Die Messstation lag am äußeren Rand des dritten Rings und war früher eine Straßenmeisterei gewesen.
Und Luo Shuang wohnte seit dem dreizehnten Juni darin, und am fünfzehnten Juli waren das dreiunddreißig Tage, und in dreiunddreißig Tagen hatte sie viermal in Songjiang geschlafen.
Es gab zwei Räume. Im vorderen standen die Geräte, im hinteren ein Feldbett, ein Stuhl und ein Wasserkanister, den jemand aus dem Dorf austauschte, ohne dass sie darum gebeten hatte.
Und an der Wand des vorderen Raums hing die Kurve, auf Papier, weil man eine Kurve aus vier Metern Entfernung sehen muss.
Und sie führte zwei Bücher. Im Protokollbuch stand, was eine Uhrzeit, ein Gerät und einen Fehler hatte. Das zweite passte in die Brusttasche und war für alles andere.
Und für dieses zweite Buch hatte sie seit sieben Jahren keinen Namen.
Seit dem sechsten Juli wurde an drei Punkten gemessen.
Punkt eins lag zweihundert Meter vor dem Tor, in einem Betonschacht, den Nightfall 2132 für etwas anderes gegossen hatte. Punkt zwei lag am Rand des mittleren Dorfes. Punkt drei lag am Zaun des Umspannwerks, dort, wo Lu Chen auf seiner Karte ein Kreuz gemacht hatte, ohne zu wissen, ob es wichtig war.
Und an jedem Punkt wurde alle zwei Stunden ein Wert genommen, und das waren sechsunddreißig am Tag.
Und gemessen wurde von den Leuten der Provinzstelle mit den Geräten des Clans, und das war der ganze Punkt an der Sache.
In der Nacht zum elften Juli hatte sie etwas an sich selbst gefunden.
Und sie hatte danach vier Tage lang nichts gesagt, und nicht aus Scham, sondern weil sie es dreimal nachrechnen wollte und weil die dritte Rechnung vier Tage brauchte.
Und am fünfzehnten Juli um 05:20 schrieb sie es auf ein loses Blatt, in zwei Sätzen, weil sie wusste, dass sie es sonst weicher machen würde.
Der Fünfzehntagegang, den ich seit 2133 als Eigenschaft des Tores geführt habe, ist keine Eigenschaft des Tores.
Er ist eine Eigenschaft meines Messabstandes.
Der junge Mann kam um 06:40 und brachte die Nachtwerte von Punkt drei.
Und er brachte sie mit der Hand geschrieben, obwohl die Geräte sie ohnehin speicherten, und er hatte den grauen Ordner dabei, den er am vierundzwanzigsten Juni in Songjiang auch gehabt hatte.
Und Luo Shuang wusste nach vier Tagen Schulung und neun Tagen Dienst nicht, wie er hieß, und sie hatte auch nicht gefragt.
„Fräulein Luo, da ist noch eine Spalte."
Und ganz rechts stand eine vierte Spalte, die im Formular nicht vorgesehen war.
„Was steht darin?"
„Der Wert, bevor ich ihn gerundet habe."
„Warum?"
Er sah auf seine eigene Handschrift.
„Weil das Formular auf zwei Stellen rundet und Sie nicht", sagte er.
„Machen Sie das seit dem sechsten?"
„Ja."
„Haben Sie es gemeldet?"
Er schüttelte den Kopf, und er tat es einmal und nicht zweimal.
„Fräulein Luo, es ist keine Messung, es ist dieselbe Messung", sagte er.
Sie legte sein Blatt neben die Geräteausgabe.
Und um 02:50 stand in seiner vierten Spalte ein Anstieg, und in der Ausgabe von Punkt eins stand um 02:48 derselbe Anstieg, und zwischen den beiden Punkten lagen achtundzwanzig Kilometer.
Und zwei Geräte konnten sich gleichzeitig irren.
Und zwei Geräte und eine Hand konnten es schwerer.
Wei Dianchen kam um 09:00.
Und er kam auf die Minute, und er kam diesmal nicht aus dem Zug, sondern mit einem Wagen, und er hatte geschlafen, und man sah es daran, dass er zuerst den Raum ansah und dann die Leute.
Und er blieb vier Sekunden vor der Kurve stehen und trat dann zwei Schritte zurück, und niemand hatte ihm gesagt, warum man das tut.
„Fräulein Luo, mein Bericht geht heute um 16:00 hinaus."
Er stellte eine flache Ledermappe auf den Tisch und öffnete sie nicht.
„Und ich habe eine Zeile darin, die ich nicht ausfüllen kann. Sechs Punkt zwei. Bewertung."
„Was steht zur Auswahl?"
Er zählte es an drei Fingern ab.
„Unauffällig. Auffällig. Meldepflichtig", sagte er.
„Herr Wei, ich habe drei Sätze für Sie."
„Fräulein Luo, ich brauche ein Wort."
„Ich weiß."
Sie nahm das lose Blatt von 05:20 und legte es zuoberst, obwohl es das war, was sie am wenigsten gern zeigte.
„Und ich fange trotzdem mit dem an, was ich falsch gemacht habe", sagte sie.
Wei Dianchen las die zwei Sätze zweimal, und beim zweiten Mal legte er den Zeigefinger auf das Wort Messabstand.
„Erklären Sie mir das."
„Herr Wei, das Tor hat einen eigenen Rhythmus, und der ist zwölf Stunden und fünfundzwanzig Minuten lang."
„Und Sie haben alle zwölf Stunden gemessen."
„Ja."
„Und?"
Luo Shuang nahm zwei Gummibänder vom Handgelenk, legte sie nebeneinander auf den Tisch und schob das eine um eine Fingerbreite weiter.
„Und dann bin ich jeder Messung um fünfundzwanzig Minuten hinterhergelaufen, und nach dreißig Messungen war ich einmal ganz herum."
„Dreißig Messungen sind?"
„Fünfzehn Tage", sagte sie.
Er sah lange auf die beiden Gummibänder.
„Und deshalb hatten Ihre Listen drei Jahre lang einen Fünfzehntagegang."
„Herr Wei, ja."
„Und den gibt es nicht."
„Den gibt es nur bei mir."
Wei Dianchen zog die Mappe ein Stück zu sich und ließ sie zu.
„Fräulein Luo, wie viele Berichte dieser Behörde enthalten seit 2133 dieses Wort?"
„Das weiß ich nicht."
„Und ich auch nicht, und ich lasse es nachsehen, und das kostet jemanden vier Wochen", sagte er.
„Herr Wei, das war der erste Satz."
„Der zweite?"
Sie ging zur Wand und legte den Finger unten an die Kurve, an eine dünne Linie, die unter der dicken lief und die niemand beachtete, weil sie flach war.
„Der Grundrhythmus ist unverändert. Zwölf Stunden fünfundzwanzig, ein Zehntel des Dreijahresmittels nach oben und ein Zehntel nach unten, seit 2133. Und heute auf die Minute."
Es blieb einen Moment still im Raum.
„Fräulein Luo, das klingt beruhigend."
„Nein."
„Warum nicht?"
Sie fuhr mit dem Finger nach oben, auf die dicke Linie, und die dicke war seit dem sechsten Juli keine Treppe mehr und keine Linie, sondern etwas, das aussah wie eine schlecht gebundene Schnur.
„Weil der Grundrhythmus unverändert ist und trotzdem etwas obendrauf liegt", sagte sie.
„Und das ist Ihr dritter Satz."
„Ja."
„Sagen Sie ihn."
Und sie sagte ihn so, wie sie ihn seit dem elften Juli im Kopf hatte, und sie hatte ihn nicht schöner gemacht.
„Herr Wei, seit dem sechsten Juli zähle ich Wellen, die nicht zum Rhythmus des Tores gehören."
„Wie viele?"
„Bis heute früh vierundzwanzig Berge."
„Wie weit auseinander?"
Sie schlug das Protokollbuch an der richtigen Stelle auf, weil dort ein Gummiband lag.
„Der kürzeste Abstand sechs Stunden zehn, der längste elf Stunden vierzig."
„Der Durchschnitt?"
„Etwa acht Stunden fünfzig."
„Und?"
Luo Shuang klappte das Buch zu.
„Und der Durchschnitt ist die unwichtigste Zahl in diesem Raum, weil kein einziger Abstand in seiner Nähe liegt", sagte sie.
Wei Dianchen setzte sich zum ersten Mal an diesem Vormittag hin.
„Fräulein Luo, ein Tor atmet unregelmäßig."
„Herr Wei, nein."
Und sie sagte es ohne Schärfe, weil es nicht seine Schuld war, dass er es glaubte, und weil sie es bis zum sechsten Juli selbst nicht besser gewusst hatte.
„Dieses hier atmet seit 2133 alle zwölf Stunden fünfundzwanzig, und es tut es unter allem anderen weiter."
„Was ist das andere?"
„Das weiß ich nicht."
Er legte beide Hände auf die Mappe.
„Ist es Absicht?", sagte er.
Und darauf antwortete sie nicht sofort, weil sie in den vier Tagen dreimal beinahe Ja gedacht und sich danach jedes Mal hingesetzt und aufgeschrieben hatte, was ihr dafür fehlte.
„Herr Wei, nein."
„Warum nicht?"
„Weil unregelmäßig nicht gewählt heißt."
„Das verstehe ich nicht."
„Herr Wei, Regen ist unregelmäßig."
„Ja."
„Und niemand hat ihn sich ausgesucht", sagte sie.
„Was bräuchten Sie?"
Und sie nannte es, und es waren drei Sachen.
„Ein Muster, das sich wiederholt."
„Oder eine Antwort auf etwas, das ich selbst tue."
„Oder ein Zusammenfallen mit etwas draußen, das ich nicht selbst gemacht habe."
„Und Sie haben keins davon."
„Nein."
Wei Dianchen sah eine Weile auf die Kurve.
„Fräulein Luo, und was könnte es harmlos machen?"
„Herr Wei, drei Sachen. Auf der anderen Seite bewegt sich etwas, das sich immer bewegt hat, und wir sehen es zum ersten Mal genau."
„Oder im Tor staut sich etwas und geht in Schüben ab, und Schübe sind nie gleich lang."
„Oder drei Geräte, zwei davon seit neun Tagen in neuen Händen."
„Und das Dritte haben Sie geprüft."
„Ja."
Sie zeigte auf das handbeschriebene Blatt neben der Geräteausgabe.
„Und heute um 02:48 hat es ein Gerät gesehen, und um 02:50 hat es achtundzwanzig Kilometer weiter ein Mensch mit einem Bleistift gesehen."
Wei Dianchen sah zu dem jungen Mann, der am Türrahmen stand.
„Und das ist Ihre Spalte."
„Herr Wei."
„Und sie steht nicht im Formular."
„Nein."
Er sah wieder auf die Mappe.
„Und ab dem nächsten Bericht steht sie darin", sagte er.
Um 10:35 fragte er das, was er den ganzen Vormittag hatte fragen wollen.
„Fräulein Luo, ist der Wert heute meldepflichtig?"
„Nein."
„Wie weit ist er weg?"
Sie sah auf den letzten Berg, und der letzte Berg war in der Nacht gewesen.
„Heute Nacht das Zweifache des Dreijahresmittels. Im Tal das Eineinhalbfache."
„Und meldepflichtig ist bei uns das Zweieinhalbfache."
„Ja."
„Was schreibe ich dann in die Zeile?"
„Herr Wei, auffällig."
„Die Begründung?"
„Die Begründung passt nicht in die Zeile."
Wei Dianchen öffnete die Mappe endlich und blätterte bis fast nach hinten.
„Und deshalb gibt es Feld neun", sagte er.
„Was ist Feld neun?"
„Freitext."
„Wer liest Freitext?"
„Fräulein Luo, eine Regel liest ihn nicht. Ein Mensch liest ihn."
„Ist das gut?"
„Das kommt auf den Menschen an."
„Und?"
Er schraubte den Stift auf.
„Und in der Zentrale sitzt einer, der 2131 in Fujian war, und der liest ihn", sagte er.
Er schrieb ihre drei Sätze ab.
Und er schrieb sie wörtlich ab, und er fragte zweimal nach, ob er ein Wort richtig hatte, und beide Male ging es um das Wort unverändert.
Und danach schrieb er zwei eigene Sätze darunter, ohne zu fragen, und schob ihr das Blatt hin.
„Unterschreiben Sie die ersten drei."
Im ersten seiner beiden Sätze stand, dass die Messungen von der Provinzstelle mit geliehenen Geräten erhoben worden waren. Im zweiten stand, dass er die Bewertung der Sachverständigen teile und dass er sie nicht überprüfen könne.
„Herr Wei, der zweite Satz schadet Ihnen."
„Ja."
„Und?"
Er drehte den Stift zweimal zwischen den Fingern und setzte das Datum darunter.
„Und der erste hilft mir, und ich nehme beide oder keinen", sagte er.
Sie unterschrieb um 10:52.
Und danach standen auf einem Blatt der Provinzstelle fünf Sätze, und keiner enthielt ein Wort, das jemand im Raum nicht belegen konnte, und das war das erste Mal in diesem Jahr.
Wei Dianchen ging um 11:10, und an der Tür drehte er sich noch einmal um.
„Fräulein Luo, wenn es das Zweieinhalbfache überschreitet, rufen Sie mich an."
„Wenn Sie schlafen?"
„Dann rufen Sie mich trotzdem an", sagte er.
Lu Chen kam am sechzehnten Juli.
Und er stieg im mittleren Dorf aus und ging die letzten sechs Kilometer zu Fuß, auf der Straße, die auf den ersten sechs Kilometern zum Tor hin führte.
Und er kam um 13:20 an, verschwitzt und guter Laune, und trank zwei Becher Wasser.
„Fräulein Luo, ich habe unterwegs sechsundneunzig Leute gezählt."
„Wovon?"
„Von vierhundertdreißig."
„Und?"
Er setzte den Becher ab.
„Und dreiundzwanzig davon waren Kinder, und keins hat auf die Straße gesehen, sondern alle in dieselbe Richtung wie ich", sagte er.
Er sah sich die Kurve zwanzig Minuten lang an, erst aus vier Metern, dann aus einem halben.
„Fräulein Luo, ist das ein Angriff?"
„Nein."
„Wie sicher?"
Sie stellte sich neben ihn.
„Herr Lu, ich habe drei Erklärungen, die harmlos sind, und keine davon kann ich ausschließen."
„Wie viele haben Sie, die nicht harmlos sind?"
„Auch drei."
„Und die können Sie auch nicht ausschließen."
„Nein", sagte sie.
Es blieb einen Moment still im Raum.
„Fräulein Luo, das ist unbrauchbar."
„Ja."
„Und?"
Sie sah ihn an, und sie sah ihn ohne Ärger an, weil er recht hatte.
„Und unbrauchbar und falsch sind zwei verschiedene Sachen", sagte sie.
Lu Chen lachte einmal kurz.
„Fräulein Luo, ich brauche kein Wort. Ich brauche eine Zahl, ab der ich losfahre."
Und das war das Erste seit dem elften Juli, worauf sie sofort antworten konnte, und sie war darüber erleichtert, und sie hörte selbst, dass sie zu schnell antwortete.
„Das Zweieinhalbfache des Dreijahresmittels."
„Warum das?"
„Weil es der obere Rand des Normalbereichs eines Stufe-vier-Tores ist."
„Ist der Rand richtig gewählt?"
„Herr Lu, das weiß ich nicht."
„Und?"
Sie tippte auf die Kurve, auf den höchsten Punkt, den es gab.
„Und er steht seit 2129 in einem Anhang, und in fünf Jahren Fujian ist er nie überschritten worden", sagte sie.
„Nie?"
„Nie. Der höchste Wert bisher ist das Zwei-Komma-drei-Fache, heute Nacht um 03:20."
„Und gestern Nacht war es das Zweifache."
„Ja."
„Die Täler?"
„Die Täler sind seit dem sechsten Juli auch gestiegen, und das ist die Zahl, die ich unangenehmer finde."
„Warum die Täler?"
Sie sah auf die untere Linie.
„Herr Lu, weil ein Berg vorbeigeht. Und ein Tal ist das, worauf der nächste Berg aufsetzt", sagte sie.
Er blieb zwei Nächte und schlief im Schuppen bei Punkt zwei, weil er das Feldbett nicht nehmen wollte.
Und am siebzehnten Juli um 07:00 sagte er einen Satz, der nicht von ihm war.
„Fräulein Luo, Frau Chen sagt, Bereitschaft ohne Enddatum ist keine Bereitschaft, sondern eine Gewohnheit."
„Herr Lu."
„Und unsere endet am einunddreißigsten."
„Dann?"
Er sah auf die Straße, die zum Tor hin führte.
„Und dann weiß ich es nicht, und ich hätte gern gewusst, was ich Herrn Gu dazu hinlege", sagte er.
Shen Zhaoxi kam am siebzehnten Juli um 16:00.
Und sie brachte eine Kanne mit, und der Kaffee darin war schwarz und noch warm, und sie stellte sie auf den einzigen Tisch, auf dem nichts stand.
Und Luo Shuang trank in drei Tagen vier Becher davon und schlief trotzdem.
Am achtzehnten Juli legten sie zwei Sachen nebeneinander: links die sieben äußeren Tastkontakte vom elften Februar bis zum dreißigsten Mai, rechts vierunddreißig Wellenberge.
Und Zhaoxi arbeitete daran bis 21:00 und sagte dabei ungefähr zwanzig Sätze, und um 21:10 sagte sie das Ergebnis als Liste mit vier Punkten.
„Fräulein Luo, keine gemeinsame Signatur."
„Keine gemeinsame Zeitstruktur."
„Keine Reaktion des einen auf das andere."
„Und das ist derselbe Befund wie am sechzehnten Juni, nur mit dreihundert Werten statt mit zwölf", sagte sie.
„Der vierte Punkt?"
„Der vierte ist neu."
Zhaoxi nahm die Kanne, sah hinein und stellte sie zurück, ohne einzuschenken.
„Und der vierte gefällt mir nicht", sagte sie.
Sie hatte im Juni in Fuzhou drei Kisten geöffnet, die seit 1974 niemand geöffnet hatte.
Und sie hatte darin gesucht, ob der Wächter ihrer Familie je nach Osten gesehen hatte, und darauf keine Antwort gefunden, und das sagte sie beiläufig und ging weiter.
Und sie hatte etwas anderes gefunden: Protokolle von 1931 bis 1974 mit fünf Spalten, und vier davon konnte noch jemand lesen.
„Fräulein Luo, die fünfte Spalte hat eine Zahl und zweimal im Jahr ein Datum."
„Was ist die Zahl?"
„Das habe ich vier Wochen lang nicht gewusst."
„Jetzt?"
„Jetzt weiß ich, dass sie misst, wie viel Widerstand die Versiegelung an einer benannten Stelle leistet", sagte sie.
„Fräulein Shen, das ist eine Dicke."
„Nein."
„Und?"
„Und meine Urgroßmutter hat es die Tiefe des Steins genannt, und ich nenne es Widerstand, und Sie werden es dünn nennen", sagte sie.
Und Luo Shuang schrieb sich das auf, und sie schrieb es in das kleine Buch und nicht in das Protokollbuch.
Denn drei Wörter für dieselbe Sache waren das Problem dieses ganzen Jahres.
„Wie viele Stellen sind benannt?"
„Neun."
„Wie viele davon sind seit Februar berührt worden?"
Zhaoxi antwortete darauf ohne Umweg.
„Zwei", sagte sie.
„Und Sie haben gemessen."
„Ja. An der Stelle meiner Familie."
Und sie sagte das, ohne die Stimme zu verändern, und sie sagte danach, wo die Stelle lag: in den Bergen im Nordwesten, hundertvierzig Kilometer vom Tor.
„Und die Stelle meiner Familie ist eine der beiden", sagte sie.
„Fräulein Shen, und?"
„Und der Widerstand liegt heute niedriger als 1974."
„Um wie viel?"
„Um etwa ein Zwanzigstel."
„Ihr Fehler?"
Zhaoxi schloss die Kappe des Stiftes.
„Und mein Fehler ist, dass ich ein Gerät von 2136 mit einer Zahl von 1974 vergleiche, und deshalb sage ich etwa."
„Was heißt das?"
„Fräulein Luo, es heißt, dass an dieser einen Stelle die Wand dünner ist als vor zwei Generationen."
„Woher?"
„Das weiß ich nicht. Und seit wann, weiß ich auch nicht, weil zwischen 1974 und heute niemand gemessen hat", sagte sie.
Lu Chen war am neunzehnten Juli um 09:00 dabei, als sie es ihm sagten.
Und er hörte es sich ganz an und sagte dann das, was jeder gesagt hätte.
„Also hängt es doch zusammen."
„Nein."
Das war Zhaoxi, und sie sagte es schnell und ohne Schärfe, und den Rest sagte sie langsam, weil sie wollte, dass er ihn behielt.
„Herr Lu, das eine macht eine Wand dünner."
„Und das andere steht an einer anderen Wand."
„Und zwischen den beiden Wänden liegen hundertvierzig Kilometer", sagte sie.
„Wenn es in vier Jahren dieselbe ist?"
Zhaoxi sah ihn an.
„Herr Lu, dann sagt Ihnen das in vier Jahren jemand, und ich schreibe heute nicht auf, was in vier Jahren ist."
Und dann hängte sie einen Nachsatz an, als hätte sie ihn fast vergessen, und Luo Shuang wusste, dass sie ihn nicht fast vergessen hatte.
„Und ich habe an der Stelle am vierzehnten Juli um 04:40 und um 13:20 gemessen, und beide Male war am Tor ein Wellenberg."
„Und?"
„Die Stelle hat beide Male nichts getan", sagte sie.
Lu Chen nahm es an.
Und er nahm es an, und er sagte trotzdem, warum es schwer war, und er sagte es ehrlich.
„Fräulein Shen, in meinem Kopf ist es ein Ding."
„Ich weiß."
„Und?"
Er sah auf die beiden Papierstapel, den linken und den rechten.
„Und ich muss mir jeden Morgen selbst sagen, dass es zwei sind", sagte er.
Am neunzehnten Juli um 22:00 stand etwas anderes in der Ausgabe.
Und Luo Shuang sah es um 22:04, und sie prüfte es bis 23:40, und dann schrieb sie es auf.
Der fremde Anteil lag bei neun Teilen von zehntausend, und ihr Messfehler lag bei sechs, und um 22:00 und um 24:00 lag der Wert an zwei aufeinanderfolgenden Messungen darüber.
Und damit war die Bedingung erfüllt, die Gu Tian am fünfzehnten Juni um 11:40 selbst aufgeschrieben hatte.
Und Luo Shuang durfte den fremden Anteil ab dem zwanzigsten Juli anregen.
Und sie tat es nicht.
Sie fuhr am zwanzigsten Juli mit dem Nachmittagszug nach Songjiang, die Papprolle zwischen den Knien, und kam um 21:30 an und ging nicht mehr an den Tisch.
Und ihr Zimmer roch nach dem, wonach Zimmer riechen, in denen fünf Wochen niemand gewesen ist.
Sie berichtete am einundzwanzigsten Juli um 08:00, und Gu Tian fragte in der Reihenfolge, in der er seit dem Juni fragte, und er fing nicht mit dem Tor an.
„Fräulein Luo, keine neue Berührung?"
„Herr Gu, keine neue Berührung. Und die Versiegelung ist unverändert."
„Das Tor?"
„Und beim Tor habe ich zwei Korrekturen und einen Befund."
„In welcher Reihenfolge?"
Und sie sagte es, weil sie es sich am Bahnsteig zurechtgelegt hatte.
„Herr Gu, in dieser", sagte sie.
Sie nannte den Fünfzehntagegang zuerst, in zwei Sätzen und ohne Vorrede.
Und danach blieb es einen Moment still im Zimmer.
„Fräulein Luo, drei Jahre."
„Ja."
„Wie viele Entscheidungen habe ich mit dieser Zahl getroffen?"
Sie hatte auch das nachgesehen, weil sie geahnt hatte, dass er es fragen würde.
„Zwei. Im September 2134 und im Februar 2135. Und beide wären nicht anders ausgefallen, weil es beide Male um eine Menge ging und nicht um einen Zeitpunkt."
Gu Tian dachte etwa vier Sekunden nach.
„Fräulein Luo, dann war es diesmal folgenlos."
„Ja."
„Und?"
„Und ich weiß nicht, ob es beim nächsten Mal folgenlos ist, und deshalb melde ich es, und nicht deshalb, weil es diesmal keine Rolle spielt", sagte sie.
Die zweite Korrektur war schwerer, weil der fremde Anteil im Juni der Grund gewesen war, aus dem er ihr das Tor überlassen hatte.
„Herr Gu, im Juni habe ich gesagt, dass der fremde Anteil nicht schwankt."
„Ja."
„Und er schwankt, und zwar vermutlich immer."
„Und Sie haben es nicht gesehen."
„Herr Gu, ich habe alle zwölf Stunden gemessen."
„Und?"
Sie legte zwei Blätter nebeneinander, das Juniblatt und ein Julitagesblatt, und auf dem einen standen zwei Zahlen und auf dem anderen zwölf.
„Und wenn man alle zwölf Stunden einen ruhigen Punkt einer Bewegung trifft, dann sieht die Bewegung aus wie Ruhe", sagte sie.
Es blieb einen Moment still im Zimmer.
„Fräulein Luo, und der Befund?"
Und sie sagte den Befund in einem Satz, weil er in einen Satz passte.
„Der Grundrhythmus des Tores ist unverändert, und etwas anderes liegt seit dem sechsten Juli darüber."
„Und das andere gehört nicht zum Tor."
„Nein."
„Woher kommt es?"
„Das weiß ich nicht."
„Seit wann gibt es das andere?"
Und darauf gab sie ihm die Antwort, die sie in Fujian dreimal geübt hatte, weil sie sich anfühlte wie eine Ausrede und keine war.
„Herr Gu, ich weiß nicht, seit wann es das gibt. Ich weiß, seit wann ich es sehen kann", sagte sie.
„Fräulein Luo, das ist ein Unterschied."
„Ja."
„Und wie groß?"
„Herr Gu, so groß wie dreiundzwanzig Tage, in denen alle zwölf Stunden gemessen wurde", sagte sie.
Er fragte danach das, was alle fragten, und er fragte es einmal und kurz.
„Macht das jemand?"
„Herr Gu, das kann ich nicht sagen."
„Und?"
Und dann tat er etwas, was ihr an ihm seit sechs Jahren auffiel und was sie nie in ein Buch geschrieben hatte.
Er nahm die Frage zurück.
„Fräulein Luo, die Frage war nicht gut."
„Herr Gu, sie war normal."
„Und?"
Er sah auf die Kurve.
„Und wenn ich sie stelle, ist sie in vier Wochen eine Behauptung, weil ich sie gestellt habe", sagte er.
Sie legte ihm die Bedingung vor, und sie legte sie als Meldung vor und nicht als Bitte.
„Herr Gu, Ihre Bedingung vom fünfzehnten Juni ist seit dem neunzehnten Juli erfüllt. Zwei aufeinanderfolgende Messungen über meinem Fehler."
„Und?"
„Und ich rate davon ab."
Gu Tian sah auf.
„Fräulein Luo, das haben Sie im Juni vorgeschlagen."
„Ja."
„Und jetzt raten Sie davon ab. Warum?"
Und sie hatte dafür einen technischen Grund und keinen anderen, und das war ihr wichtig.
„Herr Gu, ich könnte fragen. Und ich könnte die Antwort nicht von der Welle unterscheiden", sagte sie.
Es blieb einen Moment still im Zimmer.
„Fräulein Luo, dann fragen wir, wenn es ruhig ist."
„Herr Gu, es ist seit dem sechsten Juli nicht ruhig gewesen."
„Und davor?"
Und sie sagte darauf das Einzige, was sie dazu sagen durfte.
„Davor weiß ich es nicht, weil ich davor alle zwölf Stunden hingesehen habe."
Gu Tian sah auf die Kurve.
„Fräulein Luo, dann warten wir auf etwas, von dem Sie nicht wissen, ob es das je gegeben hat."
„Herr Gu, ja", sagte sie.
Er fragte um 09:15 das System.
Und er fragte es laut, weil sie im Raum war, und Luo Shuang hörte davon nur die eine Hälfte.
„System, siehst du die Wellen?"
[Ja.]
„Und weißt du, woher sie kommen?"
[Nein.]
„Und was weißt du?"
[Dass das Tor seit 2131 in derselben Beziehung steht wie am Tag seiner Öffnung.]
„Und die andere Seite?"
Es blieb etwa vier Sekunden still.
[Und auf der anderen Seite ist mehr als im Mai], sagte es.
„System, wie viel mehr?"
[Das kann ich nicht in eine Zahl fassen. Weil ich dort nicht messe, sondern durch eine Tür sehe.]
Gu Tian wiederholte ihr die Antworten, und er wiederholte sie wörtlich, und Luo Shuang merkte, dass er sie dabei nicht ansah.
„Herr Gu, das Letzte ist keine Messung."
„Nein."
„Und?"
Und er gab ihr weiter, was das System darauf geantwortet hatte.
[Und es ist trotzdem wahr, Fräulein Luo.]
Und sie schrieb es in eine eigene Spalte ohne Überschrift, ganz rechts, neben der mit den Werten des jungen Mannes, die auch niemand angefordert hatte.
Und das war in acht Tagen das zweite Mal, dass etwas Wichtiges in einer Spalte stand, die es nicht geben sollte.
Um 09:40 fragte er nach dem Naheliegenden.
„Fräulein Luo, soll ich es mir ansehen?"
„Mit der Dao-Sicht?"
„Ja."
Und sie brauchte dafür etwa vier Sekunden, und dann sagte sie nein.
„Warum nicht?"
„Herr Gu, weil Sie einen Wert hätten und ich dreihundert."
„Ja."
„Und weil Ihr einer Wert in jedem Raum, in dem wir beide sitzen, meine dreihundert schlägt", sagte sie.
„Fräulein Luo, das ist ein Vorwurf."
„Herr Gu, das ist eine Beobachtung."
„Und an wen?"
Sie sah ihn an, und das Violett am äußeren Rand seiner goldenen Augen lief so wie immer, also gar nicht schneller, und sie hatte im April 2135 einmal versucht, es zu messen, und danach nie wieder.
„An alle im Raum außer an Sie", sagte sie.
Und Gu Tian nahm das an.
„Dann sehe ich es mir nicht an."
„Und wenn es das Zweieinhalbfache überschreitet?"
„Und dann sehe ich es mir an, und dann ist auch egal, was in dem Raum sonst noch gilt", sagte er.
Er entschied es am zweiundzwanzigsten Juli um 10:00.
Und er entschied es im Lagezentrum, an der Wand mit den fünf Löchern vom vierundzwanzigsten Juni, und er entschied nichts von dem, was Lu Chen mitgebracht hatte.
„Herr Lu, keine Mobilmachung. Und kein Ausrücken."
Lu Chen nickte, und es überraschte ihn nicht.
„Und die Bereitschaft?"
„Und die Bereitschaft endet am einunddreißigsten Juli, wie geplant."
„Dann?"
Und Gu Tian sagte, was dann, und er sagte es als eine Sache und nicht als vier.
„Dann steht dort eine dauerhafte Beobachtung", sagte er.
„Herr Gu, was ist der Unterschied?"
„Herr Lu, eine Bereitschaft wartet. Und eine Beobachtung arbeitet."
Und er nannte es genau, und Luo Shuang schrieb es mit, weil sie es messen musste.
Zwei Leute vor Ort, im Wechsel, aus dem normalen Turnus bezahlt und nicht aus der Einsatzkasse.
Drei Messpunkte im Zweistundentakt, weiter durch die Provinzstelle, weiter mit unseren Geräten.
Kein Ende durch Datum.
Ende, wenn das Tor sechzig Tage lang seinen eigenen Rhythmus allein zeigt.
Lu Chen las die vierte Zeile zweimal.
„Herr Gu, und wenn es nie sechzig Tage sind?"
Gu Tian sah auf die Karte.
„Und dann steht dort dauerhaft jemand, und dann hat Frau Chen recht behalten, und es ist trotzdem richtig."
„Wer schreibt es auf?"
„Herr Lu, Sie."
„Und Ihr Name?"
Gu Tian schob den Stuhl an den Tisch.
„Und mein Name steht in der Anwesenheit, alphabetisch, so wie es die Vorschrift verlangt", sagte er.
Lu Chen schrieb es um 10:40 mit der Hand und brauchte dafür neun Minuten.
Und Luo Shuang sah ihm nicht zu, weil sie den Julistapel neu ordnete, und sie sah trotzdem, dass er die vierte Zeile zuletzt schrieb.
Sie meldete Wei Dianchen die Entscheidung um 11:20, schriftlich, in vier Sätzen, und der letzte war eine Frage.
Und er antwortete um 14:05, und der letzte seiner vier Sätze war keine Antwort darauf.
Fräulein Luo, mein Bericht ist am sechzehnten Juli eingegangen und am achtzehnten gelesen worden.
Feld neun ist zitiert worden.
Zeile sechs Punkt zwei ist nicht geändert worden.
Und der Mann, der 2131 in Fujian war, hat sich nach der vierten Spalte erkundigt.
Am Abend des zweiundzwanzigsten Juli saßen siebzehn Leute am langen Tisch.
Und Luo Shuang saß zum ersten Mal seit dem zwölften Juni wieder daran, und sie saß auf einem Platz, der nicht ihrer war, weil sie zu spät gekommen war.
Und Fang Xiuying hatte wieder zu viel gekocht.
Und Han Da erklärte jemandem, dass er den Tisch zweimal aufgesägt habe und dass ein Tisch davon nicht besser werde.
Und dann machte sie drei Beobachtungen.
Die erste war eine Schale.
Und sie stand am unteren Ende des Tisches, links neben Frau Tangs Platz, und sie war leer, und niemand aß daraus, und niemand räumte sie ab.
Und Luo Shuang sah dreimal hin und wusste beim dritten Mal, dass sie dort nicht aus Versehen stand.
Die zweite war Frau Song.
Und Frau Song legte Frau Tang etwas auf den Teller, ohne hinzusehen, was es war, und das tat sie bei Herrn Gu auch, und bei Frau Tang tat sie es zweimal.
Und Frau Tang aß es beide Male.
Und einmal sah sie dabei kurz auf und lachte über etwas, das niemand gesagt hatte.
Die dritte war Frau Xuan.
Und Frau Xuan ging nach dem Essen die drei Stufen zum Wohnhof hinauf, und sie ging sie nicht vor Frau Tang und nicht neben ihr.
Und sie ging hinter ihr, sehr nah, und tat dabei so, als spräche sie mit Frau Sheilan über Salz.
Und Luo Shuang nahm das kleine Buch aus der Brusttasche.
Und sie hielt es etwa vier Sekunden in der Hand.
Und dann steckte sie es wieder weg.
Denn drei Beobachtungen ohne Fehlerangabe waren in Fujian eine Kurve und in Songjiang etwas anderes.
Und niemand hatte ihr etwas gesagt, und wer nichts gesagt hat, hat auch nichts gemeldet.
Und Luo Shuang aß weiter und fragte nicht.
Sie fuhr am dreiundzwanzigsten Juli um 06:10 zurück, mit der Papprolle und zwei neuen Gummibändern.
Und im Zug rechnete sie den Abstand zwischen dem sechsundvierzigsten und dem siebenundvierzigsten Wellenberg aus.
Und er war sieben Stunden und fünfzig Minuten, und diesen Abstand hatte es vorher noch nicht gegeben.
Und weit außerhalb von allem, was auf dieser Welt gemessen werden konnte, tastete etwas weiter.
Und es hatte seit dem dreißigsten Mai nichts mehr berührt, und es hatte an zwei Stellen etwas hinterlassen, das dort vorher nicht gewesen war.
Und es wusste davon nichts, und es hatte es auch nicht gewollt.
Und es hörte nicht auf.
In Fujian, an einem Tor der vierten Stufe, atmete etwas alle zwölf Stunden und fünfundzwanzig Minuten so, wie es seit 2133 geatmet hatte.
Darüber lag seit dem sechsten Juli eine Schnur aus Wellen, und die Berge stiegen, und die Täler stiegen mit.
Es waren zwei verschiedene Dinge.
Diesmal konnte es jemand beweisen.