Gu Tian kam zurück, als jemand ihn an der Jacke schüttelte.
„— hört ihr mich? Chefin, der macht die Augen auf, der macht —“
„Lu. Loslassen.“
Lu Chen ließ los.
Gu Tian stand. Das war das Erste, was er registrierte: Er war nicht umgefallen. Sein Körper hatte acht Sekunden lang exakt so dagestanden, wie er ihn verlassen hatte, mit dem Gewicht auf dem linken Fuß, und das war auf eine schwer benennbare Weise unangenehmer, als umgefallen zu sein.
Drei Meter weiter kniete Chen Ruolan neben Song, die auf dem Waldboden lag.
„Song.“
„Ich bin wach.“ Song setzte sich auf, viel zu schnell, und hielt sich sofort den Kopf. „Ich bin wach, ich bin wach. Frau Chen, ich bin nicht ohnmächtig gewesen.“
„Sie lagen acht Sekunden lang mit offenen Augen im Laub.“
„Ja.“ Song sah zu Gu Tian. „Das ist korrekt.“
„Was war das?“, sagte Chen Ruolan.
Sie stand auf und drehte sich um, und ihr Blick ging von Song zu Gu Tian und blieb dort.
„Ich habe zwei Leute, die gleichzeitig ausfallen, in genau der Sekunde, in der ein D-Tor sich über einen halben Berghang legt. Ich brauche darauf jetzt eine Antwort, und zwar eine kurze.“
Gu Tian sah kurz zu Song.
Sie sah zurück, und in dem Blick lag eine Frage, und er beantwortete sie mit einem einzigen kleinen Kopfnicken: Ihre Entscheidung. Nicht meine.
„Unsere Wurzeln haben aufeinander reagiert“, sagte Song. „Meine und seine. Es ist keine Technik und keiner von uns hat es ausgelöst. Es passiert, wenn wir zu nah beieinander sind und die Umgebung sich stark verändert.“
„Wie nah?“
„Drei Meter. Beim ersten Mal in der Prüfstelle waren es fünf.“
„Es ist also schon einmal passiert.“
„Ja. Schwächer.“
Chen Ruolan sah sie an.
„Ist es gefährlich?“
„Für uns beide, wenn wir es absichtlich verstärken“, sagte Gu Tian. „Für andere nicht. Wir haben vorhin vereinbart, dass wir es nicht verstärken.“
„Vorhin waren Sie acht Sekunden bewusstlos.“
„Es war länger, als es ausgesehen hat.“
Chen Ruolan öffnete den Mund, schloss ihn wieder und rieb sich mit dem Handrücken über die Stirn.
„Ich schreibe das heute Abend auf“, sagte sie. „Wenn ich einen heutigen Abend habe. Jetzt: Können Sie beide arbeiten?“
„Ja.“
„Ja.“
„Dann später.“
Luo Shuang hatte während des ganzen Wortwechsels nicht aufgesehen.
Sie saß im Laub, drei Geräte um sich herum, die Handflächen auf dem Boden, und Gu Tian brauchte einen Moment, um zu verstehen, was sie tat: Sie fühlte.
„Frau Luo.“
„Nicht jetzt.“
Sie hob die Hände, legte sie zwanzig Zentimeter weiter wieder auf und schloss die Augen.
„Nicht jetzt, nicht jetzt, nicht —“ Sie riss die Augen auf. „Frau Chen.“
„Ja?“
„Wir sind nicht in einem Portalraum.“
Stille.
„Erklären Sie das.“
Luo Shuang stand auf, viel zu hastig, und griff nach dem größten der drei Geräte.
„Ein D-Tor hat einen Innenraum. Der Innenraum ist begrenzt, meistens ein bis vier Quadratkilometer, und er ist abgeschlossen — er hat einen Rand, an dem die Weltstruktur endet, und wenn man dagegenläuft, ist da eine Wand.“ Sie sprach schneller. „Der Innenraum ist nicht dasselbe wie die Erde. Er ist ein anderer Ort. Deswegen sieht ein D-Tor von innen immer anders aus als die Gegend, in der es steht.“
Sie zeigte auf die Kiefern.
„Das sind Kiefern. Das ist der Nordhang von Sheshan. Da drüben liegt der Feldtisch, den wir vor vier Minuten stehen gelassen haben. Das ist keine andere Welt.“
„Und?“
„Und das Portal hat sich trotzdem geschlossen.“ Luo Shuang drehte das Gerät herum. „Frau Chen, das Tor ist nicht aufgegangen. Es hat sich umgestülpt. Es hat seinen Innenraum nicht geöffnet, damit wir hineingehen — es hat ihn über ein Stück Erde gelegt.“
„Das kann es nicht“, sagte Chen Ruolan.
„Ich weiß.“
Gu Tian öffnete die Dao-Sicht.
Er hatte in vier Tagen gelernt, dass es in diesem Moment das Vernünftigste war, was er tun konnte, und er tat es diesmal ohne Umstände: Der goldene Ring am äußeren Rand seiner tiefschwarzen Iris flammte auf, hell genug, dass Ding Wei, der ihm zufällig ins Gesicht sah, einen Schritt zurückstolperte.
Er sah nach oben.
Der schwarze Himmel war keine Fläche. Er war eine Membran, mehrere Meter dick, mit einer Struktur wie ein sehr feines Netz — und dieses Netz war nicht gewachsen, sondern gespannt: An zwölf Punkten über dem Hang liefen die Fäden zusammen und zogen nach unten.
Er folgte einem davon mit dem Blick.
Er lief in den Boden.
„Frau Luo hat recht“, sagte er. „Es ist eine Hülle. Sie ist über uns gelegt und an zwölf Punkten im Boden verankert. Die Verankerungen sind nicht Teil der Hülle — sie sind neu.“
„Wie neu?“
„Minuten.“
Er senkte den Blick und sah nach Nordosten, dorthin, wo der Riss zwischen den beiden Kiefern gewesen war.
Der Riss war weg.
Dort stand jetzt nur noch ein Punkt: eine dichte, sehr kleine Verdichtung, ungefähr faustgroß, einen Meter über dem Boden, und alle einundsechzig Fäden liefen dort hinein.
Der Portalkern.
Er war nicht mehr farblos.
[Dämonen-Qi im Kern: elf Prozent. Steigend.]
„Erklär mir das“, sagte Gu Tian laut, und alle sieben Leute drehten sich zu ihm um, weil er offenbar mit niemandem sprach.
Er ignorierte es. Es gab schlechtere Zeitpunkte, um seltsam zu wirken, und dies war einer der schlechteren.
[Ein Portalkern ist ein Regelwerk. Er legt fest, was in seinem Innenraum gilt: wie viel Qi vorhanden ist, welche Wesen existieren können, wie stark sie werden, wo die Grenzen liegen. Er ist im Grunde eine sehr kleine, sehr einfache Weltordnung.]
[Dämonen-Qi ist keine dunkle Energie. Es ist ein Umschreibbefehl.]
[Es greift ein Regelwerk an und ersetzt Teile davon durch eigene. Genau das ist der Grund, warum die Dämonen der zentrale Gegner dieser Ordnung sind: Sie erobern Welten nicht militärisch. Sie ändern deren Regeln, bis die Welt selbst zu ihnen gehört.]
„Und hier?“
[Hier wurde ein sehr kleines Regelwerk angegriffen. Der erste umgeschriebene Satz lautete offenbar: Der Innenraum liegt nicht getrennt, sondern über der Umgebung.]
[Das ist keine dämonische Standardtechnik. Es ist ein grober Missbrauch. Wer das getan hat, wollte nicht die Erde erobern. Er wollte einen Käfig.]
Gu Tian sah sich um: acht Menschen, ein umgestürzter Feldtisch, ein Wald.
„Für uns.“
[Für jemanden. Ihr wart der einzige Trupp, der heute hier eingeplant war.]
„Es steigt weiter“, sagte Luo Shuang.
Sie stand jetzt neben ihm und hatte begriffen, dass er in dieselbe Richtung sah wie ihre Geräte.
„Was messen Sie?“
„Kernfrequenz achtundzwanzig Prozent über Norm. Sie war vor drei Minuten bei achtzehn.“ Sie tippte. „Und der Anstieg ist nicht linear, er ist gestuft — alle sechs Sekunden ein Sprung. Immer dieselbe Höhe.“
„Alle sechs Sekunden.“
„Ja, warum —“
Sie brach ab und sah ihn an.
„Sie wussten das schon.“
„Ich habe vor einer halben Stunde am Zaun gesagt, dass ein Faden alle sechs Sekunden pulsiert“, sagte Gu Tian. „Sie haben mir nicht geglaubt.“
„Ich habe Ihnen sehr wohl geglaubt, ich hatte nur keine Kategorie dafür.“ Sie war schon wieder bei den Geräten. „Sechs Sekunden. Sechs Sekunden ist keine Portalfrequenz. Portalfrequenzen sind irrational, das ist Grundlagenwissen, die passen zu keinem menschlichen Takt, deswegen kann man Portale nicht mit Uhren —“
Sie hielt inne.
„Sechs Sekunden ist ein Ritualtakt“, sagte sie.
Chen Ruolan war herangekommen.
„Erklären.“
„Alte Formationslehre.“ Luo Shuang redete jetzt so schnell, dass sie Silben verschluckte. „Menschengemachte Formationen laufen auf menschlichen Takten, weil ein Mensch sie speisen muss. Drei Sekunden, sechs, zwölf. Man kann eine Formation nicht auf einer irrationalen Frequenz betreiben, weil man sie nicht treffen kann. Also — Frau Chen, das ist keine Portalstörung. Das ist ein Ritual, das an einen Portalkern angeschlossen wurde.“
„Von wem?“
„Woher soll ich —“
„Ich weiß es nicht“, sagte Gu Tian. „Und mein System auch nicht, und das ist selten. Es sagt, es kartiert keine einzelnen Menschen.“
Er sah zum Kernpunkt hinüber.
„Aber es war jemand von hier.“
„Warum?“
„Weil die Manipulation sechs bis neun Tage alt ist und weil das Tor in dieser Zeit unter Beobachtung stand.“ Gu Tian sah Chen an. „Frau Chen, wie viele Menschen hatten in den letzten neun Tagen Zugang zu diesem Zaun?“
Chen Ruolan wurde grau um den Mund.
„Wartungstrupp Songjiang“, sagte sie. „Sechs Personen. Und die Kernwartung ist am neunten und am fünfzehnten gelaufen.“
„Und wer hat gestern um 22:00 den Wert auf Normal zurückgesetzt?“, fragte Luo Shuang.
Niemand antwortete.
„Ich habe die Kennung“, sagte sie leise, und tippte, und ihr Gesicht veränderte sich, während sie las. „Es ist eine Technikerkennung. Nicht die des Wartungsleiters. Ein Techniker der zweiten Schicht.“
„Name?“
„Tao. Tao Shun.“
„Ich kenne ihn“, sagte Chen Ruolan.
Es kam ohne jede Betonung, und das machte es schlimmer.
„Er hat drei Kinder. Er hat vor zwei Jahren an einem C-Tor in Jinshan dreiundzwanzig Leute rausgeführt, weil er als Einziger gemerkt hat, dass die Rückflanke kippt.“
Sie stand einen Moment lang völlig still.
„Ich will das nicht glauben.“
„Sie müssen es auch nicht“, sagte Gu Tian. „Wir wissen nur, dass jemand mit seiner Kennung einen Messwert zurückgesetzt hat. Alles andere ist geraten, und geraten hilft uns hier drin nicht.“
Chen Ruolan sah ihn an und nickte einmal, knapp.
„Danke.“
„Wofür?“
„Dafür, dass Sie das gesagt haben, statt es interessant zu finden.“
„Rückzug“, sagte sie dann, laut. „Alle. Zum Zaun.“
Sie gingen.
Sie kamen bis zum Zaun, was ungefähr fünfzig Meter waren, und der Zaun war da, und dahinter war der Waldweg, und der Waldweg lief den Hang hinunter, und ungefähr dreihundert Meter weiter hörte er auf.
Nicht an einer Wand.
Der Weg lief einfach weiter und kam wieder.
Ma Lin, der vorneweg gegangen war, blieb stehen und drehte sich um und sah den Hang hinauf, und alle sahen dasselbe: Er stand dreihundert Meter unterhalb von ihnen und gleichzeitig hundert Meter oberhalb, in derselben Blickrichtung, zweimal.
„Nicht weitergehen!“, rief Luo Shuang. „Ma, stehen bleiben! Drehen Sie sich nicht um die eigene Achse!“
Ma Lin erstarrte.
„Was passiert, wenn er sich dreht?“, fragte Zhou Kai.
„Weiß ich nicht“, sagte Luo Shuang. „Und deswegen soll er es nicht tun.“
Sie holten ihn zurück, indem Lu Chen einfach hinging und ihn am Arm nahm — was funktionierte und was Luo Shuang danach zwanzig Minuten lang beschäftigte.
„Es ist geschlossen“, sagte Chen Ruolan.
„Ja.“
„Wie groß?“
Gu Tian sah in die Dao-Sicht und folgte den zwölf Verankerungen.
„Ungefähr zwei Komma fünf Kilometer im Durchmesser“, sagte er. „Der Hang, das Waldstück, ein Teil des Tals im Süden. Der Parkplatz liegt draußen.“
„Also sind sie da draußen und sehen einen Wald.“
„Vermutlich sehen sie ein D-Tor, das seit vier Minuten keine Werte mehr sendet.“
Chen Ruolan nahm das Funkgerät.
Es rauschte nicht einmal.
Sie steckte es weg.
Und dann kam die zweite Veränderung, und diesmal ging sie schnell.
Es begann mit dem Licht.
Der schwarze Himmel, der bis dahin gleichmäßig gewesen war, bekam eine Textur — feine, langsame Schlieren, die von Nordosten her über die Membran zogen, aus der Richtung des Kernpunkts, und wo sie durchliefen, wurde das Licht unter ihnen um eine Nuance röter.
Dann veränderte sich der Wald.
Nicht sichtbar. Es war das, was Gu Tian später als die widerlichste Erfahrung dieses ganzen Tages beschrieb: Die Kiefern blieben Kiefern. Sie wuchsen nicht, sie verformten sich nicht, es kroch nichts aus ihnen heraus.
Aber die Rinde bekam einen Ton, der nicht zu Kiefernrinde gehörte, und das Moos am Boden roch nach Eisen, und als Xu Yanyan einen Zweig anfasste, zog sie die Hand zurück und sagte mit sehr fester Stimme: „Der ist warm.“
[Korruption breitet sich aus.]
[Dämonen-Qi im Kern: dreiunddreißig Prozent.]
[Ab vierzig Prozent beginnt die Umschreibung der Rangregel. Alles, was in diesem Innenraum lebt, wird auf eine höhere Stufe gezwungen — nicht durch Wachstum, sondern durch Ersetzung der Regel, die ihre Obergrenze festlegt.]
[Ich empfehle, es der Einsatzführerin zu sagen.]
„Frau Chen.“
„Ja.“
„In ungefähr —“ er sah kurz nach innen, „— sieben Minuten wird alles hier drin stärker.“
„Wie viel stärker?“
„Weiß ich nicht. Es hängt davon ab, wie weit die Korruption läuft. Wenn sie bei vierzig Prozent stehen bleibt, vielleicht eine Stufe. Wenn nicht, mehr.“
Chen Ruolan atmete einmal durch die Nase.
Dann drehte sie sich um und sagte, laut und in dem tonlosen, extrem klaren Tonfall, den Gu Tian noch oft von ihr hören würde:
„7-C. Zuhören. Einmal.
Das Tor ist manipuliert. Wir sind eingeschlossen. Es gibt keinen Funk. Die Monster hier drin werden in wenigen Minuten stärker, als wir eingeplant haben, wahrscheinlich D statt F.
Das heißt: Wir spielen ab jetzt nicht mehr Ausbildung.
Ding, Lu — ihr baut mit mir eine Linie am Felsvorsprung nordwestlich, der hat Rücken und eine Engstelle. Luo, ich will wissen, ob man an diesen zwölf Ankern etwas machen kann. Xu, du gehst nicht allein aufklären, du bleibst in Sichtweite und nimmst das Fernglas. Ma, Zhou — ihr tragt die Ausrüstung vom Feldtisch hoch, alles, auch das Wasser, auch die Zeltbahnen.
Song, Sanitätsplatz an der Felswand. Nicht vorn.
Fragen?“
„Eine“, sagte Zhou Kai.
„Ja.“
„Warum ist er als Reserve eingetragen?“ Er sah zu Gu Tian. „Sie wollten es beantworten, wenn wir draußen sind. Wir sind nicht draußen, und ich glaube, wir sollten es jetzt wissen.“
Chen Ruolan sah ihn an.
„Gute Frage. Zweites Mal heute.“
Sie wandte sich an Gu Tian.
„Beantworten Sie sie selbst.“
Gu Tian sah in sieben Gesichter.
Er hätte es abschwächen können. Es war die naheliegende Entscheidung, die er in seinem ersten Leben in jeder vergleichbaren Situation getroffen hatte: das Team nicht beunruhigen, die Zahlen klein halten, Ruhe bewahren.
Er hatte in seinem ersten Leben auch bis 23:22 weitergeschrieben.
„Weil ich stärker bin als alle hier zusammen“, sagte er.
Niemand sagte etwas.
„Ich weiß nicht genau, wie viel stärker. Meine Wurzel ist vier Tage alt und ich habe noch keinen ernsthaften Gegner gehabt. Wenn ich raten müsste: B, vielleicht darüber. Frau Chen hat mich als Reserve eingetragen, weil sie in elf Jahren keinen Anwärter verloren hat und weil ein Ausbildungseinsatz nichts wert ist, wenn jemand dabeisteht, der alles wegräumt.“
Er sah zu Chen Ruolan.
„Das war ihre Entscheidung, und sie war richtig.“
„Und jetzt?“, fragte Zhou Kai.
„Jetzt ist es kein Ausbildungseinsatz mehr“, sagte Gu Tian. „Also hier meine Zusage, und Sie können mich alle daran festhalten: Solange ihr eure Gegner selbst schafft, greife ich nicht ein — nicht, weil ich Rollen spiele, sondern weil ihr besser werdet, wenn ich es nicht tue, und weil ich nicht acht Fronten gleichzeitig halten kann.“
„In dem Moment, in dem einer von euch ernsthaft sterben könnte, greife ich ein. Sofort. Ohne zu fragen. Auch wenn es euch peinlich ist.“
Lu Chen grinste breit.
„Mir ist gar nichts peinlich.“
„Das“, sagte Chen Ruolan, „ist der Grund, warum du kein Ausbilder wirst. Los. Felsvorsprung.“
Sie bewegten sich.
Gu Tian blieb noch dreißig Sekunden stehen, weil er etwas ausprobieren wollte, und weil er es lieber jetzt ausprobierte als in zehn Minuten unter Druck.
Er ging zu einer der zwölf Verankerungen — die nächste lag zwanzig Meter östlich, sichtbar für ihn als ein daumendicker, dunkelroter Strang, der aus der Membran kam und in den Waldboden verschwand.
Er hielt die Hand daneben.
Er berührte ihn nicht.
„Ich will eine kleine Menge davon“, sagte er. „Wie klein ist klein genug?“
[Nimm nichts vom Strang selbst. Er ist an den Kern gebunden; wenn du daran ziehst, weiß der Kern es sofort.]
[Nimm den Streuverlust. Um jede Verankerung sitzt eine dünne Wolke ungebundener Korruption, ungefähr ein halber Meter Radius. Die ist niemandem zugeordnet.]
„Menge?“
[Weniger, als du glaubst. Ich sage stopp.]
Gu Tian atmete aus und öffnete die Hand.
Es kam bereitwillig.
Das war das Erste, was er lernte, und es war eine Lektion, die er sich für den Rest seines Lebens merkte: Dämonen-Qi wehrte sich nicht. Feuer-Qi hatte sich gesträubt, Erd-Qi war träge gewesen. Das hier wollte hinein.
Es lief seinen Arm hoch, und für einen Moment war es die angenehmste Energie, die er je aufgenommen hatte — warm, willig, dicht.
Dann erreichte es die erste Kreuzung seines Meridiannetzes.
Und versuchte, etwas anderes zu tun als fließen.
Gu Tian spürte es genau: An der Kreuzung angekommen, hielt das Dämonen-Qi an und begann, die Kreuzung zu lesen. Wie ein Finger, der über eine Beschriftung fährt. Und dann fing es an, die Beschriftung zu ändern.
Es schrieb um.
Es wollte aus dieser Kreuzung eine andere Kreuzung machen, mit anderen Regeln, und wenn es damit fertig gewesen wäre, wäre es weitergegangen und hätte die nächste umgeschrieben.
[Jetzt.]
Gu Tian ließ los.
Nicht gegen die Energie — das war der Fehler, den fast jeder gemacht hätte. Er drückte nichts. Er tat, was er beim Cultivieren gelernt hatte: Er hörte auf, etwas zurückzuhalten.
Und seine Wurzel tat den Rest.
Es dauerte anderthalb Sekunden.
Das Dämonen-Qi, mitten dabei, eine Meridiankreuzung umzuschreiben, verlor die Sache, mit der es schrieb. Nicht die Kraft — die Absicht. Es hörte auf, ein Umschreibbefehl zu sein, weil es aufhörte, überhaupt etwas zu sein.
Es fiel zurück.
Und was in Gu Tians Ursprungsboden ankam, war grau und still und ohne jede Eigenschaft, genau wie Feuer, genau wie Erde, genau wie das Wasser aus der Sickerstelle in Zelle sieben.
Er stand da und atmete.
„Es hat nichts hinterlassen.“
[Nein.]
„Gar nichts?“
[Ich prüfe seit vier Sekunden. Deine Meridiankreuzung ist unbeschädigt und trägt keine Fremdstruktur. Die Korruption ist nicht neutralisiert oder gebunden — sie existiert nicht mehr als Korruption.]
Eine Pause.
[Ich möchte hierzu etwas Grundsätzliches sagen, weil es die wichtigste Information ist, die ich dir seit deiner Wurzel gegeben habe.]
„Sag.“
[Es gibt in der bekannten Ordnung sehr wenige Dinge, die dämonische Korruption entfernen können statt sie zu bekämpfen. Man kann sie ausbrennen — dabei stirbt meistens der Träger. Man kann sie versiegeln — dann ist sie noch da. Man kann sie mit Lebensgesetzen zurückdrängen — das ist mühsam und selten vollständig.]
[Zurückführen kann sie nur etwas, das älter ist als sie.]
[Dämonen-Qi schreibt Regeln um. Chaos ist der Zustand, in dem es noch keine Regeln gab. Man kann keinen Text auf einem Blatt ändern, das noch nicht beschrieben ist.]
[Merke dir das. Es ist nicht dein größter Vorteil im Kampf. Es ist dein größter Vorteil in diesem Krieg.]
„Und die Grenze?“
[Reinigung möglich. Kapazität realmbegrenzt.]
[Konkret: Du hast gerade ungefähr so viel gereinigt, wie in einer Handvoll Erde steckt. Der Kern über uns enthält gegenwärtig etwa das Neuntausendfache. Wenn du dorthin gehst und ihn aufsaugst, verlierst du innerhalb von zwei Sekunden dein Bewusstsein, innerhalb von fünf deine Meridiane und innerhalb von zwölf deine Seele.]
„Also portionsweise.“
[Also portionsweise.]
Gu Tian ging den Hang hinauf zum Felsvorsprung.
Song stand am Rand des provisorischen Sanitätsplatzes und sah ihn kommen, und sie sah ihn genau an, wie sie in der Prüfstelle jemanden angesehen hatte, der auf einer Glaskugel die Hände lag.
„Sie haben etwas gemacht“, sagte sie.
„Ja.“
„Was?“
„Ich habe eine kleine Menge von dem geschluckt, was da draußen den Wald verändert.“
Song Meifeng erstarrte.
„Sie haben was?“
„Kontrolliert. Sehr wenig. Es —“
„Setzen Sie sich.“
„Song, es ist wirklich —“
„Setzen Sie sich hin.“
Er setzte sich hin.
Sie kniete sich vor ihn, nahm sein Handgelenk, legte zwei Finger auf die Innenseite und schloss die Augen, und Gu Tian spürte etwas Dünnes, Grünes, sehr Vorsichtiges in seine Meridiane laufen — eine Untersuchung, keine Heilung, und er merkte, dass sie es sehr gut konnte.
Sie brauchte zwanzig Sekunden.
Dann ließ sie los und sah ihn an.
„Da ist nichts“, sagte sie.
„Ich weiß.“
„Nein, Sie verstehen nicht. Ich habe an drei Toren mit Korruptionsverletzungen gearbeitet. Ein Mensch, der Dämonen-Qi aufnimmt — und sei es ein Fingerhut voll —, hat danach in seinen Kanälen eine Spur. Sie sieht aus wie Rost. Sie geht in Wochen nicht weg, und bei zweien von den dreien ist sie nie weggegangen.“
Sie hielt sein Handgelenk immer noch.
„Bei Ihnen ist es, als hätten Sie Wasser getrunken.“
Gu Tian sah sie an.
„Ich glaube“, sagte er, „das ist das erste Mal, dass jemand von außen bestätigt hat, was mein System mir erzählt.“
„Ihr System.“
„Ja.“
„Die weibliche Stimme, die vorhin in meinem Kopf war.“
„Ja.“
Song ließ sein Handgelenk los und setzte sich auf die Fersen zurück und sah eine Weile ins Leere.
„Ich habe heute Morgen um sechs Uhr Brot geröstet“, sagte sie.
„Ich hatte Nudeln.“
„Ich fand das damals unspektakulär.“
Und dann heulte es.
Es kam von Süden, aus dem Tal, und es war nicht besonders laut. Das war das Beunruhigende daran: Es war leise und weit weg und trotzdem hörten es alle acht Menschen gleichzeitig und drehten die Köpfe in dieselbe Richtung.
Luo Shuangs Gerät piepte.
Sie sah hin.
„Frau Chen.“
„Ja?“
Luo Shuang hielt den Bildschirm hoch, und ihre Stimme war sehr ruhig geworden, was schlimmer war als ihr Reden.
„Die Rangmessung des Innenraums“, sagte sie. „Vorhin, beim Eintritt, war es F.“
Sie drehte das Gerät.
„Es steht auf D.“
Ein zweites Heulen kam, näher.
„Und es steigt weiter.“