Die Voranfrage lag um 06:50 auf dem langen Tisch des Lagezentrums, und sie lag falsch herum.
Und Luo Shuang drehte sie um, bevor sie das Licht anmachte.
Es war der siebte Dezember 2136, und im Lagezentrum standen vier Bildschirme, von denen drei aus waren.
Und an der Westwand waren seit dem vierundzwanzigsten Juni fünf Löcher, und niemand hatte sie zugemacht.
Der Stapel war einunddreißig Blatt dick.
Und er war nicht geheftet, sondern gefaltet und mit einem Gummiband gehalten, und das Gummiband lag zweimal um die Mitte.
Und oben lag ein Deckblatt mit einem Stempel, und unter dem Stempel stand ein Datum, und das Datum war der fünfte Dezember.
Darunter stand ein zweites Datum, in anderer Tinte, und das war der sechste Dezember, 21:40.
Und ein drittes stand am unteren Rand, mit Kugelschreiber: siebter Dezember, 06:12.
Und das war der Weg.
Fünfter Dezember Absender, sechster Dezember Zentralbehörde, siebter Dezember dieser Tisch.
Und zwei Zeilen des Deckblatts waren leer.
Aktenzeichen war leer, und Ersuchen war leer.
Und oben rechts stand von Hand: vorläufig, nicht amtlich.
Und Luo Shuang las die zwei Wörter zweimal.
Dann legte sie das Deckblatt zur Seite, ohne etwas darauf zu schreiben.
Und Gu Zixuan kam um 07:05 und brachte das zweite Buch mit, das sie am achtundzwanzigsten November angelegt hatte.
Und in dieses Buch kam, was ins Haus hereinkam, während das erste seit dem ersten Mai 2135 nur festhielt, was hinausging.
„Fräulein Luo."
„Fräulein Gu."
„Was liegt hier?"
„Einunddreißig Blatt aus Japan."
Und Zixuan setzte sich nicht.
Und sie sah auf die zwei leeren Zeilen und nicht auf den Rest.
„Dann ist es keine Anfrage."
„Es steht auch nicht Anfrage darauf."
„Es steht gar nichts darauf, Fräulein Luo, und das ist der Punkt", sagte Zixuan.
„Und ein Ersuchen, das kein Ersuchen ausspricht, ist eine Vorlage."
Sie schrieb das Wort Vorlage in ihr Buch und setzte die Uhrzeit dahinter.
Und darunter zog sie die Zeile für das, was heute hinausgehen würde, und die Zeile blieb leer.
Der Absender war die japanische Portalaufsicht, Regionalstelle Shiga.
Und es war nicht ihr erstes Schreiben, sondern ihr zweites, denn am neunundzwanzigsten November hatte dieselbe Stelle vier Blatt geschickt, deren letzte Zeile lautete, dass sie nicht um Kräfte bitte.
„Fräulein Gu, sagen sie es diesmal?"
„Nein", sagte Zixuan.
„Und sie sagen es diesmal ausführlicher nicht."
Unterschrieben war das Deckblatt einmal.
Und ein Name stand nirgends in Druckbuchstaben, und eine Funktion stand auch nicht dabei.
„Das ist die erste Lücke."
„Wie viele erwarten Sie?"
„Bei einunddreißig Blatt zwischen zwei und sechs."
Und neun Anlagen waren angekündigt, und sechs lagen bei.
Und Anlage eins war ein Lageplan: Ostufer des Nordbeckens, zweihundertvierzig Meter vom Wasser, nächste Siedlung sechs Komma zwei Kilometer.
Anlage zwei war eine Wachstumstafel vom vierzehnten September bis zum vierten Dezember.
Und Anlage drei war ein Kernprofil auf sieben Blatt, und Anlage vier hieß Verunreinigung und war eine einzige Tabelle mit elf Zeilen.
Anlage fünf war die Bevölkerungslage im Umkreis von fünfzehn Kilometern.
Und darin standen vierundsechzigtausend Menschen im inneren Ring und zweihundertneunzehntausend im äußeren, und darunter stand eine Zeile über Straßen, in der zwei Zahlen fehlten.
Anlage sieben waren acht Fotografien und eine Zeichnung.
Und die Anlagen sechs, acht und neun fehlten.
Und sechs waren die Rohwerte. Acht war das Fundprotokoll zu Anlage sieben. Neun war eine Umrechnungstafel der Skalen.
Luo Shuang schrieb die drei Nummern untereinander auf ein leeres Blatt und ließ darunter Platz.
Und das war ihre erste Handlung an diesem Tag, an der etwas hing.
Und der vorläufige Name des Portals stand auf Blatt zwei, in zwei Zeichen, und daneben hatte die Zentralbehörde eine Übersetzung gesetzt.
Himmlische See.
„Fräulein Gu, ist das die Übersetzung des Absenders?"
„Nein. Die ist aus Peking, von gestern Nacht."
Und Zixuan hielt das Blatt schräg gegen das Fenster.
„Und die zwei Zeichen lassen eine zweite Lesart zu."
„Welche?"
„Meer des Himmels", sagte sie.
„Und es gibt keine Zeile, in der der Absender sagt, welche er meint."
Sie schrieb Übersetzung vorläufig an den Rand und setzte ihre Zeichen darunter.
Und der Name blieb trotzdem stehen, weil man ohne Namen keine Akte führen kann.
Gu Tian kam um 07:44.
Und er sagte nichts zu dem Stapel, sondern ging an der Wand mit den fünf Löchern entlang bis zum Fenster und blieb dort stehen.
Und Lu Chen kam um 07:52 und brachte zwei Becher mit, und einer davon war für ihn selbst.
„Fräulein Luo, was ist es?"
„Ein SS-Portal am Biwa-See, seit dem vierzehnten September in der Tafel, wachsend."
„Dämonen?"
„Im Kern sind Spuren von Dämonenblut."
Und Lu Chen stellte den Becher ab, ohne getrunken zu haben.
„Blut."
„Blut", sagte Luo Shuang. „Und nicht Qi und nicht Rückstand. Es steht dreimal so darin, an drei Stellen, von zwei verschiedenen Leuten geschrieben."
„Der Unterschied ist wichtig?"
„Der Unterschied ist alles, was ich heute habe."
Und sie legte um 08:10 zwei Reihen auf den Tisch.
Und links lag Fujian, rechts lag Biwa, und dazwischen ließ sie eine Handbreit Holz frei.
Links lagen die Streifen vom sechsten Oktober, vom zwanzigsten und vom einundzwanzigsten November.
Und rechts lagen die sieben Blatt der Anlage drei und die elf Zeilen der Anlage vier.
„Herr Lu, ich vergleiche zwei Kurven, und mehr mache ich heute nicht."
„Dann vergleichen Sie."
Und das Erste war die Verunreinigung, und da waren sich die beiden Orte ähnlich.
Und in Fujian steckte der dämonische Rückstand nicht auf dem Rhythmus, sondern in ihm, und man bekam ihn nicht heraus, indem man wartete.
Am Biwa-See stand derselbe Satz in anderen Worten.
Und die japanische Stelle schrieb, das Blut sei nicht abwaschbar, und schrieb dazu, dass sie es an der siebten Wiederholung genauso finde wie an der ersten.
„Das ist Fujian", sagte Luo Shuang.
„Die Menge?"
„Neunzehn Teile von zehntausend bei uns. Vierundzwanzig bei ihnen."
„Dann mehr."
„Dann dieselbe Größenordnung", sagte sie.
„Und ihre Fehlergrenze liegt bei sechs Teilen, meine bei vier. Zwischen neunzehn und vierundzwanzig liegt nichts, was ich einen Unterschied nennen darf."
Der zweite gemeinsame Punkt war schwerer zu sehen als der erste, und Luo Shuang brauchte bis 09:15, um ihn sagen zu können.
Und in Fujian saß der Rückstand in einem Rhythmus, dem nichts mehr nachgeliefert wurde, weil der Wächter am sechsten Oktober zerfallen war.
Deshalb hatte einmal genügt.
Und am einundzwanzigsten November war der Anteil unter zwei Teile gefallen und dort geblieben, und das war die ganze Geschichte gewesen.
„Herr Lu, am Biwa-See fällt der Wert nicht."
„In achtzig Tagen nicht?"
„In einundachtzig Tagen nicht", sagte sie.
„Und er fällt nicht, und er steigt auch nicht gleichmäßig. Er bleibt und er bleibt und dann ist er höher."
Und Lu Chen sah eine Weile auf die Tafel.
„Dann liefert dort etwas nach."
„Dann liefert dort etwas nach", sagte Luo Shuang.
„Und das ist der Unterschied zu uns, und es ist der einzige, den ich heute belegen kann."
Lu Chen sah auf die elf Zeilen.
„Was daran ist dann nicht Fujian?"
Und Luo Shuang legte den Finger auf die Zahlenspalte der Anlage vier.
Vierundzwanzig. Vierundzwanzig. Dreiundzwanzig. Vierundzwanzig. Vierundzwanzig. Dreiundzwanzig. Vierundzwanzig. Vierundzwanzig. Vierundzwanzig. Dreiundzwanzig. Vierundzwanzig.
„Elf Messpunkte über vier Komma sechs Kilometer Ufer", sagte sie.
„Und die Streuung ist ein Teil."
„Bei uns?"
„Am einundzwanzigsten November habe ich den Grundrhythmus dreiundzwanzigmal gemessen. Der Anteil lag zwischen vierzehn und sechsundzwanzig Teilen, und der Mittelwert war neunzehn."
Und Lu Chen rechnete es nach, langsam und mit dem Stift.
„Zwölf gegen eins."
„Zwölf Teile Streuung bei vier Teilen Fehlergrenze", sagte Luo Shuang. „Das ist ein Ort. Und ein Teil Streuung bei sechs Teilen Fehlergrenze ist kein Ort."
„Sondern?"
„Ihre eigene Streuung ist kleiner als ihre eigene Fehlergrenze", sagte sie.
„Und das leistet kein Gerät, und Gestein leistet es nie."
Und sie sagte den nächsten Satz sofort hinterher, weil sie ihn sonst nicht mehr gesagt hätte.
„Herr Lu, daraus folgt nicht, dass jemand etwas hineingetan hat."
„Was folgt?"
„Drei Möglichkeiten. Sie haben gerundet. Oder die elf Punkte hängen an einem einzigen Gerät und sind keine elf Punkte. Und die dritte ist, dass es wirklich so gleichmäßig ist."
„Welche glauben Sie?"
„Ich glaube nichts vor den Rohwerten. Anlage sechs fehlt."
Und um 10:03 lief die zweite Übertragung ein.
Und sie brachte vier Blatt Nachtrag und keine der drei fehlenden Anlagen.
Lu Chen sah der Maschine beim Laufen zu.
„Wie lange hat die erste gebraucht?"
Und Luo Shuang griff nach ihrem Notizblatt und hatte es nicht notiert.
„Zwei Minuten sechs", sagte Gu Tian vom Fenster her.
„Danke."
Und die Kopfzeile der Übertragung nannte später zwei Minuten und zwei Sekunden, und Luo Shuang legte das Blatt weg, ohne es jemandem zu zeigen.
Und der Nachtrag enthielt eine Zeile, die auf keinem der einunddreißig Blätter gestanden hatte.
Einstufung seit 26. November: SS. Vorher: S.
„Elf Tage", sagte Lu Chen.
„Elf Tage, und in denen ist der Kern nicht stehen geblieben."
Anlage zwei war die Wachstumstafel, und sie war der Grund, warum Luo Shuang an diesem Tag nicht essen ging.
Denn das Portal wuchs nicht.
Und es wuchs auch nicht langsam, sondern es wuchs in Stufen.
Elf Stufen zwischen dem vierzehnten September und dem vierten Dezember.
Und zwischen den Stufen stand der Wert still, so still, wie ein Wert steht, den niemand anfasst.
„Herr Lu, kommen Sie einmal her."
Lu Chen kam.
„Elf Stufen, zehn Abstände", sagte sie. „Sieben Tage. Acht Tage. Sieben. Sieben. Acht. Sieben. Sieben. Acht. Sieben. Sieben."
„Der Mittelwert?"
„Sieben Komma vier Tage. Und die größte Abweichung nach oben oder unten sind elf Stunden."
Lu Chen sah sie an und wartete auf den zweiten Teil, weil er wusste, dass es einen zweiten Teil gab.
„Fujian?"
„Fujian ist zwischen dem fünfzehnten Juli und dem zwölften Oktober einundvierzigmal gestiegen", sagte Luo Shuang.
„Und die Abstände lagen zwischen einem Tag und vierzehn Tagen. Ich habe drei Jahre gebraucht, um zu sehen, dass da überhaupt eine Ordnung drinsteckt, und dabei zwei eigene Messfehler gefunden."
„Und hier brauchen Sie zwei Stunden."
„Hier brauche ich die Tafel und einen Bleistift."
Sie sagte es ohne Stolz, weil es kein Lob war.
Und sie sagte es, weil eine Sache, die man in zwei Stunden sieht, sich nicht so verhält wie eine Sache, die gewachsen ist.
Dann kam die Zeile, die den Vormittag beendete.
Und sie stand auf Blatt vier der Anlage drei, in einer Fußnote, klein gesetzt.
Grundrhythmus: sechs Stunden null Minuten.
Luo Shuang las die Fußnote dazu und las sie ein zweites Mal.
Und der Wert war über einundsiebzig gemessene Durchgänge festgestellt, auf die Minute angegeben, und die größte Abweichung betrug vierzig Sekunden.
„Herr Lu."
„Ja."
„Fujian hat zwölf Stunden fünfundzwanzig Minuten", sagte sie. „Seit 2133. Und kein Mensch hat sich das ausgedacht, es ist einfach so hässlich."
„Sechs Stunden?"
„Sechs Stunden null Minuten ist keine hässliche Zahl."
Lu Chen setzte sich auf die Tischkante.
„Fräulein Luo, sagen Sie es so, dass ich es in einen Bericht schreiben kann."
„Die Verunreinigung sieht aus wie Fujian, und der Bau nicht", sagte sie. „An drei Stellen ist Biwa sauberer, als ein gewachsener Ort sein kann: die Streuung, die Abstände und der Takt."
„Was heißt das?"
„Es heißt, dass ich die Rohwerte brauche, bevor ich das dritte Wort dazu sage."
Und sie hatte noch einen Grund, und den hatte sie am vierten Dezember vor dem ganzen Tisch genannt.
Für eine Zahl brauchte sie drei Tage vor Ort, und für eine belastbare sechs Wochen, und für den Biwa-See hatte sie keinen einzigen eigenen Messwert.
„Herr Lu, ich habe dort keine Grundlinie."
„Ohne Grundlinie?"
„Ohne Grundlinie lese ich das Papier von jemandem, der eine hat, und muss ihm glauben."
Gu Tian hatte sich vom Fenster gelöst und stand seit einer Weile hinter der rechten Reihe.
„Fräulein Luo."
„Herr Gu."
„Ist der Kern verwachsen?"
„Das steht nirgends."
„Steht es nicht da, weil es nicht so ist, oder steht es nicht da, weil niemand nachgesehen hat?"
Luo Shuang ging die sieben Blatt der Anlage drei noch einmal durch, und es dauerte vier Minuten.
„Niemand hat nachgesehen", sagte sie. „Und es gibt in ihren Blättern kein Verfahren dafür."
„Dann ist das die vierte Frage."
Und Gu Tian sagte den nächsten Satz ohne Umweg, weil ihn jemand gefragt hatte.
„Fujian war verwachsen, und verwachsen ist schwerer als schmutzig", sagte er. „Wenn Biwa schmutzig ist und nicht verwachsen, dann ist es ein anderes Problem, und ich weiß nicht, welches. Ich weiß es, wenn ich davorstehe."
Lu Chen schrieb davorstehe nicht mit.
Und er schrieb verwachsen ungeprüft und unterstrich es einmal.
Um 11:15 nahm er das Deckblatt und drehte es um.
Auf die leere Rückseite schrieb er vier Wörter und setzte seine Zeichen darunter.
Vorprüfung. Kein Ja.
„Fräulein Gu, ich will das oben liegen haben, nicht hinten."
„Es liegt oben."
Und dann zählte Lu Chen auf, was eine Vorprüfung ist, und er brauchte dafür fünf Punkte.
Lesen. Gegen eigene Daten rechnen. Fragen stellen. Lücken benennen. Aufschreiben, was man nicht weiß.
Dann zählte er auf, was sie nicht ist, und dafür brauchte er vier.
Keine Leute vormerken. Keine Fahrzeuge. Kein Wort nach außen. Und kein Satz, der wie eine Zusage klingt, wenn man ihn allein liest.
„Am vierten Dezember haben wir gesagt, dass jedes Ja freiwillig ist", sagte er.
„Und heute ist der Tag, an dem das zum ersten Mal etwas kostet."
„Was kostet es?"
„Es kostet, dass wir arbeiten, ohne zu versprechen", sagte Lu Chen.
„Und wer das nicht aushält, verspricht am dritten Tag."
Er sagte danach noch etwas, das Zixuan mitschrieb, obwohl es keine Regel war.
„Wir prüfen das, weil wir es können", sagte Lu Chen.
„Und nicht, weil irgendwo jemand aufgeschrieben hat, dass wir verfügbar sind."
Zixuan hob den Kopf.
„Herr Lu, es gibt noch einen Punkt."
„Sagen Sie ihn."
„Der Absender ist eine Regionalstelle", sagte sie.
„Und die Regionalstelle einer Präfektur ersucht keinen ausländischen Verband. Sie darf es nicht einmal."
„Und deshalb ist das Feld leer."
„Deshalb ist das Feld leer, ja. Das ist keine Schlamperei, das ist Zuständigkeit."
Und am vierten Dezember war in derselben Sache ein Satz gefallen, den Zixuan an diesem Morgen nicht wiederholte, weil ihn alle im Raum kannten.
Keine Anfrage ohne benannte Zuständigkeit.
Luo Shuang sah von ihren Reihen auf.
„Unsere Fragen?"
„Gehen nicht nach Shiga", sagte Zixuan. „Sie gehen nach Peking, und Peking fragt Tokio, und Tokio fragt Shiga. Und das dauert länger und es geht keine Zeile an eine Stelle, die keine Adresse ist."
Sie schrieb es in ihr Buch, und darunter schrieb sie den Satz, den sie an diesem Tag am häufigsten schreiben würde.
Heute geht nichts hinaus.
Um 12:40 ging Luo Shuang in die Heilhalle, weil zur Vorprüfung eine Zahl gehörte, die in den einunddreißig Blättern nicht stand.
Und das war die eigene.
Die Tür des zweiten Untersuchungszimmers stand einen Spalt offen, und drinnen war es hell.
„Shu, die Hand bleibt oben."
„Sie ist oben, Meifeng."
„Noch vier Atemzüge."
Luo Shuang wartete auf dem Gang, bis es innen still wurde, und dann klopfte sie.
„Frau Song. Frau Tang."
„Fräulein Luo", sagte Song Meifeng.
Und Tang Shu nahm die Hand herunter und setzte sich auf.
„Ich brauche eine Zahl für eine Vorprüfung."
„Welche?"
„Was passiert hier, wenn eine von Ihnen aus dem Haus geht."
Song Meifeng antwortete nicht sofort.
„Die Grenze steht seit dem vierten Dezember, Fräulein Luo. Ein Einsatz, danach elf Tage nichts."
„Die Zahl?"
„Es sind neun in der Heilhalle, und drei von den neunen können mehr als verbinden", sagte Meifeng.
„Und wenn eine von den dreien geht, fällt es hier nicht um ein Drittel."
„Sondern?"
„Sondern um das, was gerade diese eine kann. Schreiben Sie das so hin, sonst liest jemand nur die Drei."
Tang Shu sagte einen Satz, während Luo Shuang schon in der Tür stand.
„Fräulein Luo, in welchem Land?"
„Japan."
„Wer fragt dort?"
„Eine Regionalstelle."
Tang Shu sah kurz zur Wand und nickte, als hätte sie mit dieser Antwort gerechnet.
„Dann ist es noch keine Frage."
Luo Shuang kam um 13:20 zurück, und in dieser Stunde hatte Zixuan die Anlage sieben geöffnet.
Und bis dahin hatte sie niemand angesehen, weil Fotografien in einer Akte immer zuletzt drankommen.
Anlage sieben war ein Fundstück.
Ein Stück dunkler Stein, einhundertzwölf Millimeter lang, an drei Kanten gebrochen, gefunden am achtundzwanzigsten November am Ufer.
Acht Fotografien. Sechs zeigten Maßstab und Fundlage, zwei zeigten die Bruchfläche.
Und auf der Bruchfläche war etwas eingeritzt.
Dazu lag eine Abzeichnung, mit Bleistift, auf Papier, das zu den anderen Blättern nicht passte.
Und sie war mit zwei Buchstaben gezeichnet, und die Akte löste die zwei Buchstaben nirgends auf.
Die Ritzung war nicht vollständig, weil der Stein nicht vollständig war.
Was blieb, war ein Querbalken mit einem Punkt in der Mitte und einer Schale an einem Ende.
Die andere Seite fehlte mit dem Bruch.
Und am erhaltenen Arm standen neun kurze Querkerben in gleichen Abständen.
„Fräulein Luo, was schreibe ich in das Feld?"
Luo Shuang sah sich die Abzeichnung zweiundzwanzig Sekunden lang an und legte sie wieder hin.
„Eingeritzte Figur, unvollständig."
„Zuordnung?"
„Leer."
Zixuan schrieb es so und ließ das Feld leer.
„Fräulein Luo, ich frage noch einmal, weil ich es hinausgebe und nicht Sie."
„Fragen Sie."
„Sehen Sie darin etwas?"
Und Luo Shuang legte beide Hände flach auf den Tisch, bevor sie antwortete.
„Ich habe im Frühjahr 2134 Netze gelesen, in denen so etwas vorkam."
„Und?"
„Und ein Balken mit einer Schale ist eine Waage, und eine Waage ist eine Figur, die überall vorkommt", sagte sie. „Ich habe damals nicht die Bilder gelesen, sondern die Verbindungen. Ich trage kein Bild als Namen ein."
Zixuan sah sie an.
„Das haben Sie am zwanzigsten November auch gesagt."
„Am zwanzigsten November ging es um einen Vorhang, und da war es nur unbequem."
„Und heute?"
„Heute fehlt Anlage acht", sagte Luo Shuang. „Ohne Fundprotokoll weiß ich nicht einmal, dass der Stein aus diesem See kommt. Ich weiß, dass er auf einer Fotografie neben einem Maßstab liegt."
Lu Chen kam an den Tisch und sah es sich an, und er sah es sich lange an.
Dann sagte er das Ehrlichste, was an diesem Nachmittag gesagt wurde.
„Ich kenne das nicht."
Gu Tian kam vom Fenster.
Und er kam nicht schnell, aber er kam ohne die zwei Schritte, die ein Mensch braucht, um sich zu entscheiden, ob er kommt.
Er nahm die Abzeichnung nicht auf.
Er blieb über dem Tisch stehen und sah sie an, und das dauerte länger als bei jedem anderen Blatt an diesem Tag.
Luo Shuang hatte auf die Uhr gesehen, als er stehen blieb, und sie sah nicht wieder hin.
Und sie hätte die Sekunden sagen können und wollte sie nicht sagen.
Der violette Rand um seine Iris lief schneller.
Er lief acht oder neun Umläufe lang schneller, und dann lief er wieder so, wie er sonst läuft.
Dann nahm Gu Tian die Abzeichnung doch, mit zwei Fingern an der oberen Kante, und trug sie zum Nordfenster.
Es waren dreizehn Schritte.
Am Fenster hielt er das Blatt gegen das Licht, so wie Zixuan am Morgen das Blatt mit den zwei Zeichen gehalten hatte.
Dann kam er zurück und legte es hin.
Und es waren wieder dreizehn.
Zixuan hatte mitgezählt, das sah Luo Shuang an ihren Augen.
Keine von beiden schrieb es auf.
„Herr Gu", sagte Lu Chen.
„Ja."
„Kennen Sie das?"
Gu Tian sah nicht auf die Abzeichnung, als er antwortete, sondern auf Lu Chen.
„Ich habe eine Waage gesehen, die so angefangen hat."
„Wo?"
„In diesem Land."
„Wann?"
„Vor zweieinhalb Jahren."
Und dann war es still, so still, wie es in einem Raum mit vier Bildschirmen wird, wenn drei davon aus sind.
„Weiter?", sagte Lu Chen.
„Weiter nicht heute."
„Herr Gu, ich muss das in eine Zeile schreiben."
„Dann schreiben Sie, dass ich nichts gesagt habe."
Lu Chen schrieb es so hin, und er strich es nicht durch.
Zixuan stellte ihre Frage danach, und sie stellte sie leise.
„Bruder."
„Zixuan?"
„Und soll ich holen, was wir aus dem Frühjahr 2134 haben?"
„Nein."
„Warum nicht?"
„Weil ich mich dann erinnere", sagte Gu Tian.
„Und weil Fräulein Luo dann nicht mehr unabhängig misst."
Zixuan legte keine Spalte an und kein neues Blatt.
Und sie schrieb hinter Zuordnung das Wort offen und ließ das Feld darunter weiterhin leer.
Luo Shuang bemerkte, dass niemand am Tisch nach dem Namen gefragt hatte, den Gu Tian nicht gesagt hatte.
Und sie bemerkte auch, dass er ihn hatte, denn man sieht das an Leuten, die eine Antwort zurückhalten, statt eine zu suchen.
Gu Tian sagte an diesem Nachmittag noch einen Satz zu der Ritzung, und es war der einzige, der nicht Ort oder Zeit betraf.
„Eine Waage ist kein Zeichen. Eine Waage ist eine Rechnung."
Lu Chen sah auf.
„Und wer stellt sie auf?"
„Jemand, der nicht fragt, ob das Gewicht freiwillig darauf liegt."
Danach ging Gu Tian zurück ans Fenster und sagte zwei Stunden lang nichts mehr.
Und niemand fragte nach.
Um 15:00 fasste Luo Shuang zusammen, und Zixuan schrieb mit, und es wurden vier Fragen.
Erstens: die Rohwerte der elf Messpunkte, einzeln, mit Gerätenummer und Uhrzeit – und dazu die sechs Wochen, die zwischen dem Schreiben vom neunundzwanzigsten November und der Tafel liegen, denn das Schreiben nannte August und die Tafel fing am vierzehnten September an.
Zweitens: das Fundprotokoll zu Anlage sieben, mit Finder, Fundort und Fundzeit.
Drittens: die Umrechnungstafel, denn SS auf japanischem Papier und Stufe vier auf chinesischem Papier sind nicht dieselbe Skala, und Fujian ist in dieser Woche der einzige Vergleich, den irgendjemand hat.
Viertens: ob am Kern jemals auf Verwachsung geprüft worden ist, und mit welchem Verfahren.
„Und wenn sie die Rohwerte nicht geben?", sagte Lu Chen.
„Dann habe ich einen Befund über eine Tabelle und keinen über ein Portal", sagte Luo Shuang. „Und das schreibe ich dann auch so."
Lu Chen las die vier Fragen zweimal und fügte keine hinzu.
Er strich auch keine.
„Fräulein Gu, wann kann das raus?"
„Heute nicht", sagte Zixuan. „Es geht morgen an Peking, mit dem Vermerk, dass es eine fachliche Rückfrage ist und keine Aufnahme eines Ersuchens."
„Und wenn Peking den Vermerk wegnimmt?"
„Dann steht er trotzdem in meinem Buch."
Um 16:10 kam Lu Chen noch einmal auf die Sache mit dem fünfundzwanzigsten November.
Und er kam vorsichtig darauf, so wie man auf etwas kommt, von dem man weiß, dass es nicht dazugehört.
„Fräulein Luo, der Zug im Stoff in Fujian."
„Was ist damit?"
„Ist das hier dasselbe?"
Luo Shuang antwortete nicht sofort, weil die Antwort einfach war und die Frage nicht.
„Blatt einhundertvierundsiebzig hat ein leeres Feld", sagte sie.
„Und wenn ich es heute mit Japan fülle, habe ich es gefüllt, ohne etwas zu wissen."
„Also nein."
„Also nichts", sagte sie.
„Und das ist ein Unterschied."
Lu Chen nickte und ließ es liegen.
Und Zixuan schrieb den Satz mit, weil er in zwei Wochen jemandem gehören würde, der ihn dann anders erinnerte.
Um 17:00 wurde der Stapel wieder gefaltet.
Und das Gummiband hatte zweimal um die Mitte gelegen, und Zixuan legte es zweimal um die Mitte zurück.
Auf dem Deckblatt stand jetzt etwas.
Vorprüfung. Kein Ja. Darunter das Datum, darunter zwei Zeichen von Lu Chen und zwei von Gu Zixuan.
Die Zeile Ersuchen war immer noch leer.
Und die Zeile Ergebnis, die Zixuan selbst dazugeschrieben hatte, war es auch.
Gu Tian stand am Fenster, als die anderen gingen, und Luo Shuang blieb noch, weil sie ihre Reihen einsammeln musste.
„Fräulein Luo."
„Herr Gu."
„Wenn die Rohwerte kommen, sehen Sie zuerst auf die Abstände."
„Und wenn die Abstände stimmen?"
Gu Tian sah aus dem Fenster nach Süden, wo es an diesem Abend nichts zu sehen gab.
„Dann ist es keine Quelle."
Er sagte nicht, was es dann wäre.
Und Luo Shuang fragte auch nicht, weil sie es an diesem Tag noch nicht hätte messen können.
Sie räumte die linke Reihe zuerst weg, Fujian, Streifen für Streifen, und die rechte danach.
Und die Handbreit Holz zwischen den beiden Reihen war den ganzen Tag frei geblieben.
Zixuan schloss ihr Eingangsbuch um 17:40 ab.
Zugang: einunddreißig Blatt, sechs von neun Anlagen, ein Nachtrag über vier Blatt.
Vier Fragen vorbereitet, keine gestellt.
Ein Feld offen, eines leer.
Und im Abgangsbuch stand am siebten Dezember nichts.