Der neunte November war ein Samstag.
Und die abgeschirmte Prüfstelle lag am Nordrand des Grundstücks, und Han Da hatte sie im April 2135 gebaut, und sie war für einen einzigen Nachmittag gebaut worden, an dem eine Behörde eine Zahl gebraucht hatte.
Seitdem stand sie da und wurde für anderes benutzt.
Sie hatte ein Fenster.
Und es lag nach Osten, und es war vier Handbreit breit, und Han Da hatte es hineingesetzt, weil ein Mensch in einem geschlossenen Raum nach zwei Tagen nicht mehr weiß, ob draußen Tag ist.
Und es war das einzige Loch in dieser Wand.
Shen Zhaoxi kam um 05:50.
Und sie trug sechs Rollen Draht, und sie brauchte dafür zwei Gänge, und sie legte sie auf den langen Arbeitstisch, in der Reihenfolge, in der sie sie am Vortag aus den Fugen gezogen hatte.
Die letzte lag rechts außen.
Die letzte war Linie sechs.
Im Haus hieß Linie sechs die Trennlinie, und Zhaoxi hatte das Wort nie benutzt, und sie benutzte es auch an diesem Morgen nicht.
Und sie schrieb eine Sechs auf einen Streifen Papier und klebte ihn an die Rolle.
Luo Shuang kam um 06:20 mit einer Kiste und mit der Protokollmappe.
Und die Mappe war seit dem zwanzigsten Oktober fertig, und das Deckblatt hatte fünf Felder, und vier davon waren ausgefüllt.
Das fünfte war das Namensfeld.
„Fräulein Shen."
„Fräulein Luo."
„Die alte Mappe ist zu."
„Seit wann?"
Luo Shuang stellte die Kiste ab.
„Seit dem siebten November um 17:30", sagte sie.
„Was tun wir heute?"
Zhaoxi zog den Stuhl unter dem Tisch hervor.
„Wir packen einen Satz aus", sagte sie.
Der Satz war am achten November um 06:40 im inneren Hof gefallen.
Und er hatte sieben Wörter gehabt, und Zhaoxi hatte ihn nicht mitgeschrieben, weil sie in diesem Moment Draht aufgerollt hatte, und sie hatte ihn am Abend trotzdem wörtlich im Kopf gehabt.
Und das hatte sie sich notiert und nicht kommentiert.
Gu Tian kam um 07:00.
Und er kam ohne Begleitung, und er trug nichts, und die Verschleierung lag seit dem einundzwanzigsten Oktober wieder um ihn, und Luo Shuangs Feldmesser auf dem Tisch stand auf null.
Sie hatte ihn trotzdem hingelegt.
„Herr Gu."
„Fräulein Shen."
„Sagen Sie ihn noch einmal."
Gu Tian blieb an der Tür stehen.
„Wenn Portale Fenster sind, brauchen wir Vorhänge", sagte er.
„Und jetzt ohne das Bild."
Er sah sie einen Moment an.
„Das kann ich nicht", sagte er.
„Warum nicht?"
„Weil ich das Bild zuerst hatte und die Sache danach."
Zhaoxi schlug die neue Mappe auf.
Und die neue Mappe hatte nichts auf dem Rücken, und das war ihr am Vorabend aufgefallen, und sie hatte trotzdem nichts daraufgeschrieben.
„Dann fangen wir mit dem Fenster an", sagte sie.
„Was tut ein Fenster?"
„Es lässt hindurch."
„Was?"
„Licht. In beide Richtungen."
„Und ein Tor?"
Gu Tian kam vom Türrahmen weg.
„Ein Tor tut dasselbe, und es hört damit nicht auf, wenn niemand hinsieht", sagte er.
Und Zhaoxi schrieb den zweiten Halbsatz auf und den ersten nicht.
„Herr Gu, was ist Licht?"
„Bei einem Tor?"
„Ja."
Und Gu Tian antwortete darauf genau, weil sie genau gefragt hatte.
„Es ist die Menge, die hinausgeht, egal was sie ist", sagte er.
„Die geht immer hinaus?"
„Ja."
„Auch bei einem geschlossenen Tor?"
„Bei einem geschlossenen Tor geht sie langsamer hinaus, und sie hört nicht auf."
Luo Shuang sah von ihrem Blatt auf.
„Herr Gu, das ist ein Verlust."
„Ja."
„Ein Verlust hört auf, wenn nichts mehr da ist", sagte sie.
„Ja."
„Wann ist in Fujian nichts mehr da?"
Gu Tian sah zum Ostfenster.
„Das weiß ich nicht", sagte er.
Und Zhaoxi schrieb Verlust auf und ließ die Zeile daneben leer.
„Das Zweite?"
„Das Zweite ist der Rhythmus."
„Beschreiben Sie ihn."
Gu Tian legte die Hand flach auf den Tisch und hob sie nicht wieder.
„Es wiederholt sich", sagte er.
„Was wiederholt sich?"
„Alles. Die Menge, die Richtung, der Druck. Es geht auseinander und wieder zusammen, und es tut das jedes Mal in derselben Zeit."
Luo Shuang sagte die Zahl, ohne dass jemand sie gefragt hatte.
„Zwölf Stunden fünfundzwanzig Minuten", sagte sie. „Und seit 2133 unverändert."
„Das Dritte?"
Und darauf brauchte Gu Tian länger.
„Das Dritte ist das, woran ich dieses Tor erkenne und nicht ein anderes", sagte er.
„Woran erkennen Sie es?"
„Daran, wie es das tut, was alle tun."
„Das ist keine Auskunft."
„Nein", sagte er.
Zhaoxi legte den Stift quer über das Blatt.
Und sie legte ihn immer dann quer, wenn sie eine Frage stellen wollte, die keine Messfrage war, und Luo Shuang wusste das seit dem dreizehnten Oktober.
„Herr Gu, sehen Sie es, oder wissen Sie es?"
„Ich sehe es."
„Und wenn Sie nicht hinsehen?"
„Dann ist es trotzdem da, und ich weiß es nicht."
Das war der Punkt, an dem Zhaoxi zum ersten Mal an diesem Morgen etwas hinschrieb, das nichts mit einem Tor zu tun hatte.
Alles, was er sieht, muss ein Gerät sehen können. Sonst hängt der Vorhang an ihm.
Und sie las es nicht vor.
Um 07:40 stand Luo Shuang auf und ging an die Wand.
Und an der Wand hing seit April 2135 ein Brett mit vier Haken, und an drei Haken hing nichts, und am vierten hing eine Rolle Papier, die niemand mehr brauchte.
Sie nahm die Rolle ab und rollte sie auf dem Tisch aus.
„Fräulein Shen, drei Sachen."
„Sagen Sie sie."
„Licht. Rhythmus. Signatur."
„Und?"
Luo Shuang beschwerte die Ecken mit vier Gewichten.
„Das sind drei Spuren und nicht eine", sagte sie.
Zhaoxi trat an den Tisch.
Und auf dem Papier stand nichts, und Luo Shuang zog mit dem Lineal zwei senkrechte Striche, und daraus wurden drei Spalten, und sie schrieb die drei Wörter darüber.
Das dauerte ungefähr zwei Minuten.
Und danach hatte die Sache eine Form.
„Fräulein Luo, warum drei?"
„Weil man sie einzeln misst."
„Und?"
„Und weil man sie einzeln versteckt", sagte sie.
„Wenn wir eine davon erledigen?"
Luo Shuang setzte den Stift an den Kopf der ersten Spalte.
„Dann wird eine der beiden anderen besser sichtbar", sagte sie.
Es blieb kurz still im Raum.
„Erklären Sie das."
„Wenn Sie das Licht dämpfen, sinkt der Ausschlag, und der Rhythmus liegt danach freier."
„Weil weniger daneben liegt."
„Ja", sagte Luo Shuang. „Und ein geduldiges Gerät findet einen leisen Takt besser als einen lauten in einem lauten Feld."
Zhaoxi schrieb es in die erste Spalte und unterstrich es.
Und sie unterstrich selten etwas, und sie unterstrich es, weil es die erste Aussage an diesem Morgen war, die einer Absicht widersprach.
Um 08:10 ging sie zu den sechs Rollen zurück.
Und sie legte Rolle sechs auf das Papier, quer über alle drei Spalten, und sie ließ sie dort liegen.
„Herr Gu."
„Fräulein Shen?"
„Meine Linien haben eine Sache von diesen dreien getan."
„Welche?"
„Das Licht", sagte sie. „Bei zwanzig Metern null Komma drei statt sechs Komma vier."
„Der Rest?"
„Der Rest ist nie vorgekommen", sagte sie. „Sie hatten keinen Rhythmus, den man hätte verstecken müssen."
Das stimmte nicht ganz, und sie sagte den Rest selbst, bevor Luo Shuang es tun konnte.
„Und Sie hatten eine Signatur, und die hat niemand gemessen, weil in diesem Hof niemand gestanden hat, der Sie nicht kannte."
Gu Tian nahm die Rolle nicht in die Hand.
„Fräulein Shen, dann hat Ihre Formation kein Tor zugedeckt."
„Nein."
„Was hat sie zugedeckt?"
„Einen Mann, der stand", sagte sie.
Und darauf sagte niemand etwas, und das lag nicht daran, dass es falsch gewesen wäre.
Sie legte danach alle sechs Rollen nebeneinander.
Und Linie eins bis drei hatten den Innenraum getragen, und vier und fünf hatten die Schwelle gehalten, und die sechste hatte gedämpft.
„Fünf davon kann ich wegwerfen", sagte sie.
„Die sechste?"
„Die sechste ist ein Fünftel von dem, was ich brauche", sagte Zhaoxi. „Und sie kann eine Sache von dreien, und sie kann sie an etwas, das stillsteht, und ein Tor steht nicht still."
Und Luo Shuang schrieb ein Fünftel an den Rand.
Um 08:30 stellte Zhaoxi die erste Frage, an der das Bild riss.
„Herr Gu, ein Fenster sitzt in einer Wand."
„Ja."
„Wo ist die Wand eines Tores?"
Und Gu Tian antwortete darauf nicht.
„Ein Vorhang hängt an einer Stange", sagte Zhaoxi. „Und die Stange sitzt in der Wand. Und ich habe hier weder das eine noch das andere."
Luo Shuang schrieb woran hängt er an den unteren Rand des Papiers.
Und sie setzte kein Fragezeichen dahinter, weil sie Fragezeichen für Sachen benutzte, die sie noch am selben Tag klären konnte.
„Die zweite Stelle", sagte Zhaoxi.
„Ja?"
„Eine Mauer vor einem Fenster blockiert."
„Ja."
„Und dann sieht man die Mauer."
„Man sieht sie nicht", sagte Gu Tian. „Man sieht eine Stelle, an der nichts ist."
„Und?"
Gu Tian sagte danach den Satz, den sie an diesem Tag als einzigen wörtlich in die neue Mappe schrieb.
„Und eine Stelle, an der nichts ist, wo etwas sein müsste, ist die auffälligste Stelle auf einer Karte", sagte er.
Und Zhaoxi schrieb ihn wörtlich mit.
Luo Shuang legte eine Zahl daneben.
„Fräulein Shen, die Provinzstelle rechnet gegen das Dreijahresmittel."
„Ja."
„Und ein Wert, der null ist, wo drei Jahre lang etwas war, ist ein Befund und kein leeres Feld", sagte sie.
Um 09:00 kam die dritte Stelle, und die dritte kannte Zhaoxi schon, weil sie sie im Oktober bezahlt hatte.
„Herr Gu, am elften Oktober habe ich einen geschlossenen Ring gebaut."
„Ja."
„Sie haben nichts mehr gesehen, und der Außenwert ist nach sechsundzwanzig Minuten über den Anfangswert gestiegen."
„Ja."
„Ein Tor tut das nicht", sagte sie.
„Nein."
„Warum nicht?"
„Weil ein Tor nicht merkt, dass man ihm etwas wegnimmt", sagte Gu Tian.
Und Zhaoxi schrieb es auf, und sie schrieb daneben, dass diese Stelle die Arbeit kleiner machte und nicht größer.
Und es war der einzige Satz an diesem Vormittag, für den das galt.
Die vierte Stelle kam um 09:20, und sie kam nicht von Gu Tian.
„Fräulein Shen."
„Fräulein Luo?"
„Ihre Schwelle."
Und Zhaoxi wusste sofort, welche gemeint war.
Die Wechselschwelle lautete: mehr als drei Teile Änderung in vier Herzschlägen geht hindurch, weniger nicht.
Und sie stammte aus achtzehn Umläufen einer Ursprungsuhr, und Tang Shu hatte die Zeile am sechzehnten Oktober selbst herausgegeben, und niemand leitete etwas daraus ab.
Sie hatte im Hof funktioniert, weil dort das, was verborgen werden sollte, stand.
„Und am Tor steht nichts", sagte Luo Shuang.
„Nein."
„Das, was wir verstecken wollen, bewegt sich."
„Ja."
„Und das, was hindurchsoll, bewegt sich auch."
Zhaoxi sah eine Weile auf das Papier mit den drei Spalten.
„Ja", sagte sie.
Und das war die Stelle, an der ihre Formation aufhörte, eine Vorlage zu sein.
Denn im Hof hatte die Fläche nach Bewegung sortiert, und Bewegung war dort ein Unterschied gewesen.
Und an einem Tor war Bewegung kein Unterschied mehr, sondern die gemeinsame Eigenschaft von allem, was sie trennen musste.
Sie sagte es laut, weil sie es sonst weicher aufgeschrieben hätte.
„Meine Schwelle taugt hier nichts", sagte sie.
Luo Shuang widersprach nicht.
Und sie widersprach nicht, weil sie es zwei Stunden vorher gerechnet hatte, und sie hatte gewartet, bis Zhaoxi selbst darauf kam, und das war keine Höflichkeit, sondern Verfahren.
„Was sortiert stattdessen?"
„Dafür habe ich einen Kandidaten und keinen Beleg."
„Sagen Sie ihn."
Luo Shuang tippte auf die mittlere Spalte.
„Wiederkehr", sagte sie.
„Erklären Sie."
„Ein Takt kommt wieder. Und vierzehn Leute, die durch einen Ring gehen, kommen nicht wieder, jedenfalls nicht nach zwölf Stunden fünfundzwanzig."
„Und ein Team, das jeden Morgen um 06:00 hineingeht?"
Luo Shuang nahm den Finger von der Spalte.
„Dann kommt es wieder", sagte sie.
„Und?"
„Und dann ist mein Kandidat ein Kandidat", sagte sie.
Zhaoxi schrieb Wiederkehr in die mittlere Spalte und zog einen Strich darunter, der nichts bedeutete.
In der Heilhalle war es um 10:00 warm, weil seit dem sechsten November geheizt wurde.
Tang Shu war seit dem vierten November im sechsten Monat.
Und sie saß auf dem Stuhl mit der Lehne, den sie sich am siebten November abends gewünscht hatte, und Han Da hatte ihn am achten aus dem Ostflügel geholt und nichts dazu gesagt.
„Frau Tang, darf ich?"
„Frau Song, deswegen bin ich hier."
Song Meifeng sah hin.
Und sie tat es zwölf Minuten lang, und danach legte sie die Hände nebeneinander auf die Knie, so wie sie es immer tat, und ihre Hände würden bis gegen 12:00 kalt sein.
„Frau Tang, es ist alles in Ordnung."
„Und das Kind?"
„Es liegt quer, und das ist im sechsten Monat nichts."
Tang Shu nickte und sah aus dem Fenster.
Und dann stellte sie eine Frage, die nicht zur Untersuchung gehörte.
„Frau Song, was haben Sie im sechsten Monat nachts gemacht?"
Meifeng antwortete nicht sofort.
„Ich bin um drei aufgestanden."
„Und dann?"
„Und dann habe ich in der Küche gestanden und nichts gegessen und mich wieder hingelegt", sagte sie.
„Wie oft?"
„Sechs Wochen lang jede zweite Nacht."
„Und es hat aufgehört?"
„Ja", sagte Meifeng. „Im achten Monat."
Tang Shu lachte kurz.
„Das ist die erste Auskunft seit August, die mir jemand gegeben hat, ohne vorher zu prüfen, ob ich sie vertrage", sagte sie.
Und darauf sagte Meifeng nichts.
Dann nahm Tang Shu ihre Hände.
Und sie nahm beide, und sie legte sie zwischen ihre eigenen, und sie tat es nicht vorsichtig, sondern so, wie man kalte Hände nimmt.
Und sie hielt sie ungefähr eine Minute.
Es sagte in dieser Minute keine von beiden etwas.
Danach ließ sie los.
„Danke, Frau Song."
„Frau Tang."
Und die beiden Wörter standen im Raum, und sie saßen nicht richtig, und zwar beide nicht.
Meifeng hörte es.
Und Tang Shu hörte es auch, und sie sah kurz auf, und Meifeng sah zurück, und es dauerte ungefähr zwei Sekunden.
Keine von beiden sagte etwas dazu.
Meifeng stand auf und schob den Stuhl an den Tisch zurück, und Tang Shu ging um 10:40 hinaus, und der Vormittag lief weiter, wie er gelaufen war.
In der Prüfstelle war es um 11:00 hell genug, dass die Lampe aus blieb.
Und der Streifen, den das Ostfenster warf, lag um diese Zeit auf dem Tisch und nicht mehr auf dem Boden.
„Herr Gu."
„Fräulein Shen?"
„Wie groß muss ein Fenster sein?"
Gu Tian ging zum Ostfenster und sah hinaus.
„Dieses hier ist vier Handbreit breit, und ich bin sieben Schritte gegangen, und vom Westtor aus ist es nachts das Hellste an dieser Wand", sagte er.
Und Zhaoxi schrieb das Erste auf und das Letzte.
„Ein Tor ist kein Fenster von vier Handbreit."
„Nein."
„Wie groß ist es?"
Und Gu Tian sah weiter hinaus.
„So groß wie die Welt dahinter", sagte er.
Und Luo Shuang schrieb das nicht auf.
Um 13:20 legte Zhaoxi die neue Mappe in die Mitte des Tisches.
Und sie schlug sie auf der ersten Seite auf, und die erste Seite war leer, und sie schrieb an den oberen Rand eine Zeile.
Und dafür brauchte sie länger als für alles andere an diesem Tag.
Die Zeile lautete: Der Vorhang darf den Durchgang nicht verhindern.
„Herr Gu, ist das richtig?"
„Ja."
„Warum?"
Gu Tian kam vom Fenster zurück.
„Weil ein Tor, durch das niemand mehr kann, kein sicheres Tor ist, sondern ein unbeobachtetes", sagte er.
Und Zhaoxi schrieb unbeobachtet an den Rand.
„Herr Gu, wer geht durch?"
„Einsatzkräfte. Messtechnik. Und wer immer in zehn Jahren dafür zuständig ist."
„Wie schnell?"
Gu Tian sah auf die Zeile.
„So schnell wie ohne Vorhang", sagte er.
Und Zhaoxi schrieb ohne Verzögerung unter die erste Zeile.
Die zweite Zeile schrieb sie nicht selbst.
Und sie drehte die Mappe um und schob sie über den Tisch, und Gu Tian setzte sich hin, und er setzte sich zum ersten Mal an diesem Tag hin.
Er schrieb fünf Wörter.
Er darf keine Versiegelung vortäuschen.
„Herr Gu."
„Fräulein Shen?"
„Die erste Zeile ist eine Bauvorschrift."
„Ja."
„Und die zweite nicht."
„Nein", sagte er.
„Was ist sie?"
Gu Tian schob die Mappe zurück.
„In den drei Dörfern wohnen wieder vierhundertdreißig Menschen", sagte er.
„Ja."
„Wenn an dieser Stelle etwas hängt, das nach außen sagt, hier sei zu, dann steht das in fünf Jahren in einem Anhang."
„Und?"
„Und dann liest es jemand, und dann weckt er nachts niemanden."
Es blieb einen Moment still in der Prüfstelle.
„Herr Gu, das ist keine Formationsfrage."
„Nein."
„Und ich baue trotzdem danach", sagte Zhaoxi.
Luo Shuang sagte danach den Satz, der die beiden Zeilen zusammenband, und sie sagte ihn technisch, weil sie ihn technisch gerechnet hatte.
„Fräulein Shen, jede Zugabe ist selbst eine Signatur."
„Sagen Sie das noch einmal."
„Wenn wir etwas hinlegen, das nach außen etwas behauptet, dann messen wir in drei Monaten das, was wir hingelegt haben."
„Und?"
„Und dann haben wir nichts versteckt, sondern etwas Neues hingestellt, das man findet", sagte sie.
Zhaoxi schrieb daraus die Regel, die für den Rest der Arbeit galt.
Der Vorhang zieht ab. Er legt nichts dazu.
Und sie las sie zweimal und änderte kein Wort.
Um 15:00 machte Gu Tian einen Vorschlag.
„Fräulein Shen, ich kann mir ansehen, was in Fujian von dem Kern übrig ist."
„Von hier aus?"
„Nein."
„Von dort?"
„Von dort sehe ich alle drei Sachen auf einmal", sagte er.
Das war keine Übertreibung, und Zhaoxi hatte im Oktober zweimal erlebt, dass es keine war.
Und sie sagte trotzdem nein.
„Warum?"
„Weil ich dann eine Formation auf einer Beobachtung baue, die genau ein Mensch machen kann."
„Und?"
„Und wenn dieser Mensch im Februar zwölfhundert Kilometer weiter steht, hängt der Vorhang an einem Fahrplan", sagte sie.
Gu Tian widersprach nicht.
Und er widersprach nicht, weil sie recht hatte, und er sagte es nicht dazu.
„Was tue ich dann?"
Zhaoxi schob ihm das Papier mit den drei Spalten hin.
„Sie sagen uns, was Sie sehen", sagte sie. „Und Fräulein Luo baut daneben ein Gerät, das dasselbe sieht. Und wenn beide dasselbe sagen, nehmen wir das Gerät."
„Und wenn nicht?"
„Dann schreibe ich beides auf und ordne es nicht zu", sagte sie.
Luo Shuang ging an die Kiste.
Und sie holte den Feldmesser mit der Skala von vierzig Teilen heraus und legte ihn neben das Papier, und sie sagte dazu, dass er unten genau sei und oben nichts tauge.
Und das war seit dem elften Oktober derselbe Satz.
„Der Rhythmus?"
„Für den Rhythmus brauche ich Zeit und keine Skala."
„Wie viel Zeit?"
„Drei Perioden", sagte Luo Shuang. „Und das sind siebenunddreißig Stunden und fünfzehn Minuten."
„Die Signatur?"
Und darauf antwortete Luo Shuang zum ersten Mal an diesem Tag nicht sofort.
„Für die Signatur habe ich nichts", sagte sie.
„Gar nichts?"
„Ich habe drei Jahre Fujian, und ich habe seit dem sechsten Oktober keinen einzigen Wert", sagte sie. „Und ich brauche den zweiten und nicht den ersten."
Zhaoxi sah auf die Karte an der Wand.
Und Fujian lag auf dieser Karte achthundert Kilometer im Süden, und dort stand ein Tal, in dem seit dem sechsten Oktober niemand mehr gemessen hatte.
„Fräulein Luo."
„Fräulein Shen?"
„Wer hat dort nach dem sechsten Oktober gemessen?"
Luo Shuang blätterte nicht nach, weil sie es auswendig wusste.
„Niemand", sagte sie.
„Warum nicht?"
„Weil ein geschlossenes Tor nichts mehr sendet."
Es blieb einen Moment still in der Prüfstelle.
„Herr Gu, sagen Sie den Satz von heute Morgen noch einmal."
Und Gu Tian sagte ihn ohne Betonung.
„Bei einem geschlossenen Tor geht sie langsamer hinaus, und sie hört nicht auf", sagte er.
Luo Shuang schrieb ein Datum an den unteren Rand des Papiers.
Und das Datum war der elfte November, und sie schrieb keinen Ort dazu, weil es nur einen gab.
Und Zhaoxi klappte die Mappe nicht zu.
Um 16:40 wurde es draußen dunkel, und Luo Shuang machte die Lampe an.
Zhaoxi sah zum Ostfenster.
Und das Fenster war jetzt nicht mehr das Helle, sondern der Raum war es, und das war derselbe Vorgang und die andere Richtung.
Sie stand um 16:50 auf und ging hinaus.
Sie ging bis an die Mauer des Nordhofs und drehte sich um.
Und die Prüfstelle war von hier aus ein flacher grauer Block ohne Kanten, und an ihrer Ostseite stand ein heller Strich von vier Handbreit.
Das war das Erste.
Der Strich wurde dunkler und wieder hell.
Und er tat das in unregelmäßigen Abständen, und es war kein Zufall, denn jemand ging drinnen zwischen Tisch und Wand hin und her.
Das war das Zweite.
Beim vierten Mal wusste sie, wer es war.
Denn Luo Shuang ging beim Messen anders als sonst, und zwar in geraden Strecken und ohne Bogen an den Ecken, und Zhaoxi hatte das im Oktober zehn Tage lang gesehen.
Das war das Dritte.
Sie blieb ungefähr zwei Minuten stehen.
Und es war Licht, und es war Rhythmus, und es war eine Signatur, und sie hatte für alle drei kein Gerät gebraucht, sondern eine Mauer und dreißig Meter Abstand.
Und sie ging um 17:04 wieder hinein.
„Fräulein Luo."
„Fräulein Shen?"
„Sie gehen beim Messen ohne Bogen."
Luo Shuang sah auf ihre eigenen Füße.
„Ja", sagte sie.
„Und das habe ich vom Nordhof aus gesehen."
„Aus dreißig Metern?"
„Ja."
Luo Shuang legte den Stift hin.
„Dann braucht man für die Signatur kein Gerät", sagte sie.
„Nein", sagte Zhaoxi. „Und deshalb ist sie von den dreien die gefährlichste."
„Was heißt das für die Reihenfolge?"
Luo Shuang zog die rechte Spalte mit dem Lineal breiter.
„Dass wir rechts anfangen und nicht links", sagte sie.
Um 17:30 hielt Luo Shuang den Stift über das fünfte Feld des Deckblatts.
Und sie hielt ihn genauso darüber wie am zwanzigsten Oktober, und sie stellte dieselbe Frage.
„Was schreibe ich?"
Und am zwanzigsten Oktober hatte Zhaoxi gesagt, sie solle es leer lassen.
„Vorhang", sagte sie.
Luo Shuang setzte den Stift nicht an.
„Fräulein Shen, das ist ein Bild."
„Ja."
„Und kein Name."
„Noch nicht", sagte Zhaoxi.
Sie nahm einen Bleistift aus der Kiste und schrieb das Wort selbst.
Und sie sagte dazu, dass ein Bild kein Beleg sei und dass sie es deshalb wegradieren könne, wenn sie etwas Besseres habe.
Luo Shuang sagte darauf nichts, und sie holte auch keinen Radiergummi.
Gu Tian ging um 17:50.
Und er ging als Letzter, und er blieb an der Tür stehen, und er sah nicht auf die Mappe, sondern auf die sechs Rollen Draht, die den ganzen Tag auf dem Tisch gelegen und die niemand angefasst hatte.
„Fräulein Shen."
„Herr Gu?"
„Sie haben heute nichts gebaut."
„Nein."
„Und?"
Zhaoxi klappte die Mappe zu.
„Und ich weiß seit heute Mittag, was ich nicht bauen darf", sagte sie. „Und das ist mehr, als ich gestern hatte."
Er machte die Tür hinter sich zu.
Luo Shuang blieb bis 19:00.
Und sie trug die drei Spalten sauber auf ein zweites Blatt und warf das erste nicht weg, weil sie erste Blätter nie wegwarf.
Und unter der dritten Spalte stand weiterhin nichts.
Auf dem Tisch lagen sechs Rollen Draht.
Und die sechste hatte einen Papierstreifen mit einer Sechs darauf, und im Haus hieß sie die Trennlinie, und sie hatte einen Hof abgeschlossen, in dem ein Mann gestanden hatte, der aufgehört hatte zu stehen.
Sie würde etwas anderes werden.
Draußen war es dunkel, und in der Ostwand der Prüfstelle war ein Loch von vier Handbreit, und dahinter brannte eine Lampe.
Und vom Westtor aus war es das Hellste an dieser Wand.