Sie brauchten neun Tage, um festzustellen, dass sie den Ort nicht kannten.
Das war die Sache, die Luo Shuang am ersten März am meisten ärgerte, und sie sagte es im Ostzimmer vor sechs Leuten.
„Herr Gu, ich habe vierzehn Störungen über vier Jahre, ich habe eine Tiefenreihe von vierhundert auf vierzehnhundert Meter, und ich kann Ihnen nicht sagen, wo es ist.“
„Wie groß ist der Bereich?“
„Elf Quadratkilometer.“ Sie legte die Karte hin. „Bezirk Yangpu, nördlicher Teil. Darin wohnen einhundertvierzigtausend Menschen.“
„Und warum nicht genauer?“
„Weil mein Sensorkranz vier Jahre alt ist und für Portalanomalien an der Oberfläche gebaut wurde.“ Sie tippte auf die Karte. „Herr Gu, ich messe etwas in vierzehnhundert Metern Tiefe mit einem Gerät, das für vierzig gebaut ist. Ich weiß, dass es da ist. Ich weiß nicht, wo.“
Gu Zhong hob den Stift.
„Frau Luo, wie viele Geräte bräuchten Sie?“
„Für elf Quadratkilometer und vierzehnhundert Meter?“ Sie rechnete nicht lange. „Vierzig. Und sie müssten sechs Monate stehen.“
„Und was kosten vierzig?“
„Vierhunderttausend Yuan. Und ich kann sie nicht kaufen, weil es sie nicht gibt.“
Gu Tian sah auf.
„Frau Luo?“
„Herr Gu, es gibt in diesem Land vier Geräte, die in dieser Tiefe brauchbar messen.“ Sie klappte ihr Heft zu. „Drei stehen in Instituten und eines steht in einem Magazin in Lanzhou, weil es 2127 kaputtgegangen ist.“
Er versuchte es trotzdem mit der Dao-Sicht.
Er versuchte es am zweiten März in Yangpu, auf ihrem eigenen Grundstück, und er versuchte es vier Stunden lang.
„System, wie tief komme ich?“
[Bei voller Fokussierung und einem einzelnen Punkt: etwa sechshundert Meter.]
„Und bei Fläche?“
[Vierzig.]
Gu Tian stand auf einer Wiese in Shanghai.
„Also brauche ich zweihundertsiebzigtausend Punkte, um elf Quadratkilometer abzusuchen.“
[Etwa. Und du hättest danach vier Wochen Kopfschmerzen.]
Er ging zwei Tage lang trotzdem hin.
Am vierten März fand er nichts, am fünften auch nicht, und am sechsten hörte er auf, weil Song es ihm sagte.
„Ah Tian, wie viele Punkte hast du abgesucht?“
„Vierzig.“
„Von wie vielen?“
Er sagte es nicht.
„Ah Tian.“
„Von etwa siebentausend“, sagte Gu Tian.
Song setzte sich ihm gegenüber.
„Und wie lange würdest du dafür brauchen?“
„Bei vierzig am Tag: einhundertfünfundsiebzig Tage.“
„Und in einhundertfünfundsiebzig Tagen ist er im sechsten oder siebten Abschnitt.“
„Ja.“
Song legte die Hände auf den Tisch.
„Dann hör auf damit.“
„Song —“
„Nein, hör zu, ich habe vier Tage darüber nachgedacht.“ Sie sagte es ruhig. „Ah Tian, du machst gerade etwas, das du sonst nicht machst. Du versuchst, ein Problem mit deiner eigenen Kraft zu lösen, obwohl deine Kraft dafür das falsche Werkzeug ist.“
„Und was ist das richtige?“
„Vierzig Messgeräte, die es nicht gibt“, sagte Song. „Also besorgt man sie.“
Sie besorgten sie nicht.
Sie besorgten etwas Besseres, und es war Bian Yu, der es möglich machte — der Formationsexperte aus Chengdu, der im Juli 2130 einen dreiseitigen Brief geschrieben und darin gefragt hatte, ob Luo Shuang eventuell Interesse an einem Briefwechsel habe.
Sie schrieben seit zweiundzwanzig Monaten.
Luo Shuang rief ihn am siebten März an, was sie in zweiundzwanzig Monaten nie getan hatte.
„Herr Bian, ich brauche etwas und ich kann nicht erklären, wofür.“
„Frau Luo, ich habe Ihnen im April vierzehn Seiten über Tiefenmessung geschrieben.“
„Ich weiß.“
„Und Sie haben geantwortet, dass Sie es interessant finden und keine Verwendung dafür haben.“
„Ja“, sagte Luo Shuang. „Ich rufe an, um mich dafür zu entschuldigen.“
Bian Yu war einundsechzig und lachte vier Sekunden lang.
„Frau Luo, was brauchen Sie?“
„Vierzehnhundert Meter Tiefe über elf Quadratkilometer.“
Es blieb kurz still in der Leitung.
„Und Sie wollen es nicht erklären.“
„Ich darf nicht.“
„Frau Luo, ich bin einundsechzig und ich habe vierzig Jahre in Chengdu gesessen, und in diesen vierzig Jahren hat mich niemand um etwas gebeten, das ich nicht erklärt bekomme.“ Bian Yu klang zufrieden. „Wann brauchen Sie es?“
Er schickte am achten März einen Bauplan.
Er war neununddreißig Seiten lang, er beschrieb keine Messgeräte, und Luo Shuang brauchte vier Stunden, um zu begreifen, was er ihr geschickt hatte.
„Herr Gu.“
„Frau Luo?“
„Herr Bian baut keine Geräte.“ Sie legte den Plan hin. „Er baut ein Netz aus vierzig Ankerpunkten, das keine Tiefe misst.“
„Und was misst es?“
„Wo etwas fehlt“, sagte Luo Shuang.
„Erklären Sie es.“
„Herr Gu, in vierzehnhundert Metern Tiefe unter Shanghai liegt Fels, Wasser und ein Weltkern-Ausläufer.“ Sie zeichnete es mit dem Finger nach. „Das ist alles bekannt und es ist gleichmäßig. Und wenn dort jemand etwas baut, dann verdrängt er etwas.“
„Und das kann man messen.“
„Man kann messen, dass an einer Stelle weniger Fels ist, als es sein sollte.“ Sie sah auf. „Herr Bian schlägt vor, dass wir vierzig Punkte setzen und ein halbes Jahr lang nichts anderes tun als warten.“
„Wie genau wird es?“
„Auf vierhundert Meter.“
„Das sind immer noch —“
„Herr Gu, elf Quadratkilometer werden dadurch zu etwa vier Punkten mit je vierhundert Metern Radius.“ Luo Shuang tippte auf den Plan. „Und vier Punkte kann man absuchen.“
Gu Tian sah auf neununddreißig Seiten.
„Und wie lange?“
„Aufbau: vier Monate. Messung: sechs.“ Sie sagte es ohne Umschweife. „Ergebnis im April 2133.“
„Und der Kern ist dann?“
[Im fünften oder sechsten Abschnitt.]
„Und wann wird er fertig?“
[Das kann ich nicht sagen. Die bisherige Reihe zeigt keinen gleichmäßigen Verlauf.] Eine Pause. [Vier Jahre für drei Abschnitte. Wenn es so bleibt, hast du acht bis zehn Jahre.]
„Und wenn nicht?“
[Dann weniger.]
Sie fingen am neunten März an zu bauen.
Es war die unauffälligste Baustelle Shanghais: vierzig Punkte über elf Quadratkilometer, jeder etwa vierzig Zentimeter groß, die meisten in Hinterhöfen, unter Gehwegen und in Kellern, und Gu Zhong verhandelte jeden einzeln.
Er brauchte für die ersten vierzehn sieben Wochen.
„Junger Herr, ich melde einen Erfolg und eine Sorge.“
„Der Erfolg?“
„Vierzehn von vierzig stehen. Elf Grundstückseigentümer haben zugestimmt, drei sind öffentlicher Grund und Frau Nie hat es genehmigt.“
„Und die Sorge?“
„Dass es zu einfach war.“
Gu Tian sah auf.
„Herr Gu Zhong.“
„Junger Herr, ich habe elf Leute gefragt, ob ich in ihrem Hinterhof ein Loch graben darf, und elf haben ja gesagt.“ Der alte Verwalter legte seine Kladde hin. „Ich mache das seit vierzig Jahren. Elf von elf gibt es nicht.“
„Und was schließen Sie daraus?“
„Nichts“, sagte Gu Zhong. „Ich melde es nur, damit es jemand aufgeschrieben hat.“
Huan Moxian meldete sich am zehnten März.
Nicht bei ihnen — bei der Vereinigung, in Form eines Briefes, der um 09:00 in der Zentrale Shanghai einging und um 14:00 auf Nie Wanqings Tisch lag.
Sie rief um 14:20 an.
„Herr Gu, ich lese Ihnen etwas vor und Sie unterbrechen mich nicht.“
„Bitte.“
„An die Jägervereinigung der Volksrepublik China.“ Nie Wanqing las langsam. „Ich, Huan Moxian, Sektenmeisterin der Huan-Sekte, erkläre hiermit die Auflösung der Sekte zum heutigen Tag.“
„Die verbleibenden vierzig Mitglieder sind aus allen Verpflichtungen entlassen. Das Sektenvermögen wird der Vereinigung übergeben. Eine Liste liegt bei.“
„Frau Nie —“
„Ich bin noch nicht fertig.“ Sie las weiter. „Ich erkläre weiterhin, dass die Verantwortung für sämtliche Handlungen der Sekte im Zeitraum November 2131 bis Mai 2132 allein bei mir liegt.“
Es blieb still in der Leitung.
„Und dann kommt der letzte Satz“, sagte Nie Wanqing.
„Lesen Sie ihn.“
„Ich stelle mich nicht.“
Gu Tian sagte einen Moment nichts.
„Das ist alles?“
„Das ist alles. Vier Absätze, eine Unterschrift, und eine Vermögensliste über einhundertvierzehn Positionen.“
„Und die Liste?“
„Herr Gu, das ist der Grund, warum ich anrufe“, sagte Nie Wanqing. „Sie ist vollständig.“
„Erklären Sie das.“
„Einhundertvierzehn Positionen. Vier Gebäude, vierzig Bankkonten, Möbel, Bücher, Werkzeuge.“ Sie blätterte hörbar. „Und vier Gegenstände, die unter Artefakte geführt werden.“
„Vier.“
„Vier“, sagte Nie Wanqing. „Und Frau Huan Yue hat Ihnen im April gesagt, dass die Sekte vier Gegenstände besitzt, die sie überleben werden.“
„Und was sind sie?“
„Position einundvierzig bis vierundvierzig.“ Sie las sie vor. „Eine Kettenarbeit, sechsunddreißig Segmente, unvollständig. Eine Schale mit acht Vertiefungen. Ein Spiegel. Und ein Stein.“
Gu Tian stand auf.
„Frau Nie, sagen Sie das mit der Schale noch einmal.“
„Position 42: Schale, Durchmesser etwa vierzig Zentimeter, Rand mit acht Vertiefungen. Material unbestimmt.“
„Wo ist sie jetzt?“
„In einem Magazin der Zentrale, seit heute Mittag um 11:40.“ Nie Wanqing machte eine Pause. „Herr Gu, ich habe sie um 12:10 in der Hand gehabt, und ich habe sie gewogen, und diesmal durfte ich es.“
„Und?“
„Zwei Kilo einhundertvierzig“, sagte Nie Wanqing. „Dichte sechs Komma vier.“
Es war die Dritte.
Die Formationsscheibe aus Lanzhou, das Kettensegment aus einem Feld bei Songjiang, und jetzt eine Schale aus dem Besitz einer aufgelösten Sekte — alle drei aus einem Material, das es auf dieser Welt nicht gab.
Und alle drei sah Gu Tian nicht.
„Frau Nie, was ist mit dem Spiegel und dem Stein?“
„Herr Gu, die beiden sind das Interessanteste an der ganzen Liste.“
„Warum?“
„Weil sie fehlen“, sagte Nie Wanqing.
„Sie stehen auf der Liste und fehlen.“
„Position 43 und 44 sind aufgeführt, beschrieben und mit dem Vermerk versehen: nicht im Bestand.“ Sie klang gereizt. „Herr Gu, eine Frau löst ihre Sekte auf, übergibt einhundertvierzehn Positionen vollständig, und schreibt bei zweien ausdrücklich hinein, dass sie sie nicht übergibt.“
„Warum schreibt sie sie dann überhaupt auf?“
„Das ist die Frage, an der ich seit vier Stunden sitze“, sagte Nie Wanqing.
Gu Tian wusste die Antwort am selben Abend, und er wusste sie, weil Song sie aussprach.
Sie saßen im Nordhof, es war der elfte Juli, es war warm, und der Weltenbaum-Sämling stand bei einem Meter vierzig.
„Ah Tian, sie sagt euch, dass sie sie hat.“
„Ja.“
„Und warum?“
„Weil sie will, dass wir danach suchen.“
Song schüttelte den Kopf.
„Nein“, sagte sie.
„Song?“
„Ah Tian, überleg es dir andersherum.“ Sie zog die Beine an. „Eine Frau schreibt einhundertvierzehn Positionen auf und übergibt einhundertzwölf. Warum schreibt sie die zwei auf, die sie behält?“
„Damit wir es wissen.“
„Nein. Damit jemand es weiß.“ Song sah ihn an. „Ah Tian, das ist keine Botschaft an dich. Das ist eine Botschaft an denjenigen, dem die Gegenstände eigentlich gehören.“
Gu Tian saß eine Weile still.
„Song, das ist eine sehr unangenehme Idee.“
„Ich weiß.“
„Und sie passt zu allem.“
„Ich weiß.“ Sie legte den Kopf an seine Schulter. „Ah Tian, ich habe seit vier Wochen einen Gedanken und ich habe ihn dir nicht gesagt, weil er dumm klingt.“
„Sag ihn.“
„Eine Sekte mit vierundvierzig Mitgliedern baut keine dreizehn dämonischen Anker in fünf Wochen.“ Sie sah in den Hof. „Und eine Frau, die vierzig Jahre Lebenszeit für einen Fluchtanker ausgibt, arbeitet nicht für sich selbst.“
Sie hatten den Abend.
Das war die Sache, die Gu Tian sich hinterher merkte: Es war der zehnte März 2132, es lag kein Einsatz vor, und sie saßen bis 23:00 auf einer Bank, die Wei Lao gebaut hatte, ohne zu fragen.
Sie redeten nicht die ganze Zeit über die Huan-Sekte.
Song erzählte von Nel — von einer Heilerin, die sie noch nie getroffen hatte, deren Namen sie aber seit vier Monaten kannte, weil über ein verbündetes Portal seit Februar ein unregelmäßiger Briefwechsel lief, den Hu Yong übersetzte.
„Ah Tian, sie ist etwa fünfzig und sie hat mir im Mai geschrieben, dass sie Wurzeln nicht kennt.“
„Was?“
„Sie haben keine Dao-Wurzeln.“ Song lachte. „Achtundzwanzig Zeilen lang habe ich versucht zu erklären, was eine Wurzel ist, und dann hat sie zurückgeschrieben: Wir haben Namen.“
„Und was heißt das?“
„Das habe ich sie gefragt.“ Song zog die Knie an. „Und sie hat geschrieben, dass bei ihnen jeder mit einem zweiten Namen geboren wird, den nur die Familie kennt, und dass dieser Name bestimmt, was man kann.“
„Und wenn jemand ihn nicht bekommt?“
„Dann bekommt er ihn mit vierzehn“, sagte Song. „Von einer Versammlung.“
Gu Tian sah in den Hof.
„Song, das klingt nach einer Wurzelprüfung.“
„Ja.“ Sie nickte. „Und ich glaube, es ist eine, und ich glaube, sie wissen es nicht.“
Das Beben kam um 23:14.
Es war schwach und es dauerte etwa vier Sekunden, und in Songjiang bemerkten es ungefähr vierzig Leute.
Gu Tian bemerkte es zuerst an der Bank.
„Song.“
„Ich habe es gespürt.“
Er stand auf und öffnete die Dao-Sicht, und der goldene Ring am Rand seiner tiefschwarzen Augen wurde hell, und er sah nach Nordosten, wo achtzig Kilometer entfernt Shanghai lag.
Und sah nichts, weil achtzig Kilometer zu weit waren.
Luo Shuang rief um 23:22 an.
„Herr Gu, vierzehn von vierzig Ankern stehen und elf haben ausgeschlagen.“
„Wo?“
„Alle elf gleichzeitig, um 23:14 und siebzehn Sekunden.“ Sie sprach schnell. „Herr Gu, ich habe noch keine Ortung, weil ich vierzig brauche und vierzehn habe. Aber ich habe eine Tiefe.“
„Sagen Sie sie.“
Es blieb kurz still in der Leitung.
„Vierzehnhundertsechzig Meter“, sagte Luo Shuang. „Und die Störung war viermal so stark wie alle vierzehn vorher zusammen.“
[Vierter Abschnitt.]
„Sicher?“
[Nein.] Das System machte eine Pause. [Gu Tian, ich sage dir, was ich sehe und was ich vermute, und ich trenne es.]
[Ich sehe: eine einzelne Erschütterung in etwa vierzehnhundert Metern Tiefe, viermal stärker als bisherige.]
[Ich vermute: Der Übergang von einem Abschnitt zum nächsten. Bei dieser Bautechnik ist der Abschnittswechsel der einzige Vorgang, der sich an der Oberfläche bemerkbar macht.]
„Und die drei vorher?“
[Waren 2128, 2130 und 2131.]
Gu Tian stand im Nordhof.
„Vier Abschnitte in vier Jahren.“
[Ja.]
„Und neun insgesamt.“
[Ja.]
„Also fünf Jahre.“
[Wenn es gleichmäßig bleibt.] Eine Pause. [Und ich melde dazu, dass die Abstände nicht gleichmäßig sind. 2128 auf 2130: zweiundzwanzig Monate. 2130 auf 2131: vierzehn. 2131 auf heute: acht.]
Gu Tian sagte eine Weile nichts.
„Es wird schneller.“
[Es wird schneller.]
Song stand auf und stellte sich neben ihn.
„Wie viel Zeit?“
„Wenn es so weitergeht?“ Gu Tian rechnete es im Kopf. „Acht Monate, dann fünf, dann drei, dann zwei.“
„Und das heißt?“
„Das heißt, dass der neunte Abschnitt irgendwann 2133 fertig ist“, sagte Gu Tian. „Vielleicht früher.“
Song sah nach Nordosten.
„Ah Tian, wir haben vierzehn von vierzig Ankern.“
„Ja.“
„Und Herr Bian braucht bis Oktober für den Rest und dann sechs Monate Messung.“
„April 2133“, sagte Gu Tian.
Sie standen eine Weile.
„Ah Tian.“
„Mh?“
„Ich möchte nicht, dass du jetzt vier Tage lang rechnest.“
„Song —“
„Nein, ich sage nicht, dass du es nicht sollst.“ Sie nahm seine Hand. „Ich sage, dass du gerade in genau denselben Zustand gehst wie im Juni, als du auf einer Wiese gestanden und vierzig Punkte am Tag abgesucht hast.“
„Und was soll ich stattdessen machen?“
Song sah ihn an.
„Ins Bett gehen“, sagte sie. „Es ist halb zwölf und der Kern ist morgen auch noch da.“
Der Alarm kam um 04:12.
Er kam nicht aus Shanghai.
Er kam über das verbündete Portal — die Verbindung, die seit dem Februar bestand und über die seit vier Monaten Briefe gegangen waren, die Hu Yong übersetzte —, und er kam als Sprachnachricht in einer Sprache, die im Gu-Clan des Ewigen Dao genau zwei Personen verstanden.
Eine davon war achtzehn und schlief.
Die andere war zwölf.
Lin Zhu weckte Hu Yong um 04:14 und stand dabei schon in der Tür.
„Herr Hu, Sie müssen kommen.“
„Lin Zhu, es ist vier Uhr.“
„Herr Hu, es ist Teshka und sie redet zu schnell.“
Hu Yong war achtzehn, er saß in vier Sekunden aufrecht, und er brauchte weitere vierzig, um an das Empfangsgerät im Torhaus zu kommen.
Er hörte es sich zweimal an.
Dann sagte er: „Holt den jungen Herrn.“
Gu Tian war um 04:20 im Torhaus.
Es standen bereits elf Leute darin, weil Luo Shuangs Netz um 04:12 gemeldet hatte und weil der Wachhabende die Übergabeliste ernst nahm.
„Herr Hu.“
„Junger Herr.“ Hu Yong war blass. „Ich übersetze es wörtlich und ich sage vorher, dass ich vier Wörter nicht kenne.“
„Übersetzen Sie.“
Er drückte auf die Wiedergabe, und aus dem Gerät kam eine Frauenstimme, die schnell sprach und dabei nicht hetzte.
„Hier ist Teshka, Torhauptfrau des Westtors von Kher Vaneth.“
„Unser Himmel ist seit sechs Tagen schwarz.“
„Die Adern unter der Stadt haben die Farbe gewechselt. Unsere Alten sagen, dass das seit vierhundert Jahren nicht geschehen ist.“
Hu Yong hielt inne.
„Junger Herr, hier kommt ein Wort, das ich nicht kenne.“
„Sagen Sie es, wie es klingt.“
„Vashtekh“, sagte Hu Yong. „Und dann sagt sie: Sie stehen an den Mauern.“
[Ich kann es übersetzen.]
Gu Tian richtete sich auf.
„Du kennst die Sprache?“
[Ich kenne das Wort. Es ist kein Wort dieser Welt und kein Wort von Kher Vaneth.]
[Es ist ein Dämonenwort.]
„Was heißt es?“
Es blieb ungefähr zwei Sekunden still.
[Es hat keine gute Übersetzung. Es bedeutet ungefähr: die, die eine Welt zu Ende bringen.]
Die Nachricht ging noch zwei Minuten.
Teshka nannte Zahlen — sie war eine Frau, die Zahlen nannte —, und Hu Yong übersetzte sie, und mit jeder wurde es im Torhaus stiller.
„In Kher Vaneth leben einhundertvierzigtausend Menschen.“
„Vor sechs Tagen waren es einhundertsechzigtausend.“
„Unser Weltentor hält noch etwa vierzig Tage. Danach hält es nicht mehr.“
Und dann kam der letzte Satz, und Hu Yong brauchte vier Anläufe.
„Junger Herr, sie sagt —“
„Herr Hu, langsam.“
„Sie sagt: Wir bitten nicht um Rettung.“ Er sah auf. „Wir bitten darum, dass jemand unsere Namen aufschreibt.“
Es blieb still im Torhaus.
Und dann sagte Lin Zhu, zwölf Jahre alt, die seit vier Monaten Briefe mitübersetzte und in der Ecke stand, weil niemand sie weggeschickt hatte: „Junger Herr, das stimmt nicht ganz.“
„Fräulein Lin?“
„Sie sagt nicht aufschreibt.“ Das Mädchen trat einen Schritt vor. „Sie benutzt ein Wort, das Nel mir im April erklärt hat. Es heißt behalten.“
Hu Yong sah sie an.
„Lin Zhu, das ist dasselbe Wort.“
„Nein.“ Sie schüttelte den Kopf. „Herr Hu, es ist dasselbe Wort für schreiben und für behalten, und Nel hat gesagt, dass man am Satz erkennt, welches gemeint ist.“
„Und hier?“
Lin Zhu sah auf das Gerät.
„Hier ist es behalten“, sagte sie.
[WELTMISSION]
[Kher Vaneth steht vor der Dämonisierung.]
[Ziel 1: Evakuiere die Zivilbevölkerung durch das Weltentor.]
[Ziel 2: Halte das Weltentor offen, bis die Evakuierung abgeschlossen ist.]
[Ziel 3: Verhindere die Korruption des Weltkerns von Kher Vaneth.]
Gu Tian las es zweimal.
„Drei Ziele.“
[Ja.]
„Und Ziel drei ist das, was ihr ganzes Portal am Leben hält.“
[Ja.]
„Wie stehen die Chancen?“
[Ich melde es dir in der Reihenfolge, in der du es brauchst, und ich fange mit dem an, was du nicht hören willst.]
[Weltkern Kher Vaneth: irreversibel korrumpiert.]
[Rettung des Weltkerns: nicht mehr möglich.]
Gu Tian stand vollkommen still.
„Sag das noch einmal.“
[Ziel drei ist nicht erreichbar. Nicht schwer, nicht unwahrscheinlich — nicht erreichbar.] Eine Pause. [Der Himmel über einer Welt wird schwarz, wenn die Korruption den Kern bereits erreicht hat. Bei ihr ist er seit sechs Tagen schwarz.]
„Und warum steht Ziel drei dann in der Mission?“
[Weil es beschreibt, was verloren geht. Nicht, was du schaffen kannst.]
Gu Tian sah auf ein Empfangsgerät im Torhaus.
„Und was kann ich schaffen?“
[Evakuierung der Bevölkerung: möglich.]
[Stabilisierung des Fluchtkorridors: möglich.]
[Weitere Ausbreitung der Dämonenkorruption über Kher Vaneth hinaus: kann verhindert werden.]
„Und wenn wir gar nicht hingehen?“
[Dann stirbt in etwa vierzig Tagen eine Welt mit einhundertvierzigtausend Menschen, und die Korruption bekommt einen Weltkern, den niemand ihr streitig macht.]
Es blieb im Torhaus einen Moment still.
„System, sagst du mir gerade, dass ich hinfahren soll?“
[Nein.] Es kam sofort. [Ich sage dir, was möglich ist und was nicht. Was du daraus machst, ist deins, und ich werde es dir nicht leichter machen, indem ich eine Zahl schöner sage, als sie ist.]
Gu Tian stand vier Minuten im Torhaus, vor elf Leuten, die nichts hörten.
Dann sagte er es laut, und Chen Ruolan schrieb es in ihren Bericht.
„Ihre Welt ist verloren.“
Es wurde still im Torhaus.
„Und ihre Leute nicht“, sagte Gu Tian. „Dann retten wir, was noch zu retten ist.“
Er nahm sie um 04:34 an.
Er tat es im Torhaus, vor elf Leuten, und er sagte dabei einen einzigen Satz, den Chen Ruolan in ihren Bericht schrieb.
„Frau Chen, wie schnell kann Nightfall stehen?“
„Vier Stunden.“
„Und der Clan?“
Chen Ruolan rechnete nicht lange.
„Junger Herr, wie viele wollen Sie mitnehmen?“
Gu Tian sah auf ein Gerät, aus dem vor vier Minuten eine Frau gesprochen hatte, die um nichts gebeten hatte.
„Alle, die gehen wollen“, sagte er.