Gu Tian entschied es in zwei Sekunden und er entschied es falsch herum.
Er ging nicht auf Gu Zhenlong.
Er ging auf die Anker, weil im Hof noch vierzig Menschen standen und weil vier Isolationsanker in etwa zwei Minuten schließen würden, und weil ein einundneunzigjähriger Mann mit acht Prozent Reserve in vier Sekunden ohnehin zusammenbrach.
Das war die Rechnung.
Sie war richtig und sie ließ eine Sache aus.
Er brauchte für den ersten Anker sechs Sekunden.
Für den zweiten vier.
Und in diesen zehn Sekunden nahm Gu Zhenlong die fünfte Pille.
Was danach passierte, sahen etwa vierzig Menschen und keiner von ihnen konnte es hinterher beschreiben.
Chen Ruolan schrieb in ihren Bericht: Der Betroffene veränderte sich nicht sichtbar.
Song sagte, dass die Luft im Hof für vier Sekunden nach nichts gerochen habe, was ihr in acht Jahren Heilarbeit noch nie passiert sei.
Und Gu Zhong, der als Einziger stehen blieb, weil er als Versammlungsleiter nicht gehen durfte, sagte hinterher vier Wörter, die alle vier nichts erklärten.
Er ist kleiner geworden.
[Ich sehe ihn nicht mehr.]
Gu Tian hielt beim dritten Anker inne.
„Was?“
[Gu Tian, ich habe Gu Zhenlong seit dem zweiten Mai vierhundertmal gemessen. Erdwurzel Rang fünf, achtundsiebzig Prozent, A-Rang oberes Drittel.]
[Und seit vier Sekunden messe ich nichts.]
„Ist er tot?“
[Nein. Er steht zwei Meter über dem Boden und er atmet.] Eine Pause. [Ich sehe ihn nur nicht.]
Es war die Fünfte.
Das begriff Gu Tian in derselben Sekunde, in der er den dritten Anker trennte, und es war die unangenehmste Erkenntnis des Abends: Alles, was aus diesem Material gemacht war, sah er nicht.
Und jetzt hatte jemand es geschluckt.
„Ältester.“
Keine Antwort.
„Ältester, hören Sie mich?“
Gu Zhenlong sah ihn an.
Und dann sagte er etwas, das nicht seine Stimme war und das seine Stimme war, und das war das Schlimmste daran.
„Ich höre dich.“
„Was ist mit Ihnen?“
„Nichts.“
„Ältester —“
„Gu Tian, es ist nichts“, sagte Gu Zhenlong. „Ich stehe hier und ich denke, und ich bin einundneunzig Jahre alt, und ich fühle mich sehr gut.“
Er griff an.
Und diesmal war es keine Erdtechnik.
Gu Tian sah den Angriff nicht kommen — nicht weil er zu schnell war, sondern weil seine Dao-Sicht ihn nicht erfasste, und das war seit dem elften April 2132 nicht mehr vorgekommen.
Er nahm ihn auf die linke Schulter.
Und die linke Schulter gab nach.
[Schaden.]
[Schlüsselbein gebrochen, vier Rippen angebrochen, Muskelriss im linken Trapezius.]
[Regeneration läuft. Etwa vierzig Sekunden.]
Gu Tian ging vier Schritte zurück.
„System, wie stark ist er?“
[Das kann ich nicht messen.]
„Dann schätze.“
[Gemessen an dem Treffer: unteres S.]
Es blieb einen Moment still im Hof.
„Ein A-Rang mit acht Prozent Reserve.“
[Ja.]
„In vier Sekunden auf unteres S.“
[Ja.] Eine Pause. [Gu Tian, ich sage dir dazu das Einzige, was ich mit Sicherheit weiß: Das hält nicht.]
„Wie lange?“
[Nach dem, was ich über Fremdmaterial dieser Art weiß: Minuten.]
„Und danach?“
[Und danach ist er tot.]
Gu Tian stand in einem aufgerissenen Hof.
„Sicher?“
[Gu Tian, ein Körper von einundneunzig Jahren trägt keinen Ausstoß im unteren S-Bereich.] Eine Pause. [Er hat vor sechs Sekunden etwas geschluckt, das ihn umbringt, und er hat es gewusst.]
Er trennte den vierten Anker.
Er brauchte dafür acht Sekunden, weil er dabei zwei Angriffen auswich, die er nicht sah, und weil das linke Schlüsselbein noch nicht wieder ganz war.
Und dann drehte er sich um.
Im Hof standen noch vier Menschen: Gu Zhong, Chen Ruolan, Song, und ein Mann aus dem Nebenzweig, der gestürzt war und den Lu Chen gerade über die Schwelle zog.
„Frau Chen, raus.“
„Junger Herr —“
„Frau Chen, die Anker sind tot und ich brauche den Hof leer.“
Sie ging.
Und Song ging nicht.
„Song.“
„Ah Tian, ich bleibe an der Mauer.“
„Song, ich sehe ihn nicht.“
„Ich weiß.“ Sie stellte sich an die Nordmauer, vierzig Meter entfernt. „Und deswegen bleibe ich, weil du in vier Minuten jemanden brauchst, der auf dich sieht.“
Er brauchte zweiundvierzig Sekunden.
Das war die Zahl, die Chen Ruolan hinterher in ihren Bericht schrieb, und sie schrieb sie, weil sie mitgezählt hatte.
Was in diesen zweiundzwanzig Sekunden passierte:
Gu Zhenlong griff neunmal an.
Vier davon trafen.
Und Gu Tian tat in diesen zweiundzwanzig Sekunden etwas, das er noch nie gemacht hatte: Er kämpfte gegen etwas, das er nicht sehen konnte, und er tat es, indem er aufhörte, es sehen zu wollen.
[Was machst du?]
„Ich höre zu.“
[Gu Tian —]
„System, sei vier Sekunden still.“
Es war still.
Und Gu Tian stand in einem aufgerissenen Hof, schloss die Dao-Sicht so weit, wie es seit dem elften April 2132 überhaupt ging, und hörte auf die Erde.
Sie war noch da.
Das war die Sache.
Was Gu Zhenlong geschluckt hatte, machte ihn unsichtbar für die Dao-Sicht — und es machte ihn nicht leichter.
Ein Mann von einundneunzig, der zwei Meter über einem versenkten Kreis steht, drückt auf den Boden darunter.
Und Gu Tian hatte seit dem Mai 2130 eine Technik, die nichts angriff und nichts heilte und die genau eine Sache tat: Sie machte Boden still.
Er legte Stille Tiefe über den gesamten Kreis.
Und dann sah er die Stelle, an der der Boden nicht still wurde.
Er brauchte dafür eine Weile.
Dann warf er den Speer.
Es war das einzige Mal in sechsundzwanzig Monaten, dass er die Zehntausend-Dao-Waffe warf, und er tat es, weil er zwölf Meter Abstand hatte und weil er den Abstand nicht in der Zeit überwinden konnte, die ihm blieb.
Der Speer traf.
Er ging durch die linke Schulter, und das war Absicht, weil Gu Tian in dem Moment, in dem er warf, noch nicht entschieden hatte, ob er tötet.
Gu Zhenlong fiel zwei Meter.
Er stand nicht wieder auf.
Und in dem Moment, in dem er auf dem Boden lag, wurde er wieder sichtbar.
[Ich sehe ihn.]
„Was heißt das?“
[Erdwurzel Rang fünf, Reinheit einunddreißig Prozent.] Eine Pause. [Sie war vor drei Minuten bei achtundsiebzig.]
„Und der Körper?“
[Herz, Leber, beide Nieren und vierzehn Meridiane.] Eine Pause. [Gu Tian, er stirbt. Nicht wegen des Speers.]
Gu Tian ging vier Schritte und kniete sich hin.
„Ältester.“
Gu Zhenlong sah zu ihm hoch.
„Hast du die Anker?“
„Alle vier.“
„Und der Hof?“
„Leer.“
Der alte Mann schloss die Augen.
„Gut“, sagte er.
„Ältester, warum?“
„Was?“
„Die Fünfte.“
Gu Zhenlong lag in einem aufgerissenen Hof und atmete flach.
„Weil ich es nicht schaffe.“
„Das wussten Sie vorher.“
„Ja.“
„Und Sie haben es trotzdem gemacht“, sagte Gu Tian.
„Gu Tian, hör zu, ich habe vielleicht vier Minuten.“
„Ich höre.“
„Ich habe diese Versammlung am zweiten Mai einberufen, weil ich an diesem Tag begriffen habe, dass jemand in meinem Haus seit zwei Jahren Zettel schreibt.“
„Ja.“
„Und weil ich sechs Tage gebraucht habe, um herauszufinden, wer.“
Gu Tian hielt inne.
„Ältester, Sie wissen es.“
„Seit dem elften März 2132.“
„Und Sie haben es niemandem gesagt.“
„Nein.“ Gu Zhenlong öffnete die Augen. „Gu Tian, ich habe es niemandem gesagt, weil ich achtundsechzig Jahre lang ein Haus geführt habe und weil ich in achtundsechzig Jahren gelernt habe, dass man so etwas nicht sagt, sondern beendet.“
„Und deswegen die Versammlung.“
„Deswegen die Versammlung, deswegen der Hof, und deswegen die vier Anker unter dem Hof“, sagte Gu Zhenlong.
Gu Tian stand vollkommen still.
„Ältester, sagen Sie das noch einmal.“
„Die vier Anker liegen unter diesem Hof, weil ich sie dorthin legen ließ.“
„Ja.“
„Und ich habe heute Nachmittag die Versammlung in den Hof verlegt, weil die Halle zu klein war.“
„Ja.“
„Und beides ist wahr“, sagte Gu Zhenlong. „Und die zweite Sache habe ich nicht entschieden.“
Es war schnell vorbei.
„Wer hat die Versammlung in den Hof verlegt?“
„Herr Gu Zhong hat es um 08:20 vorgeschlagen“, sagte Gu Zhenlong. „Und er wusste nichts.“
„Wer hat es ihm vorgeschlagen?“
Der alte Mann sah zum Himmel, an dem es dunkel wurde.
„Der Torschreiber“, sagte er. „Wen Bing.“
„Und der bekommt Zettel.“
„Und der bekommt Zettel.“
Gu Tian kniete in einem aufgerissenen Hof.
„Ältester, wer schreibt sie?“
Gu Zhenlong atmete kurz lang.
„Gu Tian, ich sage es dir und dann bin ich fertig.“
„Sagen Sie es.“
„Es ist niemand aus diesem Haus.“
Gu Tian hielt inne.
„Ältester —“
„Hör zu.“ Der alte Mann sprach jetzt schnell und undeutlich. „Ich habe am elften März 2132 einen Zettel abgefangen, bevor Wen Bing ihn verbrannt hat. Ich habe ihn seitdem vierhundertmal angesehen.“
„Was noch?“
„Und er ist in meiner Handschrift“, sagte Gu Zhenlong.
Es blieb sehr still im Hof.
„In Ihrer.“
„In meiner. Jeder Strich.“ Er sah zu ihm hoch. „Gu Tian, ich habe ihn nicht geschrieben. Ich weiß, was ich geschrieben habe, und ich habe achtundsechzig Jahre lang jeden Tag geschrieben.“
„Und was heißt das?“
„Das heißt“, sagte Gu Zhenlong, „dass jemand seit zwei Jahren meine Handschrift schreiben kann.“
Er atmete vier Sekunden.
„Und ich habe vier Wochen lang überlegt, wie ich das jemandem sage, ohne dass er mich für senil hält.“
„Ältester, Sie hätten es mir am zweiten Mai sagen können.“
„Nein.“
„Doch.“
„Gu Tian, am zweiten Mai stand ein sechsundzwanzigjähriger Mann in meinem Hof, dem ich mit vierundzwanzig einen Dao-Knochen habe herausschneiden lassen“, sagte Gu Zhenlong. „Und ich habe ihm gesagt, dass ich das Haus nicht mehr im Griff habe. Mehr konnte ich nicht.“
„Und heute?“
„Und heute habe ich eine Familienversammlung einberufen, in der ich alles zugegeben habe, und ein Duell, das ich verliere.“ Er lag still. „Und wenn ich es überlebt hätte, wäre ich der alte Mann gewesen, der behauptet, dass jemand seine Handschrift schreibt.“
Gu Tian kniete neben ihm.
„Ältester, das ist der dümmste Plan, den ich je gehört habe.“
„Ja“, sagte Gu Zhenlong. „Und er hat funktioniert.“
Er starb um 20:04 am achten Mai 2132.
Gu Tian war dabei, und Song kam von der Nordmauer und war die Letzte, die etwas versuchte, und sie versuchte es einige Minuten lang und sagte dann: „Ah Tian, nein.“
„Song.“
„Sein Herz ist weg.“ Sie nahm die Hände zurück. „Nicht kaputt. Weg. Ah Tian, ich habe so etwas noch nie gesehen.“
Es gab keine letzten Worte.
Das war die Sache, die Gu Tian hinterher am meisten beschäftigte: Ein Mann, der achtundsechzig Jahre lang ein Haus geführt und in seinen letzten vier Minuten alles Wichtige gesagt hatte, sagte am Ende nichts mehr.
Er sah Gu Tian an.
Er nickte einmal.
Und dann sah er über ihn hinweg, in Richtung des Westflügels, in dem seit dem fünfundzwanzigsten April 2132 eine Frau in einem Zimmer ohne Fenster gesessen hatte und seit dem sechsten Mai 2132 nicht mehr.
[Tod festgestellt. Achter Mai 2132, 20:04.]
„Sag nichts weiter.“
[Ich habe nichts weiter.]
Gu Tian kniete in einem aufgerissenen Hof.
„System.“
[Ja.]
„Ist eine Mission abgeschlossen?“
Es blieb ungefähr zwei Sekunden still.
[Nein.]
„Gab es eine?“
[Nein.] Eine Pause. [Gu Tian, ich habe seit dem ersten Mai 2132 keine Mission für diese Sache gestellt und ich stelle auch jetzt keine.]
„Warum nicht?“
[Weil ich in sechsundzwanzig Monaten gelernt habe, dass du Familienangelegenheiten nicht als Aufgaben behandelst.]
„Und wenn ich es getan hätte?“
[Dann hättest du sie als Aufgabe behandelt], sagte das System.
Er stand um 20:20 auf.
Und draußen vor dem Tor standen einhundertsiebenundachtzig Menschen und warteten, dass ihnen jemand sagte, was jetzt ist.
Chen Ruolan kam ihm entgegen.
„Junger Herr.“
„Frau Chen.“
„Ist er tot?“
„Ja.“
Sie sah in den Hof.
„Und was sage ich ihnen?“
Gu Tian sah auf einhundertsiebenundachtzig Menschen, die seit einer Stunde auf einer Straße standen.
„Nichts“, sagte er.
„Junger Herr —“
„Frau Chen, ich sage es ihnen selbst, und ich sage es in vier Minuten, weil ich vier Minuten brauche.“
Er ging vier Schritte und blieb stehen.
„Und dann brauche ich Herrn Gu Zhong und Frau Luo Shuang und den Torschreiber Wen Bing.“
„Wen Bing?“
„Und ich möchte, dass ihn niemand vorher fragt, warum“, sagte Gu Tian.
Chen Ruolan sah ihn an.
„Junger Herr, was ist mit ihm?“
„Frau Chen, Wen Bing hat heute Morgen um 08:20 vorgeschlagen, die Versammlung in den Hof zu verlegen“, sagte Gu Tian. „Und unter diesem Hof lagen vier Anker.“