Luo Shuang war am sechsundzwanzigsten September nach Songjiang zurückgekommen.
Und sie hatte die Nachtrechnung an Ye Zhiheng übergeben, und er rechnete sie seit vier Tagen allein und brauchte dafür achtzig Minuten.
Sie hatte ihm gesagt, dass achtzig Minuten die richtige Zahl seien.
Am achtundzwanzigsten September stand um 16:40 auf dem Trainingshof ein Tisch, der dort nicht hingehörte.
Und der Trainingshof lag östlich der Prüfstelle, und er war offen, und an der Ostmauer stand ein Kampferbaum, und der Tisch stand unter dem Kampferbaum, weil man dort im September ab vier Uhr Schatten hatte.
Auf dem Tisch lagen zwei Blätter, und über dem linken stand Kampfleistung, und über dem rechten stand seit dem ersten September wieder nichts.
Neun Messpunkte standen im Hof.
Und sie standen anders als im abgeschirmten Raum, weil ein Hof keine Wände hat, und Luo Shuang hatte dafür zwei Tage gebraucht und am Ende die Anordnung genommen, die sie 2133 für ein Tor gebaut hatte.
Sie hatte sich dabei nichts dabei gedacht, und sie dachte sich an diesem Abend etwas dabei.
„Fräulein Luo."
„Fräulein Shen?"
„Was messen wir heute?"
Und Luo Shuang antwortete darauf, ohne aufzusehen, weil die Antwort seit dem ersten September feststand.
„Und heute messen wir nicht die Höhe."
Der Kontrolllauf war klein.
Und er war klein, weil Zhaoxi ihn klein aufgeschrieben hatte, und in ihrer Fassung standen vier Zeilen und keine davon enthielt eine Prozentzahl.
Eine halbe Handbreit.
Aufmachen in einer halben Sekunde.
Drei Sekunden halten.
Zumachen, so schnell es geht.
„Fräulein Shen, das ist weniger als seine Morgenform."
„Ja."
„Und?"
Zhaoxi legte den Stein auf ihre Papiere.
„Und am zweiundzwanzigsten Juni hat er es in drei Sekunden zugemacht, und am sechsten August in sieben", sagte sie.
Gu Tian kam um 17:10.
Und er kam über den Hof, und er kam allein, und er blieb ungefähr in der Mitte stehen, und er fragte nicht, wo er stehen solle.
„Fräulein Shen."
„Herr Gu?"
„Vier Läufe?"
„Vier", sagte sie.
Zixuan saß an der Mauer und hatte ihr Archivbuch auf den Knien.
Und neben ihr lag das kleinere Buch mit dem Umschlag aus dunklem Leinen, und sie schlug es an diesem Nachmittag nicht auf.
Sie sagte, bevor jemand sie fragte, dass ihr Puls normal sei.
Die Sonne ging an diesem Tag um 17:33 unter.
Der erste Lauf war um 17:16.
Und das Aufmachen dauerte weniger als eine halbe Sekunde, und Luo Shuang bekam es nicht von ihren Geräten, sondern von der Uhr, und das Zumachen dauerte sechs Sekunden.
Im Hof veränderte sich nichts, was ein Mensch bemerkt hätte.
Der zweite Lauf war um 17:23.
Und das Zumachen dauerte sechs Sekunden, und der Kampferbaum bewegte sich zweimal, und beide Male, weil Wind ging.
Der dritte Lauf war um 17:30.
Und das Zumachen dauerte acht Sekunden.
Luo Shuang schrieb die Acht hin und sah sie sich an und schrieb daneben, dass zwischen dem zweiten und dem dritten Lauf sieben Minuten gelegen hatten und zwischen dem ersten und dem zweiten auch.
„Fräulein Luo."
„Fräulein Shen?"
„Ihre rechte Spalte."
Luo Shuang drehte das Blatt so, dass Zhaoxi es sehen konnte.
„Und die schlägt jedes Mal beim Zumachen aus, und sie schlägt jedes Mal gleich aus", sagte sie.
Der vierte Lauf war um 17:42.
Und Zhaoxi hatte dafür zwölf Minuten Abstand gelassen statt sieben, und sie hatte es nicht begründet, und Luo Shuang hatte nicht gefragt.
Das Zumachen dauerte neun Sekunden, und um 17:43 und zweiundzwanzig Sekunden war es zu Ende.
Danach stand Gu Tian einfach da.
Und der Lauf war vorbei, und die Verschleierung lag so, wie sie jeden Tag lag, und Luo Shuang bückte sich nach der Kiste unter dem Tisch, weil sie das zweite Bandmaß darin hatte.
Sie richtete sich wieder auf und sah dabei nach Nordosten, und sie sah dorthin ohne Grund, so wie man in einem Hof irgendwohin sieht.
Am Horizont lag ein Streifen.
Und er lag dort, wo die Stadt aufhört und der Himmel anfängt, und er war ungefähr eine Handbreit hoch bei ausgestrecktem Arm, und er lief nach beiden Seiten weiter, als der Hof zu sehen erlaubte.
Er war violett.
Er hatte eine Kante.
Luo Shuang wusste in dieser Sekunde, dass das der Punkt war, und sie wusste es, bevor sie einen Satz dafür hatte: Die Dämmerung über Shanghai war seit sechs Jahren jeden Abend ein Verlauf, und ein Verlauf hat keine Kante.
Diese lief so gerade, als hätte jemand ein Lineal auf den Horizont gelegt.
Dann war er weg.
Er ging nicht aus wie ein Licht, und er verblasste nicht, und er zog nicht davon.
Und er war einfach nicht mehr da, und dahinter stand die gewöhnliche Dämmerung des achtundzwanzigsten September, und die stand dort so, als wäre nichts davor gewesen.
Luo Shuang hatte ihn nicht gezählt.
Und das fiel ihr um 17:45 auf, und es fiel ihr auf, während sie noch stand, und es war das Erste an diesem Abend, das sie festhielt.
Sie schrieb es hin.
Ungefähr eine Sekunde. Nicht gezählt.
Und darunter schrieb sie noch eine Zeile, und die war nicht für den Bericht.
Ich habe es vor meinen Geräten gesehen.
Und sie hatte seit 2131 in jedem Streit dieselbe Sache gesagt, und sie hatte sie in Guizhou gesagt und im Juli zu Ye Zhiheng.
Ein Auge ist das schlechteste Instrument im Raum.
Und ihr Auge war an diesem Abend das erste gewesen.
Auf dem Süddach stand Xingchen.
Und sie war armlang, und sie war aufgestanden, und sie sah nach Nordosten, und sie legte sich nicht wieder hin.
„Fräulein Luo."
„Fräulein Shen, ich habe es gesehen."
„Ich auch."
Und Zhaoxi stand an ihrem Tisch und hatte den Stift in der Hand und hatte in den vergangenen zwei Minuten nichts geschrieben.
„Wann?"
„Um 17:44."
Sie sah danach auf ihre neun Geräte.
Und acht davon liefen so weiter, wie sie um 17:30 gelaufen waren, und sie liefen ohne Ausschlag und ohne Sprung und ohne Lücke, und Luo Shuang ging sie in vier Minuten alle einzeln durch.
Das neunte hatte eine Sekunde und zwei Zehntel nicht gemessen.
„Fräulein Shen, ich habe kein Messergebnis."
„Was haben Sie?"
Luo Shuang hielt das Blatt hoch, auf dem eine Linie war und in der Linie ein Stück fehlte.
„Und ich habe ein Loch", sagte sie.
„Fräulein Shen."
„Fräulein Luo?"
„Ich habe ihn zuerst gesehen und danach gemessen."
„Ja."
„Und das ist die falsche Reihenfolge."
Zhaoxi sah von ihren Papieren auf.
„Warum?"
„Weil ich in dieser Reihenfolge nicht mehr weiß, ob ich gemessen oder gesucht habe", sagte sie.
Gu Tian sah hin.
Und er sah um 17:45 nach Nordosten, und das Violett am äußeren Rand seiner goldenen Augen lief schneller, und das Gold blieb Gold, und er stand dabei so still, wie er im Juni gestanden hatte.
Er sah ungefähr vierzig Sekunden hin.
„Fräulein Luo."
„Herr Gu?"
„Ich habe nichts gefunden."
„Was heißt das?"
Er sah weiter zur Stadt.
„Und es heißt, dass da nichts ist, wo es war", sagte er.
„War da etwas, bevor es da war?"
„Nein."
„Danach?"
„Fräulein Luo, die Luft über Shanghai sieht heute genau so aus wie gestern, und ich habe gestern hingesehen."
Sie fragte ihn danach die Frage, die sie am ersten September Zhaoxi hatte stellen hören.
„Herr Gu, haben Sie etwas gespürt?"
„Nein."
„Gesehen?"
Und er antwortete darauf sofort, ohne den Kopf zu drehen.
„Gesehen habe ich, dass es violett war."
Zhaoxi schrieb beides auf, und sie schrieb es untereinander, und sie schrieb nichts darüber.
Um 17:52 kam Gu Lian in den Hof.
Und sie hatte Gu Lin Aelir auf dem Arm, und sie hatte ihn nicht auf dem Arm gehabt, als sie im Vorhof gestanden hatte, und das sagte sie zuerst.
„Fräulein Luo."
„Frau Gu?"
„Er hat hingezeigt."
„Wohin?"
Und Gu Lian machte es nicht nach, sondern setzte den Jungen auf die Mauer und ließ ihn selbst zeigen.
Und er zeigte nach Nordosten.
„Da", sagte er.
Luo Shuang schrieb das auf.
Und sie schrieb es in ihr erstes Blatt und nicht in ihr zweites, und sie schrieb dazu, dass der Junge achtzehn Monate alt sei und dass sie kein Gerät habe, das so gut sei wie er.
Und dann strich sie den zweiten Halbsatz durch, weil er nichts nützte.
Han Da hatte auf dem Dach des Westflügels gestanden.
Und Fang Xiuying hatte vor der Küchentür gestanden, und zwei Frauen aus dem dritten Hof waren stehen geblieben, und einer der Archivhelfer hatte den Kopf aus dem Fenster gehalten und gefragt, ob jemand etwas verbrannt habe.
Und Zixuan schrieb bis 18:20 sechs Namen und sechs Uhrzeiten auf, und alle sechs Uhrzeiten lagen zwischen 17:44 und 17:45.
In Shanghai sahen ihn mehr Leute.
Die erste Meldung lief um 18:04 über den Rundfunk, und sie bestand aus zwei Sätzen, und der zweite Satz war eine Bitte, keine Notrufnummern zu belegen.
Und bis 19:00 hatte die Stadtstelle nach eigener Angabe zweitausendvierhundert Anrufe.
Und drei Sender zeigten Aufnahmen, und auf keiner der drei Aufnahmen war die Kante zu sehen, weil eine Kamera bei diesem Licht keine Kante mehr macht.
Die Wetterstelle gab um 18:20 eine Mitteilung heraus.
Und darin standen fünf Wörter, die eine Erklärung sein sollten, und Luo Shuang las sie zweimal.
Ungewöhnliche optische Erscheinung. Ursache in Prüfung.
Und sie legte das Blatt hin und sagte einen Satz dazu, und sie sagte ihn zu niemandem.
„Und das ist ehrlich", sagte sie.
Gu Zhong kam um 18:30 und brachte einen Zettel mit drei Zeilen.
„Junger Herr, es haben drei Stellen hier angerufen."
„Welche?"
„Die Bezirksverwaltung, ein Sender und eine Frau von der Wetterstelle."
„Und?"
Und Gu Zhong sah auf seinen Zettel, und er las ihn nicht ab, weil er ihn nicht ablesen musste.
„Alle drei haben dasselbe gefragt, und alle drei haben es höflich gefragt", sagte er.
„Was haben Sie geantwortet?"
„Ich habe geantwortet, dass ich es weitergebe."
Es blieb einen Moment still im Hof.
„Herr Gu Zhong, wie lange trägt das?"
Und er faltete den Zettel einmal.
„Und bis morgen früh trägt es, junger Herr, und danach ist es keine Höflichkeit mehr", sagte er.
Die Zahl kam um 19:10.
Und sie kam nicht über die Bezirksverwaltung und nicht über einen Sender, sondern über den Kanal, über den Nightfall seine Lagemeldungen bekam, und sie stand in einem Satz.
Registriernetz Shanghai, vierzehn Stationen, 17:44:31 bis 17:44:32, Anzeige SS-9.
Luo Shuang las den Satz dreimal.
Und beim ersten Mal las sie die Uhrzeit, und beim zweiten Mal las sie die vierzehn, und beim dritten Mal las sie die Sekunde und die Sekunde danach.
Und dann stand sie auf und ging vier Schritte und blieb an der Mauer stehen, und das tat sie nicht, um etwas zu sehen.
„Fräulein Luo."
„Fräulein Shen, vierzehn Stationen."
„Ja."
„Wo stehen die?"
Und sie beantwortete es selbst, weil sie das Netz seit 2131 kannte und weil es ihr Beruf war.
„Die stehen über die ganze Stadt verteilt, und zwischen der westlichsten und der östlichsten liegen einundvierzig Kilometer", sagte sie.
„Und?"
„In der Meldung steht kein Ort."
„Fräulein Luo, vielleicht haben sie ihn nicht dazugeschrieben."
Und Luo Shuang schüttelte einmal den Kopf.
„Nein. Wenn sie einen hätten, stünde er da, und zwar an erster Stelle."
Sie erklärte es Zhaoxi in vier Sätzen, und sie brauchte für den vierten am längsten.
„Eine Quelle an einem Ort ist bei der nächsten Station stärker und bei der übernächsten schwächer."
„Ja."
„Und aus drei Stationen bekomme ich einen Punkt, und aus vierzehn bekomme ich einen guten Punkt."
Und Zhaoxi sah auf den Zettel.
„Wenn alle vierzehn dasselbe messen?"
„Dann bekomme ich keinen Punkt", sagte sie.
„Was bekommen Sie dann?"
Luo Shuang antwortete darauf ehrlich, und sie antwortete langsam, weil sie es an diesem Abend zum ersten Mal aussprach.
„Fräulein Shen, entweder ist die Quelle unendlich weit weg."
„Und?"
„Und oder sie ist nicht an einem Ort", sagte sie.
Es blieb einen Moment still an der Mauer.
„Fräulein Luo, und welches von beiden?"
„Und beides ist Unsinn."
„Und?"
Sie sah auf die vierzehn.
„Und ich habe zwei Möglichkeiten, und beide sind Unsinn, und die Zahl steht trotzdem da", sagte sie.
Gu Tian stellte um 19:30 seine Frage.
Und er stellte sie nicht an Luo Shuang und nicht an Zhaoxi.
„System."
[Ja?]
„Hast du um 17:44 etwas gemessen?"
[Innerhalb der Versiegelung: ja.]
„Wo?"
Es blieb etwa vier Sekunden still.
[Nicht an einem Ort.]
„Was war es?"
[Du.]
Es blieb sehr still im Hof.
„System, ich habe nichts getan."
[Ich habe nicht gesagt, dass du etwas getan hast.]
„War das SS-9?"
[SS-9 ist eine Eintragung.]
„Und?"
[Und Eintragungen messe ich nicht], sagte das System.
Und danach fragte Gu Tian nichts mehr, und das war die zweite Sache an diesem Abend, die Zhaoxi aufschrieb.
„Herr Gu."
„Fräulein Shen?"
„Sie haben nicht nach der Zahl gefragt."
„Nein."
„Warum nicht?"
Und er sah auf den Hof, auf dem die neun Messpunkte standen.
„Weil ich seit dem zwanzigsten September weiß, dass sie voll ist. Es fehlt etwas anderes", sagte er.
Luo Shuang setzte sich um 19:50 wieder an ihren Tisch.
Und sie legte ein drittes Blatt neben die beiden anderen, und sie schrieb nichts darauf.
Und Zixuan kam herüber und sah es sich an.
„Fräulein Luo, was steht darüber?"
„Nichts."
„Und warum liegt es dann da?"
Luo Shuang legte die Hand darauf.
„Und weil es liegen muss, damit ich sehe, dass es leer ist", sagte sie.
„In welche Spalte gehört es?"
„In keine."
„Fräulein Luo, Ihre rechte Spalte läuft bei meinem Bruder seit achtzig Komma zwei über den Rand."
„Ja."
„Und?"
Und Luo Shuang zeigte auf das dritte Blatt, das neben den beiden anderen lag und keinen Rand berührte.
„Heute läuft nichts über den Rand. Heute liegt es neben dem Blatt", sagte sie.
Sie kam um 20:10 auf die Skala.
Und sie kam nicht darauf, weil jemand gefragt hatte, sondern weil sie zwanzig Minuten lang versucht hatte, die Meldung von 19:10 in ihre linke Spalte zu schreiben, und weil die linke Spalte sie nicht genommen hatte.
„Fräulein Shen, warum geht die Skala bis SS-9?"
„Weil die Registrierordnung dort aufhört."
„Ja."
„Und?"
Und Luo Shuang legte den Stift hin, und sie legte ihn quer über beide Blätter.
„Meine Geräte gehen bis SS-9, weil ich sie so gebaut habe, dass ihre Ausgabe in ein Formular passt", sagte sie.
Zixuan sagte an dieser Stelle den Satz, den sie sagen konnte, weil sie einmal etwas anderes gewesen war.
„Fräulein Luo, eine Skala mit einem Ende ist keine Beobachtung."
„Jede Skala hat ein Ende."
„Ja."
„Und jedes Gerät hat einen Anschlag."
Und Zixuan nickte einmal.
„Ein Anschlag ist eine Grenze des Geräts", sagte sie.
Es blieb einen Moment still am Tisch.
„Fräulein Gu, und SS-9?"
„Und SS-9 ist die Grenze der Vorschrift."
„Der Unterschied?"
Zixuan sagte es so, wie sie Dinge sagte, die sie einmal von innen gekannt hatte.
„Ein Anschlag entsteht, weil ein Draht nicht weiter kann. Eine Vorschrift entsteht, weil jemand beschlossen hat, ab wo nicht mehr gezählt wird", sagte sie.
Luo Shuang schrieb das nicht auf.
Und sie schrieb es nicht auf, weil sie es nicht aufschreiben musste, und es war das erste Mal an diesem Abend, dass sie sich auf ihr Gedächtnis verließ.
„Fräulein Gu, ich habe die Skala nicht gebaut."
„Nein."
„Und?"
Und sie sah ihre neun Messpunkte an, die seit 2133 in derselben Anordnung standen.
„Ich habe alle meine Geräte so gebaut, dass sie in ihre Felder passen", sagte sie.
Zhaoxi hörte bis dahin zu und stellte dann die Frage, die den Abend drehte.
„Fräulein Luo, liegt es über der Skala?"
Und Luo Shuang wollte ja sagen.
Und sie sagte es nicht, und sie sagte in den nächsten sechs Sekunden gar nichts, und danach sagte sie das andere.
„Nein."
„Und?"
„Über der Skala hieße: dasselbe, nur mehr davon."
„Ja."
Und Luo Shuang zählte es an drei Fingern ab, und sie zählte es an diesem Abend zum ersten Mal ab, und sie zählte es später noch viermal ab.
„Und eine Aura hat einen Mittelpunkt. Und ein Tor hat einen Mittelpunkt. Und das hier hatte keinen."
„Deshalb?"
„Deshalb liegt es nicht über meiner Skala."
„Fräulein Luo, wo dann?"
Sie sah auf das leere dritte Blatt.
„Und daneben", sagte sie.
Wei Dianchen rief um 20:40 an.
Und er rief diesmal von seinem eigenen Apparat an, und er sagte es nicht dazu, und Luo Shuang hörte es an der Leitung.
„Fräulein Luo, meine Stelle ist für Shanghai nicht zuständig."
„Ich weiß."
„Und?"
„Und Sie rufen trotzdem an", sagte sie.
„Weil mein Haus heute um 19:40 eine Anfrage bekommen hat."
„Von wem?"
„Von der Ebene über uns."
„Und was steht darin?"
Es blieb kurz still in der Leitung.
„Und darin steht die Frage, ob der Vorgang in Shanghai mit dem Vorgang in Fujian zusammenhängt", sagte er.
„Warum fragt man Sie?"
„Fräulein Luo, weil in meinem Protokollbuch seit dem zwanzigsten August ein Name steht."
„Meiner."
„Ja."
„Und der steht auch unter einer Adresse in Songjiang."
„Und der steht auch unter einer Adresse in Songjiang", sagte er.
Sie beantwortete es ihm sofort, und sie beantwortete es ihm so, dass er es mitschreiben konnte.
„Herr Wei, es hängt nicht zusammen."
„Und können Sie das begründen?"
„Ja."
„Und wie?"
Und sie nannte ihm drei Sachen, und sie nannte sie in der Reihenfolge, in der er sie brauchte.
„Fujian hat einen Ort. Der Vorgang heute hatte keinen."
„Fujian hat einen Rhythmus, der seit 2133 zwölf Stunden fünfundzwanzig beträgt. Der Vorgang heute war eine Sekunde lang und ist nicht wiedergekommen."
„Und in Fujian folgt auf jeden Berg nach einundfünfzig Minuten etwas. Heute um 18:35 ist nichts gekommen, und ich habe nachgesehen."
„Heute in Fujian?"
Sie las ihm die Werte vor, die um 20:00 durchgegeben worden waren.
„Berg um 14:10 beim Zwei-Komma-Vier-Fachen. Ausschlag um 15:01."
„Und danach?"
„Und danach nichts bis 20:00, und der nächste Berg ist gegen 21:30 fällig", sagte sie.
„Fräulein Luo, das ist unverändert."
„Ja."
„Seit dem einundzwanzigsten August."
„Und seit dem einundzwanzigsten August, und das ist mein vierter Punkt", sagte sie.
Und dann kam die Frage, auf die sie sich seit 19:10 vorbereitet hatte, und sie hatte sich darauf vorbereitet, indem sie sie sich selbst gestellt hatte und keine Antwort gefunden hatte, die ihr gefiel.
„Was war es dann?"
„Herr Wei, ich habe keine Auskunft."
Es blieb kurz still in der Leitung.
„Fräulein Luo, das ist etwas anderes als: Ich weiß es nicht."
„Ja."
„Und?"
Und sie sah auf das leere dritte Blatt.
„Deshalb sage ich das eine und nicht das andere", sagte sie.
Es blieb länger still in der Leitung.
„Fräulein Luo, mein Haus gibt am ersten Oktober drei Stellen ab."
„Ich weiß."
„Und übermorgen liegt auf meinem Tisch ein Formular mit einem Feld sechs Punkt drei."
„Und das ist Fujian und nicht Shanghai", sagte sie.
„Ja."
„Herr Wei."
„Fräulein Luo?"
„Und schreiben Sie in Ihre Antwort nach oben, dass die beiden Vorgänge nichts miteinander zu tun haben, und schreiben Sie meinen Namen darunter."
Und Wei Dianchen sagte darauf zuerst nichts.
„Und das ist das erste Mal, dass Sie mir anbieten, etwas zu unterschreiben", sagte er.
Er legte um 20:58 auf.
Und er hatte in achtzehn Minuten dreimal das Wort Zuständigkeit gesagt und einmal das Wort Präzedenzfall, und Luo Shuang schrieb das diesmal auf.
Sie saßen um 21:15 zu viert am Tisch unter dem Kampferbaum.
Und Zixuan brachte es vor, und sie brachte es vor, ohne vorher zu fragen, ob es der richtige Zeitpunkt sei.
„Bruder, wir sollten die äußere Verschleierung hochsetzen."
„Wie weit?"
„Und auf die zweite Stufe, und die haben wir seit 2134 nicht gebraucht."
„Was tut die?"
Zixuan erklärte es, und sie erklärte es genau, weil Luo Shuang mit am Tisch saß und weil es Luo Shuangs Arbeit war.
„Sie macht nichts unsichtbar."
„Was macht sie?"
„Sie nimmt einem Vorgang die Herkunft."
„Fräulein Gu, das müssen Sie mir erklären."
„Fräulein Luo, Sie haben sie mitgebaut."
„Ich habe die Anker gebaut. Ich habe nie gewusst, was auf der zweiten Stufe damit gemacht wird."
Und Zixuan legte zwei Finger nebeneinander auf den Tisch.
„Und von außen bleibt sichtbar, dass etwas war. Und von außen bleibt nicht mehr feststellbar, von wo", sagte sie.
Es blieb einen Moment still am Tisch.
„Und das Wesen?"
„Und das Wesen bleibt verborgen."
„Das Phänomen?"
„Das Phänomen lassen wir zu", sagte Zixuan.
Luo Shuang sah eine Weile auf ihre drei Blätter.
Und dann sagte sie es, und sie sagte es, weil es der kürzere Weg war und weil sie an diesem Abend seit sechs Stunden nichts hatte aufschreiben können.
„Fräulein Gu, es gäbe eine dritte Stufe."
„Sagen Sie sie."
„Und ich schreibe bis Mitternacht eine Darlegung über eine hochliegende Ionisationsschicht, und ich rechne sie durch, und ich lege drei Messreihen dazu."
„Und?"
„Und ich brauche dafür vier Stunden, und sie würde jeder Behörde in diesem Land genügen", sagte sie.
Es blieb sehr still am Tisch.
„Fräulein Luo, wäre sie richtig?"
„Nein."
„Und?"
Und Luo Shuang antwortete darauf ehrlich, und es kostete sie etwas.
„Und sie wäre so gut, dass niemand sie prüfen würde", sagte sie.
Zixuan schüttelte einmal den Kopf.
„Nein."
„Fräulein Gu, es wäre einfacher."
„Ja."
„Und es würde niemandem schaden."
Und Zixuan nahm ihre beiden Finger vom Tisch.
„Und wir verbergen etwas, und wir behaupten nichts. Das sind zwei Sachen, und zwischen ihnen liegt alles", sagte sie.
„Wenn jemand direkt fragt?"
„Dann antwortet man nicht."
„Wenn er es dreimal fragt?"
„Dann antwortet man dreimal nicht", sagte sie.
Luo Shuang sah zu Gu Tian hinüber.
Und er hatte in den vergangenen sechs Minuten nichts gesagt, und er saß dabei so, wie er in drei Bänden gelernt hatte zu sitzen, und er sprang nicht auf.
„Herr Gu."
„Fräulein Luo?"
„Ich könnte es schreiben."
„Ich weiß."
„Und?"
Und Gu Tian sagte es einmal, und er sagte es ohne Schärfe, und er sagte es zu ihr und nicht in die Runde.
„Und heute Abend haben zweitausendvierhundert Leute in dieser Stadt angerufen, weil sie etwas gesehen haben."
„Ja."
„Und sie haben es wirklich gesehen."
„Ja."
„Und ich lasse ihnen nicht sagen, dass sie sich geirrt haben", sagte er.
Es blieb einen Moment still am Tisch.
„Herr Gu, und was sagen wir?"
„Nichts."
„Und das ist auch eine Antwort."
„Fräulein Luo, das ist die einzige, die mir gehört", sagte er.
Zhaoxi hatte bis dahin zugehört.
Und sie legte um 21:40 eine Bedingung dazu, und sie legte sie so dazu, wie sie am ersten September das Wort Abbruch angenommen hatte.
„Herr Gu, die zweite Stufe darf nicht nach Fujian reichen."
„Warum nicht?"
„Weil ich an vier Stellen messe und weil eine davon meiner Familie gehört."
„Und?"
„Und wenn ich dort ab morgen weniger sehe, weiß ich nicht mehr, ob es die Wand ist oder wir", sagte sie.
„Fräulein Gu, geht das?"
Und Zixuan rechnete es nicht nach, weil sie es beim Hersagen schon nachgerechnet hatte.
„Und die Anker stehen alle innerhalb von neun Kilometern, und Fujian liegt tausend weiter, und die zweite Stufe wirkt nach außen und nicht nach innen."
„Die vier Wächterstellen?"
Zixuan sah zu Zhaoxi.
„Darauf wirkt sie nach meiner Rechnung gar nicht, und ich kann es nicht beweisen", sagte sie.
„Warum nicht?"
„Weil sie nicht messen, sondern erkennen, und ich habe keine Formel für erkennen."
Zhaoxi schrieb es auf.
„Fräulein Gu, dann frage ich sie morgen, so wie am ersten September."
„Und nur nach Uhrzeiten?"
„Und nur nach Uhrzeiten", sagte sie.
Sie setzten die zweite Stufe um 22:20.
Und es dauerte einundzwanzig Minuten, und es waren neun Anker, und Luo Shuang ging sechs davon selbst ab, weil sie sie gebaut hatte.
Und von außen war danach nichts anders zu sehen, und im Hof war danach nichts anders zu sehen, und das war der Punkt.
Xingchen lag um 23:00 immer noch nicht.
Und sie stand auf dem Süddach, und sie stand dort seit 17:44, und sie sah nach Nordosten, und am ersten September hatte sie eine Minute gebraucht, um sich wieder hinzulegen.
„Gu Tian."
„Xingchen?"
„Das war nicht die Stadt."
Und Gu Tian stand im Hof und sah zu ihr hinauf.
„Was war es?"
„Und das weißt du besser als ich", sagte sie.
Sie sagte danach nichts mehr, und sie legte sich auch nicht hin, und sie blieb die ganze Nacht auf dem Süddach.
Der Berg in Fujian kam um 21:35.
Und er kam beim Zwei-Komma-Vier-Fachen, und er war weder höher noch früher noch anders geformt als die vierzig davor.
Und der Ausschlag kam um 22:26.
Er war so groß wie immer, und er war umgedreht, und Ye Zhiheng gab ihn um 22:31 mit vier Wörtern durch.
Luo Shuang schrieb ihn in die Fujian-Mappe und nicht in die drei Blätter unter dem Kampferbaum.
Zhaoxi kam um 23:10 in den Hof.
Und Luo Shuang saß noch am Tisch, und vor ihr lagen vierzehn Zahlen, die alle gleich waren, und sie rechnete daran seit einer Stunde.
„Fräulein Luo, es ist elf."
„Ja."
„Und?"
Und Luo Shuang sah nicht auf.
„Fräulein Shen, ich habe seit sechs Jahren nichts mehr gehabt, das mein Verfahren nicht frisst."
„Und heute?"
„Und heute habe ich vierzehn gleiche Zahlen, und ich kann sie nicht zu einem Punkt machen, und ich kann sie nicht wegwerfen."
Zhaoxi sah auf die vierzehn Zahlen.
„Fräulein Luo, das klingt nicht wie eine Klage."
„Nein."
„Und was ist es?"
Und Luo Shuang antwortete darauf ehrlich, und sie brauchte dafür etwa vier Sekunden.
„Und ich weiß es nicht, und ich gehe heute Nacht nicht schlafen", sagte sie.
Sie schrieb um 00:14 in das kleine Buch, das seit sieben Jahren keinen Namen hatte.
Und sie schrieb zwei Zeilen, und sie brauchte für die zweite länger als für die erste.
Es lag nicht über der Skala. Es lag daneben.
Und ich habe sechs Jahre lang geglaubt, dass meine Geräte messen. Sie tragen ein.
Und über Shanghai stand in dieser Nacht der gewöhnliche Himmel des ausgehenden September.
Und in vierzehn Stationen über die Stadt verteilt stand in einem Speicher eine Sekunde, die an allen vierzehn gleich groß war.
In Songjiang lagen auf einem Tisch unter einem Kampferbaum drei Blätter, und zwei davon waren voll.
Im Hof stand ein Mann, dessen Reserve seit dem zwanzigsten September voll war.
Er hatte an diesem Abend vier Läufe von je einer halben Handbreit gemacht und danach nichts.
Um 17:44 hatte sich eine Stadt mit sechsundzwanzig Millionen Menschen für eine Sekunde einen Rand an den Horizont gelegt, ohne dass er etwas dafür getan hatte.