Sie machten es nicht mitten in der Nacht.
Das war Gu Tians Entscheidung, und er setzte sie mit einem einzigen Satz durch, der weder höflich noch unhöflich war: „Frau Lianeth, Song hat achtunddreißig Prozent und es ist Mitternacht. Sagen Sie es uns morgen früh, oder sagen Sie es jetzt in vier Sätzen, aber sagen Sie es nicht in einer Stunde.“
Lianeth sah ihn an, überlegte kurz, und wählte die vier Sätze.
„Sie ist achthundert Jahre alt“, sagte sie. „Sie stammt nicht von Anthelen, sondern kam mit einer Delegation von einer anderen Welt. Sie handelt von zwei Ursprüngen, die sich finden. Und drei Generationen von Priesterinnen haben sie so gelesen, dass eine Weltenbaumwurzel auf ein Gegenstück wartet.“
Song, die eingerollt an Gu Tians Schulter gesessen hatte, richtete sich auf.
„Ein Gegenstück.“
„Ja.“
„Tante.“ Sie war mit einem Schlag hellwach. „Sagen Sie mir jetzt sofort, ob in diesem Text steht, dass ich jemanden lieben muss.“
Lianeth zögerte einen Moment zu lang.
„Morgen früh“, sagte Song, stand auf und ging.
Sie trafen sich um 08:00 im kleinen Ostzimmer, weil Fang Xiuying den Speisesaal brauchte und weil Song nicht wollte, dass beim Frühstück neunzehn Leute mithörten.
Es waren vier: Gu Tian, Song, Lianeth und — wieder — Mu Qingzhao, die diesmal nicht darum gebeten wurde und sich trotzdem an die Tür stellte.
Song hatte geschlafen. Es sah man ihr an: Sie war bei etwa siebzig Prozent, sie hatte sich die Haare zusammengebunden, und sie hatte einen Notizblock dabei, was ein schlechtes Zeichen für alle Anwesenden war.
„Der Wortlaut“, sagte sie. „Erst der Wortlaut. Keine Auslegung.“
Lianeth setzte sich.
„Ich kann ihn nur in unserer Sprache“, sagte sie. „Ich übersetze, und ich sage euch dazu, wo die Übersetzung ungenau ist.“
„Gut.“
Lianeth schloss die Augen und sprach.
Es waren sieben oder acht Sätze in einer Sprache, die aus sehr vielen offenen Vokalen bestand und in der nichts hart klang. Sie sprach sie langsam, und Gu Tian merkte an ihrem Gesicht, dass sie den Text nicht abrief, sondern hörte — so wie man ein Lied hört, das die eigene Mutter gesungen hat.
Dann öffnete sie die Augen.
„Vor den Welten war das Ungeschiedene“, sagte Lianeth.
„Aus ihm kam alles, was Ordnung hat.
Und als die Ordnung sich in Welten legte, wuchs zwischen ihnen der Baum, damit das Lebendige nicht allein sei.
Das Ungeschiedene wird gehen und wird nicht gehalten werden.
Der Baum wird bleiben und wird nicht bewegt werden.
Wenn eines das andere findet, ist es kein Ende, sondern eine Naht.
Und was danach kommt, steht nicht geschrieben, weil es noch nicht geschieht.“
Sie hielt inne.
„Der letzte Satz ist der, den man in unserer Familie am liebsten weggelassen hat“, sagte sie trocken.
Song hatte mitgeschrieben und sah jetzt auf den Block.
„Das ist keine Prophezeiung“, sagte sie.
„Meifeng —“
„Nein, Tante, hören Sie zu.“ Sie legte den Stift hin. „Eine Prophezeiung sagt, was passieren wird. Das hier sagt an zwei Stellen ausdrücklich, dass es nichts sagt. Was danach kommt, steht nicht geschrieben. Das ist ein Text, der sich weigert, eine Prophezeiung zu sein.“
„Ja“, sagte Lianeth.
Song sah auf. „Ja?“
„Ich stimme dir zu.“ Lianeth faltete die Hände. „Ich sage dir gleichzeitig, dass drei Generationen von Priesterinnen ihn anders gelesen haben, und dass es für dich einen Unterschied macht, wie neunhundert Elfen auf dieser Welt ihn lesen und nicht, wie du und ich ihn lesen.“
„Und wie lesen die ihn?“
„Wenn eines das andere findet.“ Lianeth zitierte es ohne Betonung. „Man hat daraus gemacht: Die Weltenbaumlinie hat ein Gegenstück, und wenn die Priesterin es findet, beginnt eine neue Ordnung. Und weil man vierhundert Jahre lang kein Gegenstück gefunden hat, ist daraus geworden: Die Priesterin muss es finden.“
„Und danach“, sagte Gu Tian, „ist daraus geworden: Die Priesterin muss mit ihm zusammen sein.“
„In dieser Reihenfolge, ja.“
Song legte die Hände flach auf den Tisch.
„Ah Tian.“
„Ich weiß.“
„Nein, du weißt es nicht, weil du seit achtzehn Stunden höflich bist.“ Sie sah ihn direkt an. „Ich bin am dreißigsten März in einen Portalkern gegangen und meine Wurzel ist erwacht, und drei Knoten haben sich geöffnet, und seitdem gibt es zwischen uns eine Resonanz, die ich nicht angefragt habe. Und jetzt sitzt hier eine Frau und sagt mir, dass es dafür einen achthundert Jahre alten Text gibt.“
„Ja.“
„Und wenn ich das falsch anfasse, dann weiß ich in vier Wochen nicht mehr, ob ich dich mag, weil ich dich mag.“
Sie sagte es sehr direkt und sehr ruhig, und es war einer der Gründe, warum er sie mochte.
Gu Tian nickte einmal.
„Dann fassen wir es richtig an“, sagte er. „System.“
[Ich habe zugehört.]
[Ich kann etwas dazu sagen und ich sage vorher, was ich nicht kann.]
[Ich kann nicht beurteilen, was eine Prophezeiung bedeutet. Prophezeiungen sind menschliche und elfische Auslegung.]
[Ich kann beurteilen, was Chaos-Dao und Weltenbaum in der Ordnung des Großen Dao tatsächlich sind. Das ist keine Auslegung, das ist Struktur.]
„Dann sag die Struktur.“
[Chaos-Dao-Wurzel: Rang 1.]
[Es ist der Ursprung selbst. Vor der Scheidung in Gesetze. Vor Feuer, Wasser, Leben, Tod, Raum, Zeit. Alles, was Ordnung hat, ist daraus hervorgegangen.]
[Es gibt in der bekannten Ordnung genau eine.]
Lianeth hatte den Kopf gehoben.
[Chaos-Weltenbaumwurzel: Rang 2.]
[Es ist eine Ursprungslinie innerhalb der geschiedenen Ordnung. Sie steht am Anfang des Lebendigen, so wie die Chaos-Dao-Wurzel am Anfang von allem steht.]
[Sie ist keine niedrigere Version derselben Sache. Sie ist eine eigene Linie mit eigenem Ursprungsrecht.]
[Und sie ist selten. Ich kenne in achthundert Jahren Aufzeichnung neun.]
Song hatte den Stift wieder aufgenommen.
„Neun in achthundert Jahren.“
[Neun bestätigte. Es können mehr gewesen sein, in Regionen ohne Aufzeichnung.]
„Und Rang 1?“
Das System machte die kurze Pause, die es machte, wenn es rechnete, obwohl es nichts zu rechnen gab.
[Eine.]
„In achthundert Jahren?“
[In allem, was ich weiß.]
Es blieb einen Moment still im kleinen Ostzimmer.
Dann sagte Lianeth: „Dann sind sie nicht gleich.“
[Nein.]
„Sagen Sie es deutlich“, sagte Lianeth. „Ich möchte, dass sie es deutlich hört, weil sie es sonst höflich für sich zurechtlegt.“
[Chaos-Dao-Wurzel und Chaos-Weltenbaumwurzel sind nicht zwei Hälften eines Ganzen.]
[Sie sind nicht zwei Rang-1-Wurzeln, die zueinandergehören.]
[Sie sind zwei Ursprungslinien unterschiedlicher Höhe, die miteinander kompatibel sind — weil die Chaos-Dao-Wurzel mit allem kompatibel ist, was aus dem Ursprung hervorgegangen ist.]
[Die Resonanz zwischen euch ist real. Sie ist keine Bestimmung. Sie ist Verträglichkeit.]
Song sah auf ihren Block, und dann lachte sie kurz und ohne Fröhlichkeit.
„Verträglichkeit.“
[Ich kann es freundlicher formulieren, wenn du möchtest.]
„Nein.“ Sie legte den Stift hin. „Nein, das ist perfekt. Das ist genau das Wort, das ich brauchte.“
Sie wandte sich Lianeth zu.
„Tante, verstehen Sie, was das heißt? Es heißt: Meine Wurzel passt zu seiner, so wie ein Schlüssel in ein Schloss passt, das für alle Schlüssel gebaut ist. Sie passt nicht, weil sie dafür gemacht wurde. Sie passt, weil er mit allem kompatibel ist.“
„Das ist weniger schön“, sagte Lianeth.
„Das ist unendlich viel besser.“ Song schlug mit der flachen Hand auf den Tisch, einmal, hart. „Wenn seine Wurzel mit allem kompatibel ist, dann bedeutet die Resonanz zwischen uns nichts über mich. Sie bedeutet nur etwas über ihn.“
Sie drehte sich zu Gu Tian.
„Und dann ist alles, was zwischen uns ist, meine Entscheidung.“
Gu Tian hatte den ganzen Morgen wenig gesagt.
Jetzt stellte er seine Tasse ab.
„Frau Lianeth.“
„Ja?“
„Ich möchte, dass Sie mir bei etwas zuhören, und dann können Sie es weitergeben, an wen Sie wollen — an neunhundert Elfen, an einen Rat, an wen auch immer sich in vier Jahren berechtigt fühlt, hier anzuklopfen.“
Lianeth setzte sich anders hin. „Ich höre.“
„Wenn ich in achtzig Jahren erfahre, dass Song mit mir zusammen ist, weil ein achthundert Jahre alter Text an einer Wand hing, dann werfe ich diese achtzig Jahre weg.“ Er sagte es ohne Pathos, in demselben Tonfall, in dem er Chen Ruolan Einsatzfragen beantwortete. „Nicht, weil ich stolz bin. Weil es dann nicht sie war.“
Er sah Song an.
„Und ich will sie.“
Song hielt den Blick, und ihre Ohren wurden rot, und sie sagte nichts.
„Also gilt Folgendes“, sagte Gu Tian und wandte sich wieder Lianeth zu. „Diese Prophezeiung ist ab heute in meinem Haus ein historischer Text. Sie darf zitiert, erforscht und übersetzt werden. Sie ist keine Begründung für irgendetwas. Wenn jemand hierherkommt und Song sagt, sie sei bestimmt, dann fliegt er raus, und wenn er eine Delegation ist, fliegt die Delegation raus.“
Lianeth schwieg eine Weile.
„Sie wissen, dass das politische Folgen hat.“
„Ja.“
„Für neunhundert Leute, die seit einhundertvierundvierzig Jahren auf eine Priesterin warten.“
„Ja.“
„Und Ihre Antwort ist trotzdem nein.“
„Meine Antwort ist: Fragen Sie sie.“ Gu Tian deutete mit dem Kinn auf Song. „Nicht mich. Nicht den Text. Sie. Und akzeptieren Sie, was sie sagt, auch wenn es nein ist.“
Lianeth sah lange auf ihre Hände.
„Meine Mutter hätte das nicht verstanden“, sagte sie schließlich.
„Und Ihre Schwester?“
Lianeth hob den Kopf, und der Ausdruck, der über ihr Gesicht ging, war fast Erheiterung.
„Meine Schwester“, sagte sie, „hätte Ihnen die Hand geschüttelt und dann drei Stunden mit Ihnen gestritten, weil Sie es zu höflich gesagt haben.“
„Das klingt anstrengend.“
„Sie war anstrengend.“ Lianeth strich sich über die Stirn. „Gut. Ich gebe es weiter. Und ich sage Ihnen ehrlich: Etwa zweihundert von den neunhundert werden es akzeptieren. Vierhundert werden es nicht glauben. Und dreihundert werden sagen, dass eine Priesterin nicht wählen darf.“
„Was tun Sie mit den dreihundert?“
Lianeth zog eine Braue hoch.
„Junger Mann, ich bin einhundertneunzig Jahre alt und habe im Rat von Anthelen gesessen. Ich weiß, wie man dreihundert Leute so lange in Ausschüssen hält, bis sie tot sind.“
„Eine Sache noch“, sagte Song.
Sie hatte auf ihrem Block etwas eingekreist.
„Der dritte Satz. Und als die Ordnung sich in Welten legte, wuchs zwischen ihnen der Baum, damit das Lebendige nicht allein sei.“ Sie sah auf. „Zwischen ihnen. Nicht auf ihnen.“
„Das ist die genaueste Stelle des ganzen Textes“, sagte Lianeth.
[Sie hat recht, und ich kann es bestätigen.]
[Ein Weltenbaum steht nicht auf einer Welt. Er steht in einem Knoten zwischen Welten und reicht in mehrere hinein.]
[Weltenbaumreiche sind alte Lebensknoten. Sie sind das Gerüst, an dem bewohnte Welten hängen. Deswegen ist eine Weltenbaumkorruption schlimmer als eine Weltkernkorruption: Ein Weltkern nimmt eine Welt mit. Ein Weltenbaum nimmt mehrere.]
Song schrieb mit.
„Und meiner?“, sagte sie. „Ich habe keinen Baum. Ich habe eine Wurzel und drei offene Knoten und eine Heilhalle mit vierzehn Betten.“
[Deine Wurzel ist die Linie. Der Baum ist das, was daraus wachsen kann.]
[Ich sage dir, was strukturell möglich ist, und du darfst mich beim Wort nehmen: Eine Chaos-Weltenbaumwurzel Rang 2 kann bei voller Entfaltung eine beschädigte Welt stabilisieren.]
[Nicht heilen. Stabilisieren. Das ist der Unterschied zwischen einem Arzt und einer Verschnaufpause — aber eine Welt, die Zeit gewinnt, ist eine Welt, die man retten kann.]
Draußen fuhr ein Wagen vorbei.
Dann sagte Song mit einer Stimme, die nicht ganz trug: „Wie viel Zeit?“
[Bei einem ausgewachsenen Baum und einer erfahrenen Trägerin: Jahrhunderte.]
„Und mit drei Knoten und vierzehn Betten?“
[Ein Krankenhaus.] Eine winzige Pause. [Was in diesem Land etwa vierhundert Menschen im Jahr sind. Ich halte das nicht für wenig.]
Song legte den Stift hin und sah eine Weile aus dem Fenster.
„Tante“, sagte sie schließlich. „Was ist mit den Kindern in Anthelen passiert? Die in der dritten Wurzelhalle. Sie haben gestern vier erwähnt.“
Lianeth hob den Kopf. „Warum fragst du danach?“
„Weil ich seit einer Stunde höre, wofür meine Wurzel gut ist, und weil das alles sehr groß ist.“ Song drehte sich um. „Und weil ich wissen will, ob es jemanden gibt, dem sie schon einmal genützt hat.“
Lianeth brauchte einen Moment.
„Drei von den vieren leben“, sagte sie. „Sie sind heute zwischen einhundertfünfzig und einhundertsiebzig. Einer arbeitet in Kunming in einer Apotheke. Eine hat vier Kinder und lebt in einem Dorf, dessen Namen ich dir nicht sage, bis du achtundzwanzig bist und weniger leichtsinnig. Und der Dritte —“
Sie hielt inne.
„Der Dritte hat vor sechzig Jahren aufgehört, mit uns zu reden, weil er der Meinung ist, dass wir hätten bleiben sollen.“
„Und der Vierte?“
„Ist 2094 gestorben.“ Lianeth sah sie an. „An einer Lungenkrankheit, die man auf Anthelen in einer Woche behandelt hätte.“
Song nickte langsam und schrieb nichts auf.
Sie waren fast fertig, als es passierte.
Es fing damit an, dass Gu Tian in seiner Jackentasche etwas warm werden spürte — dort, wo seit dem Vortag eine faustgroße grüne Knospe lag, die Song ihm im Nordhof zurückgegeben hatte, weil sie sie nicht halten wollte.
Er nahm sie heraus und legte sie auf den Tisch.
Sie sah aus wie am Tag zuvor: grün, glatt, ohne Leuchten. Aber die Maserung hatte sich verändert. Wo gestern noch ein unregelmäßiges Muster gewesen war, liefen jetzt neun feine Linien um sie herum, von unten nach oben, und sie liefen sehr langsam.
Mu Qingzhao, die seit zwei Stunden an der Tür stand und kein Wort gesagt hatte, machte einen Schritt in den Raum.
„Junger Herr.“
„Ich sehe es.“
Lianeth war aufgestanden.
„Das hat der Wächter herausgegeben“, sagte sie. „Gestern. Aus seiner Krone, nachdem Sie ihn getrennt haben.“
„Ja.“
„Und Sie tragen es seitdem in einer Jackentasche.“
„Wo hätte ich es hintun sollen?“
„In einen versiegelten Behälter, in einen Formationskreis, in eine Schatzkammer —“ Lianeth brach ab und atmete durch. „Nein. Vergessen Sie es. Das ist die Antwort einer Frau, die einhundertneunzig Jahre lang Dinge weggeschlossen hat.“
Über der Knospe entfaltete sich Licht.
Es war weder grün noch golden, sondern hatte die schwer beschreibbare Farblosigkeit von Dingen, die aus dem System kamen, und es formte sich zu einem Fenster, das nur Gu Tian sah — obwohl Lianeth, wie er später erfuhr, an dieser Stelle sehr wohl etwas bemerkte und es für den Rest ihres Lebens nicht einordnen konnte.
[Bedeutender Check-in verfügbar.]
[Ort: Wahrheitspfad des Weltenbaums.]
[Hinweis: Dieser Ort ist seit gestern Nachmittag an dich und Frau Song gebunden. Der Check-in war daher ab dem Zeitpunkt der Bindung verfügbar.]
„Seit gestern Nachmittag.“
[Seit siebzehn Uhr zwölf.]
„Und du sagst es mir jetzt.“
[Ich habe es zurückgehalten.] Keine Ausflucht, kein Zögern. [Du hast gestern eine gebrochene Rippe gehabt, Frau Song hatte achtunddreißig Prozent, und danach hat eine Frau von einhundertneunzig zum ersten Mal seit achtundzwanzig Jahren über ihre Schwester gesprochen.]
[Ich habe entschieden, dass ein Check-in an keiner dieser Stellen hingehört.]
[Ich melde dir das jetzt, weil ich dir nichts verschweige — auch nicht, dass ich etwas verzögert habe.]
Gu Tian sah einen Moment lang auf das Fenster.
„Danke“, sagte er.
[Nimmst du ihn an?]
Er sah zu Song, die aufgestanden war und die Knospe ansah, und zu Lianeth, die mit einem Ausdruck danebenstand, den man bei ihr selten sah.
„Nicht hier drinnen“, sagte Gu Tian. „Morgen früh. Im Nordhof.“
[Angenommen. Ich sage dir eines dazu.]
„Sag.“
[Ich habe in achthundert Jahren vier bedeutende Check-ins an Orten mit Weltenbaumbezug erlebt.]
[Alle vier waren groß.]