Gu Tian antwortete nicht.
Er stand vor einem leeren Tisch in einem Wald und sah auf eine Frage, die in der Luft stand, und er brauchte ungefähr zwanzig Sekunden, um zu verstehen, warum er nichts sagte.
„Ich weiß die Antwort“, sagte er.
„Dann sagen Sie sie“, sagte Lianeth.
„Ich weiß sie und ich weiß nicht, ob ich sie glaube.“ Er sah auf den Tisch. „Frau Lianeth, ich habe seit heute Morgen dreimal gemerkt, dass ich Sätze sage, die ich mir zurechtgelegt habe.“
„Ich habe eine Zahl. Sie steht seit neun Wochen fest und ich habe sie oft genug ausgesprochen.“
„Und wenn ich sie jetzt sage und der Boden nachgibt, dann habe ich ein Problem, das größer ist als Ihre Prüfung.“
Lianeth sah ihn an.
„Sagen Sie sie trotzdem.“
„Warum?“
„Weil Sie sonst in vier Jahren einen Clan mit dreihundert Menschen haben und immer noch nicht wissen, ob Sie es glauben.“
Gu Tian stand eine Weile still.
„Fünftausendzweihundert“, sagte er.
Und der Pfad tat etwas, womit niemand gerechnet hatte.
Er ging nicht nach.
Er trug es auch nicht.
Er drehte sich um.
Der Wald bewegte sich — nicht die Bäume, sondern die Richtung, in der man stand — und die Lichtung mit dem Tisch war plötzlich hinter ihnen, und vor ihnen lag etwas anderes, und Lianeth sagte scharf: „Nicht bewegen.“
„Was passiert?“
„Der Pfad hat Ihre Antwort nicht angenommen.“
„Ist sie falsch?“
„Nein“, sagte Lianeth. „Er hat sie nicht angenommen, weil sie nicht die Antwort ist. Sie ist ein Ergebnis.“
Sie sah nach vorn.
„Und er zeigt Ihnen gerade, wo es herkommt.“
Vor ihnen lag ein Fußboden aus Grauharz.
Er lag mitten im Wald, ohne Wände, ungefähr sechs mal sechs Meter, und auf ihm standen ein umgekippter Stuhl und ein Pult mit sieben Fenstern.
Song wurde sehr blass.
„Nein“, sagte sie.
„Meifeng —“
„Nein, Frau Lianeth, ich weiß, was das ist.“ Sie machte einen Schritt zurück. „Er hat es mir am einunddreißigsten März erzählt. Das ist die Stelle, an der er gestorben ist.“
„Ja.“
„Dann gehe ich da nicht hin.“
Gu Tian sagte nichts.
Es war das Einzige, was er in diesem Moment für richtig hielt, und Song merkte es nach vier Sekunden und sah ihn an.
„Sag etwas.“
„Nein.“
„Ah Tian —“
„Song, ich werde dir nicht sagen, dass du mitkommen sollst.“ Er sah sie an. „Ich gehe hin, weil es meins ist. Du musst nicht.“
„Und wenn ich hier stehen bleibe?“
„Dann stehst du hier.“
Er ging.
Song ging nach vier Schritten hinterher.
Sie tat es fluchend, sehr leise, und Lianeth hörte es und sagte nichts, und die drei standen ungefähr zehn Sekunden später auf einem Boden aus Grauharz mitten in einem Wald.
Der Cursor blinkte.
Er blinkte an der siebten Zeile, auf dem mittleren Schirm, und Gu Tian sah ihn und stellte fest, dass sein Puls sich veränderte.
„Das ist er“, sagte er.
„Was?“, sagte Lianeth.
„Der Cursor. Ich sehe ihn seit neun Wochen jeden Morgen, wenn ich aufwache.“
Es begann um 23:22.
Es begann, ohne dass jemand etwas tat, und es begann in der Mitte: Der Mann am Pult, der bis zu diesem Moment nicht da gewesen war, saß plötzlich da und schüttelte die linke Hand aus.
Song machte ein Geräusch.
„Was?“
„Er weiß es schon“, sagte sie.
„Woher —“
„Ich bin Heilerin.“ Sie sah nicht weg. „Ah Tian, ein Mensch, der eine taube Hand hat, schüttelt sie aus und macht weiter. Ein Mensch, der weiß, was es ist, hält vorher eine halbe Sekunde an.“
Sie zeigte.
„Er hat angehalten.“
Es dauerte sechs Minuten.
Es waren die sechs Minuten, über die Gu Tian in neun Wochen mit genau zwei Menschen gesprochen hatte, und es waren die sechs Minuten, in denen er auf einem Bürostuhl saß und nichts tat außer tippen.
Bei Minute zwei sagte Lianeth: „Er könnte aufstehen.“
„Ja.“
„Der Griff ist vier Meter entfernt.“
„Ja.“
„Junger Mann, warum steht er nicht auf?“
„Weil es noch neun Zeilen sind.“
Der Boden gab nach.
Es war der stärkste Einbruch bisher — Gu Tian sank bis über den Knöchel, und das Grauharz unter ihm wurde für vier Sekunden weich wie nasser Sand.
Er sah nach unten.
„Was?“, sagte er.
„Sie wissen es“, sagte Lianeth.
„Ich weiß was?“
„Warum er nicht aufsteht.“ Sie stand neben ihm. „Und es sind nicht die neun Zeilen. Sagen Sie es.“
Gu Tian sah auf einen Mann, der an einem Pult saß und starb.
„Weil aufstehen bedeutet hätte, dass es nicht reicht“, sagte er.
Der Boden wurde fest.
„Frau Lianeth, dieser Mann hat elf Jahre lang von einer einzigen Sache gelebt: dass er der Einzige war, der es konnte. Nicht der Beste — der Einzige.“
„Und um 23:22 hat er gemerkt, dass sein Körper das nicht mehr trägt.“
„Und in dem Moment gab es zwei Möglichkeiten: aufstehen und zugeben, dass er es nicht mehr ist. Oder weitermachen.“
Er sah auf den Cursor.
„Er hat weitergemacht, weil er nicht wusste, wer er ohne das gewesen wäre.“
Der Boden trug es.
Song stand daneben und sagte nichts, und als Gu Tian sie ansah, sah sie ihn nicht an.
„Song?“
„Nicht jetzt“, sagte sie.
Um 23:28 fiel er.
Song ging in die Knie.
Sie tat es nicht dramatisch — sie kniete sich einfach neben einen Mann, der auf einem Boden aus Grauharz lag, und tat vier Sekunden lang das, was sie in sechs Jahren dreihundertmal getan hatte: Sie sah nach.
„Er atmet“, sagte sie.
„Song —“
„Er atmet und er ist bei Bewusstsein und er hat einen Puls, der nichts taugt.“ Sie hatte die Finger an einem Handgelenk, das nicht da war. „Ah Tian, das ist behandelbar. Das ist einfach behandelbar.“
„Ich weiß.“
„Ein Verschluss. Man macht ihn auf. Das ist keine Kunst, das macht man seit hundertfünfzig Jahren.“
„Ich weiß.“
Der Droide kam nach einhundertelf Sekunden.
Song sah ihn kommen und stand nicht auf.
Sie hörte zu, wie eine ruhige, angenehme, geschlechtslose Stimme akuter Koronarverschluss sagte und Wahrscheinlichkeit dreiundneunzig Komma vier Prozent und sofortige Intervention indiziert, und Gu Tian sah zu, wie ihr Gesicht sich veränderte.
„Gut“, sagte sie.
Und dann sagte die Stimme: „Deckungsprüfung läuft.“
Song stand auf.
„Was?“
„Das ist die Stelle“, sagte Gu Tian.
„Was heißt Deckungsprüfung?“
„Es heißt, dass die Maschine prüft, ob die Behandlung bezahlt wird.“
Song sah ihn an.
„Vorher?“
„Ja.“
„Sie steht neben einem Mann, der stirbt, und prüft, ob er bezahlt hat?“
„Ja.“
Die Stimme sagte: „Versicherungsstufe: Vantell-Standard, Klasse drei. Sofortige Koronarintervention ist in Klasse drei nicht vorgefreigegeben. Anfrage an Kostenträger gesendet.“
„Bitte bleiben Sie ruhig. Der Kostenträger antwortet in der Regel innerhalb von acht bis zwölf Minuten.“
Song stand vier Sekunden lang vollkommen still.
Dann trat sie gegen den Droiden.
Sie tat es mit voller Kraft und mit dem rechten Fuß, und ihr Fuß ging hindurch, weil da nichts war, und sie verlor das Gleichgewicht und Gu Tian hielt sie fest.
„Song.“
„Acht bis zwölf Minuten.“
„Ja.“
„Ah Tian, er ist in vier tot!“
„In sechs“, sagte Gu Tian. „Ich habe es nachgerechnet. Zweimal.“
Sie fing an zu weinen.
Sie tat es wütend und ohne sich abzuwenden, und sie hörte nicht auf, während die nächsten anderthalb Minuten abliefen, und Gu Tian hielt sie fest und sah zu.
Ilva kam.
Sie kam rennend, mit nassen Haaren und ohne Mantel, und sie schrie einen Droiden an, der keine Ohren hatte, und dann riss sie ihr eigenes Terminal heraus und versuchte, die Behandlung auf ihre eigene Deckung zu buchen.
„Was macht sie?“, sagte Lianeth.
„Sie versucht, es zu bezahlen.“
„Geht das?“
„Nein“, sagte Gu Tian. „Fremdbuchung braucht einen Verwandtschaftsnachweis.“
Er sah zu.
„Ich habe das System sechs Jahre vorher mit konfiguriert.“
Der Boden gab nicht nach.
Das war die Sache, die Lianeth in diesem Moment am meisten erschütterte, und sie sagte es hinterher zu Song und nie zu Gu Tian: Ein Mann stand auf einem Wahrheitspfad und sagte, dass er die Regel mitgebaut hatte, die ihn umbrachte, und der Boden trug es vollständig.
Es war einfach wahr.
Um 23:33 nahm Ilva Deng seine Hand.
„Bleib da“, sagte sie. „Hörst du? Du bleibst gefälligst da.“
Song, die drei Meter entfernt stand, sagte sehr leise: „Sie ist gut.“
„Was?“
„Sie hält seine Hand und redet weiter.“ Song wischte sich mit dem Handrücken über das Gesicht. „Ah Tian, das machen die wenigsten. Die meisten Menschen halten die Hand und werden still, weil sie nicht wissen, was sie sagen sollen.“
„Sie hat weitergeredet.“
Und dann veränderte sich der Wald.
Es passierte, während der Mann auf dem Boden lag, und es passierte um ihn herum: Der Boden aus Grauharz blieb, und die Bäume blieben, aber zwischen ihnen wuchs etwas anderes.
Ein Haus.
Es war nicht fertig — es war ein Umriss, wie eine Zeichnung, mit Holzböden und einem breiten Dach und Licht, das von Osten hereinkam, obwohl es Nacht war.
Und ein Tisch.
Er war lang. Er war viel zu lang für einen Menschen, und er stand in einem Raum, den es nicht gab, und um ihn herum saßen Leute, die keine Gesichter hatten, weil der Mann auf dem Boden nie welche gehabt hatte.
Sie redeten.
Man hörte es nicht, aber man sah es: durcheinander, laut, und jemand lachte über etwas, das nicht besonders lustig war.
Song hörte auf zu weinen.
„Das ist er“, sagte sie.
„Ja.“
„Er denkt daran. Jetzt.“
„Ja.“
„Nicht an die Arbeit.“
„Nein.“
Sie sah auf ein Haus, das aus einem sterbenden Mann herauswuchs.
„Ah Tian, da sitzen dreißig Leute.“
„Ja.“
„Du hast fünftausendzweihundert gesagt.“
Gu Tian sah es an.
Es war das erste Mal, dass er es von außen sah, und er stellte fest, dass Song recht hatte: Es waren nicht fünftausend. Es waren ungefähr dreißig, und einer davon rannte durch einen Flur, und niemand verbot es ihm.
„Ich weiß“, sagte er.
„Woher kommt dann die Zahl?“
„Vom System.“ Gu Tian sah nicht weg. „Es hat mir den Palast gebaut und ich habe gefragt, für wie viele, und es hat gesagt: fünftausendzweihundert.“
„Und ich habe seitdem angenommen, dass es meine Zahl war.“
Er sah auf einen Tisch mit dreißig Leuten.
„Es war nicht meine Zahl.“
Der Boden trug es.
Und dann, mit einer Kraft, die Gu Tian tatsächlich zurücknehmen ließ, wurde das Laub unter seinen Füßen dicht — dieselbe Dichte wie in Ebene vierundvierzig, nur stärker, so als hätte jemand die Erde festgetreten.
Lianeth sah nach unten.
„Junger Mann.“
„Ja?“
„Sagen Sie die Zahl noch einmal. Ihre.“
Gu Tian sah auf einen langen Tisch.
„Ungefähr dreißig“, sagte er.
Und dann, nach einer Pause: „Und Platz für die, die dazukommen.“
Der Boden hielt.
„Das ist die Antwort“, sagte Lianeth.
„Es ist eine kleinere.“
„Ja.“
„Ich habe siebzehn Leute und einen Palast für fünftausendzweihundert und Ihre Prüfung sagt mir gerade, dass ich eigentlich dreißig will.“
„Nein“, sagte Lianeth. „Sie sagt Ihnen, dass Sie dreißig kennen.“
Sie sah ihn an.
„Junger Mann, ein Mann, der fünftausend will, will eine Zahl. Ein Mann, der dreißig will, will Gesichter.“
„Sie haben in einer Stunde gelernt, dass Sie Gesichter wollen. Das ist eine sehr gute Stunde.“
Um 23:34 kam die Freigabe.
Die angenehme Stimme sagte: „Kostenträger hat geantwortet. Freigabe erteilt. Beginne Interv—“
Und dann hörte sie mitten im Wort auf, weil es keinen Grund mehr gab.
Song ging hin.
Sie ging zu einem Mann von einundvierzig, der auf einem Boden aus Grauharz lag, und kniete sich hin, und Gu Tian sah zu und sagte nichts.
Sie legte ihm nicht die Hand auf.
Sie sah ihn ungefähr eine Minute lang an.
„Ah Tian“, sagte sie schließlich.
„Ja?“
„Ich bin sehr wütend.“
„Auf wen?“
„Auf alle“, sagte Song. „Auf die Versicherung und auf den Kostenträger und auf den Mann, der um sieben Uhr abends noch eine Nachtschicht verlangt hat, und auf die Firma, und auf einen ganzen Planeten, der so gebaut ist.“
Sie stand auf.
„Und auf ihn.“
„Warum auf ihn?“
„Weil er sechs Minuten hatte.“ Sie sah ihn an, und ihre Augen waren rot. „Ah Tian, ich bin Heilerin. Ich habe in sechs Jahren vierzehn Menschen gesehen, die gestorben sind, und bei zwölf davon konnte niemand etwas machen.“
„Bei zweien schon.“
„Und beide Male war es dasselbe: Jemand hat gewusst, was los ist, und hat gewartet, weil er dachte, es sei nicht so schlimm.“
„Und ich habe beide Male gedacht: Warum haben Sie nichts gesagt?“
Sie sah auf den Mann am Boden.
„Und jetzt weiß ich es, und es macht es nicht besser.“
Es war Lianeth, die die Frage stellte.
„Meifeng.“
„Ja?“
„Würdest du es ihm sagen?“
„Was?“
„Dass du wütend bist.“
Song sah auf einen Mann, der seit vierzig Sekunden tot war.
„Nein“, sagte sie.
„Warum nicht?“
„Weil er es nicht mehr hört“, sagte Song. „Und weil ich es dem sage, der neben mir steht.“
Sie drehte sich um.
„Ah Tian.“
„Ja.“
„Wenn du das noch einmal machst — wenn du irgendwann merkst, dass etwas nicht stimmt, und weiterarbeitest, weil es noch drei Zeilen sind —“
„Song —“
„Ich bin noch nicht fertig.“ Sie kam heran. „Dann stehe ich in vierzig Jahren in einer Halle und halte deine Hand und rede weiter, weil ich nicht weiß, was ich sonst tun soll.“
„Und ich will das nicht.“
„Und deswegen sage ich es dir jetzt, wo du dreiundzwanzig bist.“
Gu Tian stand ungefähr zehn Sekunden still.
„Ich sage es dir“, sagte er.
„Was?“
„Das nächste Mal, wenn ich merke, dass etwas nicht stimmt. Ich sage es dir sofort. Nicht nach den letzten drei Zeilen.“
Der Boden hielt.
Song sah nach unten.
„Es hält“, sagte sie.
„Ja.“
„Das heißt, du glaubst es.“
„Ja.“
„Ah Tian, das heißt nicht, dass du es tust.“
„Nein“, sagte Gu Tian. „Es heißt nur, dass ich es heute glaube.“
Der Boden hielt immer noch, und Song lachte einmal, sehr kurz und sehr hässlich.
„Das“, sagte sie, „ist ungefähr die ehrlichste Sache, die du heute gesagt hast.“
Die Leere kam danach.
Sie kam nicht als Ort — der Wald blieb, der Boden aus Grauharz blieb, der Mann lag noch da.
Sie kam als Abwesenheit, und Lianeth merkte es zuerst.
„Was ist das?“, sagte sie scharf.
„Was?“
„Da ist ein Loch.“
Sie zeigte, und Gu Tian sah hin, und ungefähr vier Meter neben dem Boden aus Grauharz war eine Stelle, an der der Wald aufhörte.
Nicht zu Ende ging.
Aufhörte.
„Nicht hingehen“, sagte Gu Tian sofort.
„Junger Mann —“
„Frau Lianeth, ich bin da drin gewesen.“ Er stellte sich zwischen sie und die Stelle. „Es hat kein Oben und kein Unten. Es hat keine Zeit. Ich habe dort nicht gedacht, weil Denken eine Reihenfolge braucht.“
Lianeth sah ihn an.
„Wie lange?“
„Ich weiß es nicht. Es gab dort keine Zeit, also gab es kein wie lange.“
„Und wie sind Sie herausgekommen?“
„Etwas hat mich bemerkt“, sagte Gu Tian.
Der Boden trug es.
„Etwas“, sagte Lianeth.
„Ja.“
„Was?“
„Das ist die Frage, die ich seit neun Wochen habe“, sagte Gu Tian, „und ich beantworte sie hier nicht.“
Es war das erste Mal, dass er schwieg.
Und es war genau so, wie Lianeth es am Morgen beschrieben hatte: An der Stelle, an der er nichts sagte, blieb eine Lücke stehen.
Man sah nicht, was darin war.
Man sah nur, dass da etwas war, und Lianeth sah es und stand ungefähr sechs Sekunden lang still.
„Das ist groß“, sagte sie.
„Ja.“
„Junger Mann, ich habe drei Wahrheitspfade geöffnet und in allen dreien gab es Lücken. Sie waren so groß wie ein Wort.“
Sie sah die Stelle an, an der Gu Tian geschwiegen hatte.
„Das ist ein Haus.“
Gu Tian sagte nichts.
Song sagte auch nichts, und das war das eigentlich Bemerkenswerte: Song Meifeng wusste, was in der Lücke war, seit dem einunddreißigsten März, und sie stand daneben und sagte nichts.
Lianeth sah es.
„Meifeng.“
„Ja?“
„Du weißt es.“
„Ja.“
„Und du sagst es mir nicht.“
„Nein“, sagte Song. „Und ich sage Ihnen auch, warum, damit Sie es nicht falsch verstehen: Es ist nicht meins.“
„Wenn er es Ihnen erzählen will, erzählt er es Ihnen. Ich habe es am einunddreißigsten März erfahren, weil er es mir freiwillig gesagt hat, und seitdem trage ich es.“
Sie sah Lianeth an.
„Das ist die erste erwachsene Sache, die ich in meinem Leben gemacht habe.“
Lianeth stand sehr lange still.
„Gut“, sagte sie schließlich.
„Sie fragen nicht nach?“
„Nein.“
„Warum nicht?“
„Weil ich einhundertneunzig Jahre alt bin, Meifeng, und weil ich in dieser Zeit gelernt habe, dass eine Lücke, die jemand freiwillig offen stehen lässt, weniger gefährlich ist als eine, die er zuschmiert.“
Sie drehte sich um.
„Er hätte lügen können. Er hätte sagen können, dass er nicht weiß, was ihn bemerkt hat, und ich hätte gesehen, dass der Boden nachgibt, und dann hätten wir gestritten.“
„Er hat gesagt: Ich beantworte das hier nicht.“
„Das ist eine Antwort.“
Der Wald bewegte sich wieder.
Der Boden aus Grauharz ging unter Laub unter, und der Mann von einundvierzig ging mit ihm, und Song sah bis zuletzt hin.
„Ah Tian.“
„Ja?“
„Ich möchte irgendwann alles wissen. Nicht heute. Aber irgendwann.“
„Über Xenoton?“
„Über Ilva Deng“, sagte Song. „Über Somer Vahl und ob er hinterher noch bei der Firma war. Über deine Schwester, die seit sechs Jahren nicht antwortet.“
„Über alles, was du hast und was es nur noch in deinem Kopf gibt.“
Sie sah ihn an.
„Weil es das sonst nirgends mehr gibt.“
Gu Tian stand auf einem Waldboden und sagte eine Weile nichts.
„Das“, sagte er dann, „ist die Sache, an die ich in neun Wochen nicht gedacht habe.“
„Was?“
„Dass Xenoton nur noch in mir existiert.“
Er sah dorthin, wo eine Ebene vierundvierzig gewesen war.
„Song, es gab dort neun Milliarden Menschen. Es gab Städte und Bibliotheken und dreihundert Jahre Geschichte.“
„Und wenn ich in achthundert Jahren sterbe, ist es weg.“
Der Boden unter ihm wurde dicht.
Es war das dritte Mal an diesem Tag, und Lianeth, die inzwischen darauf achtete, sagte: „Junger Mann, das war eben etwas.“
„Was?“
„Sie haben gerade etwas gedacht, das Sie vollständig glauben, und es war neu.“
Gu Tian sah auf seine Füße.
„Ja“, sagte er.
„Sagen Sie es.“
Er sagte es.
„Ich will es aufschreiben.“
„Was?“
„Xenoton.“ Er sah auf. „Alles. Die Geschichte, die Städte, die Technik, den Kalender. Wie ein Frachtnetz funktioniert und wie eine Versicherung Klasse drei aufgebaut ist und warum ein Bürogebäude mit sechzig Ebenen alle vier Stunden geputzt wird.“
„Ich habe es alles im Kopf. Ich habe die Erinnerungen eines Mannes, der einundvierzig Jahre dort gelebt hat, und sie sind vollständig, und wenn ich sie nicht aufschreibe, sind sie irgendwann weg.“
„Und es ist die einzige Sache auf dieser Welt, die es nur bei mir gibt.“
Song sah ihn an.
„Nicht deine Wurzel?“
„Meine Wurzel ist geschenkt“, sagte Gu Tian. „Xenoton ist meins.“
Der Boden trug es.
Und Lianeth, die einhundertneunzig Jahre alt war und in diesen einhundertneunzig Jahren ungefähr sechzig wirklich außergewöhnliche Menschen getroffen hatte, sagte:
„Junger Mann, das ist der Satz, wegen dem ich Ihnen zuhöre.“
„Warum?“
„Weil Sie eine Ursprungspräsenz haben, mit der Sie heute Morgen vier Menschen auf die Beine geholt haben“, sagte Lianeth. „Und weil das Wertvollste, das Sie besitzen, in Ihrem Kopf steht und aus Frachtplänen besteht.“
Sie gingen weiter.
Der Wald wurde heller, und nach ungefähr vier Minuten kamen sie zurück auf die Lichtung.
Der Tisch stand noch da.
Er war immer noch leer, und über ihm stand immer noch die Frage.
WIE VIELE MENSCHEN WILLST DU FAMILIE NENNEN?
Gu Tian blieb davor stehen.
„Ungefähr dreißig“, sagte er. „Und Platz für die, die dazukommen.“
Der Tisch nahm es an.
Es passierte in genau der Weise, in der bisher nichts passiert war: Die Frage in der Luft verschwand nicht, sie wurde nicht bestätigt, es leuchtete nichts.
Es setzte sich jemand hin.
Es war eine Gestalt ohne Gesicht, ungefähr in der Mitte des Tisches, und dann noch eine, und dann noch drei, und innerhalb von zwanzig Sekunden saßen ungefähr dreißig Gestalten an einem Tisch in einem Wald und redeten durcheinander, und man hörte es nicht.
Song sah hin.
„Ah Tian.“
„Ja?“
„Warum haben die keine Gesichter?“
„Weil ich sie noch nicht kenne.“
Und dann bekam eine ein Gesicht.
Es war die dritte von links, und sie saß in der Mitte des Tisches, an der Stelle, an der man sitzt, wenn man nach dem Salz fragen will.
Es war Song Meifeng.
Sie sah sich selbst an und sagte ungefähr vier Sekunden lang nichts.
„Das ist nicht fair“, sagte sie dann.
„Was?“
„Dass ich hier stehe und mich da sitzen sehe, und du hast es nicht ausgesucht, weil du gar nichts machst, und ich kann es dir deswegen nicht mal vorwerfen.“
Sie wischte sich über das Gesicht.
„Ich hasse dieses Ritual.“
Und dann bekamen zwei weitere Gestalten Gesichter.
Es war Mu Qingzhao, ganz am Kopfende, mit hochgelegtem Bein.
Und Gu Zhong, der stand.
Und dann, gleichzeitig, sechs weitere: Fang Xiuying, Fang Xiaoyu, Wei Lao, Lu Chen, Luo Shuang, Chen Ruolan.
Sie hörten dann auf.
Neun von dreißig hatten Gesichter, und einundzwanzig nicht, und Gu Tian stand vor einem Tisch in einem Wald und zählte sie zweimal.
„Neun“, sagte Lianeth.
„Ja.“
„Sie haben siebzehn Mitglieder.“
„Ja.“
„Warum neun?“
Gu Tian sah auf den Tisch.
„Weil ich die neun kenne“, sagte er. „Die anderen wohnen bei mir und ich weiß, wie sie heißen, und das ist etwas anderes.“
Er sah zu Lianeth.
„Ich bin seit vier Wochen ein Clanoberhaupt und ich kenne neun von siebzehn Leuten.“
Der Boden trug es.
„Das ist keine gute Bilanz“, sagte er.
„Nein“, sagte Lianeth.
Sie sagte es ohne jede Milde, und Gu Tian war dankbar dafür.
„Junger Mann, ich habe seit heute Morgen zwei Dinge über Sie herausgefunden.“
„Ja?“
„Das erste ist, dass Sie nicht versuchen, gut auszusehen.“
„Und das Zweite?“
Lianeth sah auf einen Tisch mit dreißig Gestalten, von denen neun Gesichter hatten.
„Dass Sie ein Haus für fünftausend gebaut haben, weil Ihnen jemand eine Zahl genannt hat“, sagte sie. „Und dass Sie eigentlich dreißig Gesichter wollen.“
„Und dass Sie die beiden Dinge bis vor zehn Minuten nicht auseinandergehalten haben.“
Sie drehte sich um.
„Und jetzt möchte ich das andere wissen.“
„Was?“
„Wie viele davon sollen Frauen sein, die Sie heiraten.“