Es gab keinen Übergang.
In dem einen Augenblick stand Gu Tian auf einem Hang zwischen Kiefern, unter einem Himmel aus schwarzem Wasser, mit sieben Menschen um sich herum.
Im nächsten stand er nirgends.
Es war nicht die Leere.
Das war das Erste, was er prüfte, und die Antwort kam sofort und mit einer Erleichterung, die ihn selbst überraschte: Die Leere hatte keine Richtung gehabt. Hier gab es Richtung. Es gab ein Oben, obwohl nichts oben war, und es gab eine Bewegung, obwohl sich nichts bewegte.
Es war eher wie unter Wasser.
Um ihn herum lag etwas Graues. Es war nicht Nebel und nicht Rauch. Es hatte keine Körnung, keine Struktur, keine Grenze, und wenn man es ansah, hörte es auf, ein Es zu sein und wurde zu einer Feststellung: hier ist noch nichts entschieden.
Gu Tian sah an sich hinunter und hatte keinen Körper.
Er stellte das ohne Panik fest. Er hatte in vier Tagen zweimal die Erfahrung gemacht, dass sein Verstand ohne Körper weiterlief, und beim zweiten Mal war er hinterher in einem sehr guten Körper aufgewacht.
„Song?“
„Hier.“
Sie war neben ihm. Er konnte sie nicht sehen. Er wusste, wo sie war, so wie man weiß, wo die eigene Hand ist.
„Sehen Sie das auch?“
„Ich sehe grau“, sagte sie. „Und ich habe die schrecklichste Ahnung, dass es kein Grau ist, sondern —“
Sie hielt inne.
„— dass es alles ist“, sagte Gu Tian.
„Ja.“
Und dann teilte es sich.
Es geschah ohne Ereignis. Kein Blitz, kein Knall, kein Schöpfungsdrama. Das Graue drehte sich sehr langsam einmal um sich selbst, so wie Öl sich in Wasser dreht, und in dieser Drehung entstand ein Unterschied.
Auf der einen Seite war etwas, das sich ausdehnte.
Auf der anderen Seite war etwas, das nacheinander geschah.
Raum. Zeit.
Vorher hatte es beides nicht gegeben, und Gu Tian begriff mit einer Klarheit, die ihm die restlichen zwei Leben nicht mehr aus dem Kopf ging, dass vorher bis zu diesem Moment gar kein sinnvolles Wort gewesen war.
Und dann ging es schnell.
Aus dem Raum fiel etwas heraus, das schwer war, und wurde Erde. Aus der Bewegung fiel etwas heraus, das nicht stillstehen konnte, und wurde Wind. Etwas riss und wurde Blitz, etwas verdichtete sich und wurde Metall, etwas hielt zusammen und wurde Wasser, etwas verzehrte sich und wurde Feuer.
Es war kein Bild. Es war kein Film. Gu Tian sah es nicht an — er sah es aus der Position dessen, aus dem es hervorging, und das war der Punkt, an dem er zum ersten Mal wirklich erschrak.
Ich bin nicht Zuschauer.
Ich bin der Ort, an dem das passiert.
Song sah etwas anderes.
Er wusste das, weil er sie neben sich hatte und weil ihre Wahrnehmung an einer Stelle in seine hineinlief wie zwei Flüsse, die sich für ein Stück ein Bett teilen.
Für ihn war die Trennung Zerfall: Aus dem Einen wurden Viele, und die Vielen wurden mehr, und irgendwann waren es zehntausend Dinge, die alle vergessen hatten, dass sie einmal eins gewesen waren.
Für sie war die Trennung eine Wurzel.
Er sah es durch sie: An der Stelle, an der Raum und Zeit sich schieden, blieb etwas hängen. Es fiel nicht in eine der beiden Richtungen. Es setzte sich in die Naht, so wie ein Same sich in eine Ritze setzt, und dann wuchs es.
Es wuchs in beide.
Wurzeln in den Raum, Äste in die Zeit — und was zwischen beidem entstand, war weder Materie noch Ereignis, sondern etwas Drittes, das es ohne beides nicht geben konnte.
Leben.
Der Baum war so groß, dass Gu Tian ihn nicht als Baum erkannte, sondern als Ordnung. Seine Wurzeln liefen durch alles, was Raum war. Seine Äste liefen durch alles, was Zeit war. In seiner Krone hingen Dinge, die er zuerst für Früchte hielt und die keine Früchte waren.
Es waren Welten.
Tausende. Zehntausende. Manche hell und schwer und reif. Manche klein und grün. Manche schwarz und eingefallen, an trockenen Stielen.
Und eine, ziemlich weit außen, in einem Ast, der abgeknickt war, hing an einem Faden, der nur noch aus wenigen Strängen bestand.
Gu Tian sah sie an.
Er wusste, welche es war.
„Ah Tian.“
Es kam ohne Nachdenken aus ihr heraus, so wie man in einem fallenden Aufzug nach etwas greift, und beide bemerkten es in derselben Sekunde.
Song sagte sehr schnell: „Entschuldigung.“
„Schon gut.“
„Das war —“
„Song.“ Gu Tian hätte gelächelt, wenn er ein Gesicht gehabt hätte. „Wir stehen gerade zusammen an dem Ort, an dem die Welt sich in Teile geschnitten hat. Sie dürfen mich nennen, wie Sie wollen.“
Sie lachte. Es kam als ein kurzes, verzweifeltes Geräusch.
„Ich verstehe nichts davon.“
„Ich auch nicht.“
„Doch.“ Ihre Aufmerksamkeit richtete sich auf ihn, und er spürte es körperlich, obwohl er keinen Körper hatte. „Sie verstehen mehr davon als ich. Ich sehe den Baum, seit ich sechs bin, jede Nacht, in Bruchstücken. Ich habe nie darüber geredet, mit niemandem, weil man Leuten, die Bäume sehen, Pillen gibt.“
„Und Sie stehen hier, sehen ihn zum ersten Mal, und wirken nicht überrascht, dass er da ist. Sie wirken überrascht, dass ich da bin.“
Gu Tian schwieg einen Moment.
„Das ist eine sehr genaue Beobachtung.“
„Ich bin Heilerin. Ich beobachte Leute den ganzen Tag.“
[Ich unterbreche ungern.]
Das System sprach, und Gu Tian merkte an Songs Reaktion — einem Ruck, der durch die Stelle ging, an der sie sich überlappten —, dass sie es ebenfalls hörte.
„Sie hört dich.“
[Nur hier. Nur, solange die Resonanz offen ist. Das lässt sich nicht vermeiden; wir stehen in einem gemeinsamen Wahrnehmungsraum.]
[Ich werde deshalb sehr genau sein, weil sie jedes Wort mitbekommt und weil es um sie geht.]
Gu Tian spürte Songs Angst wie eine Temperaturänderung.
„Frau Song“, sagte das System.
Und Gu Tian bemerkte, dass es die Stimme veränderte — nur eine Spur, aber es war da: weniger trocken, langsamer.
[Ich bin an Gu Tian gebunden und nicht an Sie. Ich werde Ihnen nichts über sich sagen, was Sie nicht hören wollen. Sagen Sie ein Wort, und ich schweige.]
Song brauchte lange.
„Ich will es hören“, sagte sie schließlich.
[Ihre Wurzel heißt Chaos-Weltenbaum.]
[Rang 2.]
Nichts geschah.
Gu Tian hatte mit irgendetwas gerechnet — einem Aufschrei, einem Zusammenbruch, einer Frage. Song sagte gar nichts, und er begriff nach ein paar Sekunden, dass sie nicht schwieg, weil sie erschüttert war.
Sie schwieg, weil sie es nicht verstand.
„Ich bin F-Rang“, sagte sie schließlich.
[Das ist Ihre Kampfstufe. Sie ist korrekt.]
„Ich bin bei drei Messungen als Rang 7 eingestuft worden. Holz. Mit dem Vermerk unregelmäßig.“
[Auch das ist korrekt gemessen. Ihre Wurzel ist zu ungefähr einem Fünftel erwacht. Was Ihre Geräte gesehen haben, ist das eine Fünftel, und ein Fünftel eines Weltenbaums sieht aus wie eine mittelmäßige Holzwurzel.]
[Der Rest ist da. Er schläft.]
„Warum?“
[Das ist die richtige Frage, und ich kann sie nur zur Hälfte beantworten.]
[Ihre Wurzel ist nicht unterentwickelt. Sie ist zurückgehalten. Es liegt ein Siegel darauf — kein feindliches. Es ist von jemandem gesetzt worden, der die Wurzel gekannt hat, und es ist so gebaut, dass es sich mit Ihrem Wachstum von selbst löst statt auf einen Schlag.]
[Wer es gesetzt hat, kann ich Ihnen nicht sagen. Das liegt außerhalb meiner Kartierung.]
Song war sehr still.
„Meine Mutter“, sagte sie.
[Ich weiß es nicht.]
„Sie war Elfin“, sagte Song. „Sie hat mir als Kind Geschichten erzählt, und sie waren immer dieselbe Geschichte, und ich habe siebzehn Jahre gebraucht, um zu merken, dass es keine Geschichte war.“
Sie hielt inne.
„Sie ist weg. Seit ich vierzehn bin. Nicht tot — weg. Das ist ein Unterschied, den außer mir niemand macht.“
Gu Tian sagte nichts.
Es war einer der Momente, in denen er in seinem ersten Leben etwas Beruhigendes gesagt hätte, und er hatte in vier Tagen gelernt, dass beruhigende Sätze meistens für den Sprecher sind.
[Zwei Dinge noch, und dann höre ich auf.]
[Erstens, damit es keine Missverständnisse gibt: Rang 2 bedeutet nicht, dass Sie schwächer sind als Gu Tian. Es bedeutet, dass Sie spezialisiert sind und er nicht.]
[Seine Wurzel steht am Ursprung aller Gesetze und beherrscht keines. Ihre steht an genau einer Naht — der zwischen Raum und Zeit, an der Leben entsteht — und wird dieses eine Gesetz vollständig beherrschen können.]
[In hundert Jahren wird er tausend Dinge halb können. Sie werden ein einziges ganz können, und es wird eines der wenigen sein, die Welten am Leben halten.]
[Es gibt in den mir bekannten Welten vier Chaos-Weltenbaumwurzeln. Eine davon steht hier.]
„Vier“, sagte Song tonlos.
[Ja.]
„In wie vielen Welten?“
[In allen, die ich kenne.]
[Zweitens: die Resonanz.]
[Ich sage das jetzt deutlich, weil Sie beide gerade dabei sind, etwas Falsches daraus zu schließen.]
[Was Sie miteinander erleben, ist eine Herkunftsfeststellung. Zwei Ströme, die aus demselben Gebirge kommen, erkennen einander. Es funktioniert bei Ihnen deshalb so stark, weil Ihre Wurzeln die einzigen beiden auf diesem Planeten sind, deren Ursprung unmittelbar im Chaos liegt.]
[Es ist keine Bestimmung. Es ist kein Anspruch. Es erzeugt keine Zuneigung, keine Loyalität, keine Verpflichtung und ganz sicher keine Liebe.]
[Es erzeugt Nähe der Wahrnehmung. Das ist alles. Was Menschen daraus machen, ist ihre Sache, und ich habe darin keine Stimme und will keine.]
Es blieb eine Weile still.
Dann sagte Song: „Danke.“
[Wofür?]
„Dass Sie das gesagt haben, ohne dass ich fragen musste.“
[Ich bin von etwas geschaffen worden, das seine eigene Ordnung nicht brechen darf. Freiwilligkeit ist nicht meine Höflichkeit. Sie ist mein Baumaterial.]
Sie waren dann eine Weile allein.
Gu Tian sah zu, wie die Elemente sich weiter aus dem Grauen lösten, und stellte fest, dass er es nicht mehr überwältigend fand, sondern beinahe langweilig — man gewöhnt sich an alles, sogar an die Entstehung der Welt, wenn sie lange genug läuft.
Was ihn beschäftigte, war etwas anderes.
„Song.“
„Ja.“
„Kann ich etwas ausprobieren?“
„Das ist die Frage, nach der in Geschichten immer etwas explodiert.“
„In meiner Erfahrung explodiert es öfter, wenn niemand fragt.“
Sie überlegte.
„Ja.“
Er tat es vorsichtig.
Sein Chaos-Qi lag in ihm wie immer: grau, still, ohne Eigenschaft. Er hatte in vier Tagen daraus Feuer gemacht, Blitz, Wind, einmal Eis. Jedes Mal hatte er sich vorstellen müssen, was er wollte, und jedes Mal war es unsauber gewesen, weil er das Element nur von außen kannte.
Jetzt stand neben ihm etwas, das Leben von innen kannte.
Er griff nicht danach. Er ließ nur seine eigene Ausgabe offen und hörte auf das, was neben ihm lief — wie ein Musiker, der eine Saite nicht anschlägt, sondern mitschwingen lässt.
Und das Chaos-Qi in ihm fand die Form von selbst.
Es wurde grün.
Nicht die Farbe. Etwas anderes: Es bekam eine Richtung, die es vorher nicht gehabt hatte. Chaos ist ohne Absicht; Feuer will verzehren, Blitz will den kürzesten Weg. Das hier wollte bleiben. Es wollte etwas aufrechterhalten, das von selbst zerfallen würde.
Lebens-Qi.
Gu Tian hielt es zwei Sekunden lang, dann verlor er es wieder.
„Oh“, sagte Song leise.
„Sie haben es gespürt?“
„Ich habe es gemacht“, sagte sie. „Fast. Es war — Ah Tian, das war meins. Nicht das, was ich kann. Das, was ich können sollte.“
Sie klang plötzlich sehr wach.
„Machen Sie das noch mal.“
Sie brauchten vier Versuche.
Beim vierten hielt Gu Tian das Lebens-Qi elf Sekunden, und Song fand in derselben Zeit in ihrer eigenen Wurzel eine Bahn, von der sie später sagte, sie sei die ganze Zeit da gewesen und sie habe siebzehn Jahre lang daran vorbeigegriffen.
Dann brach beides ab, gleichzeitig, und beide hatten dabei das Gefühl, gegen eine Wand zu laufen.
[Genug.]
„Es ging gerade —“
[Es ging gerade sehr gut, und das ist das Problem.]
[Sie verstärken einander. Das ist die natürliche Wirkung einer Ursprungsresonanz, und sie hat keine eingebaute Bremse. Wenn Sie so weitermachen, werden Sie beide in ungefähr zwanzig Minuten Dinge tun, die Ihre Körper nicht tragen.]
[Bei ihm bedeutet das Meridianschäden. Bei Ihnen, Frau Song, bedeutet es, dass ein Siegel aufgeht, das sich mit Ihrem Wachstum lösen soll — und zwar auf einen Schlag, statt langsam.]
„Was passiert dann?“
[Vermutlich sterben Sie.]
Song sagte: „Ah.“
„Also nicht weiter“, sagte Gu Tian.
„Nein.“ Sie war sofort entschieden, ohne Zögern, und das gefiel ihm. „Nein, ganz sicher nicht.“
„Dann machen wir eine Regel.“
„Eine Regel.“
„Wir verstärken das nicht absichtlich“, sagte Gu Tian. „Weder Sie noch ich. Wenn es von selbst passiert, ist das etwas anderes — dagegen können wir offensichtlich nichts tun. Aber keiner von uns beiden öffnet es bewusst, ohne dass der andere vorher zugestimmt hat.“
Song schwieg.
„Warum sagen Sie das?“, fragte sie dann.
„Weil ich stärker bin.“
Es war die einfachste Antwort, und er merkte, dass sie nicht damit gerechnet hatte.
„Sie haben vor zehn Minuten erfahren, dass Sie eine Wurzel haben, von der es vier gibt“, sagte Gu Tian. „In den nächsten Wochen werden mehrere Leute versuchen, Ihnen zu erklären, was Sie deswegen zu tun haben. Ich möchte nicht der Erste sein.“
„Und wenn ich es irgendwann will?“
„Dann sagen Sie es, und dann machen wir es.“
„Einfach so.“
„Einfach so“, sagte Gu Tian. „Ich hatte vor vier Tagen eine sehr lange Nacht darüber, was passiert, wenn Menschen über andere Menschen verfügen, weil es sich rechnet. Ich habe kein Interesse, das aus der anderen Richtung noch mal zu machen.“
Sie sagte lange nichts.
Dann: „Abgemacht.“
Und, nach einer Pause, in einem völlig anderen Tonfall — leichter, wärmer, mit einem Anflug von etwas, das Gu Tian erst später als ihren Grundton erkennen würde:
„Sie sind ein sehr merkwürdiger Dreiundzwanzigjähriger.“
„Das höre ich in letzter Zeit oft.“
„Wie oft?“
„Sie sind die Dritte.“
„In wie vielen Tagen?“
„Vier.“
Song lachte, und in dem grauen Ort ohne Raum und Zeit war es das erste Geräusch, das nichts mit der Entstehung der Welt zu tun hatte.
Und dann kam das System zurück, und der Tonfall war ein anderer.
[Ich muss Sie beide jetzt herausholen.]
„Was ist —“
[Ihre Körper stehen seit acht Sekunden reglos in einem versiegelten Portalraum. Für die anderen sieht es aus, als seien Sie beide gleichzeitig ohnmächtig geworden. Chen Ruolan versucht gerade, Ihren Puls zu finden, Frau Song, und Lu Chen hat Gu Tian bereits geschüttelt.]
„Acht Sekunden.“
[Ja.]
„Wir sind hier seit —“
[Ich weiß. Zeit gibt es hier erst seit sieben Minuten.]
Etwas veränderte sich in der Art, wie das System sprach.
[Und es gibt einen zweiten Grund.]
[Ich habe während Ihrer Vision den Portalkern weiter beobachtet.]
[Der einundsechzigste Faden ist eingeschaltet worden.]
Gu Tian wurde vollkommen still.
[Dämonen-Qi im Portalkern steigt.]