Der Arm sah nicht schlimm aus.
Das war das Erste, was Gu Tian dachte, und er dachte es mit dem Rest von Ärztefurcht, den er aus einem Leben mitgebracht hatte, in dem man Verletzungen an Verbänden erkannte.
Es gab keine Narbe.
Es gab eine Linie. Sie lief an der Innenseite des rechten Oberarms entlang, vom Ellenbogen bis zur Achsel, und sie war ungefähr einen Millimeter breit und weiß und so gerade, dass sie nicht von einer Klinge stammen konnte.
„Das ist kein Schnitt“, sagte Song.
„Nein.“
„Was dann?“
„Ich weiß es nicht“, sagte Mu Qingzhao. „Ich weiß nur, dass ich am siebten Juni 2119 keinen Schmerz gespürt habe. Es hat gezogen, und dann war der Arm anders.“
Song untersuchte zuerst.
Sie machte es, wie sie alles machte: gründlich, mit den Händen zuerst und dem Qi zuletzt, und sie redete dabei, weil Mu Qingzhao seit elf Jahren niemanden an diesen Arm gelassen hatte und weil Reden hilft.
„Beweglichkeit.“
Mu Qingzhao hob den Arm bis Schulterhöhe.
„Weiter?“
„Nein.“
„Schmerzt es?“
„Beim Heben nicht. Bei Belastung ja. Bei fremder Aura sehr.“
Song hielt an.
„Bei Aura?“
„Wenn jemand seine Präsenz gegen mich öffnet, fängt der Arm an zu brennen.“ Mu Qingzhao sagte es sachlich. „Am Montag im Grasland war es das Schlimmste seit elf Jahren.“
Song legte zwei Finger an die Innenseite des Ellenbogens und schloss die Augen.
Es dauerte lange — vierzig Sekunden, dann eine Minute, und Gu Tian sah zu, wie sich ihr Gesicht dreimal veränderte.
Dann nahm sie die Hand weg.
„Frau Mu, ich muss Ihnen etwas sagen, und es wird unangenehm.“
„Sagen Sie es.“
„Ihr Arm ist gesund.“
Mu Qingzhao sah sie an.
„Ich meine das medizinisch“, sagte Song schnell. „Muskeln, Sehnen, Knochen, Gefäße, Nerven — alles intakt. Es gibt keine Vernarbung, keine Atrophie, keine Fehlheilung. Nach allem, was ich messen kann, ist das der rechte Arm einer gesunden sechsundfünfzigjährigen Frau.“
„Er geht nicht über Schulterhöhe.“
„Ich weiß.“
„Seit elf Jahren.“
„Ich weiß, Frau Mu.“ Song setzte sich zurück. „Und deswegen haben vier Heiler gesagt, sie könnten nichts machen. Sie konnten wirklich nichts machen. Da ist nichts zu heilen.“
Sie sah Gu Tian an.
„Das ist keine Verletzung. Das ist eine Anweisung.“
„Erklär das“, sagte Gu Tian.
„Ich kann es nicht erklären, ich kann es nur beschreiben.“ Song rieb sich die Augen. „Ah Tian, ich habe in sechs Jahren dreihundert Verletzte gehabt. Wenn ein Körper etwas nicht kann, dann weil etwas kaputt ist. Das Gewebe erinnert sich an den Schaden.“
„Hier erinnert sich nichts an irgendetwas. Das Gewebe ist unschuldig.“
„Es macht die Bewegung nicht, weil es sie nicht machen darf.“
Gu Tian stand auf.
„Frau Mu.“
„Junger Herr.“
„Ich sehe es mir an. Ich sage Ihnen vorher, was ich kann und was nicht, weil Sie es sonst nicht entscheiden können.“
Er stellte sich neben den Tisch.
„Ich habe eine Sicht, mit der ich Strukturen sehen kann — Qi-Bahnen, Formationen, Verbindungen. Ich sehe damit, woraus etwas gemacht ist und woran es hängt.“
„Ich habe außerdem eine Technik, mit der ich Verbindungen trennen kann.“
„Was ich nicht kann: sehen, ob eine Verbindung wichtig ist. Ich sehe, dass da ein Faden ist. Ich sehe nicht, was passiert, wenn ich ihn wegnehme.“
Er sah sie an.
„Und ich habe die Technik einmal an einem Menschen benutzt. Am zwölften März. Ich habe damit einem Mann die Wurzel zerschnitten und es hat funktioniert, weil ich es kaputtmachen wollte.“
„Das hier wäre das erste Mal, dass ich sie benutze, um etwas heil zu lassen.“
Mu Qingzhao sah ihn an.
„Junger Herr, warum sagen Sie mir das?“
„Weil Sie sonst glauben, ich wüsste, was ich tue.“
„Das ist die schlechteste Werbung, die ich je gehört habe.“
„Ja.“
Mu Qingzhao lehnte sich zurück.
„Machen Sie es“, sagte sie.
„Frau Mu, ich habe gerade gesagt —“
„Ich habe zugehört.“ Sie legte den Arm auf den Tisch. „Junger Herr, ich bin sechsundfünfzig. Ich habe elf Jahre lang mit einem Arm gelebt, der bei Schulterhöhe aufhört, und ich habe am Montag in einem Grasland auf einem Knie gesessen, weil ein C-3 seine Aura geöffnet hat.“
„Wenn Sie es kaputtmachen, habe ich einen Arm, der nicht funktioniert. Ich habe seit elf Jahren einen Arm, der nicht funktioniert.“
„Das ist keine Verzweiflung. Das ist Rechnen.“
Gu Tian öffnete die Dao-Sicht.
Er tat es langsam, weil er inzwischen wusste, dass es einen Unterschied machte: Wenn man sie aufriss, sah man alles auf einmal und verstand nichts. Wenn man sie öffnete wie ein Auge in einem dunklen Raum, sah man zuerst die groben Formen.
Der goldene Ring am äußeren Rand seiner tiefschwarzen Iris wurde hell.
Mu Qingzhao sah es aus vierzig Zentimetern Entfernung und hielt vollkommen still.
Und Gu Tian sah den Arm.
Er hatte in vier Wochen viele Strukturen gesehen.
Er hatte Formationen gesehen, Portalkerne, Beast-Kerne, das Frostmuster eines achtzig Jahre alten Gitters. Er hatte in einem Speisesaal einem Ursprungsknochen beim Zerfallen zugesehen.
Das hier war anders, weil es ordentlich war.
Der rechte Arm von Mu Qingzhao war von einem Netz überzogen.
Es war nicht in ihr — das war der wichtige Punkt, und er brauchte zwanzig Sekunden, um ihn zu fassen. Ihre Meridiane liefen darunter durch, unbeschädigt, sauber, genau so, wie Song es beschrieben hatte.
Darüber lag etwas anderes.
Es bestand aus Linien, die kein Qi führten. Sie waren dünner als Meridiane und viel gerader, und sie liefen in einem Muster, das nichts mit Anatomie zu tun hatte: Sie folgten nicht den Knochen und nicht den Bahnen. Sie folgten einer Geometrie.
Und an vierzehn Stellen waren sie mit ihr verbunden.
„Es sind vierzehn“, sagte Gu Tian.
„Vierzehn was?“
„Ankerpunkte. Das Ding liegt über Ihrem Arm wie ein Handschuh, und an vierzehn Stellen greift es hinein.“
Song beugte sich vor.
„Wo?“
„Neun im Unterarm, drei am Ellenbogen, zwei in der Schulter.“
Er sah genauer hin.
„Und die zwei in der Schulter sind anders.“
[Beschreibe sie.]
„Die neun im Unterarm sind einfach. Sie sitzen auf Meridianknoten, sie greifen flach, und sie tun nichts, außer die Struktur zu halten.“
„Die drei am Ellenbogen sind tiefer. Sie gehen durch die Meridiane hindurch bis in den Knochen.“
„Die zwei in der Schulter gehen weiter.“
[Wohin?]
Gu Tian folgte ihnen.
Und hielt an.
„Sie gehen in ihren Ursprungsboden.“
[Dann fass sie nicht an.]
Das System sagte es sofort, ohne die geringste Verzögerung.
[Ich wiederhole das, weil es die wichtigste Anweisung ist, die ich dir heute gebe: Rühr die beiden Schulteranker nicht an. Nicht heute, nicht in einem Jahr, nicht, wenn du meinst, du hättest es verstanden.]
„Warum nicht?“
[Weil ein Anker, der in einem Ursprungsboden sitzt, entweder etwas hineinschreibt oder etwas herausnimmt, und du kannst von außen nicht unterscheiden, welches.]
[Wenn er etwas herausnimmt und du trennst ihn, gewinnt sie es zurück.]
[Wenn er etwas hineinschreibt und du trennst ihn, hört das Hineingeschriebene auf zu existieren — und in einem Ursprungsboden ist das Hineingeschriebene oft die Sache, die den Boden zusammenhält.]
„Und die anderen zwölf?“
[Beschreib mir das Muster. Nicht die Anker — die Linien dazwischen.]
Gu Tian sah genauer hin.
Und dann sah er es, und es war so offensichtlich, dass er sich ärgerte, es nicht sofort gesehen zu haben.
„Es ist eine Formation.“
[Ja.]
„Es ist eine Formation. Es ist keine Verletzung und keine Technik. Jemand hat ihr eine Formation auf den Arm gelegt.“
[Ja. Und jetzt sag mir, was für eine.]
Gu Tian verfolgte die Linien.
Zufluss. Last. Spannung. Rückfluss.
„Es ist ein geschlossener Kreis“, sagte er langsam. „Vier Knoten, wie das Gitter in Zelle sieben. Nur —“
Er hielt an.
„Nur läuft er falsch herum.“
[Erkläre.]
„Bei dem Gitter lief die Energie aus der Umgebung hinein und die Last hat sie verbraucht.“ Gu Tian folgte dem Kreis dreimal. „Hier läuft es umgekehrt. Die Energie kommt aus ihr. Sie läuft durch die zwölf Anker in den Kreis, im Kreis herum, und dann —“
Er stoppte.
„Und dann wieder in sie hinein.“
„Es verbraucht gar nichts. Es nimmt Qi aus ihrem Arm und gibt es ihr zurück.“
[Und wofür?]
„Für nichts“, sagte Gu Tian. „Das ist der Punkt. Es tut nichts, außer zu laufen.“
Song beugte sich über den Tisch.
„Was tut es dann?“
Und Gu Tian, der elf Jahre lang Systeme repariert hatte, in denen etwas lief und nichts tat, sagte: „Es besetzt.“
„Was?“
„Es besetzt die Kapazität.“ Er richtete sich auf. „Song, dieser Arm kann nicht über Schulterhöhe, weil jede Bewegung darüber mehr Qi braucht, und das Qi ist nicht da, weil es im Kreis läuft.“
„Es ist kein Käfig. Es ist eine Auslastung.“
[Das ist korrekt.]
[Und jetzt sage ich dir, was das bedeutet, und du wirst es nicht mögen.]
[Eine Formation, die nichts tut außer Kapazität zu binden, ist keine Waffe. Sie ist eine Bremse.]
[Sie wurde nicht gebaut, um Frau Mu zu verletzen. Sie wurde gebaut, um zu verhindern, dass ihr Arm etwas tut.]
Mu Qingzhao, die von dem Gespräch nur Gu Tians Hälfte hörte, sagte: „Was sagt es?“
Gu Tian sah sie an.
„Es sagt, dass das keine Verletzung ist.“
„Das habe ich verstanden.“
„Nein, Frau Mu.“ Er setzte sich hin. „Es sagt, dass jemand Ihnen eine Formation auf den Arm gelegt hat, die nichts tut außer Ihre Kapazität zu binden.“
„Es ist eine Bremse.“
Mu Qingzhao saß sehr lange still.
„Junger Herr“, sagte sie dann. „Ich möchte, dass Sie sich das gut überlegen, bevor Sie es aussprechen.“
„Ich weiß.“
„Es waren zwei Personen an diesem Spalt. Das Ding drin und Ihre Mutter.“
„Ich weiß.“
„Und Sie glauben —“
„Ich glaube gar nichts“, sagte Gu Tian. „Ich sehe eine Formation, die ordentlich gearbeitet ist. Sehr ordentlich. Jemand hat sich Mühe gegeben, dass Sie sie überleben.“
Er sah auf den Arm.
„Frau Mu, das Ding im Spalt hat an Ihrem Arm gezogen. Sie haben gesagt, es hätte ihn gekriegt. Und dann ist meine Mutter dazwischengegangen.“
Er sah auf.
„Was, wenn es ihn tatsächlich gekriegt hat?“
Es war sehr still im Westflügel.
„Was?“, sagte Song.
„Was, wenn in diesem Arm etwas ist, das da nicht hingehört, und die Formation ist nicht die Bremse, sondern der Deckel?“
[Das ist eine Möglichkeit, und ich kann sie nicht ausschließen.]
[Ich kann dir sagen, dass ich in dem Arm nichts Fremdes messe. Ich kann dir nicht sagen, dass da nichts ist, denn ich messe durch dich, und du siehst Strukturen, keine Absichten.]
[Deshalb: Zwölf ja. Zwei nein.]
„Ich mache Folgendes“, sagte Gu Tian.
Er sagte es zu Mu Qingzhao, nicht zum System.
„Ich löse die zwölf. Neun im Unterarm, drei am Ellenbogen. Das sind die, die nur Kapazität binden, und ich verstehe, was sie tun.“
„Die zwei in der Schulter lasse ich.“
„Warum?“
„Weil sie in Ihren Ursprungsboden gehen und weil ich nicht weiß, ob sie etwas herausnehmen oder etwas hineinschreiben.“ Er sah sie an. „Frau Mu, wenn ich sie trenne und sie schreiben etwas hinein, das Ihren Boden zusammenhält, dann sind Sie in vier Sekunden keine Kultivatorin mehr.“
„Und wenn Sie sie lassen?“
„Dann kriegen Sie ungefähr — ich schätze — zwei Drittel zurück. Der Arm geht wieder hoch. Er wird nicht so stark wie 2119.“
„Und bei Aura?“
Gu Tian sah noch einmal hin.
„Das brennende Gefühl kommt von den drei am Ellenbogen. Die gehen weg.“
„Zwei Drittel“, sagte Mu Qingzhao.
„Ungefähr.“
Sie sah auf ihren Arm.
„Junger Herr, ich habe elf Jahre lang mit einem Drittel gearbeitet.“
„Ich weiß.“
„Ich habe am Montag mit einem Drittel drei Männer getötet.“
„Ich weiß.“
Mu Qingzhao sah auf.
„Machen Sie die zwölf. Und wenn Sie in fünf Jahren wissen, was die anderen zwei tun, dann kommen Sie wieder.“
„Und wenn ich es nie weiß?“
„Dann komme ich mit zwei Dritteln aus“, sagte Mu Qingzhao, „und das ist eine bessere Rente, als ich erwartet habe.“
Sie brauchten anderthalb Stunden.
Es war die feinste Arbeit, die Gu Tian in zwei Leben gemacht hatte — feiner als der kranke Kern, weil dort ein Portal am Ende gewesen war und hier ein Mensch saß, der wach war und zusah.
Er machte es so:
Song zuerst.
Sie legte für jeden Anker eine dünne Schicht Lebens-Qi neben die Stelle — nicht darauf, sondern daneben, so wie er es am siebzehnten März bei ihren eigenen gerissenen Kanälen gemacht hatte. Sie hatte es sich abgeschaut, und sie machte es besser als er.
„Warum?“, fragte Mu Qingzhao beim Dritten.
„Weil die Anker in Ihren Meridianknoten sitzen“, sagte Song. „Wenn er sie herausschneidet, bleibt ein Loch, und ein Meridianknoten mit einem Loch ist unangenehmer als eine Bremse.“
„Ich mache eine Schiene daneben. Wenn er trennt, wächst der Knoten in die Schiene.“
„Wie lange dauert das?“
„Bei Ihnen? Neun Tage.“
Dann Gu Tian.
Er benutzte nicht das Jian. Für Anker von einem Millimeter Durchmesser war eine Klinge das falsche Werkzeug, und das war eine Erkenntnis, die ihm ungefähr zehn Minuten Nachdenken gekostet hatte.
Er benutzte den Finger.
Die Ursprungstrennung war keine Schärfe. Das war der Punkt, den er in vier Wochen langsam begriffen hatte: Sie trennte keine Materie, sondern Verbindungen, und Verbindungen haben keine Dicke. Eine Klinge war praktisch, weil man mit ihr genau zielen konnte.
Bei einem Millimeter war ein Finger genauer.
Er legte die Fingerspitze auf den ersten Anker im Unterarm.
„Es wird nicht wehtun“, sagte er. „Wahrscheinlich.“
„Junger Herr, ich habe elf Jahre —“
„Ich weiß.“
Er trennte.
Mu Qingzhao sagte nichts.
Sie sagte bei keinem der zwölf etwas, und Gu Tian merkte erst beim siebten, dass sie ihre linke Hand um die Tischkante gelegt hatte und das Holz eindrückte.
Beim neunten Anker wurde etwas anders.
Der Kreis, der über ihrem Arm lag, hatte bis dahin gehalten — zwölf Anker, dreizehn, vierzehn Verbindungen, ein geschlossenes System. Beim neunten fehlte ihm ein Viertel der Zuflüsse, und die Last verteilte sich um.
„Ich muss anhalten“, sagte Gu Tian.
„Warum?“
„Weil er staut.“
Er sah es sehr genau, weil er es schon einmal gesehen hatte, in einem Steinloch, in seiner ersten Nacht.
„Es ist derselbe Aufbau. Zufluss, Last, Spannung, Rückfluss. Ich habe jetzt neun Zuflüsse weggenommen und der Rückfluss trägt die ganze Last.“
„Und?“
„Und wenn ich einfach weitermache, zerreißt er sich selbst.“ Gu Tian sah auf. „Das ist genau, was ich am zwölften März mit einem Gitter gemacht habe. Da wollte ich, dass es zerreißt.“
„Und hier?“
„Hier hängt er an ihrem Arm.“
[Nimm die drei am Ellenbogen zuerst.]
„Die sind tiefer.“
[Ja. Und sie sind die Spannung. Wenn du die Spannung wegnimmst, bevor du die letzten Zuflüsse trennst, fällt der Kreis in sich zusammen, statt zu reißen.]
„Woher weißt du das?“
[Weil du mir vor vier Wochen erklärt hast, wie das Gitter in Zelle sieben funktioniert, und weil ich zugehört habe.]
Gu Tian hielt einen Moment an.
„Danke.“
[Es ist deine eigene Analyse. Ich habe sie nur aufgehoben.]
Er nahm die drei am Ellenbogen.
Sie waren schwieriger, weil sie durch die Meridiane hindurch bis in den Knochen gingen und weil Song für jeden davon zwanzig Sekunden vorbereiten musste.
Beim dritten machte Mu Qingzhao ein Geräusch.
Es war das Einzige in anderthalb Stunden.
Und dann fiel der Kreis zusammen.
Es war unspektakulär.
Das weiße Netz über Mu Qingzhaos rechtem Arm, das seit elf Jahren dort lag und nichts tat außer zu laufen, hörte auf zu laufen. Die verbliebenen drei Anker im Unterarm lösten sich von selbst, weil nichts mehr an ihnen zog.
Zwei blieben.
Sie saßen in der Schulter, zwei winzige Punkte, und sie hingen jetzt an nichts mehr — zwei Enden eines Systems, das es nicht mehr gab.
Gu Tian sah sie lange an.
[Nicht.]
„Ich mache nichts.“
[Du hast dreißig Sekunden lang hingesehen.]
„Ich schaue sie mir an, damit ich sie wiedererkenne.“
Er schloss die Dao-Sicht.
Der goldene Ring wurde wieder schmal, und Gu Tian merkte in derselben Sekunde, dass er Kopfschmerzen hatte — nicht schlimm, aber deutlich, ein Druck hinter den Augen, wie nach einem langen Tag am Pult.
[Anderthalb Stunden vollständig geöffnete Dao-Sicht auf einer komplexen Gesetzesstruktur. Das ist erheblich. Trink etwas und schlaf heute Nacht.]
„Ist das ein Schaden?“
[Nein. Es ist Belastung, wie bei jedem Organ. Sie geht weg.]
Mu Qingzhao hob den Arm.
Sie tat es vorsichtig, wie jemand, der eine Tür aufmacht, hinter der etwas stehen könnte.
Schulterhöhe.
Sie hielt an.
Dann ging sie weiter.
Der Arm ging bis über den Kopf.
Sie sagte eine ganze Weile nichts.
Dann drehte sie das Handgelenk, was elf Jahre lang nur bis zur Hälfte gegangen war, und drehte es ganz, und dann machte sie eine Bewegung, die Gu Tian nicht kannte und die aus einer Schwertform stammte, und ihre Hand ging in einem Bogen über die Schulter und hinunter.
Und dann setzte sie sich wieder hin.
„Zwei Drittel“, sagte sie.
„Vielleicht auch mehr.“
„Nein. Zwei Drittel.“ Sie sah auf ihre Hand. „Ich merke, wo es aufhört. Da oben ist noch etwas.“
„Die zwei in der Schulter.“
„Ja.“
Sie ließ die Hand sinken.
„Das ist mehr, als ich in elf Jahren gehabt habe, junger Herr.“
Song packte den Kasten zusammen.
„Neun Tage“, sagte sie. „Sie belasten den Arm neun Tage lang nicht. Kein Schwert, keine Gewichte, kein Training, kein Aufstützen.“
„Frau Song —“
„Frau Mu, ich habe zwölf Schienen gelegt und jede einzelne davon reißt, wenn Sie in den nächsten neun Tagen einen Speer heben.“ Song schloss den Kasten. „Ich sage das nicht als Bitte.“
Mu Qingzhao sah sie an.
„Sie sind einundzwanzig.“
„Ja.“
„Und Sie reden mit mir wie Chen Ruolan.“
„Frau Chen hat mir am siebzehnten März gesagt, dass ich nach Reihenfolge heile und nicht nach Lautstärke“, sagte Song. „Sie sind gerade die Lauteste.“
Mu Qingzhao lachte.
Es war das erste Mal, dass irgendjemand im Palast sie lachen hörte, und Fang Xiuying, die zufällig auf dem Gang war, kam herein und fragte, was los sei.
Später, als Mu Qingzhao gegangen war, saßen Gu Tian und Song noch in dem Raum.
„Du hast Kopfschmerzen“, sagte sie.
„Ja.“
„Ich sehe es an deinen Augen.“ Sie kam um den Tisch. „Nicht an dem Ring. An dem Rest.“
Sie legte ihm die Hände an die Schläfen, und Gu Tian ließ es geschehen und stellte fest, dass er das vor vier Wochen nicht getan hätte.
„Song.“
„Hm.“
„Wie viel hast du davon verstanden?“
„Alles“, sagte sie. „Und nichts.“
Sie ließ die Hände liegen.
„Ich habe verstanden, was du gemacht hast. Ich habe nicht verstanden, wer so etwas macht.“
Gu Tian sah aus dem Fenster.
„Es waren zwei am Spalt“, sagte er.
„Ja.“
„Und eine davon war meine Mutter.“
„Ah Tian —“
„Ich sage nicht, dass sie es war.“ Er drehte sich um. „Song, ich sage: Ich habe heute anderthalb Stunden lang eine Formation angesehen, die sehr ordentlich gearbeitet war. So ordentlich, dass eine Frau sie elf Jahre lang getragen hat, ohne dass ein einziger Heiler etwas gefunden hat.“
„Und jemand hat sich Mühe gegeben, dass sie sie überlebt.“
„Und ich weiß nicht, ob das eine gute oder eine schreckliche Nachricht ist.“
Song ließ die Hände sinken.
„Es gibt eine dritte Möglichkeit“, sagte sie.
„Welche?“
„Dass sie es war und dass es keine Bremse war.“
Gu Tian sah sie an.
„Sondern?“
„Ein Verband“, sagte Song Meifeng. „Ah Tian, ich lege seit sechs Jahren Verbände. Wenn ich jemandem einen Arm abbinde, sieht das für einen Außenstehenden aus wie eine Fessel.“
„Und wenn ich es gut mache, merkt der Patient elf Jahre lang nichts, außer dass der Arm nicht ganz hochgeht.“
Sie sah ihn an.
„Was, wenn deine Mutter an diesem Spalt einer Frau, an der etwas gezogen hat, den Arm abgebunden hat — und keine Zeit hatte, es hinterher wieder abzunehmen?“
Gu Tian saß sehr lange still.
„Dann sind die zwei in der Schulter das Wichtige“, sagte er.
„Ja.“
„Und ich habe sie heute nicht angefasst.“
„Ja“, sagte Song. „Und das war richtig.“
Sie gingen um Mitternacht durch den Zentralhof.
Es brannte Licht in vier Fenstern des Ostflügels, was seit vier Wochen die größte Veränderung an diesem Ort war, und aus einem davon kam Streit: Mo Qing und Mo Yan über eine Wachschicht.
Vom Dach der großen Halle kam ein Schnauben.
»Sie sind laut.«
„Ja.“
»Sag ihnen, sie sollen leise sein.«
„Nein.“
»Warum nicht?«
„Weil ich vier Wochen lang allein hier gestanden habe“, sagte Gu Tian.
Der Chaos-Drache schwieg eine Weile.
»…hm«, sagte sie.
Und legte den Kopf wieder ab.
Am Tor stand jemand.
Es war 00:14, und am Haupttor des Gu-Clans des Ewigen Dao stand ein Mann mit einem Koffer und sah durch den geöffneten Torbogen auf zwölf Höfe.
Er war einundsechzig und hatte einen Mantel an, der zu warm war für April.
Gu Tian blieb stehen.
„Herr Gu?“
Gu Zhong drehte sich um.
„Junger Herr. Ich habe Sie nicht kommen hören.“
„Sie stehen seit —“
„Ungefähr zehn Minuten.“ Gu Zhong stellte den Koffer ab. „Ich habe heute Nachmittag noch einmal meine Wohnung in Songjiang geräumt, und auf dem Rückweg habe ich am Tor gestanden und nachgerechnet.“
„Was?“
„Wie viele Menschen hier wohnen.“ Der alte Mann sah über die Höfe. „Vierzehn.“
„Ja.“
„Und wie viele Zimmer es sind.“
„Fünftausendzweihundert.“
„Ja“, sagte Gu Zhong. „Junger Herr, das ist ein Verhältnis von eins zu dreihundertsiebzehn.“
Er hob den Koffer wieder auf.
„Ich habe neun Tage gesagt. Es werden sieben.“