20./21. Juni 2133
Das Zimmer war dasselbe wie am Vortag.
Das hatte Song ausdrücklich so gewollt, und sie hatte es Gu Zhong am siebzehnten Juni gesagt, als er ihr vier Vorschläge für einen Raum im Ostflügel gemacht hatte.
„Herr Gu Zhong, wir haben ein Zimmer.“
„Frau Song, es ist bei uns üblich —“
„Es ist üblich, weil bei alten Häusern das Paar vorher nicht zusammen gewohnt hat“, sagte Song. „Ah Tian und ich wohnen seit dem August 2130 in demselben Zimmer, und wenn Sie uns jetzt in einen frisch hergerichteten Raum stecken, dann fühlt es sich an wie ein Hotel.“
Gu Zhong hatte es aufgeschrieben.
Er hatte trotzdem neue Bettwäsche hinlegen lassen, und Song hatte nichts gesagt.
Sie kamen um 17:20 an.
Song setzte sich sofort auf die Bettkante und zog die Schuhe aus, und das dauerte länger als sonst, weil ihre Finger seit zwei Wochen nicht gut waren.
„Ah Tian, ich sage etwas Unromantisches.“
„Sag es.“
„Ich muss vier Stunden schlafen.“
Gu Tian setzte sich neben sie.
„Song, es ist 17:20.“
„Ich weiß“, sagte sie. „Und wenn ich es nicht mache, dann falle ich dir um 21:00 mitten im Satz weg, und dann ärgere ich mich noch im November darüber.“
Er lachte.
„Song, du hast das durchgerechnet.“
„Ich habe es heute Morgen um 06:00 durchgerechnet, während Gu Lian mir die Haare gemacht hat.“ Sie legte sich hin, ohne sich auszuziehen. „Vier Stunden. Weck mich um 21:30.“
„Und wenn du länger brauchst?“
„Ah Tian, weck mich um 21:30“, sagte Song.
Er weckte sie um 21:30.
Und in den vier Stunden dazwischen saß er auf dem Stuhl am Fenster, tat nichts, und ließ sich vom System erklären, was am Vormittag im Hof passiert war.
Es dauerte zwölf Minuten und es war das Nüchternste, was das System seit einer Woche gesagt hatte.
[Ich fange mit dem an, was es nicht ist.]
„Bitte.“
[Es liest keine Gedanken.]
„Gut.“
[Es überträgt keine Gefühle. Es zeigt dir nicht, was sie will, was sie denkt oder was sie über dich denkt.] Eine Pause. [Und es beeinflusst nichts. Es kann sie nicht dazu bringen, etwas zu tun, und es kann dich nicht dazu bringen, und es hält niemanden fest.]
„Und was tut es?“
[Zwei Dinge, und beide sind klein.]
„Nenn sie.“
[Erstens: Richtung. Du weißt, wo sie ist. Nicht als Karte — als Gefühl, ungefähr so wie du weißt, wo deine eigene Hand ist, wenn du die Augen zumachst.]
„Und die Reichweite?“
[Etwa vierzig Kilometer.] Eine Pause. [Darüber hinaus wird es unscharf, und ab etwa vierhundert Kilometern ist es weg.]
„Und zweitens?“
[Zustand. Grob. Wach oder nicht. Verletzt oder nicht. In Gefahr oder nicht.]
Gu Tian saß am Fenster.
„System, das ist weniger, als ich erwartet habe.“
[Ja.]
„Und du klingst zufrieden.“
[Ich bin es.] Eine Pause. [Gu Tian, ich habe in achthundert Jahren vier Einträge zu Familienfunktionen, und drei davon beschreiben Dinge, die ich nicht gut finde.]
„Nenn sie.“
[Bindungen, die zurückmelden, wenn einer sich entfernt. Bindungen, die Schmerz übertragen, damit einer den anderen nicht verlässt. Und eine, bei der ein Partner den Zustand des anderen nicht nur sehen, sondern setzen konnte.]
„Und das gibt es?“
[Das gab es.] Eine Pause. [Gu Tian, ich melde dir dazu die einzige Meinung, die ich zu diesem Thema habe: Das sind keine Familienfunktionen. Das sind Fesseln, die jemand so genannt hat.]
„Und warum bekommen wir die kleine Version?“
[Weil du den Satz gesagt hast.]
Gu Tian hielt inne.
„Erklär das.“
[Um 09:40 hast du mit Frau Song zwei Sätze gesprochen, und der erste lautet: Wir schulden einander nichts.] Eine Pause. [Gu Tian, eine Familienfunktion baut sich auf dem auf, was die Beteiligten erklären. Du hast erklärt, dass keiner dem anderen etwas schuldet. Damit ist eine Bindung, die etwas einfordert, ausgeschlossen.]
„Das war nicht geplant.“
[Ich weiß.]
„System, wenn ich es geplant hätte, hätte ich mehr bekommen?“
[Nein.] Es kam sofort. [Du hättest weniger bekommen, weil eine Erklärung, die man abgibt, um eine Funktion zu bekommen, keine Erklärung ist.]
Der Check-in kam um 21:00.
Gu Tian machte ihn im Sitzen, am Fenster, während Song schlief, und er machte ihn an einer Stelle, an der er ihn noch nie gemacht hatte.
[Check-in registriert.]
[Ort: Ehezimmer, Clansitz Songjiang.]
[Neu begründeter Ort. Einmalige Bewertung.]
„Einmalig?“
[Ein Ort, der zum ersten Mal etwas ist, was er vorher nicht war, wird einmal höher bewertet.] Eine Pause. [Gu Tian, dieses Zimmer ist seit dem August 2130 dasselbe Zimmer. Seit heute um 09:40 ist es zusätzlich etwas anderes, und das ist der Grund für die Meldung.]
„Und die Belohnung?“
[Keine Punkte.]
Gu Tian sah auf.
„Gar keine?“
[Gar keine], sagte das System.
[▸ Familien-Schutzsiegel (dauerhaft, Clanebene)]
„Erklär es.“
[Es verhindert das Anlegen fremder Zwangsbindungen an Mitglieder deines Clans.]
„Wie viele Mitglieder?“
[Alle zweihundertsechsundzwanzig.] Eine Pause. [Nicht die Bewohner. Die Eingetragenen.]
Gu Tian saß eine Weile still.
„System, sag mir genau, was eine Zwangsbindung ist.“
[Jede von außen angelegte Verbindung, die den Willen des Trägers ganz oder teilweise ersetzt.] Es zählte auf. [Seelenverträge ohne Zustimmung. Blutbindungen zwischen Herr und Untergebenem. Sklavensiegel. Erzwungene Meister-Schüler-Bindungen. Dämonische Ankerbindungen, wie du sie im Februar 2132 an einer Kette gesehen hast.]
„Und was tut das Siegel dagegen?“
[Es macht sie unmöglich, solange die Person eingetragenes Mitglied ist.]
„Nicht schwerer?“
[Unmöglich.]
Gu Tian stand auf.
„System, das ist sehr viel.“
[Ja.] Eine Pause. [Und ich melde dir sofort die drei Grenzen, damit du es nicht überschätzt.]
„Nenn sie.“
[Erstens: Es wirkt nicht rückwirkend. Wer bereits eine Zwangsbindung trägt, trägt sie weiter.]
„Verstanden.“
[Zweitens: Es schützt nicht gegen freiwillige Bindungen. Wenn jemand aus deinem Clan morgen zustimmt, ist das Siegel wirkungslos, und das ist Absicht.]
„Und drittens?“
[Drittens: Es schützt gegen Bindung. Nicht gegen Zwang.]
Gu Tian hielt inne.
„Sag das noch einmal.“
[Wenn jemand ein Mitglied deines Clans festhält, schlägt oder bedroht, tut das Siegel nichts.] Eine Pause. [Gu Tian, es verhindert, dass jemandem der Wille genommen wird. Es verhindert nicht, dass jemandem etwas angetan wird.]
„Also ist es kein Schild.“
[Es ist ein Schloss], sagte das System.
„Und wer sieht es?“
[Niemand. Es hat keine sichtbare Wirkung, solange es nicht gebraucht wird.]
„Und wenn es gebraucht wird?“
[Dann scheitert der Versuch, und der, der es versucht hat, weiß, dass er an etwas gescheitert ist.]
Gu Tian sah aus dem Fenster.
„System, ich möchte, dass Herr Gu Zhong das morgen früh erfährt.“
[Warum er zuerst?]
„Weil er zwei Listen führt“, sagte Gu Tian. „Und weil ab morgen der Unterschied zwischen diesen beiden Listen etwas bedeutet, das er vorher nicht bedeutet hat.“
Song wachte um 21:30 auf und war wach.
Das war seit dem achten Juni das erste Mal, und sie stellte es selbst fest und sagte es sofort.
„Ah Tian.“
„Ja?“
„Ich bin wach.“
„Song, du sagst das wie eine Diagnose.“
„Ich meine es auch so“, sagte sie und setzte sich auf. „Ich bin wach und mir ist nicht kalt und ich möchte nichts essen und ich habe keine Lust, mich hinzulegen. Das ist der beste Zustand seit zwölf Tagen.“
Sie redeten bis 23:00.
Es war kein wichtiges Gespräch.
Das war der Punkt, und beide merkten es ungefähr in der Mitte und sagten es nicht, weil es sonst kaputtgegangen wäre.
Sie redeten darüber, dass Fang Xiuying und Vekhra sich um Schalen gestritten hatten. Sie redeten darüber, dass Lianeth auf einem Stuhl eingeschlafen war und dass Wen Xia die Dauer aufgeschrieben hatte. Sie redeten darüber, wie Gu Zhongs Hände gezittert hatten und wie er es verborgen hatte und wie schlecht ihm das gelungen war.
Und irgendwann zwischen 22:00 und 22:30 sagte Song etwas, das nicht dazugehörte.
„Ah Tian, ich habe heute Morgen an Kher Vaneth gedacht.“
„Wann?“
„Bei Schritt zwanzig.“ Sie zog die Beine an. „Als ich Gu Lians Arm genommen habe.“
„Warum?“
„Weil ich im April dort auch jemanden gebraucht habe und weil es damals eine Frau von etwa fünfzig war, die kein Chinesisch konnte“, sagte Song. „Und weil ich mich damals geschämt habe und heute nicht.“
Gu Tian sah sie an.
„Song, was ist der Unterschied?“
„Dass es heute nicht darum ging, ob ich es schaffe.“ Sie lehnte den Kopf an die Wand. „Ah Tian, im April war jeder Schritt eine Prüfung. Heute war es einfach ein Weg, den ich langsam gegangen bin.“
„Und in acht Wochen?“
„In acht Wochen gehe ich ihn schneller“, sagte Song. „Und dann ist es auch nur ein Weg.“
Er zog sie zu sich.
Was danach kam, gehört den beiden, und der Clan erfuhr davon nichts außer der Sache, die Fang Xiuying am nächsten Morgen um 06:40 sagte, als jemand fragte, ob das Oberhaupt zum Frühstück komme.
„Nein.“
„Frau Fang, woher wissen Sie das?“
„Weil ich dreiundsechzig bin“, sagte Fang Xiuying.
Vierhundert Meter entfernt saß Tang Shu um 22:10 auf ihrem Bett und konnte nicht schlafen.
Es lag nicht am Lärm.
Der Hof war seit 21:00 leer, und der Speisesaal war seit 20:40 geräumt, und im Gästeflügel gab es nur drei bewohnte Zimmer, weil die meisten Gäste am Nachmittag gefahren waren.
Es lag daran, dass ihr kalt war.
Nicht im Zimmer.
Das Zimmer war warm, es war Juni, und das Fenster stand offen, und draußen war es zweiundzwanzig Grad.
Es war eine Stelle an ihr, die kalt war.
Die linke Hosentasche.
Sie holte die Uhr heraus.
Und sie ließ sie fast fallen.
Sie war nicht kühl.
Sie war so kalt, dass Tang sie nach zwei Sekunden auf die Bettdecke legte, weil ihre Finger anfingen wehzutun, und die Decke bekam an dieser Stelle innerhalb von etwa zehn Sekunden einen dunklen Fleck, weil sich Feuchtigkeit darauf niederschlug.
Es war zweiundzwanzig Grad im Zimmer.
Und auf einer Taschenuhr auf einer Bettdecke bildete sich Kondenswasser.
Tang Shu saß vollkommen still.
Sie hatte in neunzehn Jahren gelernt, was man tut, wenn etwas passiert, das man nicht erklären kann, und sie hatte es im Heim gelernt und es hatte dort funktioniert.
Man wartet ab, ob es aufhört.
Sie wartete.
Es hörte nicht auf.
Nach etwa einer Minute passierte stattdessen das andere.
Sie merkte es zuerst nicht an den Augen — sie merkte es daran, dass das Zimmer zweifarbig wurde.
Nicht bunt. Nicht dunkel.
Die linke Hälfte ihres Blickfelds wurde hell, so wie ein Raum an einem Wintermorgen hell wird, wenn Schnee liegt.
Und die rechte Hälfte wurde etwas, das sie hinterher als sehr tief beschrieb, weil ihr das Wort dunkel falsch vorkam.
Und dann sah sie es.
Sie sah keinen Ort und kein Zimmer und keine Menschen.
Sie sah zwei Schnüre.
Die eine war die, die sie am sechzehnten Juni an einem Frühstückstisch gesehen hatte: eine, die aufhörte, und eine, die daneben anfing, und dazwischen ein Abstand, in den man nicht sehen durfte.
Die andere war neu.
Sie war grün.
Das war das falsche Wort und Tang benutzte es trotzdem, weil ihr kein besseres einfiel: Sie war nicht farbig, aber wenn sie eine Farbe gehabt hätte, wäre es diese gewesen.
Und die beiden Schnüre liefen nicht ineinander.
Sie liefen nebeneinander.
Und an ungefähr vierzig Stellen lag ein Faden quer, dünn wie ein Haar, und jeder dieser Fäden war an beiden Enden festgemacht und in der Mitte lose.
Tang Shu saß auf einem Bett und weinte zum zweiten Mal in vier Tagen, ohne es zu merken.
Nicht weil es traurig war.
Sie erklärte es zwei Tage später Song, und sie brauchte dafür lange und schaffte es am Ende nur mit einem Vergleich, für den sie sich entschuldigte.
„Frau Song, wissen Sie, wie ein Knoten aussieht, den jemand extra lose gemacht hat?“
„Ja.“
„So sahen sie aus“, sagte Tang Shu. „Alle vierzig.“
Sie stand um 22:40 auf.
Sie zog die Schuhe an, sie steckte die Uhr in die Tasche, obwohl sie kalt war, und sie ging bis zur Tür.
Dort blieb sie stehen.
Und dann tat sie das, wofür Song sie später zweimal lobte und wofür Gu Tian sie einmal lobte und wofür sie selbst nie eine gute Erklärung hatte.
Sie ging zurück und setzte sich hin.
Sie überlegte es sich nicht anders.
Sie rechnete es aus, und es dauerte etwa zwei Minuten, und sie rechnete auf eine Art, die sie in drei Jahren an achtundvierzig Betten gelernt hatte.
Die Frage lautete: Wird es schlimmer, wenn ich warte?
Sie prüfte es.
Die Uhr war kalt und wurde nicht kälter. Ihr Blickfeld war zweifarbig und wurde nicht zweifarbiger. Ihr ging es nicht schlecht. Es tat nichts weh.
Und im Ostflügel war ein Zimmer, in dem seit 09:40 zwei Leute verheiratet waren.
„Nein“, sagte Tang Shu laut in ein leeres Zimmer.
Und dann legte sie sich auf das Bett, die Uhr auf der Decke neben sich, und sah an die Decke, und sie schlief in dieser Nacht nicht.
Aber sie ging nicht hin.
Um 04:20 hörte es auf.
Die Uhr wurde von einer Sekunde auf die andere normal kalt, so wie sie immer war, und das Zimmer wurde wieder einfarbig.
Tang Shu setzte sich auf.
Sie sah auf das Ziffernblatt, weil sie es musste.
Der weiße Zeiger stand zwischen der Zehn und der Elf, wie seit neunzehn Jahren.
Der schwarze stand senkrecht nach unten, wie seit neunzehn Jahren.
Und auf dem Glas war ein einzelner Wassertropfen, der langsam nach unten lief.
Sie erzählte es um 07:20.
Sie tat es nicht im Speisesaal, weil sie inzwischen wusste, wie schnell sich dort etwas verbreitete, und sie tat es auch nicht bei Gu Tian.
Sie ging in die Heilhalle und wartete, bis Song um 07:20 zur Kontrolle kam, was Song seit dem neunten Juni jeden Morgen tat und worüber sie sich jeden Morgen ärgerte.
„Frau Song.“
„Frau Tang.“ Song setzte sich auf die Liege. „Sie sehen aus, als hätten Sie nicht geschlafen.“
„Ja.“
„War es laut?“
„Nein“, sagte Tang Shu. „Frau Song, darf ich Ihnen etwas erzählen, das gestern Abend passiert ist?“
Song sah sie an.
„Wann gestern Abend?“
„Von 22:10 bis 04:20.“
Song stand von der Liege auf.
„Frau Tang, setzen Sie sich.“
„Ich stehe —“
„Frau Tang, ich bin seit gestern Matriarchin dieses Clans und das ist meine erste Anordnung“, sagte Song. „Setzen Sie sich.“
Tang Shu setzte sich und erzählte es.
Es dauerte elf Minuten, und sie benutzte dabei viermal das Wort Schnur und einmal das Wort Knoten, und an einer Stelle hörte sie mitten im Satz auf und fing anders an.
Song unterbrach sie kein einziges Mal.
Am Ende sagte Tang: „Und dann bin ich zur Tür gegangen.“
„Und?“
„Und dann bin ich wieder umgekehrt“, sagte Tang Shu.
Song saß eine Weile still.
„Frau Tang, warum?“
„Weil es Ihre Nacht war.“
„Das ist die höfliche Antwort.“
Tang sah auf ihre Hände.
„Frau Song, ich habe ausgerechnet, ob es schlimmer wird, wenn ich warte“, sagte sie. „Und es wurde nicht schlimmer. Und deswegen hätte ich Sie nur gestört.“
Song stand auf und ging ans Fenster.
Sie tat es, weil sie eine Sekunde brauchte, in der Tang Shu ihr Gesicht nicht sah.
Dann drehte sie sich um.
„Frau Tang, ich sage Ihnen jetzt zwei Sachen.“
„Gut.“
„Erstens: Das war richtig, und ich danke Ihnen dafür.“
„Und zweitens?“
„Zweitens: Machen Sie es nie wieder.“
Tang Shu sah hoch.
„Frau Song?“
„Frau Tang, Sie haben sechs Stunden allein in einem Zimmer gesessen, während ein Gegenstand in Ihrer Tasche so kalt wurde, dass sich Wasser darauf gebildet hat.“ Song setzte sich ihr gegenüber. „Und Sie haben es ausgerechnet, und Ihre Rechnung war gut, und sie hatte einen Fehler.“
„Welchen?“
„Sie haben nur geprüft, ob es Ihnen schlechter geht“, sagte Song.
Es blieb einen Moment still in der Heilhalle.
„Frau Song, ich verstehe nicht.“
„Frau Tang, in diesem Clan gibt es zweihundertsechsundzwanzig Mitglieder und vierhundertvierunddreißig Bewohner“, sagte Song. „Und ab jetzt gilt für Sie dieselbe Regel wie für alle: Wenn etwas passiert, das niemand erklären kann, dann sagt man es jemandem. Nicht, weil man Hilfe braucht. Weil es sonst nur eine Person weiß.“
„Und wem sage ich es?“
„Nachts Frau Han Meiyu oder Fräulein Gu Lian“, sagte Song. „Und wenn es Sie betrifft und Sie es keiner von beiden sagen wollen, dann klopfen Sie an unsere Tür, und wenn Ah Tian sich darüber ärgert, dann ärgert er sich bei mir.“
Tang Shu saß eine Weile still.
„Frau Song, darf ich fragen, warum Sie so sind?“
„Wie so?“
„So.“ Tang machte eine hilflose Geste. „Sie haben gestern geheiratet. Und heute Morgen um 07:30 sitzen Sie in einer Heilhalle und erklären einer Fremden, wen sie nachts wecken darf.“
Song lachte.
„Frau Tang, ich bin seit gestern um 09:40 Matriarchin von zweihundertsechsundzwanzig Leuten.“
„Und?“
„Und im März auf einer anderen Welt war ich das nicht, und da hat mir eine Frau von etwa fünfzig, die kein Chinesisch konnte, ihr Lehrbuch in die Hand gedrückt“, sagte Song. „Sie hatte es vierzig Jahre lang geführt und sie hat es mir gegeben, weil sie dachte, dass sie in vier Tagen tot ist.“
„Und?“
„Und sie lebt und sie arbeitet seit April in dieser Halle“, sagte Song. „Frau Tang, ich habe dieses Buch immer noch. Und ich habe seitdem eine sehr genaue Vorstellung davon, was es kostet, wenn jemand etwas allein trägt.“
Sie meldete es um 08:00 an Gu Tian.
Er hörte zu, ohne zu unterbrechen, und danach saß er ungefähr eine halbe Minute still.
„Song, ich sage etwas, und du hörst mir zu, bevor du antwortest.“
„Das ist mein Satz.“
„Ich weiß.“ Er sah aus dem Fenster. „Song, ich hätte gern, dass das System sie ansieht.“
„Ah Tian —“
„Und ich frage sie nicht“, sagte Gu Tian. „Ich sage dir nur, dass ich es gern hätte, damit du es weißt und damit ich es nicht die ganze Woche mit mir herumtrage.“
Song sah ihn eine Weile an.
„Danke.“
„Wofür?“
„Dass du es mir gesagt hast, statt zufällig irgendwann zu fragen“, sagte Song.
„Song, ich habe im März 2130 auf einem Tisch gelegen, während sechs Leute etwas mit mir gemacht haben, was ich nicht wollte.“
„Ich weiß.“
„Und ich sage dir das nicht, um dramatisch zu sein“, sagte Gu Tian. „Ich sage es, weil es der einzige Grund ist, warum ich sie nicht schon am sechzehnten Juni gefragt habe.“
Der Umschlag lag um 08:40 auf dem Tisch.
Deng Yu hatte ihn um 08:12 im Torhaus angenommen, Gu Zhong hatte ihn um 08:20 geprüft, und um 08:40 lag er im Ostzimmer, weil Gu Zhong bei bestimmten Absendern nicht wartete.
Er war versiegelt.
Er trug das Zeichen der nationalen Jägervereinigung, Zentrale, und nicht das der Regionalstelle Shanghai.
Und Gu Zhong stand daneben, als Gu Tian ihn öffnete, weil er wissen wollte, was drinstand.
Es war eine Seite.
Vorladung zur Neubewertung der persönlichen Kampfklassifikation.
Betroffene Person: Gu Tian, Oberhaupt des Gu-Clans des Ewigen Dao, Songjiang.
Aktuelle persönliche Klassifikation: A.
Anlass: Zusammenführung der Vorgänge Kher Vaneth (03–04/2132), Shanghai-Nordbezirk (05/2133) und Vorgang 4-11-27.
Prüfer: Han Beichen, S-9, Nationale Prüfstelle.
Gu Zhong las mit.
„Junger Herr.“
„Ich sehe es.“
„Da steht persönliche.“
„Ja.“
„Und nicht Verband“, sagte Gu Zhong.
Gu Tian legte das Blatt hin.
„Herr Gu Zhong, was heißt das?“
„Das heißt, dass sie es getrennt haben.“ Der alte Verwalter nahm das Blatt und hielt es ins Licht, weil er das bei wichtigen Dokumenten immer tat. „Junger Herr, der Gu-Clan bleibt A-IR. Das steht hier nicht drin, und deswegen steht es fest.“
„Und ich?“
„Sie werden einzeln geprüft.“
„Warum getrennt?“
„Weil sie es müssen“, sagte Gu Zhong. „Junger Herr, ein Verband wird nach dem eingestuft, was er insgesamt leisten kann. Eine Person wird nach dem eingestuft, was sie ist.“
„Und?“
„Und seit dem neunten Juni liegt auf vier Schreibtischen in Peking eine interne Einschätzung, in der bei Ihrem Namen niedriges SS steht“, sagte Gu Zhong. „Und Ihre öffentliche Akte sagt A.“
Gu Tian sah auf das Blatt.
„Herr Gu Zhong, das ist seit dem elften Juni so.“
„Ja.“
„Und heute schicken sie eine Vorladung.“
„Junger Herr, es sind zehn Tage vergangen“, sagte Gu Zhong. „Für eine Behörde ist das Panik.“