Song sagte: „Frau Lianeth.“
„Ja?“
„Das ist eine Falle.“
Lianeth drehte sich um.
„Erklär das.“
„Sie haben ihn gerade gefragt, wie viele Frauen er heiraten will, und er steht auf einem Boden, der nachgibt, wenn er sich selbst belügt.“ Song stellte sich neben ihn. „Wenn er sagt eine, und der Boden hält nicht, dann sieht das aus wie eine Lüge an mich.“
„Und wenn er sagt mehrere, dann sieht es aus wie ein Geständnis.“
„Beides ist falsch, weil beides so tut, als hätte er die Frage in dieser Form schon einmal gestellt bekommen.“
„Hat er nicht?“, sagte Lianeth.
„Doch“, sagte Gu Tian. „Von mir selbst. Am zwölften April, in einem Nordhof, vor ihr.“
Er sah Song an.
„Ich mache es.“
„Ah Tian —“
„Song, ich habe dir vor vier Wochen gesagt, dass ich das will, und du hast vielleicht gesagt.“ Er sah wieder zu Lianeth. „Und seitdem steht das zwischen uns und wir reden nicht darüber, weil ich Angst habe, dass es klingt wie Drängen.“
„Das ist der einzige Ort, an dem ich es sagen kann, ohne dass es klingt wie Werbung.“
Er stand vor einem Tisch mit dreißig Gestalten.
„Ich weiß es nicht“, sagte er.
Der Boden hielt.
Lianeth hob eine Augenbraue.
„Das ist keine Antwort.“
„Es ist die wahre.“ Gu Tian sah auf den Tisch. „Frau Lianeth, ich habe keine Zahl. Ich habe nie eine gehabt. Ich habe kein Bild im Kopf, in dem vier Frauen an einem Tisch sitzen und ich weiß, wie sie heißen.“
„Was ich habe, ist etwas anderes.“
„Was?“
„Ich habe einundvierzig Jahre lang gewusst, dass ich niemanden habe“, sagte Gu Tian.
Der Boden hielt.
„Ich hatte in dieser Zeit zwei Beziehungen. Beide unter zwei Jahren, beide sind daran gescheitert, dass ich um halb elf abends noch am Pult saß. Die zweite ist 2114 gegangen und hat gesagt, sie käme sich vor wie ein Termin.“
„Und dann habe ich elf Jahre lang niemanden gehabt und es hat mich nicht gestört, und das ist der Teil, der mich heute erschreckt.“
„Es hat mich nicht gestört.“
Der Boden trug es.
„Und dann bin ich gestorben“, sagte Gu Tian, „und in den letzten dreißig Sekunden habe ich an ein Haus gedacht, in dem dreißig Leute an einem Tisch sitzen.“
„Und darin war eine Frau.“
„Eine“, sagte Lianeth.
„Sie hatte kein Gesicht“, sagte Gu Tian. „Sie ist hinter meinem Stuhl vorbeigegangen und hat mir die Hand in den Nacken gelegt, ohne stehenzubleiben, weil es selbstverständlich war.“
„Das ist das ganze Bild. Es hat ungefähr zwei Sekunden gedauert und ich habe es seit neun Wochen jeden Tag.“
Er sah auf den Tisch.
„Frau Lianeth, ich sage Ihnen jetzt die Sache, für die ich hier stehe, und ich sage sie so schlecht, wie sie ist.“
„Bitte.“
„Als ich am zwölften April im Nordhof gestanden habe, habe ich Song gesagt, dass es nicht bei einer Frau bleiben wird.“
„Ich habe es gesagt, weil ich es glaube. Und ich glaube es nicht, weil ich es geplant habe, sondern weil ich in neun Wochen zweimal gemerkt habe, dass sich etwas in eine Richtung bewegt, die ich nicht ausgesucht habe.“
„Und weil ich einen Vater hatte, der eine Sache falsch gemacht hat, und ich habe nicht vor, sie zu wiederholen.“
„Welche?“, fragte Song.
„Er hat meiner Mutter zwölf Jahre lang nicht gesagt, was er wusste.“
Der Boden hielt.
„Junger Mann“, sagte Lianeth, „das ist eine Erklärung, warum Sie es gesagt haben.“
„Ja.“
„Ich habe gefragt, wie viele.“
„Ich weiß.“
„Und Sie weichen aus.“
„Ja“, sagte Gu Tian. „Weil ich die Frage falsch finde.“
Lianeth sah ihn an.
„Erklären Sie das.“
„Wenn ich Ihnen jetzt eine Zahl sage — drei, vier, sieben —, dann habe ich in diesem Moment eine Liste angelegt, auf der Plätze frei sind.“ Gu Tian sah auf den Tisch. „Und dann sitze ich in zwei Jahren irgendwo und eine Frau redet mit mir, und ein Teil von mir rechnet.“
„Ich habe elf Jahre lang in einer Firma gearbeitet, in der Menschen Plätze in Tabellen waren.“
„Ich mache das nicht bei Frauen.“
Der Boden wurde dicht.
„Da“, sagte Lianeth.
„Was?“
„Das war einer.“
Sie ging um den Tisch herum.
„Junger Mann, was Sie gerade gesagt haben, glauben Sie ganz. Und es ist gleichzeitig das Erste heute, was mir wirklich gefällt.“
„Warum?“
„Weil ich in einhundertneunzig Jahren sechs Männer getroffen habe, die mehrere Frauen hatten.“ Sie blieb stehen. „Vier davon hatten eine Zahl. Alle vier haben sie erreicht und dann eine höhere genannt.“
„Und die zwei anderen?“
„Einer hatte zwei Frauen und war siebzig Jahre lang glücklich“, sagte Lianeth. „Der andere hatte eine.“
Song sagte: „Ich habe eine Frage.“
„Bitte.“
Sie sah nicht Lianeth an, sondern Gu Tian.
„Ah Tian, ich stelle sie hier, weil ich sie draußen seit vier Wochen nicht gestellt habe.“
„Ja.“
„Willst du es, weil du es willst — oder weil du glaubst, dass es dazugehört?“
Er stand ungefähr sechs Sekunden lang still.
„Beides“, sagte er.
Der Boden hielt.
„Erklär das.“
„Ich will eine große Familie“, sagte Gu Tian. „Das ist der Teil, der von mir kommt, und er ist der einzige Wunsch, den ich in zweiundsechzig Jahren gehabt habe, ohne dass ihn mir jemand vorgeschlagen hat.“
„Und ich bin in einer Welt aufgewacht, in der große Häuser mehrere Frauen haben.“
„Und ich weiß nicht, wie viel davon ich in neun Wochen übernommen habe, ohne es zu merken.“
Der Boden trug es.
Und Song stand daneben und sagte nichts, und Lianeth sah beide an und sagte auch nichts, und es war ungefähr zwanzig Sekunden lang sehr unangenehm.
„Danke“, sagte Song schließlich.
„Wofür?“
„Dass du nicht gesagt hast: Nein, das kommt nur von mir.“
Sie sah ihn an.
„Ah Tian, das ist die Antwort, mit der ich gerechnet habe, und ich hätte sie dir geglaubt, weil der Boden sie vermutlich getragen hätte.“
„Und ich hätte mich vier Wochen später gefragt, ob ich mir das eingeredet habe.“
[Darf ich?]
Gu Tian hielt an.
„Du wolltest still sein.“
[Ich habe gesagt, ich rede nicht, außer du fragst oder außer jemand kann sterben.]
[Ich melde mich, weil gleich eine Frage kommt, die mich betrifft, und weil ich es besser finde, wenn ich sie beantworte, statt dass du für mich sprichst.]
„Welche Frage?“
[Ob ich es steuere.]
Es war Lianeth, die sie zwölf Sekunden später stellte.
„Junger Mann, Sie haben etwas in sich.“
Gu Tian sah auf.
„Ich habe es heute Morgen gespürt, als Sie Ihre Präsenz gelöst haben, und ich habe es hier zweimal gespürt, wenn Sie kurz stehengeblieben sind, bevor Sie geantwortet haben.“
„Es redet mit Ihnen.“
„Ja.“
„Ist es das, was Ihnen die Zahl fünftausendzweihundert gegeben hat?“
„Ja.“
Lianeth stand sehr gerade.
„Dann frage ich es selbst.“
[Ich höre Sie.]
Lianeth sagte nichts.
„Sie hören es nicht“, sagte Gu Tian. „Song hört es manchmal, weil ihre Wurzel aus derselben Quelle kommt. Sie nicht.“
„Dann übersetzen Sie.“
„Ich übersetze wörtlich. Und Frau Lianeth — der Boden liegt unter meinen Füßen. Wenn ich dabei etwas verändere, sehen Sie es.“
„Das“, sagte Lianeth, „ist das erste Mal, dass diese Prüfung mir nützt.“
„Fragen Sie.“
„Kann das Ding Gefühle erzeugen?“
[Nein.]
„Kann es Zustimmung erzeugen?“
[Nein.]
„Kann es einen Menschen dazu bringen, jemanden zu lieben?“
[Nein.]
Lianeth sah auf den Boden.
Er hielt.
„Das sind kurze Antworten.“
[Es sind kurze Fragen.]
„Dann eine längere“, sagte Lianeth. „Was kann es?“
[Ich beantworte das vollständig, weil sie es sonst nicht einordnen kann, und ich beantworte es in dem Wissen, dass es unangenehm klingt.]
[Ich kann Ressourcen vergeben. Wissen übertragen. Gebäude errichten. Analysieren. Warnen. Widersprechen.]
[Ich kann bei kompatiblen Menschen eine Resonanz auslösen — das ist keine Fähigkeit von mir, sondern eine Eigenschaft seiner Wurzel. Sie erzeugt Aufmerksamkeit und in manchen Fällen körperliche Anziehung.]
[Sie erzeugt keine Zuneigung, keine Loyalität und keine Zustimmung.]
[Und ich kann keinen Willen überschreiben. Nicht, weil ich es nicht wollte — weil ich dann aufhören würde, das zu sein, was ich bin.]
Gu Tian übersetzte es.
Der Boden hielt.
Und Lianeth sagte: „Das letzte noch einmal.“
Er wiederholte es.
„Weil ich dann aufhören würde, das zu sein, was ich bin.“
Sie sah lange auf ihre Hände.
„Junger Mann, wissen Sie, was das ist?“
„Nein.“
„Das ist derselbe Satz, der in unseren ältesten Abschriften über den Wahrheitspfad steht.“
Es blieb sehr still auf der Lichtung.
„Wörtlich?“, sagte Gu Tian.
„Nicht wörtlich. Der Sinn.“ Lianeth sah zu ihm. „Es steht dort als Begründung, warum ein Wahrheitspfad niemanden zwingen kann zu reden.“
„Weil er sonst aufhören würde, ein Wahrheitspfad zu sein.“
Sie sah sich in dem Wald um.
„Ich habe das dreißig Jahre lang für eine schöne Formulierung gehalten.“
[Es ist keine Formulierung. Es ist eine Bauvorschrift.]
Gu Tian gab es weiter.
Lianeth setzte sich auf die Bank an dem langen Tisch, zwischen zwei Gestalten ohne Gesicht, und tat es, ohne darüber nachzudenken.
„Junger Mann“, sagte sie. „Was ist dieses Ding?“
„Das“, sagte Gu Tian, „ist die Lücke.“
„Ah“, sagte Lianeth.
„Ja.“
„Es hängt zusammen.“
„Ja.“
„Und Sie sagen es mir nicht.“
„Nein.“
Sie nickte langsam.
„Junger Mann, das ist das zweite Mal heute, dass Sie mir eine Tür zumachen, und beide Male haben Sie es getan, ohne so zu tun, als sei dahinter nichts.“
Sie stand auf.
„Ich werde nicht fragen.“
„Danke.“
„Sagen Sie nicht danke“, sagte Lianeth. „Ich habe einhundertneunzig Jahre gebraucht, um zu lernen, dass Türen, die man aufbricht, hinterher nicht mehr zugehen.“
„Zurück zur Frage“, sagte Song.
„Welcher?“
„Meiner.“ Sie stand vor dem Tisch. „Ah Tian, ich habe dich vor zehn Minuten gefragt, ob du es willst oder ob du glaubst, dass es dazugehört.“
„Und du hast beides gesagt und der Boden hat es getragen.“
„Ja.“
„Jetzt frage ich das andere.“
Sie sah ihn an.
„Was bin ich in diesem Bild?“
Gu Tian sah auf den Tisch.
Es saßen dreißig Gestalten daran, und neun hatten Gesichter, und eines davon war ihres, in der Mitte, an der Stelle, an der man sitzt, wenn man nach dem Salz fragen will.
„Du sitzt in der Mitte“, sagte er.
„Das sehe ich.“
„Nein, Song.“ Er zeigte. „Sieh dir an, wo ich sitze.“
Sie sah hin.
Sie brauchte vier Sekunden.
„Da sitzt niemand“, sagte sie.
„Das ist die Antwort“, sagte Gu Tian.
Song sah ihn an.
„Ich verstehe sie nicht.“
„In dem Bild, das ich seit neun Wochen habe, gibt es keinen Platz für das Oberhaupt.“ Er sah auf den Tisch. „Es gibt kein Kopfende. Ich sitze nicht am Kopfende, weil ich mich nie am Kopfende gesehen habe — ich sitze irgendwo dazwischen.“
„Ich habe das nie bemerkt, bis ich es jetzt sehe.“
Er sah sie an.
„Song, wenn du mich fragst, was du in diesem Bild bist: Du bist die Person, neben der ich sitze.“
„Das ist alles, was ich habe. Es ist kein Titel und keine Stellung.“
Der Boden wurde dicht.
Song stand ungefähr zehn Sekunden lang still.
„Das ist zu wenig“, sagte sie dann.
„Was?“
„Ah Tian, das ist ein schöner Satz und er reicht nicht.“ Sie kam heran. „Ich habe am dreizehnten April gesagt, dass ich Zeit brauche, und ich habe vier Wochen gehabt und die meiste Zeit habe ich sie damit verbracht, nicht daran zu denken.“
„Und jetzt stehe ich hier und sehe, dass du kein Kopfende hast, und das ist rührend, und es beantwortet meine Frage nicht.“
„Was ist deine Frage?“
„Wenn in zwei Jahren eine zweite Frau am Tisch sitzt“, sagte Song, „sitzt sie dann auch neben dir?“
Es war die härteste Frage des Tages.
Gu Tian stand vor einem Tisch in einem Wald und sagte ungefähr fünfzehn Sekunden lang nichts, und Lianeth sah zu und griff nicht ein.
„Ja“, sagte er.
Der Boden hielt.
Song nickte einmal, sehr kurz.
„Gut.“
„Song —“
„Nein, das ist gut.“ Sie sagte es fest, und ihre Stimme war nicht ganz fest. „Ah Tian, wenn du nein gesagt hättest, hätte ich es dir nicht geglaubt, und der Boden hätte nachgegeben, und dann würden wir jetzt darüber streiten, statt darüber zu reden.“
„Du hast Ja gesagt und es ist wahr und es tut weh, und das ist besser als eine Lüge, die nicht wehtut.“
Sie holte Luft.
„Und jetzt sage ich, was ich davon halte.“
„Ich bin nicht großzügig“, sagte Song Meifeng.
Sie sagte es in einen Wald hinein, vor einem Tisch mit dreißig Gestalten, und Lianeth, die einhundertneunzig Jahre alt war, hörte sehr genau zu.
„Ich möchte, dass das klar ist, bevor ich weiterrede. Ich bin nicht die Frau, die großzügig sagt: Mach nur.“
„Ich bin einundzwanzig und ich bin die Tochter einer Frau, die verschwunden ist, und ich habe seit acht Jahren niemanden gehabt.“
„Und seit sechs Wochen habe ich jemanden, und der Gedanke, dass in zwei Jahren jemand neben ihm sitzt, ist mir zuwider.“
Der Boden trug es.
„Und?“, sagte Gu Tian.
„Und ich sage trotzdem nicht Nein.“
„Warum nicht?“
Song sah auf den Tisch.
„Weil ich am dreizehnten April im Nordhof gestanden und drei Dinge gehört habe“, sagte sie. „Und weil eines davon nicht der Satz mit den Frauen war.“
„Welches?“
„Du hast gesagt: Wenn du irgendwann sagst, dass du das nicht mehr willst, ist es keine Verhandlung, die du gewinnen musst. Dann ist es vorbei, und ich werde nicht versuchen, dich zu überreden.“
Sie sah ihn an.
„Und dann habe ich gefragt, ob das auch gilt, wenn wir Kinder haben, und du hast gesagt: Dann wird es sehr schwierig, und ich werde trotzdem nicht anfangen, dich zu halten.“
„Ah Tian, das ist der Satz, wegen dem ich noch hier stehe.“
„Meifeng“, sagte Lianeth.
„Ja?“
„Du weißt, dass das kein Vertrag ist.“
„Ich weiß.“
„Männer sagen so etwas, wenn sie dreiundzwanzig sind.“
„Frau Lianeth, ich bin einundzwanzig und ich habe seit acht Jahren gelernt, dass niemand irgendetwas garantiert.“ Song drehte sich um. „Meine Mutter hat mir jeden Abend dieselbe Geschichte erzählt und ist am vierten Oktober nicht nach Hause gekommen.“
„Ich weiß, dass Sätze nichts garantieren.“
„Aber ich weiß auch, dass ein Mann, der diesen Satz auf einem Wahrheitspfad wiederholt, ihn heute glaubt.“
Sie sah zu Gu Tian.
„Sag ihn noch mal.“
Gu Tian sagte ihn noch einmal.
„Wenn du irgendwann sagst, dass du das nicht mehr willst, ist es vorbei. Ich werde nicht versuchen, dich zu überreden, und ich werde dich nicht halten.“
Der Boden hielt.
Es hielt vollständig, und Song sah nach unten und dann wieder hoch und sagte: „Gut.“
Und dann, nach einer Pause: „Frau Lianeth, ich sage jetzt etwas, das Sie nicht hören wollen.“
„Sag es.“
„Ich habe Sie heute Morgen gefragt, was passiert, wenn er die Prüfung nicht besteht.“
„Ja.“
„Ich frage jetzt umgekehrt“, sagte Song. „Was passiert, wenn er sie besteht?“
Lianeth sah sie an.
„Dann segne ich es.“
„Und was ist ein Segen?“
„Bei uns?“ Lianeth stand auf. „Bei uns bedeutet er, dass ich vor der Familie bezeuge, dass ich es geprüft habe und dass es hält.“
„Das ist alles?“
„Meifeng, ich bin die letzte lebende Tochter der zwanzigsten Heiligen Priesterin und ich habe seit achtundzwanzig Jahren keine Familie, vor der ich etwas bezeugen könnte.“
Sie sagte es vollkommen trocken.
„Ein Segen von mir ist ungefähr so viel wert wie ein Brief von einer alten Frau in Yunnan.“
„Nein“, sagte Song.
„Meifeng —“
„Nein.“ Sie stand vor ihr. „Frau Lianeth, ich habe Sie heute Morgen gefragt, wo Sie acht Jahre waren, und Sie haben Yunnan gesagt und nichts erklärt.“
„Und den ganzen Tag heute haben Sie gesagt, dass Sie nichts sind — keine Familie, kein Wert, ein Brief von einer alten Frau.“
„Ich weiß nicht, was in den achtundzwanzig Jahren passiert ist. Aber ich weiß, wie es klingt, wenn jemand sich kleinmacht, damit man nicht fragt.“
Lianeth stand sehr still.
„Der Boden gilt nicht nur für ihn“, sagte Song.
Es passierte in genau diesem Moment.
Lianeth stand auf einer Lichtung, auf Laub, und sagte gar nichts — und das Laub unter ihren Füßen gab nach.
Nicht viel. Ungefähr eine Handbreit.
Aber es gab nach, ohne dass sie ein Wort gesagt hatte, und Gu Tian sah es und Song sah es und Lianeth sah nach unten und stand dann sehr, sehr lange still.
„Was war das?“, sagte Gu Tian leise.
„Das“, sagte Lianeth, „war ein Satz, den ich seit achtundzwanzig Jahren nicht ausspreche.“
„Und der Pfad hat ihn gehört?“
„Nein“, sagte Lianeth. „Der Pfad hat gehört, dass ich ihn nicht ausspreche.“
Sie setzte sich wieder hin.
„Junger Mann.“
„Ja?“
„Ich habe Sie heute sechs Stunden lang geprüft und ich bin fertig.“
„Und?“
„Und ich habe eine sehr unangenehme Erkenntnis.“ Sie sah auf den Tisch. „Ich bin hierhergekommen, weil meine Nichte bei einem Mann wohnt, den ich nicht kenne, und ich wollte wissen, ob er gut genug ist.“
„Und?“
„Und in sechs Stunden hat der Boden bei ihm fünfmal nachgegeben und bei mir einmal, und meins war ohne Worte.“
Sie hob den Kopf.
„Meifeng hat recht. Ich habe achtundzwanzig Jahre nichts erklärt.“
„Frau Lianeth“, sagte Gu Tian.
„Ja?“
„Sie müssen hier nichts erzählen.“
„Ich weiß.“
„Der Pfad ist Ihrer. Sie haben ihn geöffnet und ich habe sechs Stunden lang darin gestanden, und ich habe nicht vor, das umzudrehen.“
Lianeth sah ihn an.
„Das ist eine sehr höfliche Art zu sagen, dass Sie es trotzdem wissen wollen.“
„Ja“, sagte Gu Tian.
Der Boden hielt.
Und Lianeth lachte — ein kurzes, trockenes Geräusch, das dritte an diesem Tag.
„Nicht jetzt“, sagte sie. „Es gehört an eine andere Stelle.“
„Welche?“
„Die, an der ich von meiner Schwester erzähle.“
Sie stand auf.
„Und bevor das kommt, will ich Meifengs Antwort.“
„Meine?“
„Du hast ihm heute drei Fragen gestellt und er hat alle drei beantwortet.“ Lianeth sah sie an. „Und du hast bei jeder gesagt, was du davon hältst, und bei keiner gesagt, was du tust.“
„Meifeng, du stehst seit vier Wochen auf einem Vielleicht.“
„Ich weiß.“
„Willst du es hier beenden?“
Song sah auf einen Tisch mit dreißig Gestalten.
Neun hatten Gesichter. Eines davon war ihres.
„Ja“, sagte sie.
„Dann sag es.“
„Nicht so.“ Song drehte sich zu Gu Tian. „Frau Lianeth, ich sage es nicht als Antwort auf Ihre Frage. Ich sage es ihm, und Sie stehen zufällig daneben.“
„Das ist akzeptabel.“
Song holte Luft.
„Ah Tian, ich habe drei Bedingungen.“
„Ich höre.“
„Und ich sage sie hier, weil der Boden mitläuft und weil ich in zwei Jahren nicht wissen will, ob ich sie mir hübscher erinnert habe, als sie waren.“
Sie sah ihn an.
„Und weil ich hinterher nicht mehr vielleicht sagen werde. Ich werde entweder Ja sagen oder Nein.“
Sie machte eine Pause.
„Und ich weiß noch nicht, welches.“