Gu Tian sagte nicht lange lang nichts.
Er stand in einem Knochenfeld über einer schwarzen Steinplatte, hielt einen daumennagelgroßen Anhänger in der rechten Hand, und um ihn herum machten einundzwanzig Menschen weiter, was sie gerade gemacht hatten, weil keiner von ihnen die Meldung gehört hatte.
Song hielt seinen linken Arm fest, wie er es verlangt hatte.
Nach vier Minuten sagte er: „Noch einmal.“
[Blutsverwandte Signatur erkannt. Status: lebend. Verwandtschaftsgrad: Mutter.]
„Kannst du dich irren?“
[Bei der Verwandtschaft nicht. Blutlinienabgleich ist Struktur, keine Interpretation.]
[Beim Status kann ich mich irren, wenn die Signatur künstlich aufrechterhalten wird. Das ist selten und es gibt hier keinen Hinweis darauf.]
„Also lebt sie.“
[Nach allem, was ich messen kann: ja.]
Gu Tian schloss die Hand um den Anhänger.
Und dann setzte er sich hin, mitten im Feld, auf einen umgestürzten Rippenbogen, und legte die Unterarme auf die Knie und den Kopf darauf.
Song setzte sich neben ihn und sagte nichts.
Sie hatte im Mai 2130 dreiundzwanzig Tage lang gelernt, wann Gu Tian eine Frage brauchte und wann nicht, und das hier war eindeutig.
Er weinte nicht laut. Er weinte überhaupt kaum — es war eher, dass er zweimal tief einatmete und beim zweiten Mal nicht mehr richtig herauskam, und dass seine Schultern zwei- oder dreimal etwas taten, was nicht Atmen war.
Es dauerte vielleicht neunzig Sekunden.
Dann hob er den Kopf und wischte sich einmal mit dem Handrücken übers Gesicht, und danach war er wieder das, was er den ganzen Tag gewesen war.
„Song.“
„Ich bin hier.“
„Sie war 2119 tot.“ Seine Stimme war belegt. „Ich habe eine Akte gesehen. Ich habe die Sterbeurkunde in der Hand gehabt, im März, in Qingpu. Datum, Stempel, Unterschrift eines Arztes, der 2124 selbst gestorben ist.“
„Ich weiß.“
„Und ich habe elf Jahre lang —“ Er brach ab. „Nein. Der Junge hat elf Jahre lang. Ich habe zwei Monate.“
Song legte ihm die Hand auf den Nacken.
„Ah Tian, das ist dieselbe Person.“
Mu Qingzhao stand vier Meter entfernt und hatte sich seit sechs Minuten nicht bewegt.
„Frau Mu“, sagte Gu Tian, ohne aufzusehen.
„Junger Herr.“
„Sie hat sich nicht bewegt, seit Sie die Platte gesehen haben.“
„Nein.“
„Warum nicht?“
Mu Qingzhao antwortete nicht sofort. Als sie es tat, klang ihre Stimme, als würde sie durch Watte sprechen.
„Weil ich seit elf Jahren auf eine Bestätigung warte und nicht damit gerechnet habe, dass sie kommt“, sagte sie.
Gu Tian hob den Kopf.
„Sie wussten es.“
„Nein.“ Sie sagte es scharf. „Junger Herr, wenn ich es gewusst hätte und Ihnen elf Jahre nichts gesagt hätte, dann müssten Sie mich heute aus Ihrem Clan werfen, und ich würde gehen, ohne zu widersprechen.“
„Und was ist es dann?“
Mu Qingzhao stand sehr gerade in einem Knochenfeld.
„Ich habe gehofft“, sagte sie.
Sie machten es systematisch, weil Gu Tian nach der Sache mit dem Rippenbogen entschied, dass er das brauchte.
Luo Shuang sicherte die Platte. Yu Kang sperrte den Bereich ab und schrieb, ohne zu fragen, ein Protokoll, das er anschließend nicht abgab. Chen Ruolan schickte alle bis auf sechs Leute zurück ins Lager, und niemand widersprach.
Dann legte Gu Tian den Anhänger auf die Platte.
Er blieb liegen. Er wurde nicht heißer, er sprang nicht, er tat nichts Spektakuläres. Er zog nur weiter, in dieselbe Richtung, mit derselben leichten, geduldigen Kraft.
„Frau Luo, Peilung.“
Luo Shuang hatte ihr Gerät schon ausgerichtet.
„Nordwest“, sagte sie. „Genauer: dreihundertzwölf Grad, plus minus zwei.“
„Entfernung?“
Sie zögerte.
„Frau Luo?“
„Herr Gu, mein Gerät sagt: dreitausendzweihundert Kilometer.“ Sie sah auf. „Und mein Gerät kann keine dreitausendzweihundert Kilometer messen. Es kann vierzig.“
[Ihre Messung ist trotzdem brauchbar.]
[Ich habe unabhängig davon gemessen. Ich komme auf zwischen dreitausend und dreitausendfünfhundert Kilometern.]
„Was liegt in dieser Richtung?“, sagte Gu Tian.
[Von Nanjing aus auf dreihundertzwölf Grad: nördliches Gansu, westliche Innere Mongolei, Xinjiang. Danach Kasachstan.]
„Also China.“
[Wahrscheinlich China. Der Fehlerbereich ist zu groß für eine Aussage.]
Gu Tian sah auf den Anhänger.
„Und was mache ich damit?“
[Ich würde dir gern sagen: fahr hin.] Eine Pause, und es war eine echte. [Ich sage es nicht.]
Es war Song, die die richtige Frage stellte.
„Warum nicht?“
[Weil ich neben der Blutlinienresonanz etwas Zweites messe, und das Zweite ist der Grund, warum ich seit sechs Minuten rechne.]
„Sag es“, sagte Gu Tian.
[Die Signatur ist nicht frei.]
[Sie liegt innerhalb einer Struktur, und die Struktur ist derselben Bauart wie diese Platte.]
Mu Qingzhao machte einen Schritt vor.
[Präzisierung: Die Bodenplatte in Jiangning ist ein Wächterknoten der Schwarzen-Schildkröten-Linie. Ein Knoten. Einer von vielen.]
[Was im Nordwesten steht, ist kein Knoten. Es ist eine vollständige Wächterformation.]
[Und Xuan Ling befindet sich nicht daneben. Sie befindet sich darin.]
Gu Tian öffnete die Dao-Sicht.
Es war eine Reflexbewegung und es half wenig — dreitausend Kilometer waren dreitausend Kilometer, und keine Dao-Sicht der Welt reichte so weit. Aber der Anhänger auf der Platte lag zwei Meter vor ihm, und über den Anhänger lief ein Faden, und den Faden konnte er sehen.
Der goldene Ring am Rand seiner tiefschwarzen Iris flammte auf.
Was er sah, verstand er nicht sofort.
Der Faden lief nicht gerade. Er lief nach Nordwesten, ja, aber er lief nicht wie eine Schnur zwischen zwei Punkten — er lief wie ein Faden, der durch ein Gewebe gezogen ist. Alle vier oder fünf Meter verschwand er, tauchte woanders wieder auf, verschwand wieder.
Und am Ende, ganz am Rand dessen, was Gu Tian überhaupt noch als Ende wahrnehmen konnte, lief er nicht in eine Person.
Er lief in ein Muster, und die Person war Teil des Musters.
„System“, sagte Gu Tian, und seine Stimme klang anders. „Was sehe ich da?“
[Du siehst eine eingebundene Person.]
„Erklär es. Vollständig. Und lass nichts weg, weil du denkst, dass ich es nicht aushalte.“
[Ich lasse nichts weg.]
[Eine Wächterformation der alten Bauart funktioniert nicht wie eine moderne Formation. Moderne Formationen bestehen aus Ankern, Linien und Energie. Alte Wächterformationen bestehen aus Ankern, Linien und Trägern.]
[Ein Träger ist eine Person, die einen Teil der Formation ist.]
[Solange sie darin steht, hält die Formation. Wenn man sie herausnimmt, hält die Formation nicht mehr — und wenn man sie gewaltsam herausnimmt, während die Formation unter Last steht, stirbt sie.]
Song hatte die Hand vor den Mund genommen.
„Wie sicher ist das?“, sagte Gu Tian.
[Die Bauart: sicher. Ich kenne diese Kategorie.]
[Der Zustand der konkreten Formation: unsicher. Ich sehe sie über dreitausend Kilometer durch einen einzigen Faden. Das ist, als würdest du ein Haus durch ein Schlüsselloch beurteilen.]
„Und was siehst du durch das Schlüsselloch?“
[Dass sie unter Last steht.]
Es dauerte eine Weile, bis jemand etwas sagte.
„Also kann ich nicht hinfahren und sie herausholen“, sagte Gu Tian schließlich.
[Du kannst hinfahren.]
[Du kannst sie nicht herausholen, indem du die Formation zerbrichst.]
„Und wenn ich sie öffne, statt sie zu zerbrechen?“
[Dann brauchst du zwei Dinge, die du beide nicht hast.]
„Nenn sie.“
[Erstens: Kenntnis der Bauart. Ich kenne die Kategorie, nicht diese Formation. Ich kann dir nicht sagen, wo man sie anfasst.]
[Zweitens: Realm.] Eine Pause. [Du bist im oberen A-Bereich, Gu Tian. Eine alte Wächterformation unter Last öffnet man nicht mit Kraft und nicht mit Geschick. Man öffnet sie, indem man mehr Ordnung hält als sie.]
„Und wie viel mehr?“
[Deutlich mehr als heute.]
Gu Tian stand auf.
Er ging vier Schritte, blieb stehen, kam zurück, und Song ließ ihn, weil ihm gerade nichts Besseres einfiel als gehen.
„Frau Chen.“
„Ich höre.“ Chen Ruolan stand seit zehn Minuten am Rand und hatte kein Wort gesagt.
„Wie schnell könnten Sie ein Einsatzteam für dreitausend Kilometer aufstellen?“
„Mit Genehmigung: vier Wochen. Ohne: gar nicht.“ Sie sagte es sofort und ohne Umschweife. „Und ich sage Ihnen gleich dazu: Ich würde es nicht tun.“
„Warum nicht?“
„Weil Ihr System gerade gesagt hat, dass sie stirbt, wenn man es falsch macht.“ Chen Ruolan trat näher. „Junger Herr, ich habe in elf Jahren vier Geiselnahmen erlebt. Bei zweien haben wir gewartet und beide Male ging es gut aus. Bei zweien hat jemand entschieden, dass Warten unerträglich ist.“
„Was heißt das?“
„Und bei beiden habe ich hinterher mit den Angehörigen gesprochen.“
Es war Mu Qingzhao, die als Nächste sprach, und was sie sagte, war nicht das, was jemand erwartet hatte.
„Junger Herr.“
„Frau Mu?“
„Fragen Sie mich.“
Gu Tian drehte sich um.
Mu Qingzhao stand im Feld, sechsundfünfzig Jahre alt, ehemalige Leibwächterin einer Frau, die seit elf Jahren tot war und seit sechzehn Minuten nicht mehr.
„Fragen Sie mich, was ich weiß“, sagte sie. „Nicht Ihr System. Nicht Frau Luos Gerät. Mich.“
„Frau Mu —“
„Junger Herr, ich habe elf Jahre lang einen Anhänger getragen, den ich nicht anfassen durfte, weil eine Frau mir das im Juni 2119 aufgetragen hat.“ Ihre Stimme war völlig ruhig und sie zitterte trotzdem. „Ich habe Ihnen im April gesagt, dass ich Ihnen alles gesagt habe, was ich weiß. Das war die Wahrheit, so wie ich sie damals verstanden habe.“
Sie sah auf die schwarze Platte im Boden.
„Und heute stehe ich in einem Knochenfeld in Nanjing und sehe ein Zeichen, das ich seit elf Jahren nur auf einem Anhänger kenne, und ich verstehe die Hälfte von dem, was ich Ihnen damals erzählt habe, zum ersten Mal richtig.“
Gu Tian sah sie lange an.
„Frau Mu, ich frage Sie heute nicht.“
Sie hob den Kopf. „Junger Herr —“
„Nein, hören Sie zu.“ Er ging zwei Schritte auf sie zu. „Es ist halb vier. Sie stehen seit heute Morgen um fünf auf den Beinen. Ich habe in den letzten sieben Stunden einen Wyrm getötet und erfahren, dass meine Mutter lebt. Frau Song hat zweihundertvierzehn Seelen befreit und ist seit gestern nicht bei Kräften.“
Er blieb vor ihr stehen.
„Wenn Sie mir das heute erzählen, dann höre ich es mit einem halben Kopf, und das haben Sie nicht verdient und Xuan Ling auch nicht.“
Mu Qingzhao stand still.
„Morgen früh“, sagte Gu Tian. „Ausgeschlafen. Und Sie erzählen es einmal, vollständig, und ich unterbreche Sie nicht.“
Sie fuhren um 16:00 ins Lager zurück.
Es war ein Gebäude der Nanjinger Vereinigung am Rand des Sperrgebiets, ein zweistöckiger Betonbau mit vierzig Betten und einer Kantine, in der es seit vier Tagen dasselbe gab.
Song schlief ein, bevor sie sich hingelegt hatte — sie saß auf der Bettkante, um die Stiefel auszuziehen, und Gu Tian fand sie zwanzig Minuten später in derselben Haltung mit einem Stiefel in der Hand.
Er nahm ihr den Stiefel ab und legte sie hin und blieb dann eine Weile sitzen.
Um 18:20 kam Luo Shuang und klopfte, was sie sonst nicht tat.
„Herr Gu. Ich habe etwas, und es ist klein.“
„Sagen Sie es.“
„Die Platte.“ Sie hatte drei Blätter dabei. „Ich habe sie den ganzen Nachmittag vermessen, und ich habe eine Sache gefunden, die ich nicht einordnen kann. Sie ist kein Fehler, sie ist einfach seltsam.“
„Und was heißt das für uns?“
„Die Platte ist vierzig mal vierzig Zentimeter.“ Sie legte ein Blatt hin. „Und das eingeschnittene Zeichen ist nicht mittig. Es sitzt vier Zentimeter zu weit nach Nordwesten.“
Gu Tian sah sie an.
„Wie präzise ist die Platte sonst?“
„Auf einen Millimeter.“ Luo Shuang tippte auf das Blatt. „Deswegen habe ich es überhaupt gemessen. Wer eine Platte auf einen Millimeter genau schneidet, setzt ein Zeichen nicht um vier Zentimeter daneben.“
„Also ist es Absicht.“
„Also ist es Absicht“, bestätigte sie. „Und ich weiß nicht, wozu.“
[Ich weiß es.]
Gu Tian hielt inne, das Blatt in der Hand.
„Sag.“
[Es ist eine Richtungsangabe.]
[Die Platte ist ein Knoten. Ein Knoten muss wissen, wo der nächste liegt. Bei dieser Bauart wird die Richtung durch die Versetzung des Zeichens angegeben.]
„Also zeigt sie nach Nordwesten.“
[Sie zeigt zum nächsten Knoten. Das ist nicht dasselbe.]
Gu Tian legte das Blatt hin.
„Wie viele gibt es?“
[Unbekannt.] Und dann, ohne dass er fragen musste: [Und das ist eine ehrliche Unbekannte. Ich kenne die Kategorie Wächternetz der Schwarzen-Schildkröten-Linie. Ich habe keinen Bestandsplan.]
[Was ich sagen kann: Wenn dies ein Knoten ist und im Nordwesten eine vollständige Formation steht, dann liegen dazwischen weitere.]
„Und wenn ich sie finde?“
[Dann lernst du die Bauart, bevor du an der Formation stehst, in der deine Mutter ist.]
Gu Tian saß eine Weile in einem Zimmer mit vierzig Betten, von denen neununddreißig leer waren.
„System.“
[Ja.]
„Warum sagst du mir das jetzt?“
[Weil du gefragt hast.]
„Nein.“ Er drehte den Anhänger zwischen den Fingern. „Du hättest es heute Mittag im Feld sagen können. Da wollte ich losfahren.“
[Ja.]
„Ich höre.“
[Und dann hättest du eine Sache zu tun gehabt, und sie hätte dich davon abgehalten, drei Stunden lang zu begreifen, dass deine Mutter lebt.]
Niemand sagte etwas im Zimmer.
[Gu Tian, ich melde dir, dass ich es zurückgehalten habe. Zwei Stunden und vierzig Minuten. Ich habe es einmal abgewogen und ich würde es wieder tun, und du darfst mir das übelnehmen.]
Gu Tian sah auf den Anhänger in seiner Hand.
„Ich nehme es dir nicht übel.“
[Gut.]
„Und du sagst es mir trotzdem jedes Mal.“
[Selbstverständlich.]
Mu Qingzhao klopfte um 21:40.
Sie hatte geschlafen — man sah es —, und sie hatte sich umgezogen, und sie hatte etwas dabei, das in ein Tuch gewickelt war.
„Junger Herr, ich weiß, dass Sie morgen früh gesagt haben.“
„Frau Mu.“
„Ich möchte nicht reden.“ Sie hielt das Tuch hoch. „Ich möchte Ihnen etwas geben, damit ich es nicht die ganze Nacht neben mir liegen habe.“
Er nahm es und wickelte es aus.
Es war ein Buch. Klein, in schwarzes Leinen gebunden, etwa hundert Seiten, und es war so alt, dass die Ecken rund geworden waren.
„Was ist das?“
„Das weiß ich nicht“, sagte Mu Qingzhao.
Gu Tian sah auf.
„Frau Mu.“
„Junger Herr, ich habe es am siebten Juni 2119 bekommen, zusammen mit dem Anhänger, von derselben Frau.“ Sie stand in der Tür und hielt sich am Rahmen fest, ohne es zu merken. „Sie hat gesagt: Den Anhänger gibst du meinem Sohn, wenn er alt genug ist. Das Buch gibst du ihm, wenn er es braucht.“
„Und woher wissen Sie, dass ich es heute brauche?“
Mu Qingzhao sah auf das Buch in seiner Hand.
„Weil ich es heute Nachmittag zum ersten Mal seit elf Jahren aufgeschlagen habe“, sagte sie. „Und auf der ersten Seite ist eine Zeichnung.“
Gu Tian schlug es auf.
Auf der ersten Seite war eine Schildkröte.