Die vierte war die Zeit im Bild.
Und die Lichtquelle stand um 07:50 vierzehn Grad über der Unterkante, und Luo Shuang maß es mit dem Winkelgerät und schrieb die Auflösung dahinter.
Sie maß es um 12:00 wieder.
Vierzehn.
Und sie maß es um 16:20 ein drittes Mal, und da war es auch vierzehn, und dazwischen lagen achteinhalb Stunden.
„Frau Taira, ist es dort Morgen oder Abend?"
„Ich weiß es nicht", sagte Aiko Taira.
„Sie sehen es seit September."
„Ja."
„Und?"
„Und ich sehe kein Land darin", sagte sie. „Es gibt keinen Boden und keinen Schatten, und ohne Schatten weiß ich nicht, ob das Licht kommt oder geht."
Luo Shuang schrieb unbewegte Beleuchtung, vierzehn Grad und schrieb weder Morgen noch Abend hin.
Dann kam die Sache, die nicht dazugehörte.
Und sie kam um 08:12, und Luo Shuang hatte da schon eine Stunde gemessen und war noch nicht darauf gekommen, weil sie die ganze Zeit auf Zahlen gesehen hatte und nicht auf das Bild.
Die Fläche bewegte sich.
Und das Bild in ihr bewegte sich nicht mit.
Sie stellte die Messkamera auf, dieselbe mit fünfzig Bildern in der Sekunde, und ließ sie vier Minuten laufen.
Und in dieser Zeit lief das Band elfmal über die Fläche, und ein Durchlauf brauchte elf Bilder.
In allen elf Bildern standen die drei Wolkenbänder an derselben Stelle.
Und nicht ungefähr, sondern an derselben.
„Frau Taira."
„Fräulein Luo?"
„Wasser, das sich bewegt, zerbricht sein Bild."
Aiko Taira kam unter dem Vordach hervor.
„Und dieses nicht."
„Und dieses nicht", sagte Luo Shuang.
„Was folgt daraus?"
„Dass es keine Spiegelung ist."
„Was ist es dann?"
„Und das steht heute nirgends", sagte Luo Shuang.
Aiko Taira schlug ihr Heft auf und schrieb den Satz mit.
Und sie schrieb ihn auf ihr eigenes Papier und nicht in ein Formblatt, und danach schrieb sie eine zweite Zeile darunter, und die betraf ihr Haus.
„In unserem Lagebericht steht seit dem zweiundzwanzigsten September, die Fläche zeige den Himmel über dem See."
„Wer hat das geschrieben?"
„Ein Mensch, der es im Regen gesehen hat", sagte Aiko Taira. „Und der Satz ist falsch, und er steht seitdem in jeder Fortschreibung, und ich habe ihn zweimal angestrichen."
„Und beim dritten Mal?"
„Und beim dritten Mal sage ich es Ihnen, damit er wenigstens einmal draußen richtig steht."
Die Leitung stand um 07:00.
Und sie stand nach Songjiang und nach Fujian, und in Songjiang war es 06:00, und in Fujian ebenfalls.
„Bruder ist noch nicht da", sagte Gu Zixuan als Erstes.
„Er kommt um neun."
„Nach welcher Uhr?"
„Nach meiner", sagte Luo Shuang. „Nach Ihrer um acht."
Und sie legten die Ordnung des Tages in den ersten zwanzig Minuten fest, und sie legten sie fest, bevor eine einzige Zahl hinausging.
Die Rohwerte gingen in Blöcken hinaus, und ein Block war sechzig Sekunden lang.
Und ein Block war in Songjiang nach drei Komma vier Sekunden, wenn die Leitung sauber war, und zweimal an diesem Vormittag dauerte es über vier Minuten.
„Fräulein Gu, das ist zu langsam für einen Zuruf."
„Ja."
„Und dann rufen wir nicht zu."
Und daraus wurde die Regel, die den Tag rettete, und sie hatte einen Satz.
In China wird nichts kommentiert, was jünger ist als zwei Minuten.
„Was mache ich stattdessen?"
„Und Sie rechnen geschlossene Blöcke", sagte Luo Shuang. „Ich sehe zu, was passiert, und Sie sehen, was passiert ist, und wir tauschen es nicht."
Shen Zhaoxi meldete sich als Dritte und meldete sich kurz.
„Fräulein Luo, ich rede nur, wenn ich einen Unterschied habe."
„Wie viele erwarten Sie?"
„Drei", sagte Shen Zhaoxi.
Die Verzögerung im Gespräch war ein Anderes als die Verzögerung der Blöcke.
Und wenn Luo Shuang etwas sagte und Zixuan antwortete, lag zwischen beidem eine bis zwei Sekunden.
Zweimal lag mehr dazwischen, und beide Male lag es nicht an der Leitung.
Um 07:12 fing Luo Shuang die Messung an, und um 07:20 lief das Tal des Grundrhythmus durch.
Und sie hatte vier Größen auf vier Spuren, und sie hießen Ausstoß, Dichte, Reichweite und Rückstellzeit.
Alle vier lagen da, wo SS liegt.
Und Luo Shuang gab keinen Stern dazu, und sie gab ihn nicht, weil die Umrechnungstafel von 2131 bis S reicht und darüber selbst schreibt, dass sie schätzt.
„Fräulein Gu, in das Feld kommt SS und sonst nichts."
„Kein Stern?"
„Kein Stern. Und daneben kommt, dass es ihre Einstufung ist und dass meine vier Größen nicht dagegen sprechen."
Und der erste Ausschlag kam um 07:41.
Er dauerte ein Komma eins Sekunden.
Und der Ausstoß ging in dieser Zeit über den Bereich, in dem er den ganzen Morgen gestanden hatte, und die Dichte ging mit, und danach standen beide wieder da, wo sie vorher gestanden hatten.
Reichweite und Rückstellzeit bewegten sich nicht.
Luo Shuang sah sich das dreimal an, bevor sie es aufschrieb.
Und dann schrieb sie es auf und unterstrich nichts.
Bis 13:40 kamen sechs weitere.
Und sie dauerten drei Komma vier, null Komma acht, zwei Komma neun, ein Komma sechs, drei Komma eins und null Komma neun Sekunden.
Bei dreien ging der Ausstoß auf den Anschlag.
Und ein Anschlag ist keine Zahl, sondern das Ende des Geräts, und Luo Shuang schrieb bei diesen dreien in die Wertspalte Anschlag und nicht die Zahl, die davorstand.
Die Abstände waren einundvierzig Minuten, achtundsiebzig, zwölf, sechsundneunzig, dreiundzwanzig und vierundfünfzig.
Es lag keine Ordnung darin.
Und das war das Unangenehmste an diesem Vormittag, denn an diesem Ort lag sonst in allem eine Ordnung.
„Fräulein Luo, sind sie stärker als SS?"
Und die Frage kam um 09:40 aus Songjiang, und sie kam nach einem geschlossenen Block und nicht mitten hinein.
„Nein", sagte Luo Shuang. „Und das ist nicht dasselbe wie sie sind es nicht."
„Was ist es?"
„Und es ist der Satz, den ich sagen kann."
„Sagen Sie ihn ganz."
Und Luo Shuang legte die vier Spuren nebeneinander, obwohl sie mit niemandem im selben Raum saß.
„Wenn ein Tor stärker wird, gehen alle vier mit", sagte sie. „Hier gehen zwei mit und zwei nicht."
„Und?"
„Und dann ist es etwas, das nicht in derselben Richtung größer wird wie ein Tor."
Sie schrieb danach vier Möglichkeiten auf ein eigenes Blatt und schrieb keine davon vor die anderen.
Erstens: zwei Sachen übereinander, von denen die zweite kein Tor ist.
Zweitens: dieselbe Sache, die für zwei Sekunden weniger geschlossen ist statt mehr da.
Drittens: meine Geräte an einem Ort, an dem sie noch nie gestanden haben.
Viertens: etwas auf der anderen Seite, das nah an die Fläche kommt und wieder weggeht.
„Welche?", sagte Zixuan.
„Keine."
„Fräulein Luo —"
„Und für eine Reihenfolge bräuchte ich eine Grundlinie", sagte Luo Shuang. „Und ich habe hier keine."
Zixuan stellte um 10:04 die Frage, wegen der sie den ganzen Morgen zugehört hatte.
„Sind das die vier Zeilen vom einunddreißigsten Dezember?"
„Nein."
„Bruder hat über dem Wasser etwas gemeldet."
„Er hat es gemeldet, und es steht als Angabe da und nicht als Befund", sagte Luo Shuang.
„Und passt es?"
„Und darauf antworte ich nicht mit passt", sagte sie. „Ich habe für das eine keine Richtung und für das andere keine Grundlinie, und aus zwei Sachen, die ich nicht kenne, mache ich keine dritte."
Zixuan ließ das Feld, in das es gepasst hätte, leer.
Und sie schrieb auch keine Angabe nicht hinein, und die vier Zeilen vom einunddreißigsten Dezember blieben, wo sie lagen.
Um 10:20 kam der Berg des Grundrhythmus.
Und er kam auf die Minute, und der Block darüber ging um 10:21 hinaus und war um 10:25 und zwölf Sekunden in Songjiang.
Zixuans Rechnung kam um 10:33.
Und da war der Berg seit dreizehn Minuten vorbei, und niemand hatte etwas versäumt, weil es niemand hatte kommentieren wollen.
„Fräulein Luo, elf Punkte, und zehn stimmen mit Anlage sechs überein."
„In welcher Grenze?"
„In Ihrer", sagte Zixuan.
„Und?"
„Und der elfte ist neun."
Luo Shuang ging um 10:40 an Messpunkt neun.
Und er lag im nördlichen Drittel der vier Komma sechs Kilometer, achtzig Meter von der Wasserlinie, auf einem Stück Schotter, das schon vorher Schotter gewesen war.
„Frau Taira, wie ist hier der Boden?"
„Er hält."
„Sicher?"
„Ich bin am neunten Dezember mit einer Stange durchgegangen", sagte Aiko Taira. „Und der Boden hält, und das ist alles, was ich über ihn weiß."
„Sie wussten es also."
„Ich habe es am zwölften Dezember in mein Heft geschrieben und am vierzehnten nach Tokio gemeldet."
„Und?"
„Und ich habe darauf keine Antwort bekommen", sagte sie.
Luo Shuang stellte ihr eigenes Gerät neben das japanische, dreißig Zentimeter versetzt, und ließ beide laufen.
Und um 12:15 zeigten beide dieselbe Abweichung, in dieselbe Richtung, in derselben Größe.
„Fräulein Gu, ich habe am siebenundzwanzigsten Dezember gesagt, es sei wahrscheinlich ein Gerät."
„Und ich habe es mitgeschrieben."
„Das sage ich heute nicht mehr", sagte Luo Shuang.
„Was sagen Sie stattdessen?"
„Nichts. Ich streiche einen Satz und setze keinen dafür ein."
Sie ließ beide Geräte über Nacht stehen.
Und sie schrieb dazu, dass sie vier Rhythmen brauche und nicht einen, und vier Rhythmen waren an diesem Ort vierundzwanzig Stunden.
Bei den Ausschlägen ging sie denselben Weg und kam nicht so weit.
Denn sie hatte zwei Geräte darauf, und beide zeigten sie, und beide waren am neunten Dezember im selben Raum in Songjiang justiert worden, von derselben Hand.
„Zwei Geräte aus demselben Schrank sind ein Gerät", sagte sie.
„Messpunkt neun?"
„Und Messpunkt neun sind zwei Geräte aus zwei Ländern", sagte Luo Shuang. „Und deshalb weiß ich über den Drift mehr als über die Ausschläge, obwohl die Ausschläge größer sind."
Sie fragte danach nach dem Einzigen, was ihr wirklich fehlte.
„Frau Taira, hat jemand dieses Ufer vor dem vierzehnten September gemessen?"
„Zweimal", sagte Aiko Taira. „2133, für eine Straße."
„Wo liegt das?"
„Bei mir."
„In welcher Einheit?"
„In einer, die in der Umrechnungstafel nicht vorkommt", sagte sie.
Luo Shuang nahm die beiden Blätter trotzdem und schrieb ungeprüft darauf.
Und sie legte sie in dieselbe Mappe wie das Heft vom dreißigsten November, und in der Mappe lag danach dreimal etwas, das sie nicht umrechnen konnte.
Gu Tian kam um 09:12 und ging bis zur vordersten Messstelle und nicht weiter.
Und er sagte an diesem Vormittag zwei Stunden lang nichts.
Um 11:20 sagte er „Vier." zu den Booten draußen auf dem Wasser, und die Messung lief weiter.
Um 11:52 ging er über die vierzehn Meter.
Und Aiko Taira sah es und hielt ihn nicht auf, und sie sagte einen Satz, und der Satz war für das Protokoll und nicht für ihn.
„Die Erlaubnis vom dreiundzwanzigsten Dezember läuft ab dieser Minute."
Er blieb vier Meter vor der Fläche stehen.
Und er fasste sie nicht an, und er ging nicht in die Hocke, und er stand so, wie ein Mensch vor einer Wand steht, die er nicht bauen wird.
Der violette Rand um seine Iris lief schneller.
Und Luo Shuang sah es von hinten nicht und wusste es trotzdem, weil Aiko Taira in diesem Augenblick aufhörte zu schreiben.
Es dauerte nicht lange.
„Fräulein Luo."
„Herr Gu."
„Da ist Dämonenblut, und der Kern gibt nicht her, woher es kommt."
Er sagte es in einem Zug und setzte nichts dahinter.
Und er stellte auch nichts davor, und er sagte nicht, dass er es später genauer sagen könne.
Luo Shuang schrieb beide Hälften auf und schrieb sie in derselben Zeile.
Denn sie waren in derselben Zeile gesagt worden, und wer sie trennte, machte aus einer Auskunft zwei.
„Herr Gu, ist es verwachsen?"
„Nein."
„Sicher?"
„Ja."
„Woran?"
„Verwachsen wäre schwerer", sagte Gu Tian. „Und das hier ist nicht schwer, das hier ist zu."
Sie fragte die vierte Frage vom siebten Dezember danach nicht mehr, weil sie beantwortet war.
Und sie schrieb an den Rand, dass sie es nicht mit einem Verfahren beantwortet hatte, sondern mit einem Mann, der davorgestanden hatte, und dass das in einem Bericht anders aussieht als in einer Halle.
„Herr Gu, kommen Sie von hier aus dahinter?"
„Nein."
„Und wenn Sie drei Tage davorstehen?"
„Und dann stehe ich drei Tage davor", sagte er.
Er gab keine Begründung dafür, und niemand fragte ihn nach einer.
Und er ging um 12:04 die vierzehn Meter zurück, und Aiko Taira schrieb die Uhrzeit hin und darunter, dass die Erlaubnis nicht zurückgenommen worden war.
„Fräulein Luo", sagte Zixuan um 12:30 von der Leitung her.
„Ja."
„Ich habe zwei Felder. Dämonenblut und Herkunft."
„Und in das erste kommt sein Satz."
„Wörtlich?"
„Wörtlich. Und in das zweite kommt nichts."
„Nicht unbekannt?"
„Nicht unbekannt", sagte Luo Shuang. „Unbekannt heißt, dass jemand nachgesehen hat und nichts gefunden hat. Er hat nachgesehen und etwas gefunden, und es lässt sich nicht lesen. Und dafür haben wir kein Wort, also lassen wir es leer."
Und Shen Zhaoxi meldete sich um 12:50, und sie meldete sich mit drei Unterschieden.
„Der erste ist die Form", sagte sie.
„Welche Form?"
„In Fujian braucht der Weg hinauf sieben Stunden zehn und der Weg hinunter fünf Stunden fünfzehn."
„Und?"
„Und hier drei Stunden und drei Stunden", sagte Shen Zhaoxi. „Ich habe heute vier Flanken aus Ihren Blöcken, und der größte Unterschied zwischen zweien liegt unter zwei Minuten."
„Ist das viel?"
„Ich habe drei Rhythmen gemessen, Fräulein Luo. Fujian, Songjiang im Oktober und den in Jinshan."
„Und?"
„Und keiner von den dreien war gleich lang in beide Richtungen. Drei ist keine Reihe, und ich sage es deshalb als Unterschied und nicht als Regel."
„Der zweite."
„Der zweite ist die Uhr", sagte Shen Zhaoxi.
„Zwölf Stunden fünfundzwanzig Minuten gehen nicht in vierundzwanzig auf."
„Nein."
„Also wandert der Berg."
„Fünfzig Minuten am Tag", sagte sie. „Und seit 2133 hat er in Fujian zu jeder Stunde des Tages einmal gestanden."
Und Luo Shuang sah auf ihre eigene Spalte, in der seit 07:20 vier Uhrzeiten standen.
Vier Uhr zwanzig. Zehn Uhr zwanzig. Sechzehn Uhr zwanzig. Zweiundzwanzig Uhr zwanzig.
„Und hier wandert er nicht."
„Und hier wandert er nicht", sagte Shen Zhaoxi. „Sechs geht in vierundzwanzig auf. Der Berg steht morgen zur selben Uhrzeit wie heute, und übermorgen auch."
„Nach welcher Uhr?"
„Nach jeder", sagte sie. „Zwischen Ihnen und mir liegt eine ganze Stunde, und deshalb ist es bei mir 03:20 und ebenso rund."
„Also liegt es nicht an einem Land."
„Und es liegt an der Stunde."
Und dann sagte Shen Zhaoxi den Satz, den Luo Shuang an diesem Tag als Einzigen wörtlich in ihr eigenes Heft schrieb und nicht in das Blatt.
„Ein Ort, der wächst, weiß nicht, wie lang eine Stunde ist."
„Der dritte."
„Der dritte ist kein Unterschied", sagte Shen Zhaoxi.
„Sondern?"
„In Fujian sitzt der Takt im Fels, in sieben Laufzeitpfaden, und deshalb war er nach dem sechsten Oktober noch drei Monate da."
„Und?"
„Und hier weiß ich nicht, worin er sitzt", sagte sie. „Und Sie können es vom Ufer aus nicht messen, und ich kann es von hier aus überhaupt nicht."
„In welche Spalte kommt das?"
„In eine dritte", sagte Shen Zhaoxi. „Ich hatte zwei, und ich mache heute eine dritte auf."
Sie hatte den ganzen Vormittag mit keinem Wort mit Gu Tian gesprochen.
Und sie fragte auch nicht nach ihm, und das fiel niemandem auf, weil es nichts zu bemerken gab.
Um 14:10 ging Luo Shuang unter das Vordach, weil ihre Finger nicht mehr schrieben, was sie schreiben sollten.
Und Aiko Taira hatte da schon zwei Blätter nebeneinander liegen und war seit einer halben Stunde nicht mehr aufgestanden.
„Fräulein Luo, wann?"
„Fragen Sie mich als Messtechnikerin oder als Einsatzleitung?"
„Als beides nacheinander", sagte Aiko Taira.
„Als Messtechnikerin: in sechs Wochen."
„Und die habe ich nicht."
„Und die haben Sie nicht", sagte Luo Shuang.
„Als das andere?"
„Und dann sage ich Ihnen etwas, das mir nicht gefällt."
Sie legte die vier Spuren und das Blatt mit den vier Möglichkeiten hin.
„Drei Tage mehr geben mir nichts", sagte sie. „Ich brauche sechs Wochen, oder ich brauche gar nichts. Und dazwischen liegt nur Warten."
„Der dritte Januar?"
„Und der dritte geht nicht", sagte Luo Shuang.
„Warum nicht?"
„Weil an Messpunkt neun zwei Geräte stehen, die vier Rhythmen brauchen, und vier Rhythmen sind hier vierundzwanzig Stunden."
„Das ist ein Grund."
„Und Herr Lu hat einen zweiten", sagte sie. „Sein Team hat noch nicht einmal neben Ihnen gestanden."
Aiko Taira legte den Stift quer.
„Das ist mein Grund und nicht seiner."
„Und dann sind es zwei."
„Der fünfte?"
Und Aiko Taira antwortete darauf ohne Umweg und ohne die Zahl größer zu machen, als sie war.
„Der innere Ring ist seit dem achtundzwanzigsten Dezember geräumt", sagte sie. „In Hallen und in Schulen."
„Wie lange hält das?"
„Vier bis fünf Tage, wenn nichts passiert."
„Und?"
„Und dann gehen Leute zurück, weil nichts passiert ist", sagte sie. „Und keiner hält vierundsechzigtausend Menschen davon ab, und ich werde es auch nicht versuchen."
„Frau Taira, bitten Sie mich gerade um etwas?"
„Nein", sagte Aiko Taira. „Ich sage Ihnen, was am sechsten Januar an meinem Ufer los ist."
Gu Tian stand seit 14:20 zwei Schritte hinter der Kiste.
Und Luo Shuang fragte ihn, weil sie es sonst hinterher hätte fragen müssen.
„Herr Gu, bringen zwei Tage mehr Ihnen etwas?"
„Nein."
„Und drei?"
„Und drei auch nicht."
Damit war es der vierte Januar, und es dauerte danach noch eine Viertelstunde, weil die Uhrzeit fehlte.
„Frau Taira, der Berg steht um 10:20."
„Ja."
„Dann nicht davor."
„Warum nicht?"
„Weil ich nicht in einen Anstieg hineingehe, wenn ich stattdessen in einen Abstieg hineingehen kann", sagte Luo Shuang.
Und sie rechnete es einmal laut, und es war eine kurze Rechnung.
Zwanzig Minuten nach dem Berg hinein, und dann lagen fünf Stunden vierzig bis zum nächsten, und das war die längste Strecke, die dieser Ort hergab.
„Zehn Uhr vierzig", sagte Aiko Taira.
„Zehn Uhr vierzig."
„Nach meiner Uhr", sagte sie, „und ich schreibe es mit Ort dahinter."
Sie schrieb es auf ihr eigenes Papier, in zwei Zeilen, und darunter setzte sie ihren Namen.
Taira Aiko.
„Fräulein Luo, das ist kein Befehl."
„Ich weiß."
„Ich kann es freigeben, und ich kann es nicht anordnen."
„Der Befehl kommt von Herrn Lu", sagte Luo Shuang. „Und der kommt morgen, und heute ist es ein Vorschlag mit drei Gründen und einer Uhrzeit."
Zixuan trug es um 14:52 ein, und sie trug es in beide Bücher ein, weil es in beide Richtungen ging.
Und danach las sie vor, was sie am zweiten Januar in die Felder geschrieben hatte, und es dauerte nicht lange.
Einstufung: SS. Kein Stern. Fremde Einstufung, eigene Größen sprechen nicht dagegen.
Schwankung: sieben Ausschläge in sechs Stunden achtundzwanzig, ohne Ordnung, zwei von vier Größen. Keine Grundlinie. Vier Möglichkeiten, keine Reihenfolge.
Dämonenblut: vorhanden.
Herkunft:
„Fräulein Gu, das letzte Feld ist leer geblieben."
„Ja."
„Und es bleibt leer, bis jemand hineinsieht", sagte Luo Shuang.
Um 16:20 maß sie den Winkel zum dritten Mal.
Vierzehn.
Über dem Nordbecken ging es an diesem Tag um 16:58 unter, und danach lag das Ufer in dem Grau, in dem Ufer im Januar liegen.
Und die Fläche stand weiter da und war so hell wie um 07:50.
Sie warf dabei kein Licht auf den Schotter.
Und sie warf auch keinen Schatten, und in ihr standen drei Wolkenbänder übereinander, und das oberste war das schmalste.
Aiko Taira ging um 17:30 und nahm ihr Heft mit.
Und Luo Shuang blieb, bis die zwei Geräte an Messpunkt neun ihren dritten Block geschrieben hatten, und der dritte Block sah aus wie der erste.
Sie schrieb die letzte Zeile des Tages um 18:40 und schrieb sie mit Ort dahinter.
Zwei Tage bis zum Eintritt. Für eine Grundlinie brauche ich vierzig. Ostufer.