Sie brauchte vier Tage.
Sie hätte zwei gebraucht, aber am zweiten Tag machte Luo Shuang etwas falsch, und das Falsche war so lehrreich, dass sie es hinterher in ihr Buch schrieb — das Buch, in dem seit dem siebzehnten März stand, was in keiner Klassifikation vorkam.
Sie schloss den Talentstein direkt an den Kern der Wurzel-Ursprungshalle an.
Es funktionierte für elf Sekunden.
Dann wurde der Stein so heiß, dass sie ihn fallen ließ, und in der Halle ging für vier Minuten das Licht aus, und Mo Yan, der zufällig drin war, kam heraus und sagte, es habe sich angefühlt, als hätte jemand an ihm gezogen.
„Was ist passiert?“, fragte Gu Tian.
„Ich bin dumm“, sagte Luo Shuang.
„Frau Luo —“
„Nein, das ist eine Diagnose, keine Selbstkritik.“ Sie saß auf dem Boden neben einem heißen Stein. „Ich habe eine Quelle an einen Verbraucher angeschlossen, und der Kern hat gedacht, der Stein sei ein Ursprungsboden, der repariert werden muss.“
„Er hat versucht, ihn zu heilen.“
Am dritten Tag baute sie einen Zwischenschritt.
Es war ein Kasten von der Größe eines Buches, aus zwei Kontaktscheiben, einem Bergungsgerät und etwas, das Han Da am Dienstagabend in zwei Stunden gebogen hatte, ohne zu fragen wofür.
„Was macht das?“
„Es lügt“, sagte Luo Shuang.
„Was?“
„Es sagt dem Kern, dass der Stein kein Ursprungsboden ist, sondern ein Kanal.“ Sie schraubte. „Es ist nicht elegant. Es ist ungefähr so elegant wie ein Eimer unter einem undichten Rohr.“
Am vierten Tag funktionierte es.
Sie machte es am Donnerstagvormittag, dem fünfundzwanzigsten April, in der Wurzel-Ursprungshalle, und sie machte es zuerst an sich selbst, weil Chen Ruolan das angeordnet hatte.
„Warum ich?“, hatte Luo Shuang gefragt.
„Weil Sie es gebaut haben“, hatte Chen Ruolan gesagt. „Und weil Leute, die Geräte bauen und sie zuerst an anderen ausprobieren, in meinem Beruf einen Namen haben.“
Der Stein wurde warm.
Nicht heiß — warm, gleichmäßig, und in der Vertiefung in der Mitte, in der seit 2118 nichts mehr gewesen war, entstand eine schwache Struktur aus Licht.
Sie hatte eine Form.
„Was sehe ich da?“, fragte Gu Tian.
„Meine Wurzel“, sagte Luo Shuang.
Sie sagte es sehr leise.
Es war das Erste, was Gu Tian an dieser Erfindung wirklich beeindruckte: Der alte Talentstein von Songjiang zeigte keine Zahl.
Er zeigte eine Form.
Was in der Vertiefung stand, sah aus wie ein sehr feines Astwerk aus Licht — dünn, verzweigt, mit ungleichmäßigen Enden, und an drei Stellen brach es ab.
„Das Gerät in der Prüfstelle zeigt Zahlen“, sagte Gu Tian.
„Das Gerät in der Prüfstelle rechnet Zahlen“, sagte Luo Shuang. „Es nimmt eine Probe, vergleicht sie mit einer Matrix und gibt aus, welcher Zeile sie am nächsten kommt.“
„Ein Talentstein vergleicht nicht. Er zeigt.“
Sie sah auf ihre eigene Wurzel.
„Deswegen haben sie aufgehört, sie zu benutzen. Man kann eine Form nicht in ein Formular schreiben.“
[Das ist eine bemerkenswerte Konstruktion.]
[Ich sage das nicht als Höflichkeit. Ich sage es, weil das, was Frau Luo in vier Tagen gebaut hat, funktional näher an meiner eigenen Analyse liegt als alles, was diese Welt sonst hat.]
[Ich sehe Herkunft und Struktur. Ihr Gerät sieht Struktur.]
[Was ihr fehlt, ist Herkunft — und die ist genau der Teil, den ihr nicht braucht, solange ihr Menschen und keine Wurzeln kartiert.]
Gu Tian sagte es weiter, und Luo Shuang wurde rot bis zu den Ohren und sagte dann sehr schnell: „Es ist ein Eimer unter einem Rohr.“
„Was sind die drei Abbrüche?“, fragte Song.
Luo Shuang sah auf ihre eigene Form.
„Weiß ich nicht.“
„Ah Tian?“
Gu Tian öffnete die Dao-Sicht — nicht auf den Stein, sondern auf Luo Shuang, was er vorher gefragt hatte und was sie mit einem Schulterzucken erlaubt hatte.
Es dauerte sechs Sekunden.
„Es sind keine Abbrüche“, sagte er. „Es sind Enden.“
„Was?“
„Frau Luo, Ihre Wurzel ist Metall, Rang sieben. Sie hat drei Hauptäste und alle drei enden dort, wo sie enden sollen.“
Er sah auf.
„Das ist keine Beschädigung. Das ist eine Rang-7-Wurzel.“
„Also ist sie schlecht“, sagte Luo Shuang.
„Nein.“
„Junger Herr, sie ist Rang sieben. Ich weiß das seit ich vierzehn bin.“
„Sie ist Rang sieben und sauber“, sagte Gu Tian. „Sie haben in achtundzwanzig Jahren nicht eine einzige Mikroverletzung. Nicht eine.“
Er sah zu Song.
„Wie viele hattest du bei den anderen?“
„Bei Mo Qing eine. Bei Mo Yan zwei. Bei Frau Chen —“ Song hielt an. „Bei Frau Chen elf.“
„Elf?“
„Elf Jahre Einsatzführung.“
„Und warum habe ich keine?“, fragte Luo Shuang.
„Weil Sie seit achtundzwanzig Jahren nie über Ihre Grenze gegangen sind“, sagte Song.
Sie sagte es freundlich, und es traf trotzdem.
Luo Shuang saß sehr still.
„Das ist keine Beleidigung“, sagte Song schnell.
„Doch“, sagte Luo Shuang. „Ein bisschen.“
„Frau Luo —“
„Nein, es stimmt ja.“ Sie sah auf das Astwerk aus Licht. „Ich bin nie über meine Grenze gegangen, weil ich seit ich vierzehn bin weiß, dass meine Wurzel Rang sieben ist und dass ich nie über C komme, und weil man dann irgendwann aufhört, es zu versuchen.“
Sie hob den Kopf.
„Ich bin Formationstechnikerin geworden, weil man dafür keine gute Wurzel braucht.“
[Frag sie etwas.]
„Was?“
[Frag sie, wie viele Formationsknoten sie gleichzeitig führen kann.]
Gu Tian fragte es.
Luo Shuang sah auf.
„Warum?“
„Beantworten Sie es.“
„Vier“, sagte sie. „Fünf, wenn ich sitze und wenn es einfache sind.“
Gu Tian gab das weiter.
[Der Durchschnitt für Rang sieben liegt bei zwei. Ein guter Rang-5-Techniker führt vier.]
[Frau Luo führt fünf.]
„Wie?“
[Weil eine saubere Wurzel Qi verlustfrei führt und eine beschädigte nicht. Das ist der einzige Grund, und es ist kein kleiner.]
[Ihre Kapazität ist klein. Ihre Präzision ist die höchste in diesem Haus, einschließlich Mu Qingzhao.]
Gu Tian sagte es ihr.
Luo Shuang sagte ungefähr acht Sekunden lang nichts.
„Das ist —“ Sie hielt an. „Das habe ich mir immer eingeredet.“
„Was?“
„Dass ich präzise bin, weil ich schwach bin. Es ist die Sache, die man sich sagt, wenn man Rang sieben ist.“ Sie sah auf den Stein. „Ich bin nicht stark, aber ich bin genau. Das sagen alle in meinem Rang, und es ist meistens nicht wahr.“
„Bei Ihnen ist es wahr“, sagte Gu Tian.
„Woher wissen Sie das?“
„Weil Sie am siebzehnten März in einem Wald eine Drift von null Komma acht Prozent gemessen und behauptet haben, sie sei gerichtet“, sagte er. „Und weil sie gerichtet war.“
Sie machten es in der Woche darauf mit allen, die wollten.
Es wollten alle.
Das war die Sache, die Gu Tian am meisten überraschte: Er hatte damit gerechnet, dass sich vier oder fünf melden, und am Montagmittag stand eine Liste an der Wand, auf der siebzehn Namen standen und zwei von Nightfall.
Yan Bo strich sich diesmal nicht.
„Ich habe seit 2101 nicht mehr gemessen“, sagte er. „Damals gab es Zahlen. Ich möchte einmal in meinem Leben die Form sehen.“
Die Ergebnisse hingen nicht an der Wand.
Darüber hatte es am Sonntag eine Diskussion gegeben, die dreißig Minuten dauerte und in der Cheng Yiwen und Song auf verschiedenen Seiten standen.
„Wenn es niemand sieht, gibt es Gerüchte“, sagte Cheng Yiwen.
„Wenn es alle sehen, gibt es eine Rangliste“, sagte Song.
Es war Luo Shuang, die es löste, und sie tat es, indem sie am Sonntagabend ein Register baute.
„Jeder sieht seine eigene Form“, sagte sie. „Jeder kann seine eigene Form freigeben, ganz oder teilweise. Frau Song sieht alles, weil sie Heilerin ist. Der junge Herr sieht nichts, außer die Person sagt Ja.“
„Und wenn jemand nichts freigibt?“
„Dann steht bei ihm im Register: gemessen, nicht freigegeben.“ Luo Shuang tippte. „Damit gibt es keine Gerüchte und keine Rangliste. Es gibt nur eine Liste von Leuten, die gemessen wurden.“
Es gaben vierzehn von siebzehn ganz frei.
Zwei gaben teilweise frei.
Und Zhu Meiling gab nichts frei, und niemand fragte, und in dem Register stand bei ihr: gemessen, nicht freigegeben.
„Junger Herr“, sagte sie am Dienstag im Vorbeigehen.
„Ja?“
„Ich habe keine Wurzel.“
„Ich weiß.“
„Und ich wollte nicht, dass das irgendwo steht.“
„Es steht nicht irgendwo.“
„Ich weiß“, sagte Zhu Meiling. „Ich wollte es nur einmal sagen.“
Die Ergebnisse waren, in ihrer Gesamtheit, langweilig.
Das war der Punkt, an dem Gu Tian am meisten lernte.
Mu Qingzhao: Rang 5, Metall. Zwei Mikroverletzungen und die zwei Anker in der Schulter, die im Talentstein als zwei Punkte erschienen, an denen die Form unterbrochen war statt zu enden.
Luo Shuang sah lange darauf.
„Das ist nicht natürlich.“
„Nein.“
„Junger Herr, das sieht aus, als hätte jemand zwei Nägel eingeschlagen.“
„Ja.“
„Können wir sie rausziehen?“
„Nein“, sagte Gu Tian, und ließ es dabei.
Chen Ruolan: Rang 5, Feuer. Elf Mikroverletzungen, alle klein, alle alt.
Die Wurzel-Ursprungshalle reparierte neun davon in drei Sitzungen zu je sechs Stunden.
Zwei blieben.
„Warum?“, fragte Chen Ruolan.
[Weil sie über zwanzig Jahre alt sind und weil die Wurzel um sie herumgewachsen ist. Sie zu entfernen hieße, die Struktur zu entfernen, die sich daran angepasst hat.]
„Was heißt das für mich?“
[Es heißt, dass Sie den Rest Ihres Lebens etwa vier Prozent Verlust haben werden, und dass Sie das seit zwanzig Jahren haben und es Ihre Einsatzführung nie beeinträchtigt hat.]
Chen Ruolan hörte es sich an und sagte: „Vier Prozent.“
„Ja.“
„Ich dachte, es wären fünfzehn.“
Sie stand auf.
„Gu Tian, ich habe seit 2118 geglaubt, dass ich langsamer bin als früher, weil ich kaputt bin.“ Sie nahm ihre Krücken. „Ich bin langsamer, weil ich einundvierzig bin.“
„Das ist eine deutlich bessere Nachricht.“
Lu Chen: Rang 9, Erde.
Es war die schlechteste Wurzel im Haus nach Wei Lao, und der Talentstein zeigte sie als etwas, das kaum ein Astwerk war: ein kurzer Stamm mit zwei Stummeln.
Lu Chen sah es an.
„Ja“, sagte er. „Das kenn ich.“
„Herr Lu —“
„Nein, das ist okay.“ Er grinste. „Ich hab das mit vierzehn erfahren und mit sechzehn und mit einundzwanzig, jedes Mal in einer anderen Prüfstelle, weil meine Mutter dachte, die Geräte seien kaputt.“
Er stand auf.
„Ich guck mir das trotzdem gerne an. Ist hübsch.“
Es war Song, die weitermachte.
„Warten Sie.“
„Was?“
„Setzen Sie sich noch mal hin.“
Sie untersuchte ihn zwanzig Minuten lang, und dann sagte sie: „Ah Tian, sieh dir seine Knochen an.“
Gu Tian sah sie sich an.
Und stand danach ungefähr zehn Sekunden lang still.
„Was?“, sagte Lu Chen.
„Herr Lu, was war Ihr Vater?“
„Bauarbeiter. Warum?“
„Und sein Vater?“
„Auch.“ Lu Chen wurde langsam unruhig. „Junger Herr, was ist?“
[Ich habe eine Kategorie dafür und sie ist nicht das, was du denkst.]
[Es ist keine Blutlinie im üblichen Sinn. Es gibt in dieser Welt Familien, in denen sich über viele Generationen körperliche Anpassungen ansammeln, ohne dass eine Wurzel beteiligt ist.]
[Menschen nennen das stark gebaut. Es ist etwas anderes.]
[Seine Knochendichte liegt siebenunddreißig Prozent über dem Durchschnitt. Sein Sehnenansatz an Schulter und Hüfte entspricht keinem menschlichen Standardmuster. Und seine Regeneration ist ohne jede Cultivation etwa doppelt so schnell wie normal.]
[Das ist kein Zufall. Das ist vier bis sechs Generationen.]
„Was heißt das?“, fragte Gu Tian.
[Es heißt, dass er mit einer Rang-9-Wurzel nie über E kommt.]
[Und dass er ohne Wurzel Dinge tun kann, die ein C nicht kann.]
[Er hat am siebzehnten März einen D-Rang-Schattenwolf mit bloßen Händen getötet. Ich habe das damals als bemerkenswerte Konstitution eingeordnet. Das war zu vorsichtig.]
[Ich sage dir jetzt etwas, das eine echte Möglichkeit ist und keine Vermutung: Es gibt Körperkünste, die keine Wurzel benötigen. Sie sind selten, weil kaum jemand sie tragen kann.]
[Er kann sie tragen.]
„Was?“, sagte Lu Chen zum dritten Mal.
Gu Tian setzte sich ihm gegenüber.
„Herr Lu, ich sage Ihnen jetzt etwas, und ich möchte, dass Sie es nicht überschätzen.“
„Okay.“
„Ihre Wurzel bleibt Rang neun. Sie kommen damit nie über E. Das ändert sich nicht und ich kann es nicht ändern.“
„Weiß ich.“
„Ihr Körper ist etwas anderes.“
Lu Chen sah ihn an.
„Was heißt das?“
„Es heißt, dass Ihre Knochen siebenunddreißig Prozent dichter sind als normal. Dass Ihre Sehnen anders ansetzen als bei anderen Menschen. Dass Sie doppelt so schnell heilen wie Sie sollten, ohne dass Sie irgendetwas dafür tun.“
„Und dass das aus vier bis sechs Generationen kommt, in denen alle in Ihrer Familie schwer gearbeitet haben.“
Lu Chen sagte lange nichts.
„Also bin ich einfach nur stark“, sagte er dann.
„Nein.“
„Junger Herr, das sagen die Leute seit ich zwölf bin. Der Lu ist halt stark.“
„Ja, und dann haben sie Ihnen dreimal gesagt, dass Sie Rang neun sind, und Sie haben es geglaubt und aufgehört zu fragen.“ Gu Tian beugte sich vor. „Herr Lu, es gibt Kampfkünste, die keine Wurzel brauchen. Sie sind selten und die meisten Menschen können sie nicht lernen, weil ihr Körper sie nicht aushält.“
„Sie können sie aushalten.“
Es war Mu Qingzhao, die die praktische Frage stellte.
„Haben Sie welche?“
„Was?“
„Solche Künste. In Ihrer Halle.“
Gu Tian fragte nach.
[Der Schriftenpavillon enthält seit dem Ausbau zwei reine Körperkünste. Eine ist für Kultivatoren mit Erdwurzel und wäre für ihn nutzlos.]
[Die zweite heißt Eisenwurzel-Leib. Sie ist eine Grundkunst, sie ist nicht spektakulär, und sie ist genau für Menschen ohne verwertbare Wurzel entwickelt worden.]
[Sie dauert. Nicht Wochen — Jahre.]
„Wie lange?“
[Bei ihm: die erste Stufe in etwa acht Monaten. Die zweite in drei Jahren.]
[Und ich möchte, dass du ihm sagt, wie viele Stufen es gibt, bevor er sich freut.]
„Wie viele?“
[Neun.]
Gu Tian sagte es ihm vollständig.
Er sagte auch die neun Stufen und die acht Monate und die drei Jahre, und Lu Chen hörte zu und sagte am Ende: „Und was ist auf Stufe neun?“
[Auf Stufe neun ist er ein Mensch, den ein A-Rang nicht töten kann, indem er ihn schlägt.]
Gu Tian gab es weiter.
Lu Chen saß sehr still.
„Und wie lange dauert Stufe neun?“
[Bei ihm, mit Clan-Segen, in dieser Umgebung: dreißig bis vierzig Jahre.]
„Sag es ihm nicht“, sagte Gu Tian.
[Doch.]
„Er ist fünfundzwanzig. Wenn du ihm sagst, dass es vierzig Jahre dauert —“
[Dann weiß er, dass es mit fünfundsechzig fertig ist, und er hat noch dreißig Jahre danach.]
[Gu Tian, dieser Mann hat seit dreizehn Jahren gar keinen Weg gehabt. Ein Weg, der vierzig Jahre dauert, ist unendlich viel mehr als kein Weg.]
Gu Tian sagte es ihm.
Lu Chen rechnete es tatsächlich nach, an den Fingern, was zwölf Sekunden dauerte.
„Fünfundsechzig“, sagte er.
„Ja.“
„Mein Vater ist sechzig und schleppt immer noch Säcke.“
Er stand auf.
„Wo ist die Halle?“
Am Freitag hing das Register.
Es war kein Aushang und keine Liste — Luo Shuang hatte es auf einem Gerät gebaut, das im Speisesaal stand, und man konnte darauf seine eigene Form ansehen und die von allen, die freigegeben hatten.
Es sah nicht beeindruckend aus.
Vierzehn Formen aus Licht, die meisten klein, die meisten mit wenigen Ästen. Rang sieben, Rang acht, Rang neun. Zwei Rang sechs. Zwei Rang fünf.
Es war, gemessen an jedem großen Haus in Jiangnan, eine sehr schlechte Sammlung.
Gu Tian stand am Freitagabend eine Weile davor.
„Was denkst du?“, fragte Song.
„Dass Gu Qingpu darüber lachen würde.“
„Ja.“
„Und dass ich seit einer Woche mit siebzehn Leuten geredet habe und dabei viermal etwas gefunden habe, das seit Jahren niemand gefunden hat.“
Er sah auf die kleinen Formen aus Licht.
„Frau Chen hat elf Jahre geglaubt, sie sei kaputt. Herr Bai hat drei Jahre nicht durchgeatmet. Fräulein Fang wusste nicht, dass sie Rang fünf hat. Und Herr Lu hat dreizehn Jahre lang geglaubt, dass er einfach stark ist.“
„Song, das sind vier von siebzehn. In einer Woche.“
„Und in Gu Qingpu?“
„In Gu Qingpu hätte man alle vier gemessen, in eine Tabelle geschrieben und danach gefragt, wer die Ressourcen bekommt.“
[Ich möchte etwas dazu sagen, und es ist die eigentliche Meldung dieser Woche.]
„Ja.“
[Die durchschnittliche Wurzelqualität dieses Clans liegt bei Rang 7,4. Das ist unterdurchschnittlich für ein Haus dieser Größe in Jiangnan.]
[Die durchschnittliche Reinheit der Ursprungsböden lag vor einer Woche bei einundsechzig Prozent. Sie liegt heute bei achtundsiebzig.]
[Zur Einordnung: Der Durchschnitt eines großen Hauses liegt bei etwa siebzig. Bei den Lin bei dreiundsiebzig.]
[Ihr habt in einer Woche die schlechteste Wurzelsammlung in Jiangnan in die sauberste verwandelt.]
„Was bringt das?“
[In einem Jahr: nichts Sichtbares.]
[In zehn Jahren: dass jeder Mensch in diesem Haus mit einer schlechten Wurzel das erreicht, was anderswo Leute mit mittleren erreichen.]
[Und dass niemand hier an einem Durchbruch stirbt, weil sein Boden verschmutzt war.]
Es gab am Freitagabend noch eine Sache.
Sie kam von Fang Xiaoyu, die seit acht Tagen jeden Morgen im Schriftenpavillon war und die niemand mehr in der Küche gesehen hatte.
Sie kam an den dritten Tisch und blieb stehen, bis Gu Tian aufsah.
„Junger Herr.“
„Ja?“
„Ich habe eine Frage über die Halle.“
„Welche?“
„Da sind zweihundertzwölf Schriften drin.“
„Ja.“
„Ich habe elf gelesen.“ Sie hielt ein Heft hoch, in das sie geschrieben hatte, mit einer Handschrift, die acht Tage alt war. „Und ich verstehe von sieben davon ungefähr die Hälfte.“
„Das ist normal.“
„Nein, das meine ich nicht.“ Sie setzte sich, ohne zu fragen. „Junger Herr, in vier von den elf steht dasselbe.“
„Was?“
„Es sind vier verschiedene Cultivationsmethoden aus vier verschiedenen Zeiten.“ Sie blätterte. „Und alle vier sagen an einer Stelle dasselbe, mit anderen Worten. Ich habe es abgeschrieben.“
Sie legte das Heft hin.
Gu Tian las.
Wer in der dritten Ebene atmet, meide den Norden nach Mitternacht.
Zwischen dem elften und dem ersten Schlag wende dich nicht der kalten Richtung zu.
Der Nordwind trägt in der tiefen Stunde nichts, was der Boden nehmen soll.
Nach Mitternacht ist der Norden geschlossen.
Es blieb still am Tisch.
„Was heißt das?“, fragte Song.
„Ich weiß es nicht“, sagte Fang Xiaoyu. „Ich habe gedacht, es ist eine Regel. Wie: Man soll nicht im Zug lesen.“
„Und?“
„Und dann habe ich Herrn Wei gefragt, weil er alt ist.“ Sie sah auf. „Und er hat gesagt, er hat das noch nie gehört.“
Gu Tian las die vier Zeilen noch einmal.
„System.“
[Ich habe mitgelesen.]
„Was ist das?“
Es blieb ungewöhnlich lange still.
[Ich weiß es nicht.]
Gu Tian hob den Kopf.
[Und bevor du fragst: Es ist nicht gesperrt. Ich habe geprüft. Es ist kein Datensatz, auf den mein Zugriff eingeschränkt wäre.]
[Diese vier Sätze stehen in vier Schriften, die ich selbst in diesen Pavillon gelegt habe, und ich habe keine Kategorie für sie.]
„Wie kann das sein?“
[Weil ich Schriften nach Wirkung kartiere und nicht nach Wortlaut. Diese vier Methoden sind funktional unauffällig. Der Satz ist in allen vieren eine Randbemerkung.]
[Ein siebzehnjähriges Mädchen, das seit acht Tagen lesen kann, hat ihn gefunden, weil sie die Schriften gelesen hat, statt sie zu benutzen.]
„Ist es gefährlich?“, fragte Song.
[Ich weiß es nicht, und das ist der Grund, warum ich es ernst nehme.]
[Ich habe in achthundert Jahren ungefähr sechsmal etwas gefunden, für das ich keine Kategorie hatte. In fünf Fällen war es bedeutungslos.]
Gu Tian sah auf.
„Und im sechsten?“
[Im sechsten Fall bin ich abgespalten worden.]
Gu Tian legte das Heft hin.
„Fräulein Fang.“
„Ja?“
„Lesen Sie weiter.“
„Die anderen zweihunderteins?“
„Alle.“ Er schob ihr das Heft zurück. „Und schreiben Sie jedes Mal ab, wenn zwei Schriften dasselbe sagen, das nichts mit ihrer Methode zu tun hat.“
„Das ist eine Menge Arbeit.“
„Ja.“
„Wie lange soll ich das machen?“
Gu Tian sah sie an.
„So lange, wie es Ihnen Spaß macht“, sagte er. „Und wenn es aufhört, sagen Sie es und machen etwas anderes, und niemand ist enttäuscht.“
Fang Xiaoyu nahm das Heft.
„Junger Herr, das ist das Erste, was mir in siebzehn Jahren jemand aufgetragen hat, ohne dass es um Kartoffeln ging.“
Später, im Zentralhof, stand Luo Shuang mit dem Talentstein.
Sie hatte ihn den ganzen Tag mit sich herumgetragen.
„Junger Herr.“
„Ja?“
„Ich habe jetzt alle gemessen, die wollten.“
„Ich weiß.“
„Alle außer einem.“
Gu Tian blieb stehen.
„Frau Luo.“
„Ich frage seit sechs Wochen“, sagte Luo Shuang. „Ich habe am siebzehnten März gefragt und Sie haben Nein gesagt. Ich habe am zwanzigsten gefragt und Sie haben gesagt, ich soll in zwei Wochen wiederkommen.“
„Es sind sieben Wochen.“
Sie hielt den Stein hoch.
„Und diesmal habe ich ein besseres Argument.“
„Welches?“
„Ich will nicht wissen, was Sie sind“, sagte Luo Shuang. „Ich will wissen, ob mein Gerät kaputtgeht.“