„Du bist immer noch ein Gu.“
Gu Tian ließ den Satz eine Weile im Saal stehen.
Er war gut gebaut. Das musste man Gu Zhenlong lassen — es war der einzige Satz, der an diesem Abend noch eine Chance gehabt hatte, und der alte Mann hatte ihn richtig gesetzt: nicht am Anfang der Rede, sondern ganz am Ende, nachdem er alles andere angeboten hatte.
Der ursprüngliche Gu Tian hätte an dieser Stelle geschwankt.
Das war das eigentlich Bemerkenswerte, und Gu Tian bemerkte es, während er dastand: Die Erinnerungen des Jungen zogen. Nicht schwach. Sie zogen zu den Ahnentafeln an der Rückwand, unter denen sein Vater gestanden hatte. Sie zogen zu dem Trainingshof draußen im Dunkeln, auf dem er sieben Jahre lang vor Sonnenaufgang gestanden hatte. Sie zogen zu einer Vorstellung, die dieser Körper mit sechzehn gehabt hatte und in der er eines Tages in einer grauen Robe mit silbernem Saum in diesem Saal saß.
Nimm es, sagte etwas in ihm. Es war das Ziel deines ganzen Lebens.
Nicht meines, dachte Gu Tian.
„Onkel“, sagte er. „Darf ich Ihnen eine Frage stellen?“
„Selbstverständlich.“
„Wenn ich mit sechzehn eine Rang-8-Wurzel gehabt hätte — hätte dieses Haus mich in die Zelle gelegt?“
Gu Zhenlong zögerte einen halben Herzschlag.
„Nein“, sagte er dann. „Natürlich nicht.“
„Danke. Das ist ehrlich.“ Gu Tian nickte. „Und wenn ich heute Nacht als Bettler hereingekommen wäre, ohne die Wurzel, ohne die Waffe, hätte ich Ihr Angebot bekommen?“
Diesmal antwortete der alte Mann nicht.
„Sehen Sie“, sagte Gu Tian. „Das ist das Problem. Nicht dass Sie mir Unrecht getan haben. Sondern dass Sie dieselbe Rechnung noch einmal aufmachen.“
Er sah in den Saal, weil das für die Leute an den Tischen bestimmt war, nicht für den Mann auf dem erhöhten Platz.
„Vor vier Tagen war ich ein Aktivposten, der sich schneller verwerten ließ als halten. Heute Nacht bin ich ein Aktivposten, der sich besser halten als verwerten lässt. Das ist die ganze Veränderung. Es ist dieselbe Tabelle, nur eine andere Zeile.“
Er sah wieder nach vorn.
„Ich bin einundvierzig Jahre in einer solchen Tabelle gestanden, Onkel. Ich habe dort gearbeitet, bis mein Herz aufgehört hat, und dann hat eine Maschine acht Minuten auf eine Freigabe gewartet. Danach bin ich in einem Loch aufgewacht, in dem eine Statusplatte hing, auf der stand: Bearbeitung nach Feiertag.“
„Zwei Leben. Zwei Tabellen. Ich habe die Nase voll.“
Gu Zhenlong verstand die Hälfte davon nicht. Das war sichtbar; er kannte weder Xenoton noch Freigaben noch Kostenträger, und er hatte gerade eine Rede gehalten, in der er einem Dreiundzwanzigjährigen ein ganzes Haus angeboten hatte.
Aber er verstand die Richtung.
„Was willst du dann?“, fragte er, und zum ersten Mal an diesem Abend klang der alte Mann wirklich alt.
„Gehen.“
„Gehen.“
„Ja.“
„Und wohin?“
„Das“, sagte Gu Tian, „ist eine sehr gute Frage, und ich habe darauf noch keine vollständige Antwort. Ich löse sie heute Nacht.“
Er ging drei Schritte auf den erhöhten Platz zu und blieb dort stehen, wo alle ihn hören konnten.
„Ich nehme aus diesem Haus nichts mit“, sagte er in den Saal.
„Keine Ressourcen. Keine Spirit-Steine. Keine Waffen, keine Pillen, keine Schriften aus der Halle. Die Nebenlinien können morgen früh nachzählen — ich möchte nicht, dass in vier Wochen jemand erzählt, ich hätte die Kammer geplündert.“
Er hob die linke Hand, die leer war.
„Ich nehme eine einzige Sache mit.“
„Den Namen.“
Gu Zhenlong hob den Kopf.
„Ich heiße Gu Tian“, sagte Gu Tian. „Ich werde weiter Gu Tian heißen. Nicht, weil mir dieses Haus etwas bedeutet — es bedeutet mir nichts. Sondern weil mein Vater Gu Jianfeng geheißen hat.“
Es wurde in einer bestimmten Ecke des Saals sehr still, dort, wo die älteren Angehörigen der Zweiglinie saßen.
„Er hat mir mit acht Jahren die erste Schwertform gezeigt und dabei absichtlich langsam gemacht, damit ich nicht merke, wie viel besser er ist. Er ist bei Zhoushan in ein einstürzendes Tor zurückgegangen und hat achtzehn Leute rausgeholt und ist selbst nicht mehr rausgekommen. Das ist ein Gu.“
„Und meine Mutter hieß Xuan Ling, und was mit ihr passiert ist, werde ich noch herausfinden.“
Er sah Gu Zhenlong direkt an, als er das sagte.
Und Gu Tian sah, weil seine Augen jetzt Dinge sahen, die Augen normalerweise nicht sehen, wie das Qi des alten Mannes für den Bruchteil einer Sekunde stockte.
Interessant, dachte er. Aber nicht heute Nacht.
„Der Name gehört nicht Ihnen, Onkel“, sagte er. „Sie haben ihn nur länger benutzt.“
„Und was hast du dann vor?“, fragte Gu Zhenlong. „Mit dem Namen und ohne alles andere?“
„Einen eigenen Clan.“
Der Satz war kleiner, als er hätte sein müssen.
Gu Tian sagte ihn ohne Pathos, in demselben Ton, in dem er vorher gesagt hatte, dass er nichts mitnehmen werde, und vielleicht war genau das der Grund, warum an diesem Abend niemand darüber lachte.
„Ich werde nicht in ein bestehendes Haus eintreten und ich werde keines übernehmen. Beides sind Gebäude, die andere gebaut haben, mit Regeln, die andere geschrieben haben. Ich baue ein eigenes.“
Er hob die Stimme ein wenig, weil das der Teil war, der zählte.
„Und weil zweihundert Leute zuhören, sage ich gleich, wie die Regeln dort sein werden. Es sind nicht viele.“
„Erstens: Niemand wird gegen seinen Willen Mitglied. Niemand wird gegen seinen Willen darin gehalten.“
„Zweitens: Die Starken schützen die Schwachen. Nicht umgekehrt.“
„Drittens: Rang und Ressourcen richten sich nach dem Beitrag, nicht nach der Geburt. Wer eine Rang-9-Wurzel hat und arbeitet, steht über einem Faulen mit Rang 4.“
„Viertens: Kein Verrat. Das ist die einzige Regel ohne zweite Chance.“
„Und fünftens —“
Er hielt inne.
Der Saal wartete.
„— wird in meinem Clan nie wieder ein Mensch auf einem Tisch liegen, weil ein Vertrag es günstiger macht.“
„Nicht für dreihundert Leute. Nicht für ein Portalgebiet. Nicht für drei Jahre Einkaufsvorrang. Für gar nichts.“
Er sah in den Saal, und die Gesichter, die zurücksahen, waren nicht mehr nur erschrocken.
Bei den alten Frauen in der Ecke sagte eine etwas zur anderen.
In der zweiten Reihe der Nebenlinien saß ein junger Mann, der Gu Tian ansah, wie man eine Tür ansieht.
Gu Tian registrierte es und ging nicht darauf ein. Nicht heute Nacht. Er hatte noch kein Dach, unter das er jemanden hätte stellen können.
„Das wird nicht funktionieren“, sagte Gu Zhenlong.
Es war das Erste an diesem Abend, das der alte Mann ohne Berechnung sagte, und deswegen klang es zum ersten Mal ehrlich.
„Ein Clan ist keine Idee, Tian'er. Ein Clan ist Land, Formationen, Vorräte, Verträge, Beziehungen zur Behörde, Ausbildung, Heiler, Getreide. Es sind zwanzig Jahre und drei Generationen. Du bist dreiundzwanzig und hast nichts als deine Kleidung, und die ist zerrissen.“
„Ich weiß.“
„Du weißt es und gehst trotzdem?“
„Ich weiß es und gehe deswegen.“ Gu Tian zuckte die Schultern. „Onkel, alles, was Sie da aufzählen, ist Logistik. Ich bin sehr gut in Logistik. Das ist buchstäblich das Einzige, was ich in meinem ersten Leben gelernt habe.“
„…In deinem was?“
„Nichts.“
Er drehte sich um und ging.
Er ging nicht schnell. Er ging die Gasse zwischen den langen Tischen zurück, an dem umgestürzten Kohlebecken vorbei, an dem Diener vorbei, der immer noch neben seinem zerbrochenen Krug kniete, an den Musikern vorbei, an den Lin-Tischen vorbei, an denen keiner mehr saß, weil sie alle standen.
Auf halbem Weg stellte sich jemand in den Gang.
Es war ein junger Mann von den Lin, vielleicht zwanzig, mit einem Schwert in der Hand und einem Gesicht, in dem die Wut so frisch war, dass sie noch nicht durchdacht sein konnte.
„Du hast meinen Bruder —“
Gu Tian ging weiter.
Er hob nicht die Waffe. Er blieb nicht stehen. Er lockerte nichts, öffnete nichts, sprach nicht.
Er ging einfach auf den jungen Mann zu, und als der Abstand drei Schritte betrug, ging der Lin auf ein Knie.
Es war undramatisch. Sein Bein knickte einfach ein.
Gu Tian ging an ihm vorbei.
„Er lebt“, sagte er im Vorbeigehen, ohne die Stimme zu heben. „Bring ihn zu einem guten Heiler und lass ihn nicht allein. Männer, die alles auf einmal verlieren, sind in den ersten Wochen gefährlich für sich selbst.“
Der junge Mann sah ihm hinterher und wusste nicht, was er mit dem Satz anfangen sollte.
Draußen im Vorhof war es kühl geworden.
Der Regen aus Osten war endlich angekommen; es war noch kein richtiger Regen, nur die Sorte, die man mehr riecht als spürt. Der Kampferbaum in der Mitte des Hofes tropfte.
Gu Tian blieb darunter stehen und atmete durch.
Und stellte fest, dass ihm die Hände zitterten.
Er sah sie an — ruhig, sachlich, wie er alles an diesem Abend angesehen hatte — und ließ es zittern. Es war eine völlig angemessene Reaktion. Er hatte in den letzten anderthalb Stunden einen Mann durch einen Blitz verkrüppelt, die Wurzel eines anderen zerschnitten, ein Stück von sich selbst verbrannt und seiner Schwester ins Gesicht geschlagen.
Er hatte in seinem ersten Leben einundvierzig Jahre lang niemanden geschlagen.
„War das richtig?“, fragte er in die Dunkelheit.
[Ich beantworte keine moralischen Fragen für dich. Das wäre die eine Sache, die dich wirklich beschädigen würde.]
„Ich habe nicht nach Erlaubnis gefragt.“
[Dann formuliere die Frage genauer.]
Gu Tian dachte nach.
„War irgendetwas davon Grausamkeit?“
[Nein. Du hast einem Wachmann den Arm zerstört, der auf einen Unbewaffneten gestochen hat, und ihn am Leben gelassen. Du hast einem Mann die Wurzel genommen, der einen Menschen zum Sterben in ein Loch legen ließ, um seinen Ursprung zu tragen, und ihn am Leben gelassen. Du hast deine Schwester einmal geschlagen und ihr danach die Erleichterung verweigert.]
[Das Letzte war das Härteste von allem. Es war auch das Ehrlichste.]
„Und wenn ich in zehn Jahren zurückblicke und finde, dass ich zu weit gegangen bin?“
[Dann wirst du damit leben, so wie jeder, der handelt. Männer, die nie zu weit gehen, gehen meistens gar nicht.]
Gu Tian ließ den Kopf zurück in den Nieselregen fallen und lachte einmal, kurz.
„Du bist die schlechteste Beichte, die ich je hatte.“
[Ich bin keine Beichte. Ich bin deine Dokumentation.]
Er ging durch das Haupttor.
Zwei Wachen standen dort. Sie machten keinerlei Anstalten.
Hinter ihm, im Saal, hatte das Reden wieder eingesetzt, laut und durcheinander, aber es klang nicht mehr wie eine Feier.
Gu Tian ging die Straße hinunter, weg vom Berg, in Richtung der Lichter in der Ebene, barfuß auf nassem Asphalt.
Nach ungefähr dreihundert Metern sagte er:
„Also gut. Ich brauche einen Ort.“
[Ja.]
„Ich habe kein Geld, keine Papiere, keine Kleidung und laufe barfuß auf einer Straße, auf der in ungefähr zwei Minuten das erste Fahrzeug vorbeikommt.“
[Vier Minuten. Es ist Mitternacht und Feiertag.]
„Danke.“
[Gern.]
„Der Shop?“
[Gesperrt. Er öffnet mit der Gründung deines Sitzes, nicht vorher. Das ist keine Schikane — die Freischaltungsstufe hängt an einer Grundlage, und du hast noch keine.]
„Also brauche ich zuerst den Ort.“
[Ja.]
„Und wie bekomme ich einen Ort ohne Geld?“
[Du hast ihn schon.]
Gu Tian blieb stehen.
[Vor zweiundvierzig Minuten hast du vor zweihundert Zeugen erklärt, dass du das Haus Gu Qingpu freiwillig verlässt und einen eigenen Clan gründest.]
[Vor achtzehn Minuten hast du das Tor durchschritten, ohne etwas mitzunehmen.]
[Damit ist die dritte Bedingung der Hauptmission erfüllt.]
Etwas entfaltete sich am Rand seiner Wahrnehmung.
[HAUPTMISSION – TEILFORTSCHRITT] [»Brich die Ketten des alten Gu Tian und begründe deinen eigenen Weg.«]
[✔ Überleben.] [✔ Vernichtung des entwendeten Dao-Ursprungsknochens.] [✔ Beendigung des daraus gezogenen Vorteils.] [✔ Freiwilliges Verlassen des Hauses Gu Qingpu.] [○ Gründung eines eigenen Sitzes.]
[Clan-Gründungsbedingung freigeschaltet.]
Gu Tian las es zweimal.
„Kein Punkteregen für ein Gespräch“, sagte er.
[Nein. Du hast heute Nacht nichts getan, was mit Punkten zu bezahlen wäre. Du hast eine Voraussetzung geschaffen. Das ist mehr wert und fühlt sich weniger gut an.]
„Und was heißt Gründungsbedingung freigeschaltet?“
[Es heißt, dass ich dir jetzt geben kann, was ich dir vor drei Stunden nicht geben konnte.]
[Ein Clansitz ist kein Gebäude, das man aufstellt. Er ist eine Verankerung: ein Stück Land, dessen Qi-Adern, Formationsraster und Weltbezug ich zu deinen Gunsten neu ordne. Das geht nur an geeigneten Punkten. Es gibt in dieser Provinz elf.]
[Neun davon liegen unter bewohntem Gebiet. Einer liegt in einem militärischen Sperrbezirk.]
„Und der elfte?“
Es kam nicht als Text.
Es kam als Richtung — dieselbe Art von Wissen, mit der ein Mensch nachts weiß, wo Norden ist, wenn er sich einmal orientiert hat. Gu Tian drehte den Kopf, ohne es zu wollen, nach Südwesten.
Und sah etwas.
Nicht mit den Augen. Die Dao-Sicht griff weiter, als sie in einem Steinloch je hatte greifen können, und irgendwo dort draußen, jenseits der Lichter, jenseits der Ebene, lag ein Punkt, an dem die Ströme in der Welt sich anders verhielten.
Sie flossen nicht darüber hinweg.
Sie flossen hinein.
Es war schwach. Es war so schwach, dass er es für Einbildung gehalten hätte, wenn er es nicht hätte kommen sehen. Aber es war da: eine sehr alte, sehr langsame Senke im Qi der Welt, wie eine Quelle, die seit tausend Jahren verschüttet ist und immer noch zieht.
[Koordinate: 31°01' Nord, 121°08' Ost.] [Westlich von Songjiang, südlicher Rand des Waldgebiets, ungefähr neunzehn Kilometer von deiner aktuellen Position.]
[Zustand: Grünland und Mischwald, seit vierzig Jahren keine Nutzung. Kein Eigentümer im Register. Nächste Siedlung sechs Kilometer.]
[Grund für die Nichtnutzung: Der Ort gilt in der Region als unfruchtbar. Pflanzen wachsen dort schlecht. Menschen halten sich ungern lange auf.]
Gu Tian hob die Augenbrauen.
„Und das ist gut?“
[Das ist eine unterbrochene Ursprungsader. Sie zieht Qi in die Tiefe, statt es an der Oberfläche zu verteilen. Für Bauern ist es wertlos. Für Cultivatoren ist es unangenehm.]
[Für dich ist es ein Anschlusspunkt.]
„Warum?“
[Weil eine Ader, die zieht, eine Ader ist, die irgendwohin führt.]
Eine Pause.
[Mehr dazu, wenn du dort bist. Ich möchte es sehen, bevor ich dir etwas sage, das sich später als falsch herausstellt.]
Gu Tian stand auf einer nassen Landstraße, neunzehn Kilometer nordöstlich von einem Stück Land, das niemand haben wollte.
Er war barfuß, hatte kein Geld und trug die Reste einer Gefangenenrobe.
Hinter ihm, oben am Hang, brannten die Lichter eines Hauses, das ihn hatte sterben lassen, und in diesem Haus saßen zweihundert Menschen, die gerade begriffen, dass sich für sie alle etwas verändert hatte.
Vor ihm lag Dunkelheit und Regen.
Er stellte fest, dass er zum ersten Mal seit einundvierzig Jahren keinen einzigen Termin hatte.
„Neunzehn Kilometer“, sagte er.
[Zu Fuß etwa vier Stunden. Mit dem Grenzenlosen Chaos-Schritt in Serie, bei deiner aktuellen Reserve und mit Regeneration unterwegs: ungefähr fünfzig Minuten.]
Gu Tian rollte die Schultern.
Der Nieselregen wurde stärker. Irgendwo weit hinten kam tatsächlich das erste Fahrzeug, Scheinwerfer, die über die nasse Straße wischten.
Er trat in den Straßengraben, damit sie ihn nicht erfassten, und wartete, bis es vorbei war.
Dann senkte er den Schwerpunkt.
„Fünfzig Minuten“, sagte er. „Dann lass uns nach Hause gehen.“
[Starter-Clansitz bereit.]