Er zählte sie nicht, weil man sie nicht zählen konnte.
Gu Tian stand in einem runden Raum von zwölf Metern Durchmesser, und um ihn herum standen Lichter in der Luft — in Schichten, in Abständen, die sich nicht messen ließen, weil der Raum in jede Richtung weiterging, sobald man ihn ansah, und aufhörte, sobald man es nicht tat.
Das nächste war einen Meter vor ihm.
Es war orange, es bewegte sich in einem Rhythmus, den er nach kurz als Atmen erkannte, und als er die Hand ausstreckte, wurde ihm warm im Handgelenk.
[Nicht anfassen.]
„Ich fasse nicht an.“
[Deine Hand ist vierzig Zentimeter entfernt und du überlegst.]
„Ich überlege immer.“
[Dann überlege lauter, damit ich dir widersprechen kann.]
„Was passiert, wenn ich es anfasse?“
[Das kann ich nicht sagen.]
„System.“
[Gu Tian, ich sage es dir vollständig, damit du nicht glaubst, ich hielte etwas zurück: Ich weiß, was diese Räume sind. Ich weiß es aus Aufzeichnungen des Großen Dao, die älter sind als ich.]
[Ich habe nie einen betreten, weil ich kein Körper bin und diese Räume nur betritt, wer einen hat.]
[Alles, was ich dir gleich sage, habe ich gelesen und nicht erlebt.]
„Dann sag mir das Gelesene.“
[Ein Gesetzesraum entsteht dort, wo eine Welt einen Weltkernzugang hat und die Ordnung dieser Welt zerbrochen ist.]
[Was du siehst, sind keine Gesetze in ihrer wirksamen Form. Es sind Fragmente. Bruchstücke von Ordnungen, die einmal in dieser Welt gegolten haben.]
Gu Tian sah sich um.
„Wie viele?“
[Die Aufzeichnungen nennen für solche Räume die Zahl zehntausend. Ich halte das für eine Redewendung.]
„Und tatsächlich?“
[Mehr.]
Er ging.
Es war keine sinnvolle Handlung, aber Stehenbleiben war es auch nicht, und nach etwa vierzig Schritten hatte er gelernt, wie dieser Raum funktionierte: Man ging, und die Lichter kamen einem entgegen, und der Boden blieb derselbe.
Er blieb vor einem blauen stehen.
Es war größer als die anderen, etwa kopfgroß, und es bewegte sich nicht. Es lag einfach in der Luft und war blau, und als Gu Tian es ansah, bekam er das Gefühl, dass er sich hinsetzen sollte.
[Wasser.]
„Woran erkennst du es?“
[An dir. Deine Atmung hat sich in den letzten vier Sekunden verlangsamt.]
„Und wenn ich es nehme?“
[Dann verstehst du Wasser.]
„Erklär mir verstehen.“
[Gerne. Es ist der wichtigste Begriff der nächsten Stunde.]
[Du benutzt seit vier Monaten Chaos-Wasser. Du kannst es formen, du kannst es lenken, du hast vor sechs Wochen eine Stabilisierungstechnik damit gelernt.]
[Du verstehst es nicht.]
„Danke.“
[Das ist kein Vorwurf. Es ist eine Kategorie.]
[Wer Wasser benutzt, macht mit Qi das, was Wasser tut. Wer Wasser versteht, muss dafür kein Qi mehr ausgeben, weil er der Welt eine wahre Sache über Wasser sagt und die Welt zuhört.]
Gu Tian stand vor einem blauen Licht.
„Und das ist Gesetzesmeisterschaft.“
[Das ist der erste Schritt dazu. Ja.]
Er ging weiter und fand die anderen.
Ein rotes, das nicht warm war, sondern hungrig. Ein weißes, so hell, dass er es nur aus dem Augenwinkel ansehen konnte. Ein grünes, in dessen Nähe die Haare an seinen Unterarmen zu wachsen begannen — er sah einen Augenblick zu, dann hörte es auf.
Ein graues, das nichts tat.
Er blieb bei dem grauen am längsten stehen.
„Was ist das?“
[Tod.]
„Woran erkennst du es?“
[Daran, dass du seit vier Sekunden nicht geblinzelt hast.]
Gu Tian blinzelte.
„Und wenn ich das nehme?“
[Dann verstehst du Tod, und ich rate dir mit Nachdruck davon ab, weil du vierundzwanzig bist und weil Leute, die Tod verstehen, bevor sie genug gelebt haben, hinterher anders sind.]
„Das ist die persönlichste Aussage, die du je gemacht hast.“
[Ja.]
Er kam nach etwa einer Stunde an die Stelle, an der der Raum aufhörte, ein Raum zu sein.
Es war keine Wand. Es war eine Verdichtung: Die Lichter standen enger, und dann noch enger, und irgendwann waren sie so dicht, dass man nicht mehr hindurchsah.
Er blieb davor stehen.
„System, ich habe eine Frage und ich weiß nicht, wie ich sie stelle.“
[Stell sie schlecht.]
„Warum bin ich hier?“
[Weil eine Formation zusammengebrochen ist und der Boden unter dir in ein Loch gefallen ist.]
„Nein.“
[Ich weiß.] Eine Pause. [Stell sie besser.]
„Warum bin ich in einem Raum voller Gesetze, drei Wochen nachdem mir mein Körper zum ersten Mal gesagt hat, dass ein Durchbruch fällig ist?“
Das System antwortete nicht sofort.
[Das ist die richtige Frage.]
[Und ich beantworte sie mit einer Gegenfrage, weil ich dir die Antwort nicht schenken will: Gu Tian, was passiert bei einem Dao-Keim?]
„Ein Cultivator verdichtet sein Qi zu einem Keim und der Keim bindet ein Gesetz.“
[Wo hast du das her?]
„Aus deinem Grundlagentext, den du mir im April übertragen hast.“
[Zitiere den Satz.]
Gu Tian brauchte nicht nachzudenken; Dao-Übertragung legte Texte so ab, dass man sie nicht suchte.
„Der Cultivator wählt eine Richtung und formt seinen Keim danach. Die Wahl ist endgültig.“
[Und jetzt sag mir, was an diesem Satz für dich nicht stimmt.]
Er dachte länger darüber nach, als er erwartet hatte.
„Die Wahl“, sagte er schließlich.
[Warum?]
„Weil ich nicht wählen muss.“ Er sah sich um, über tausende Lichter, die in Schichten in der Luft standen. „System, warum wählt ein normaler Cultivator?“
[Weil sein Qi eine Farbe hat.]
„Genauer.“
[Ein Feuercultivator hat Feuer-Qi. Er kann Wasser-Qi aufnehmen, aber es bleibt fremd in ihm — es kostet ihn dauerhaft Kraft, es zu halten, und es macht sein Feuer schlechter.]
[Deswegen wählt er. Nicht aus Tradition. Weil sein Körper zwei Ordnungen nicht gleichzeitig tragen kann.]
„Und meiner?“
Das System machte eine sehr kurze Pause.
[Deiner hat keine Farbe.]
Gu Tian stand vor einer Verdichtung aus Licht.
„Sag es aus.“
[Chaos-Qi ist Ursprungsenergie. Es ist das, woraus Feuer, Wasser, Leben und Tod hervorgegangen sind, bevor sie unterschieden wurden.]
[Du hast in vier Monaten neun verschiedene Energieformen benutzt. Es hat dich nichts gekostet, weil du sie nicht aufnimmst — du drehst dein eigenes Chaos in die jeweilige Richtung.]
[Und deswegen —]
„Und deswegen kann mein Keim mehr als eines tragen.“
[Nein.]
Gu Tian hielt inne.
„Nein?“
[Gu Tian, ich korrigiere dich, weil du gerade den Fehler machst, den ich befürchtet habe.]
[Ein Keim, der zehn Gesetze trägt, ist ein Keim mit zehn Farben. Das ist nicht deine Wurzel. Das ist eine sehr bunte Version eines normalen Cultivators, und sie würde nach etwa vierzig Jahren zerreißen.]
„Und was dann?“
[Denk nach. Du bist fast da.]
Gu Tian sah auf die Lichter.
Tausende. Jedes eines. Jedes fertig. Jedes eine Ordnung, die einmal gegolten hatte und jetzt als Bruchstück in einem Raum unter einer toten Stadt hing.
Und alle waren einmal dasselbe gewesen.
„Ich nehme keins“, sagte er.
[Weiter.]
„Ein normaler Keim ist ein Behälter mit einem Inhalt.“ Er sprach langsam, weil er es beim Sprechen zusammensetzte. „Ich brauche keinen Behälter mit zehn Inhalten. Ich brauche einen Keim, der das ist, woraus die Inhalte gemacht sind.“
[Und was ist das?]
„Nichts Bestimmtes.“
[Gib ihm einen Namen.]
Gu Tian sah auf das blaue Licht, das vierzig Meter entfernt in der Luft lag und nicht das war, was er brauchte.
„Formlos“, sagte er.
[Ja.]
Es war das kürzeste Ja, das das System in vier Monaten gesagt hatte, und Gu Tian merkte an etwas in seiner Stimme, dass es das Wort seit einer Stunde nicht hatte sagen dürfen.
[Ein formloser Chaos-Dao-Keim.]
[Er trägt kein Gesetz. Er ist der Boden, auf dem Gesetze stehen können.]
[Und deswegen kann er in vierzig Jahren vier tragen und in vierhundert vielleicht vierzig, ohne dass eines das andere verschlechtert — weil sie nicht in ihm liegen, sondern auf ihm.]
Gu Tian stand still.
„Warum hast du mir das nicht im April gesagt?“
[Weil ich es dir nicht geben kann.]
[Gu Tian, hör mir zu, weil das der wichtigste Satz ist, den ich dir seit dem zwölften März sage.]
[Ich kann dir Techniken übertragen. Ich kann dir Wissen geben, Muskelgedächtnis, Meridianführung, ganze Schriften. Das ist Dao-Übertragung, und sie funktioniert, weil Techniken Werkzeuge sind.]
[Ein Dao-Keim ist kein Werkzeug. Er ist die Form, die dein Verständnis annimmt.]
[Wenn ich dir im April gesagt hätte: Bilde einen formlosen Keim, dann hättest du es versucht, und du hättest einen Keim gebildet, der formlos aussieht und in dem mein Satz steckt statt deiner Einsicht.]
„Und was wäre daran schlecht?“
[Dass er beim ersten echten Gesetzesdruck zerbricht.] Eine Pause. [Ein Keim hält, weil sein Träger versteht, warum er so ist. Nicht, weil er die richtige Form hat.]
Gu Tian setzte sich hin.
Er tat es mitten in einem Raum voller Gesetzesfragmente, im Schneidersitz, auf einem Boden, der nicht aus etwas bestand, und er saß eine Weile einfach da.
„System.“
[Ja.]
„Ich habe seit dem zwölften März geglaubt, dass du mir alles gibst.“
[Ich weiß.]
„Wurzel, Techniken, Xingchen, den Shop, die Waffe.“ Er sah auf seine Hände. „Und ich habe mich zweimal gefragt, was davon eigentlich meins ist.“
[Das ist eine gute Frage und ich habe darauf gewartet.]
„Erklären Sie es.“
[Die Wurzel ist dir gegeben worden. Sie ist ein Werkzeug und du hast sie nicht verdient — das sage ich klar, damit du es nicht vergisst.]
[Was du in Anting mit dem Portalkern gemacht hast, war deins. Was du in Jiangning mit sechshundertsechsundvierzig Bindungen gemacht hast, war deins. Was du vor zwei Minuten gesagt hast, war deins.]
[Ich hätte es dir nicht geben können. Ich habe es zwei Stunden lang versucht.]
Er saß noch eine Weile.
„Wie fange ich an?“
[Du hast schon angefangen.]
„System —“
[Gu Tian, sieh nach unten.]
Er sah nach unten.
Unter ihm, dort, wo der Boden gewesen war, war kein Boden mehr. Er saß auf nichts, und das Nichts hatte in den letzten Minuten eine Form bekommen: ein Punkt, etwa faustgroß, direkt unter seinem Dantian, und er war nicht schwarz und nicht weiß und hatte keine Farbe, auf die man sich einigen konnte.
Er drehte sich.
Sehr langsam, in eine Richtung, die es nicht gab.
[Der Keim bildet sich seit ungefähr vier Minuten.]
[Genauer: seit du das Wort gesagt hast.]
„Und was mache ich jetzt?“
[Nichts.]
„System.“
[Ich meine es wörtlich, und es ist die schwerste Anweisung, die ich dir geben kann.]
[Ein normaler Cultivator formt seinen Keim. Er drückt sein Qi zusammen, er lenkt, er baut. Bei einem Elementkeim ist das richtig.]
[Bei einem formlosen Keim ist jede Formung ein Fehler. Jedes Mal, wenn du ihm sagst, wie er sein soll, gibst du ihm eine Form.]
„Also sitze ich hier.“
[Also sitzt du da und lässt zu, dass etwas entsteht, das du nicht kontrollierst.] Eine Pause. [Ich weiß, dass das für dich das Unangenehmste an diesem ganzen Tag ist.]
Er saß sechs Stunden.
Es kam ihm nicht wie sechs Stunden vor. Es kam ihm wie zwanzig Minuten vor, und als das System es ihm sagte, glaubte er es nicht und prüfte es und stellte fest, dass in diesem Raum die Zeit die einzige Sache war, die sich normal verhielt und die er trotzdem nicht spürte.
In diesen sechs Stunden passierte Folgendes.
Der Punkt unter seinem Dantian wuchs nicht. Er wurde dichter.
Und um ihn herum begann sich Gu Tians Chaos-Qi neu zu ordnen — nicht auf Anweisung, sondern so, wie sich Wasser ordnet, wenn man ein Gefäß hinstellt: Die Bahnen, die seit vier Monaten durch seine Meridiane liefen, richteten sich langsam auf den Punkt aus, und was vorher ein Kreislauf gewesen war, wurde ein Kreislauf mit einem Mittelpunkt.
Bei Stunde vier hörte der Schmerz auf, den er seit drei Wochen im Rücken gehabt und für Nanjing gehalten hatte.
Bei Stunde fünf begriff er, dass es kein Nanjing gewesen war.
Bei Stunde sechs sprach das System wieder.
[Ich melde etwas, weil du es wissen sollst und nicht, weil du etwas tun musst.]
„Sag.“
[Du bist von vier Personen umgeben, seit etwa vierzig Minuten.]
Gu Tian öffnete die Augen nicht.
„Wo?“
[Nicht in diesem Raum. Über dir, in der Kammer, achtzig Meter höher. Frau Chen hat einen Zugang gefunden und lässt seit vierzig Minuten Seile hinunter, die nirgends ankommen.]
„Und woher weißt du es?“
[Weil Frau Song dreimal deinen Namen gerufen hat und ihre Weltenbaumresonanz jedes Mal etwas gefunden hat, das du bist.]
Er hätte aufstehen können.
Das war die Sache, über die er hinterher nachdachte: Er hätte in diesem Moment aufstehen und nach oben gehen können, weil der Keim sich auch dort weitergebildet hätte, langsamer und schlechter, aber er hätte sich gebildet.
Er stand nicht auf.
„System, sag ihr etwas.“
[Ich kann nicht mit Frau Song sprechen.]
„Du kannst mit ihr sprechen. Du hast es im Mai getan.“
[Ich habe im Mai geantwortet, weil sie mich gefragt hat und du dabei warst.] Eine Pause. [Und ich kann es jetzt nicht, weil zwischen uns achtzig Meter Fels und ein Weltkernzugang sind.]
„Dann sag mir, was sie spürt.“
[Sie spürt, dass du lebst und dass du beschäftigt bist.]
Gu Tian schloss die Augen wieder.
„Das reicht.“
Der Keim wurde bei Stunde sieben fertig, und Gu Tian merkte es daran, dass ihm heiß wurde.
Nicht warm. Heiß, von innen, in einer Sekunde, wie ein Ofen, den jemand aufmacht — und es war nicht sein Qi, das heiß wurde, sondern sein Körper: Knochen, Sehnen, Blut, alles gleichzeitig.
[Beginn.]
„Was passiert?“
[Der Chaos-Dao-Körper reinigt sich.]
[Jeder Durchbruch tut das. Bei dir ist es gründlicher, weil deine Wurzel Rang eins ist und weil die Reinigung nicht auf ein Element ausgerichtet ist.]
„Wie lange?“
[Vier bis sechs Stunden.]
„Und wie unangenehm?“
Es blieb ungefähr zwei Sekunden still.
[Sehr.]
Es war sehr.
Es fing in den Knochen an und arbeitete nach außen, und was dabei aus seiner Haut kam, war schwarz und roch nach nichts, was auf dieser Welt einen Namen hatte. Sein Puls ging bei einhundertsechzig und blieb dort. Zweimal verlor er das Bewusstsein und beide Male kam er nach vier Sekunden zurück, weil sein Körper es nicht zuließ.
Bei Stunde zwei riss ihm ein Meridian im linken Unterarm und wuchs in vierzig Sekunden dicker nach.
Bei Stunde drei fing sein Herz an, langsamer zu schlagen als vorher — nicht schwächer, langsamer, weil es weniger oft musste.
Bei Stunde vier hörte es auf.
Und dann saß er in einem Raum voller Gesetzesfragmente, und er wusste, ohne nachzusehen, dass sich etwas verändert hatte.
Er sah trotzdem nach.
Der Punkt unter seinem Dantian war noch da. Er war kleiner geworden, dichter, und er drehte sich nicht mehr — er stand, und um ihn herum lag Gu Tians gesamtes Chaos-Qi in einer Ordnung, die er nicht gemacht hatte.
Er stand auf.
Und die tausend Lichter im Raum, die seit acht Stunden in Schichten in der Luft gestanden hatten, bewegten sich alle gleichzeitig um etwa eine Handbreit von ihm weg.
[Das ist neu.]
„Für dich auch?“
[Für mich auch.]