Der Analyseraum lag an der Nordseite der Nightfall-Trainingshalle in Songjiang und hatte kein Fenster nach draußen.
Und er hatte eines nach innen, ein hohes Glasfeld über den Hockern, durch das man auf die Hallenfläche sah.
Am zwanzigsten Dezember 2136 um 06:20 war die Halle dahinter dunkel.
Luo Shuang machte kein Licht in der Halle.
Und sie machte Licht im Analyseraum und ließ die Tür offen, weil der Ofen erst nach einer Stunde etwas hergab.
Die flache Kiste war am neunzehnten Dezember um 21:40 gekommen, zusammen mit dem Protokoll der Fernkonferenz.
Und sie hatte die Nacht ungeöffnet auf dem Tisch gestanden, und das war eine Entscheidung gewesen und keine Müdigkeit.
Und sie öffnete sie um 06:25.
Darin lagen zwei Blätter amtliche Daten, ein japanisches und eine chinesische Übersetzung aus Peking.
Und darin lagen fünf Bänder in fünf Pappschachteln.
Und darin lag eine Seite mit der Überschrift Bemerkungen, auf der drei Zeilen standen und sonst nichts.
Ye Zhiheng hatte am Abend zuvor das Bandgerät der Provinzstelle heraufgetragen, es angeschlossen und war gegangen, ohne es einzuschalten.
Und er hatte einen Zettel danebengelegt.
Fünfzig Bilder in der Sekunde. Einzelbild geht. Rückwärts geht nicht.
Luo Shuang hängte vor allem anderen ein leeres Blatt an die Wand und zog zwei senkrechte Striche hinein.
Was dasteht.
Was ich sehe.
Was ich nicht weiß.
Und über die drei Spalten schrieb sie den Namen, weil das Vorblatt der neuen Skala seit dem elften Dezember mit dem Namen anfing und nicht mit der Messung.
Und sie schrieb ihn in der Reihenfolge, in der die Frau ihn am Fuß von Blatt sechs selbst geschrieben hatte.
Danach hielt sie an und schrieb eine Stunde lang nichts mehr hinein.
Lu Chen kam um 07:30 mit Chen Ruolan und mit nassen Schultern, weil es seit fünf Uhr regnete.
„Fräulein Luo."
„Herr Lu."
„Wie lange brauchen Sie?"
„Bis vier."
„Was habe ich um vier?"
Luo Shuang zeigte auf die drei leeren Spalten.
„Drei Listen", sagte sie. „Und die dritte ist die längste."
Team eins kam um 08:00 herein und setzte sich auf die Hocker, und es waren nicht alle vierzehn, weil vier seit Mittwoch in Nantong standen.
Chen Ruolan zählte die Anwesenden und schrieb die Zahl auf, wie sie es bei jeder Besprechung tat.
Luo Shuang fing mit dem an, was dastand, und sie las es vor, ohne es zu kommentieren.
„Taira Aiko. Einsatzleitung vor Ort, Präfektur Shiga. Rang S-sieben."
Und es blieb einen Moment still auf den Hockern.
„Wurzel: Celestial Rabbit, Rang zwei."
„Und zusätzlich eine Schwert-Kampfwurzel."
„Einundvierzig Toreinsätze oberhalb A seit 2131, davon zwei an SS-Toren."
„Und die drei Zeilen unter Bemerkungen", sagte Luo Shuang. „Schnelle Richtungswechsel. Mondschritte. Schwer lesbar."
Und sie las die dritte Zeile ein zweites Mal, und danach legte sie den Finger darauf und ließ ihn liegen.
„Herr Lu, das ist der einzige Satz auf diesen beiden Blättern, den jemand geschrieben hat, der neben ihr gestanden ist."
„Woran sehen Sie das?"
„Und ein Formular schreibt nicht schwer lesbar", sagte sie. „Ein Formular schreibt eine Zahl oder gar nichts."
„Ist das eine Warnung?"
„Es ist ein Zugeständnis."
„Von wem?"
„Und von jemandem, der sie kennt und trotzdem nicht mitschreiben konnte", sagte Luo Shuang.
Yao Dexin saß am Ende der zweiten Reihe und sprach als Erster.
„Fräulein Luo, was steht sonst noch drin?"
„Ein Geburtsdatum, eine Anschrift und der Name ihres Vaters."
„Und?"
„Und das geht uns nichts an", sagte Luo Shuang.
Sie legte das japanische Blatt und die Übersetzung nebeneinander und drehte beide zum Fenster hin.
Und der Name der Wurzel stand auf dem japanischen Blatt in englischen Buchstaben.
Und er stand auf der chinesischen Übersetzung in denselben englischen Buchstaben, weil der Übersetzer in Peking ihn nicht angefasst hatte.
„Drei Sprachen für eine Wurzel", sagte Chen Ruolan.
„Ja."
„Ist das schlimm?"
Luo Shuang tippte auf das Wort.
„Es ist ein Bild", sagte sie. „Und ich trage kein Bild als Namen ein, seit ich messe."
Lu Chen sah von seinem Blatt auf.
„Erklären Sie das für die Hocker."
„Und ein Hase ist nicht schnell, weil er Hase heißt", sagte Luo Shuang. „Und ein Mond bedeutet nicht Nacht, und Celestial bedeutet gar nichts, solange ich nicht weiß, wer das Wort gewählt hat."
„Also streichen wir es."
„Nein."
„Warum nicht?"
„Weil es die einzige Zeile ist, die in allen drei Sprachen gleich lautet", sagte sie. „Und ich streiche nichts, was überall gleich lautet."
Und dann kam die Zahl, und Luo Shuang ließ sich damit Zeit, weil die Zahl der Grund war, warum sie seit dem elften Dezember anders arbeitete als im November.
„S-sieben", sagte sie. „Und ich übernehme sie nicht."
Und es blieb einen Moment still im Analyseraum.
„Fräulein Luo, das ist eine amtliche Angabe eines befreundeten Staates."
„Ja, Frau Chen."
„Und?"
„Und sie ist amtlich, und sie ist eines befreundeten Staates, und sie ist trotzdem eine vermischte Zahl", sagte Luo Shuang.
Sie ging an die Wand und schrieb in die erste Spalte drei Wörter.
S-sieben, ohne Uhrzeit.
„Am elften Dezember habe ich in diesem Haus dreimal dieselbe Person gemessen", sagte sie. „Und es kamen fünf, sieben und acht Sterne heraus, und der Buchstabe blieb derselbe."
„Das wissen wir."
„Dann wissen Sie auch, was in einer solchen Zahl steckt."
Xu Anping saß an der Ecke und hatte den Stock an die Wand gestellt, wo er nicht umfallen konnte.
„Zwei Sachen", sagte sie. „Was jemand in dem Augenblick führt. Und wie seine Wurzel gebaut ist."
„Ja, Fräulein Xu."
„Und auf diesem Blatt steht keine Uhrzeit", sagte Luo Shuang. „Ich weiß nicht, ob sie um sechs Uhr früh gemessen wurde oder um elf, ob nach einer Nachtschicht oder nach vier Tagen frei."
Yao Dexin sah auf seine Hände und sagte nichts, und niemand sah zu ihm hin, und das war eine Abmachung, die nie ausgesprochen worden war.
„Und der zweite Punkt ist schlimmer", sagte Luo Shuang. „Und er heißt Anlage neun."
„Die Umrechnungstafel."
„Und sie fehlt seit dem fünften Dezember, und sie fehlte am siebzehnten, und sie fehlt heute."
„Herr Wei hat für Indonesien eine Umrechnung über Nacht gemacht."
„Ja."
„Warum nicht hier?"
Luo Shuang legte den Stift hin.
„Weil zwei der drei Stellen dort Geräte aus derselben chinesischen Reihe von 2129 haben", sagte sie. „Und Japan hat sie nicht."
„Und die Buchstaben sind dieselben."
„Ja."
„Und die neun Sterne sind dieselben."
„Und die Namen stimmen überein", sagte Luo Shuang. „Das ist kein Beweis, dass die Zahlen es tun."
Lu Chen schrieb einen Satz in sein Blatt und las ihn danach laut vor, damit ihm jemand widersprechen konnte.
„Ein S-sieben aus Otsu und ein S-sieben aus Shanghai sind zwei Wörter, die gleich aussehen."
Und niemand widersprach.
„Fräulein Luo, was bleibt dann übrig?"
„Zwei Sachen."
„Nennen Sie sie."
„Der Wurzelrang", sagte Luo Shuang. „Und die Bänder."
Und sie erklärte den Wurzelrang, weil auf den Hockern zwei Leute saßen, die ihn im Leben noch nie neben einem Buchstaben gesehen hatten.
„Und ein Jägerrang sagt, was eine Behörde an stabiler Kampfkraft anerkennt. Ein Wurzelrang sagt, wie das Ding gebaut ist, mit dem jemand überhaupt arbeitet."
„Das ist nicht dieselbe Frage."
„Nein."
„Und deshalb hängen bei Ihnen zwei Blätter an der Wand."
„Deshalb hängen bei mir zwei Blätter an der Wand", sagte Luo Shuang.
„Wie hoch ist Rang zwei?"
Und Luo Shuang stellte den Stuhl zurecht, bevor sie antwortete, weil die Antwort keine Zahl war.
„Und ein Wurzelrang wird kleiner, je besser er wird", sagte sie. „Und Rang zwei ist keine Angabe, die jemand aus Höflichkeit in ein Formular schreibt."
„Haben Sie so etwas schon gemessen?"
„Ja."
„Wie oft?"
„Und zweimal in elf Jahren", sagte sie. „Und beide Male nicht an einem Fremden."
Deng Yuxian saß in der ersten Reihe und stellte die Frage, die niemand sonst stellte.
„Fräulein Luo, kennen Sie diese Wurzel?"
„Nein."
„Und?"
„Und ich habe in meinem Leben keine Celestial-Rabbit-Wurzel gesehen", sagte Luo Shuang. „Ich kenne die Klasse und nicht das Stück."
Sie schrieb das in die dritte Spalte, und es war der erste Eintrag dort, und bis zum Mittag standen sieben weitere darunter.
Und der zweite Eintrag kam zwei Minuten später und war ein Wort.
„Kennt jemand in diesem Raum das Wort Mondschritt?"
Es blieb einen Moment still auf den Hockern.
Chen Ruolan sah in ihr Heft, obwohl sie wusste, dass nichts darin stand.
„Nein."
„Und?"
„Und ich habe es in vier Jahren Einsatzlisten nicht einmal gelesen", sagte sie.
„Dann ist es entweder alt oder es gehört einem Haus", sagte Luo Shuang. „Und in beiden Fällen weiß ich nicht, was es bezeichnet."
Sie schrieb es unter die Celestial-Rabbit-Wurzel und zog einen Strich darunter.
Und das Feld für den Rang der Schwert-Kampfwurzel war leer.
Und Luo Shuang sah es sich lange an, weil sie in diesem Haus gelernt hatte, dass ein leeres Feld eine Auskunft sein kann.
„Herr Lu, wer hat dieses Blatt ausgefüllt?"
„Eine Behörde."
„Dann weiß ich nicht, ob das Feld leer ist, weil sie es nicht wissen, oder weil sie es nicht schreiben."
Lu Chen nahm die Übersetzung und hielt sie schräg gegen das Licht aus dem Glasfeld.
„Der Unterschied?"
„Und im ersten Fall fehlt eine Messung", sagte Luo Shuang. „Im zweiten Fall fehlt sie nicht."
„Fragen wir?"
„Es steht schon in Punkt eins."
„Dann fragen wir nicht zweimal", sagte Lu Chen.
Und um 09:10 schaltete Ye Zhiheng das Bandgerät ein und ging danach nicht hinaus, sondern setzte sich an die Wand neben den Schalter.
„Herr Ye, wie lange ist das alles?"
„Vierzehn Minuten und zwanzig Sekunden."
Und sie sahen die vierzehn Minuten zweimal durch, und beim zweiten Mal schrieb Luo Shuang mit.
Danach sagte sie, was von den vierzehn Minuten übrig blieb.
„Sechsundvierzig Sekunden."
Band eins war eine Übung in einer Halle in Otsu aus dem Jahr 2135, drei Minuten und zwanzig, und die Kamera hing zu hoch und zu weit hinten.
Band zwei und drei waren Übungen mit vier anderen aus dem Frühjahr 2136, und auf beiden stand sie in zwei Dritteln der Zeit still.
Band fünf war eine Handkamera aus dem März und wackelte so, dass Luo Shuang es nach dem zweiten Durchlauf weglegte.
Band vier war eine feste Messkamera der japanischen Portalaufsicht, elfter Juli 2136, ein A-Tor in der Präfektur Shiga.
Und die Kamera stand, und der Boden war eben, und der Bildausschnitt änderte sich in achtzig Sekunden kein einziges Mal.
Und darin lagen die elf Sekunden, wegen denen der Vormittag stattfand.
„Herr Ye, elf Sekunden, Einzelbild."
„Von wo?"
„Von der Stelle, an der sie zum ersten Mal die Richtung wechselt", sagte Luo Shuang.
Und sie zählte die Richtungswechsel in diesen elf Sekunden und kam auf elf.
Sie zählte sie ein zweites Mal und kam wieder auf elf, und danach schrieb sie es hin.
Und dann maß sie die Abstände zwischen den Wechseln in Bildern, weil das Gerät fünfzig Bilder in der Sekunde schrieb und weil ein Bild eine ehrlichere Einheit ist als eine Schätzung.
Der größte Abstand lag bei einunddreißig Bildern.
Der kleinste lag bei neun.
„Neun Bilder", sagte Chen Ruolan. „Das ist was?"
„Und achtzehn Hundertstel Sekunden."
Und es blieb einen Moment still im Analyseraum.
„Zwischen zwei Richtungswechseln."
„Zwischen zwei Richtungswechseln", sagte Luo Shuang. „Und nicht einmal, sondern dreimal in diesen elf Sekunden."
Chen Ruolan schlug ihr eigenes Heft auf, ohne dass jemand sie darum gebeten hatte.
„Diese Halle misst seit August den Ankerwechsel", sagte sie. „Sehen, entscheiden, den Fuß umsetzen."
„Der beste Wert?"
„Drei Zehntel."
„Von wem?"
Und Chen Ruolan las den Namen vor, weil sie Namen vorlas, wenn Zahlen zu einem Menschen gehörten.
„Yao Dexin, neunter August, drei Zehntel."
Yao Dexin sah das Band danach sechsmal.
Und beim sechsten Mal bat er Ye Zhiheng, an einer Stelle anzuhalten, und die Stelle war das siebte Bild von neun.
„Da hat sie den Fuß schon oben", sagte er.
„Und?"
„Und ich hätte an dieser Stelle noch nicht angefangen zu entscheiden."
Er setzte sich wieder hin und sagte den Rest zur Wand.
„Das kann hier keiner", sagte er. „Und ich am wenigsten, und ich bin der Schnellste in diesem Raum."
Und niemand widersprach ihm, und das war keine Höflichkeit, sondern das Band.
Xu Anping hob den Stock einmal an und stellte ihn wieder hin.
„Herr Lu, am vierundzwanzigsten November haben Sie mir etwas gesagt."
„Ich weiß."
„Sagen Sie es noch einmal."
Und Lu Chen sagte es, ohne es kürzer zu machen.
„Die neun sind schneller als die zwölf, weil Sie beim zweiten Mal wussten, wo der Boden uneben ist."
Und Luo Shuang legte an dieser Stelle den Stift hin und ging an die Wand.
Denn das war der Satz, wegen dem sie um vier Uhr etwas anderes an der Tafel stehen haben würde als das, womit sie um sechs Uhr angefangen hatte.
„Fräulein Xu, sagen Sie es für mich zu Ende."
„Ihre Zeit gehörte nicht meinen Beinen."
„Sondern?"
„Dem Boden", sagte Xu Anping.
Und um 11:20 ging Luo Shuang die Warnung zum ersten Mal durch, und sie ging sie in fünf Schritten durch, weil sie sie in fünf Schritten aufgeschrieben hatte.
„Erstens. Achtzehn Hundertstel."
„Zweitens. Drei Zehntel, gemessen in dieser Halle, bester Wert, ausgeruhter Mann, ebener Boden."
„Drittens. Achtzehn ist kleiner als dreißig."
„Und das heißt", sagte Luo Shuang, „dass ihre Schritte nicht aus dem kommen, was sie in diesem Augenblick sieht."
„Woraus dann?"
„Aus einem Bild, das sie schon hat."
„Von wem?"
„Vom Raum", sagte sie.
Lu Chen ließ das nicht durchgehen, und er ließ es zu Recht nicht durchgehen.
„Fräulein Luo, es gibt eine einfachere Erklärung."
„Nennen Sie sie."
„Sie ist geübt", sagte er. „Und wer eine Bewegung zehntausendmal gemacht hat, entscheidet sie nicht mehr."
„Das ist richtig."
„Und?"
„Und es hilft ihr genau so lange, wie der Boden derselbe bleibt", sagte Luo Shuang. „Eine geübte Bewegung ist eine Antwort auf eine Frage, die vor Jahren gestellt wurde."
„Hinter dem Tor?"
„Hinter dem Tor stellt jemand anders die Frage."
Und sie zeichnete es an die Tafel, und sie zeichnete es klein, weil es nicht viel war.
Ein Rechteck für den Raum. Ein Punkt für den Menschen. Ein Pfeil vom Rechteck zum Punkt.
„Viertens. Es gibt nur zwei Möglichkeiten, und beide führen an dieselbe Stelle."
„Nennen Sie sie."
„Entweder sie trägt den Raum mit sich, dann hat sie ihn einmal aufgenommen und er darf sich nicht ändern."
„Oder?"
„Oder der Raum antwortet ihr laufend, und dann ist sie darauf angewiesen, dass er die Wahrheit sagt."
Lu Chen sah auf das Rechteck und auf den Pfeil.
„Fünftens?"
„Fünftens gibt es eine Sache, die beide Möglichkeiten gleichzeitig kaputtmacht", sagte Luo Shuang. „Und das ist eine spiegelnde Wasserader."
Und es blieb einen Moment still auf den Hockern.
„Fräulein Luo, wir wissen nicht, was hinter diesem Tor liegt."
„Nein."
„Und Anlage acht fehlt."
„Und das Fundprotokoll fehlt mit ihr", sagte Luo Shuang. „Und ich sage nicht, dass dort Wasser ist."
„Was sagen Sie?"
„Ich sage, was passiert, wenn dort Wasser ist."
Und sie nahm den zweiten Bogen und schrieb Wasserader darüber und darunter drei Zeilen, und die dritte war die, wegen der sie überhaupt schrieb.
„Und ein Spiegel ändert den Raum, nachdem man ihn aufgenommen hat", sagte sie. „Damit fällt die erste Möglichkeit."
„Die zweite?"
„Und ein Spiegel ist die einzige Fläche, die antwortet."
„Und das ist gut."
„Nein, Frau Chen."
„Warum nicht?"
„Weil er sofort antwortet, weil er immer dasselbe antwortet und weil es falsch ist", sagte Luo Shuang.
Und sie strich das Wort falsch an und schrieb daneben ein zweites.
Sauber.
„Eine falsche Auskunft, die zittert, wirft ein Mensch weg", sagte sie. „Eine falsche Auskunft, die nicht zittert, nimmt er."
Deng Yuxian sah auf die Tafel und stellte ihre zweite Frage des Tages.
„Wird sie dann langsamer?"
„Nein."
„Und?"
„Und das ist der ganze Punkt", sagte Luo Shuang. „Sie bleibt genau so schnell und kommt einen halben Meter daneben heraus."
Es blieb länger still als vorher.
„Merkt sie es?"
„In sich selbst nicht."
„Warum nicht?"
„Weil in ihr alles stimmt", sagte Luo Shuang. „Und der Fehler liegt nicht in ihr, sondern in dem, was sie fragt."
„Und dann kann sie es sich nicht selbst sagen."
„Nein."
„Und?"
„Und deshalb muss es ihr jemand von außen sagen", sagte Luo Shuang. „Jemand, der steht, und eine Uhr, die läuft."
Lu Chen schrieb den Satz mit, und er schrieb ihn zweimal, einmal in sein Blatt und einmal an den Rand des Einsatzentwurfs.
„Fräulein Luo, wie oft haben Sie so etwas gesehen?"
„Und ich habe in elf Jahren hinter neunzehn Toren gemessen."
„Und?"
„In dreien lief Wasser, das gespiegelt hat", sagte sie. „Und in allen dreien gab es eine Ortsauskunft, die sauber war und nicht gestimmt hat."
„Drei von neunzehn."
„Ja."
„Ist das eine Reihe?"
Luo Shuang schrieb die drei in die dritte Spalte und nicht in die zweite.
„Drei sind keine Reihe", sagte sie. „Und ich sage es trotzdem, weil ich vor einem Tor stehe und nicht vor einem Ausschuss."
Chen Ruolan fragte die Frage, die eine Einsatzleiterin fragen muss, und sie fragte sie schlecht.
„Ist sie ein Risiko?"
Und Luo Shuang drehte sich von der Tafel weg, bevor sie antwortete.
„Frau Chen, sie ist eine Einsatzleiterin mit S-sieben und einundvierzig Toreinsätzen."
„Und das war nicht meine Frage."
„Doch", sagte Luo Shuang. „Und die Antwort ist, dass der Boden das Risiko ist."
Lu Chen ließ das stehen und legte danach eine Regel für den Raum fest, und er legte sie fest, ohne sie zur Abstimmung zu stellen.
„Auf diesem Blatt steht kein Urteil über einen Menschen, neben dem noch keiner von uns gestanden hat."
„Was steht darauf?"
„Was ein Band zeigt und was ein Formular sagt", sagte Lu Chen. „Und beides ist von außen."
Und zwei Sachen konnte Luo Shuang bis zum Nachmittag nicht deuten, und sie schrieb beide in die dritte Spalte und ließ sie dort stehen.
Und die erste stand auf allen fünf Bändern.
Vor jeder Folge von Schritten bewegte sich etwas an der Scheide, und die Klinge blieb dabei drin, und die Scheide drehte sich um wenige Grad.
Und es geschah auf Band eins aus dem Jahr 2135 genauso wie auf Band vier aus dem Juli.
„Was ist das?"
„Weiß ich nicht."
„Gewohnheit?"
„Kann sein", sagte Luo Shuang. „Und es kann auch der Anfang von allem sein, was danach kommt, und ich habe nichts, womit ich das eine vom anderen trenne."
Die zweite stand nur auf Band fünf, dem schlechten.
Mitten in einer Folge hielt sie an, zwei Fünftel einer Sekunde, und lief danach in derselben Geschwindigkeit weiter.
Und im Bild war nichts, was das erklärt hätte.
„Fräulein Luo, das ist die Handkamera."
„Ja."
„Also ein Fehler im Band."
„Vielleicht", sagte sie. „Und ich schreibe es trotzdem hin, weil ich es nicht weiß."
Lu Chen stellte um 13:40 die Frage, wegen der er den ganzen Vormittag gesessen hatte.
„Wo steht sie?"
Und Luo Shuang gab die Antwort nicht, weil sie eine Formationstechnikerin war und keine Frontführerin.
„Herr Lu, das ist nicht mein Blatt."
„Ich weiß."
„Dann sagen Sie es."
„Nicht allein", sagte Lu Chen.
Und er ging an die Tafel und zeichnete daneben etwas, das kein Rechteck war, sondern eine Fläche mit vier Ecken und zwei Strichen darin.
„Eine bewegliche Schnittkraft", sagte er. „Und keine Einzelkämpferin."
„Erklären Sie den Unterschied."
„Und eine Einzelkämpferin nimmt sich ihren Ort selbst", sagte Lu Chen. „Eine bewegliche Schnittkraft bekommt ihn."
„Von wem?"
„Und von Leuten, die stehen bleiben."
Chen Ruolan sah auf die vier Ecken und sagte, was der Vorschlag kostete, und sie sagte es sofort, weil sie die Listen führte.
„Herr Lu, wer eine Fläche hält, hält an diesem Tag nichts anderes."
„Ja."
„Wie viele?"
„Zwei feste Punkte und einer, der beide abliest", sagte Lu Chen. „Und der eine muss nicht kämpfen können, aber er muss dastehen, wenn es schlecht wird."
„Das sind drei."
„Das sind drei."
„Und wir sind vierzehn."
Es blieb einen Moment still im Analyseraum.
„Sagen Sie, was wegfällt", sagte Chen Ruolan.
Und Lu Chen sagte es in der unfreundlichen Reihenfolge, so wie am siebzehnten Dezember.
„Der zweite Rückraum fällt weg. Und die dritte Schicht am Rückkehrbereich wird eine Schicht, und dann ist jeder von uns zwei Stunden länger wach."
„Das ist teuer."
„Ja."
„Und?"
„Und es ist billiger als eine S-sieben, die einen halben Meter daneben herauskommt", sagte Lu Chen.
Yao Dexin hob die Hand, und er hob sie halb, so wie jemand, der noch nicht lange genug dabei ist, um sie ganz zu heben.
„Herr Lu, weiß sie das?"
„Nein."
„Wann?"
„Und das Blatt geht an sie, bevor es in einen Plan geht", sagte Lu Chen.
„Warum in dieser Reihenfolge?"
Lu Chen klappte den Entwurf zu.
„Weil wir Frau Taira nicht einteilen", sagte er. „Wir bieten ihr etwas an, und sie kann es ablehnen, und wenn sie ablehnt, ist es ein Nein wie jedes andere."
Chen Ruolan schrieb es in die Liste und schrieb daneben, wer es gesagt hatte.
Yao Dexin fragte noch etwas, und er fragte es leiser als vorher.
„Fräulein Luo, kommt das mit auf das Blatt, was ich heute Morgen gesagt habe?"
„Nein."
„Warum nicht?"
„Und weil das kein Satz über sie ist", sagte Luo Shuang. „Das ist ein Satz über uns, und der gehört in meine Spalte und nicht in ihre."
Sie schrieb ihn trotzdem auf, und sie schrieb ihn in das Heft, das im Haus blieb.
„Herr Lu, wir haben nicht zugesagt."
„Nein."
„Und wenn wir Nein sagen?"
„Dann geht das Blatt trotzdem an sie", sagte Lu Chen.
Um 14:30 kam der Teil, an dem Luo Shuang aufschrieb, was sie vor Ort messen könnte, und sie schrieb ihn als Letztes, weil er der einzige war, der Zeit kostete.
„Drei Tage für eine Zahl", sagte sie. „Und sechs Wochen für eine, mit der jemand arbeiten darf."
„Und wir haben keine sechs Wochen."
„Nein."
„Drei Tage?"
„Und drei Tage habe ich, wenn wir vor dem Tor drei Tage stehen."
Chen Ruolan sah auf den Kalender an der Tür.
„Und was messen Sie in diesen drei Tagen an ihr?"
Und Luo Shuang sagte an dieser Stelle den Satz, wegen dem der zwanzigste Dezember in ihren eigenen Blättern später ein eigenes Datum bekam.
„An ihr messe ich gar nichts", sagte sie. „Ich messe den Boden."
Es blieb einen Moment still auf den Hockern.
„Erklären Sie das."
„Und ihre Schritte sind nicht die unsichere Größe", sagte Luo Shuang. „Sie macht sie seit Jahren und einundvierzig Mal hinter einem Tor."
„Und die unsichere Größe?"
„Ist das, was ihr antwortet."
Und sie schrieb es an die Tafel, unter das Rechteck und den Pfeil.
Nicht die Frage prüfen. Die Antwort prüfen.
„Wie sieht das aus?"
„Und zwei Marken auf einem bekannten Boden, eine Uhr, die durchläuft, und zwanzig Läufe", sagte Luo Shuang. „Und danach dieselben zwanzig Läufe auf dem Boden hinter dem Tor."
„Und was haben Sie dann?"
„Zwei Reihen."
„Und wenn die zweite von der ersten abweicht?"
„Dann weiß ich nicht, ob der Boden lügt", sagte Luo Shuang. „Aber ich weiß, dass ich nachsehen muss, und ich weiß es in der ersten Stunde und nicht in der vierten."
Lu Chen schrieb das in den Entwurf, und er schrieb es in einen eigenen Punkt und nicht in eine Anmerkung.
Denn Anmerkungen fallen weg, sobald ein Blatt kürzer werden soll, und das hatte er von Luo Shuang.
„Fräulein Luo, wer läuft die zwanzig?"
„Sie."
„Und wenn sie das nicht will?"
„Dann läuft sie nicht", sagte Luo Shuang. „Und dann steht in meiner Reihe eine Lücke mit einem Grund daneben."
Um 15:40 nahm sie das Blatt von der Wand und schrieb die drei Spalten sauber ab.
In der ersten standen sechs Zeilen. In der zweiten standen neun.
In der dritten standen vierzehn, und das war die längste, und sie hatte es um halb acht so angekündigt.
Ganz oben stand der Name, in der Reihenfolge, in der die Frau ihn selbst geschrieben hatte.
Darunter setzte Luo Shuang zwei Wörter, weil das Vorblatt an dieser Stelle eine Angabe verlangte und weil sie keine hatte.
Nicht gemessen.
Und ganz unten schrieb sie einen Satz, den kein Formular verlangte.
Alles auf diesem Blatt ist von außen.
Lu Chen las es im Stehen.
„Wohin geht es?"
„An sie."
„Vor dem Plan?"
„Und vor allem anderen", sagte Luo Shuang.
Er unterschrieb es nicht, weil es nicht sein Blatt war, und er schrieb seinen Namen daneben in das Feld, in dem stand, wer es gelesen hatte.
Um 16:20 war die Halle hinter dem Glasfeld hell.
Und Chen Ruolan hatte den Ankerwechsel angesetzt, obwohl an diesem Sonntag nichts angesetzt gewesen war, und niemand hatte gefragt, warum.
Yao Dexin lief ihn elfmal.
Der beste Wert des Abends lag bei drei Zehnteln, und er lag damit genau dort, wo er im August gelegen hatte, und Luo Shuang schrieb ihn trotzdem auf.
Sie schrieb ihn in eine eigene Spalte, weil er zu einem Menschen gehörte und nicht zu einem Vergleich.
Und achtzehn Hundertstel waren achtzehn Hundertstel, in jeder Sprache und unter jeder Skala, und das war das Einzige an diesem Tag, was keine Umrechnungstafel brauchte.