Sie kam am Dreiundzwanzigsten.
Es hatte zwei Tage länger gedauert, weil Song noch drei Schichten in der Prüfstelle abarbeiten musste und weil Gu Tian in dieser Zeit im System-Shop Dinge gekauft hatte, über die er nicht sprechen wollte.
Sie kam mit dem Bus bis Xiaokunshan und dann sechs Kilometer zu Fuß, weil es keine Straße gab, und die letzten zwei Kilometer gingen über ein Grasland, auf dem seit vierzig Jahren nichts gewachsen war und auf dem inzwischen etwas wuchs.
Sie blieb ungefähr dreihundert Meter vor dem Tor stehen.
Gu Tian sah sie von der Mauer aus kommen und ging hinunter, und als er ankam, stand sie immer noch an derselben Stelle.
„Ah Tian.“
„Ja.“
„Das ist —“ Sie sah an der Mauer hoch. „Wie groß?“
„Fünftausendzweihundert.“
„Menschen?“
„Ja.“
Song sah auf das offene Tor, auf die Wege aus grauem Stein, auf die Laternen, die um diese Zeit von selbst angingen, auf die zwölf Höfe dahinter und auf die Reihen von Wohnhäusern, in denen kein Licht brannte.
„Und wie viele wohnen hier?“
„Einer.“
Sie sah ihn an.
„Ah Tian, das ist das Traurigste, was ich je gesehen habe.“
„Ja“, sagte Gu Tian. „Das war auch mein erster Gedanke.“
Er zeigte es ihr, weil sie darum bat.
Sie brauchten anderthalb Stunden, und es war die erste Führung durch den Gu-Clan des Ewigen Dao, und Gu Tian merkte während dieser anderthalb Stunden, wie sehr er darauf gewartet hatte, jemandem etwas zeigen zu können.
Er zeigte ihr den Ostflügel, in dem einundvierzig Wohnhäuser standen.
Er zeigte ihr die Küche, die für dreihundert Portionen gebaut war und in der er seit elf Tagen ausschließlich Nudeln kochte.
Er zeigte ihr den Dao-Schriftenpavillon und den Sockel mit der flachen Steinscheibe und erklärte, was sie tat, und Song hörte zu und stellte eine einzige Frage — „Und wenn jemand eine Wurzel hat, die nichts taugt?“ — und war mit der Antwort zufrieden.
Und er zeigte ihr den Speisesaal.
Sie blieb in der Tür stehen, genau wie er in der ersten Nacht.
Zwölf Tische. Je fünfzehn Meter. Zwei Reihen. Ein Querstisch am Kopfende. Lampen an allen Wänden, alle brennend, für niemanden.
„Wie lange saßen Sie hier allein?“, fragte sie.
„Zehn Tage.“
„Nein.“ Sie sah ihn an. „Ich meine: in der ersten Nacht. Wie lange?“
Gu Tian sagte einen Moment nichts.
„Ungefähr drei Minuten“, sagte er dann. „Dann ist ein Drache gekommen und hat mich unterbrochen.“
„Ein was?“
Xingchen war ausgesprochen unhöflich.
Sie lag auf dem Dach der großen Halle, in drei Windungen, und öffnete ein goldenes Auge, als sie in den Hof traten.
»Du hast jemanden mitgebracht.«
„Ja.“
»Ein Weib.«
„Sag das nicht.“
»Warum nicht? Sie ist eins.«
„Weil es in dieser Sprache herablassend klingt.“
Ein zweites Auge ging auf.
»Bei mir klingt alles herablassend. Ich bin ein Drache.«
Song Meifeng stand im Hof, ungefähr elf Meter unter einem Kopf, der größer war als sie, und sah nach oben, und Gu Tian bemerkte mit einiger Bewunderung, dass sie nicht zurückwich.
„Sie hört sie auch?“, fragte er.
»Ich rede mit ihr, nicht mit dir. Frag nicht so dumm.«
„Guten Abend“, sagte Song.
Xingchen hob den Kopf.
Sie sah Song Meifeng ungefähr fünf Sekunden lang an, und die langen Barteln kräuselten sich in der Luft, und dann sagte sie in einem völlig veränderten Ton:
»Oh.«
„Was?“, sagte Gu Tian.
»Sie riecht nach Wurzeln.«
„Sie hat eine Wurzel.“
»Nein, du Holzkopf. Sie riecht nach Wurzeln.« Der Kopf kam tiefer. »Wie ein Wald, unter dem etwas sehr Altes liegt. Ich habe das zweimal gerochen und beide Male war es kein Mensch.«
Sie zog den Kopf zurück und legte ihn auf den eigenen Schwanz.
»Sie darf bleiben.«
„Das ist nicht deine Entscheidung.“
»Es ist mein Dach.«
Sie aßen im Speisesaal.
Gu Tian hatte ursprünglich vorgehabt, im kleinen Nebenraum zu essen, in dem er seit elf Tagen aß, weil das weniger absurd war. Song bestand auf dem großen Saal.
„Warum?“
„Weil ich sehen will, wie es aussieht, wenn zwei Leute an einem Tisch für hundert sitzen.“
„Es sieht lächerlich aus.“
„Ja“, sagte Song. „Aber es sieht weniger lächerlich aus als einer.“
Sie setzten sich in die Mitte des dritten Tisches — Gu Tian setzte sich dorthin, ohne nachzudenken, und Song setzte sich ihm gegenüber, und es dauerte ungefähr zwanzig Sekunden, bis ihm auffiel, dass er sich exakt an die Stelle gesetzt hatte, an der er in der ersten Nacht geweint hatte.
Er sagte nichts dazu.
Es gab Nudeln.
„Sie können wirklich nur das“, stellte Song fest.
„Ich habe elf Jahre lang in einem Bürogebäude gegessen.“
„Das ist keine Entschuldigung, das ist eine Diagnose.“
Sie aß trotzdem zwei Portionen und sagte dabei, dass es objektiv nicht schlecht sei, nur sehr, sehr immer dasselbe.
Und dann, irgendwann zwischen dem Ende des Essens und dem Punkt, an dem beide gemerkt hatten, dass keiner von ihnen aufstehen wollte, erzählte sie es.
„Sie heißt Sheilan.“
Gu Tian legte die Stäbchen hin.
„Sie ist Elfin. Nicht Halbelfin — ganz. Und bevor Sie fragen: Ja, es gibt Elfen. Es gibt ungefähr vierhundert auf diesem Planeten, die meisten wissen selbst nicht, was sie sind, und die Vereinigung führt sie als Sonderabstammung Kategorie zwei, was ein Wort ist, das jemand erfunden hat, um nicht Elf schreiben zu müssen.“
„Mein Vater hieß Song Jian. Er war Mensch. Er ist gegangen, als ich acht war, und ich weiß bis heute nicht, ob er gegangen ist oder ob ihm etwas passiert ist, weil meine Mutter darüber nie geredet hat.“
Sie drehte den Becher in den Händen.
„Sie hat mich allein großgezogen. In Songjiang, in einer Wohnung mit zwei Zimmern, über einer Wäscherei. Sie hat in einem Kräuterladen gearbeitet und mir jeden Abend dieselbe Geschichte erzählt.“
„Die vom Baum.“
„Die vom Baum.“ Song nickte. „Und ich habe gedacht, es ist ein Märchen, weil sie es wie ein Märchen erzählt hat. Immer dieselben Worte, immer derselbe Rhythmus. Ich kann es heute noch auswendig.“
Sie sah hoch.
„Ich habe erst am Siebzehnten verstanden, warum sie es immer mit denselben Worten erzählt hat.“
„Warum?“
„Weil man etwas, das man weitergeben muss, nicht neu formuliert.“
„Am vierzehnten Juni 2123 ist sie nicht nach Hause gekommen“, sagte Song.
„Ich war vierzehn. Sie hatte Spätschicht, sie kam sonst um halb neun, und um elf habe ich die Polizei gerufen, und die Polizei hat gesagt, ich soll bis zum nächsten Morgen warten.“
„Sie ist nicht gegangen. Ihre Sachen waren da. Ihr Geld war da. Der Topf stand auf dem Herd, sie hatte für den nächsten Tag vorgekocht.“
„Es gab keine Spuren, es gab keine Zeugen, es gab keine Aufnahmen — auf der Zhongshan-Straße ist an dem Abend eine Kamera ausgefallen, das ist alles, und die Polizei hat das für Zufall gehalten.“
„Ich habe es zwei Jahre lang nicht für Zufall gehalten. Dann habe ich aufgehört, weil man das irgendwann muss.“
Sie stellte den Becher hin.
„Und dann, am siebzehnten März, sagt eine Stimme in meinem Kopf, dass auf meiner Wurzel ein Siegel liegt, das jemand gesetzt hat, der die Wurzel gekannt hat.“
Sie sah ihn an.
„Ah Tian, es gibt genau einen Menschen, der meine Wurzel gekannt haben könnte.“
Gu Tian sagte lange nichts.
„Was ist die Frage?“, fragte er dann.
„Was?“
„Sie haben am Einundzwanzigsten gesagt, Sie müssen mich etwas fragen. Sie haben es seit drei Tagen mit sich herumgetragen.“ Er sah sie an. „Das war nicht die Geschichte. Die Geschichte war der Anlauf.“
Song lachte kurz und ohne Freude.
„Sie sind wirklich sehr anstrengend.“
„Ich weiß.“
Sie holte Luft.
„Die Frage ist: Werden Sie sie suchen?“
Es wurde sehr still in einem Saal mit zwölf Tischen.
„Ich frage nicht, ob Sie mir helfen“, sagte Song schnell. „Das wäre unfair, Sie kennen mich seit sechs Tagen. Ich frage, ob Sie sie suchen werden.“
„Warum ist das die Frage?“
„Weil ich am Siebzehnten etwas gesehen habe.“
Sie beugte sich vor.
„Ich habe gesehen, wie Sie im Kreis standen und einen Portalkern gereinigt haben, und ich habe daneben gekniet und einem Mann die Hand gehalten, und dabei habe ich verstanden, was Sie sind.“
„Sie sind jemand, der Dinge tut, die andere für unmöglich halten. Nicht weil Sie mutig sind — weil Sie nicht wissen, wo die Grenze ist, und weil Sie sie deshalb nicht respektieren.“
„Und ich habe seit sieben Jahren eine Mutter, die nach allen Regeln, die ich kenne, nicht mehr zu finden ist.“
Sie sah ihn an.
„Ich möchte wissen, ob Sie einer von den Leuten sind, die irgendwann sagen. Weil ich das nicht noch mal aushalte.“
Gu Tian saß eine Weile still.
Dann sagte er: „Nein.“
Song erstarrte.
„Nein, ich bin nicht einer von den Leuten, die irgendwann sagen“, sagte Gu Tian. „Und ja, ich werde sie suchen.“
„Sie kennen mich seit sechs Tagen.“
„Ich weiß.“
„Warum?“
„Aus drei Gründen, und ich sage sie Ihnen alle drei, weil ich nicht möchte, dass Sie den falschen für den wichtigsten halten.“
Er hob einen Finger.
„Erstens: Weil meine eigene Mutter seit elf Jahren tot ist, außer dass sie es vielleicht nicht ist.“
Song sah auf.
„Das habe ich niemandem erzählt“, sagte Gu Tian. „In der Familie, aus der ich komme, wurde 2119 bekanntgegeben, dass meine Mutter gestorben ist. Es gab eine Tafel und eine Zeremonie. Vier Tage bevor ich zu Ihnen in die Prüfstelle gekommen bin, habe ich in einem Saal vor zweihundert Leuten ihren Namen gesagt, und der Mann, der die Todesnachricht damals verkündet hat, hat dabei für eine Zehntelsekunde sein Qi verloren.“
„Ich weiß seitdem, dass da etwas ist. Ich habe es nicht weiterverfolgt, weil ich eine Wurzel und ein Haus und ein Team hatte, und weil das ein sehr guter Grund ist, um etwas nicht weiterzuverfolgen, und weil ich damit anfangen wollte, sobald es passt.“
Er sah sie an.
„Sie haben mich gerade daran erinnert, dass ich einundvierzig Jahre lang gewartet habe, bis es passt.“
„Zweitens“, sagte er.
Er hob den zweiten Finger.
„Weil das, was Ihre Mutter Ihnen erzählt hat, kein Märchen war. Und weil eine Frau, die ihrer Tochter jeden Abend mit denselben Worten erzählt, dass ein Mensch aus dem Chaos kommen wird, entweder etwas wusste oder von jemandem geschickt worden war.“
„Und in beiden Fällen ist sie am vierzehnten Juni 2123 nicht verschwunden, weil sie Pech hatte.“
Song wurde sehr blass.
„Das habe ich —“
„Sie haben es gedacht. Sie haben es sich nur nicht gesagt, weil man das nicht aushält, wenn man vierzehn ist.“
„Und drittens.“
Er hob die Hand nicht mehr.
„Weil ich in diesem Saal sitze und weil das hier zwölf Tische sind.“
Song sah ihn an, ohne zu verstehen.
„Als ich gestorben bin“, sagte Gu Tian, „in meinem ersten Leben, auf einem Fußboden, mit einer Maschine, die auf eine Kostenfreigabe gewartet hat — da habe ich in den letzten dreißig Sekunden nicht an meine Arbeit gedacht und nicht an Rache und nicht an irgendwelche Ziele.“
„Ich habe an ein Haus gedacht. Und an einen langen Tisch. Und daran, dass Leute daran sitzen und reden und dass jemand über etwas lacht, das gar nicht so lustig ist.“
Er sah in den leeren Saal.
„Das System hat mir das hier gebaut, weil ich es mir in dieser halben Minute gewünscht habe. Ich habe zwölf Tische bekommen. Ich habe seit elf Tagen niemanden, der daran sitzt.“
Er sah sie wieder an.
„Und dann kommt jemand her und erzählt mir, dass ihre Mutter seit sieben Jahren weg ist und dass niemand sie sucht.“
„Song. Ich baue hier keinen Clan, weil ich Macht will. Ich habe Macht. Sie ist mir in fünf Tagen in den Schoß gefallen und ich habe nichts dafür getan.“
„Ich baue ihn, weil ich es nicht ertrage, wenn Leute verschwinden und niemand hinterhergeht.“
Song Meifeng saß sehr lange still.
Dann wischte sie sich mit dem Handrücken übers Gesicht, sehr schnell, und sagte: „Verdammt.“
„Song —“
„Nein, sagen Sie nichts. Ich brauche eine Minute.“
Er sagte nichts.
Sie brauchte ungefähr zwei.
„Gut“, sagte sie dann. „Dann habe ich noch eine Frage, und die ist praktischer.“
„Ja?“
„Haben Sie hier eine Heilhalle?“
„Nein.“
„Warum nicht?“
„Weil ich keine Heiler habe.“
„Sie haben eine Wurzel-Ursprungshalle, einen Schriftenpavillon und einen Speisesaal für tausend Leute“, sagte Song. „Und keine Heilhalle.“
„Ja.“
„Ah Tian, das ist eine sehr aufschlussreiche Prioritätenliste.“
„Ich weiß.“
Sie stand auf und ging ein paar Schritte am Tisch entlang.
„Ich habe in Songjiang gekündigt“, sagte sie. „Vorgestern. Weil ich jetzt bei Nightfall bin und weil man nicht beides machen kann.“
„Ich weiß.“
„Ich wohne in einer Wohnung, die meiner Mutter gehört hat und die ich seit sieben Jahren allein bezahle, und ich fahre von dort jeden Tag anderthalb Stunden zu einem Treffpunkt, der nördlich von hier liegt.“
Sie blieb stehen.
„Und Sie haben fünftausendzweihundert leere Zimmer.“
Gu Tian stand ebenfalls auf.
„Song, ich möchte, dass eines sehr klar ist.“
„Ich höre.“
„Wenn Sie hier einziehen, ziehen Sie in ein Haus ein und nicht in einen Clan. Das sind zwei verschiedene Dinge, und ich vermische sie nicht.“
„Ein Zimmer heißt: Sie wohnen hier. Sie kommen und gehen, wie Sie wollen, Sie schulden mir nichts, Sie stehen in keiner Liste, Sie bekommen keinen Clan-Segen und keinen Rang, und wenn Sie in vier Monaten wieder ausziehen wollen, tragen Sie Ihre Sachen raus und niemand hält Sie auf.“
„Und wenn Sie irgendwann in den Clan wollen — falls überhaupt —, dann werden Sie das selbst sagen. Ich werde Sie nicht fragen. Nie.“
Song sah ihn an.
„Warum nicht?“
„Weil ich in einem Haus aufgewachsen bin, in dem Zugehörigkeit etwas war, das man einem gibt und wieder nimmt“, sagte Gu Tian. „Und weil ich am neunten März dieses Jahres auf einem Tisch gelegen habe, weil dreihundert Leute wichtiger waren als einer.“
„Ich mache das nicht nach. Nicht einmal in der freundlichen Version.“
Song schwieg.
„Und außerdem“, sagte Gu Tian, „bekommen Sie damit ein sehr großes Problem.“
„Welches?“
„Es gibt hier keine Heilhalle, und die Küche kann nur Nudeln.“
Song Meifeng lachte.
Es war das erste Mal an diesem Abend, dass sie richtig lachte, und es hallte in einem Saal mit zwölf Tischen, und Gu Tian merkte, dass er das Geräusch sehr genau in Erinnerung behielt.
„Ich nehme das Zimmer“, sagte sie.
„Sicher?“
„Nein. Aber ich habe am Siebzehnten gelernt, dass ich Dinge tue, ohne zu wissen, wo die Grenze ist, und dass mir das offenbar liegt.“
Sie sah sich um.
„Und ich baue Ihnen eine Heilhalle. Nicht heute. Aber ich mache eine Liste, und die Liste wird lang, und Sie werden sich beschweren.“
„Vermutlich.“
[Verzeihung.]
„Nicht jetzt.“
[Doch, jetzt. Es ist relevant.]
[MEILENSTEIN: Erste dauerhafte Bewohnerin.]
[Der Palast des Ewigen Dao ist seit elf Tagen ein Gebäude. Er ist ab jetzt ein bewohnter Ort. Das ist strukturell nicht dasselbe.]
[Freigeschaltet: Heilhalle — Grundkern.] [Standort wählbar. Enthält: Grundausstattung für Wundversorgung, drei Reinigungsbecken, ein Regenerationsbett, Basisschriften Heilkunde.]
[Hinweis: Der Grundkern ist an das Gebäude gebunden, nicht an eine Person. Er gehört dem Ort. Wer immer hier heilt, kann ihn benutzen.]
Gu Tian sagte es ihr.
Song stand mitten im Speisesaal und sah ihn an.
„Das ist gerade passiert?“
„Ja.“
„Weil ich gesagt habe, dass ich hier wohne?“
„Ja.“
„Ah Tian, ich habe noch nicht mal eine Tasche mitgebracht.“
[Das ist irrelevant. Sie haben es entschieden.]
Song legte beide Hände aufs Gesicht.
„Das ist das unheimlichste System, von dem ich je gehört habe.“
[Danke.]
„Das war kein Kompliment.“
[Ich nehme, was ich bekomme.]
Er brachte sie in den Ostflügel, weil dort die Häuser kleiner waren und weil ihm klar war, dass niemand allein in einem Gebäude für vierzig Personen schlafen wollte.
Sie suchte sich das dritte von links aus, ohne besonderen Grund, außer dass es nach Osten ging.
„Meine Mutter hatte auch ein Fenster nach Osten“, sagte sie.
Sie standen einen Moment in der Tür.
Dann fiel Gu Tian etwas ein.
„Warten Sie.“
Er ging und kam nach vier Minuten zurück und hatte das Ei dabei.
„Ich habe es im System Space gelassen“, sagte er. „Seit sechs Tagen. Ich hatte keine Ahnung, was ich damit machen soll.“
Er stellte es auf den Tisch am Fenster.
Es war mattweiß, zwei Fäuste groß, mit einem sehr langsamen bläulichen Muster.
„Warum bringen Sie es hierher?“
„Weil es am Siebzehnten heller geworden ist, als Sie es angefasst haben.“
„Das war eine Sekunde.“
„Ja.“ Gu Tian trat einen Schritt zurück. „Und weil ich nichts anderes habe, was ich Ihnen zum Einzug schenken könnte, außer Nudeln.“
Song sah ihn an.
Dann sah sie das Ei an.
Dann sagte sie: „Das ist ein sehr merkwürdiges Geschenk.“
„Ja.“
„Und es ist das beste, das ich seit sieben Jahren bekommen habe.“
„Das“, sagte Gu Tian, „ist eine ziemlich traurige Aussage über Ihre letzten sieben Jahre.“
„Sagt der Mann mit zwölf Tischen.“
Sie standen noch einen Moment.
„Gute Nacht, Ah Tian.“
„Gute Nacht.“
Er ging.
Song schloss die Tür und blieb einen Moment mit dem Rücken daran stehen, in einem Zimmer, in dem noch nie jemand gewohnt hatte, mit einem Fenster nach Osten und einer Matte und einem Tisch.
Dann ging sie zum Tisch und sah auf das Ei.
Es lag da. Mattweiß, kalt, mit einem Muster, das sich sehr langsam bewegte.
„Also“, sagte Song Meifeng leise, „du und ich, was?“
Sie streckte die Hand aus und ließ sie einen Zentimeter darüber schweben, ohne es zu berühren.
Und das Ei drehte sich.
Es war eine sehr kleine Bewegung. Es rollte ungefähr einen Zentimeter auf dem Tisch, ohne dass irgendetwas es anstieß, und blieb dann wieder liegen.
Es hatte sich zu ihr gedreht.