Lin Fan griff an.
Es war die richtige Entscheidung. Das musste Gu Tian ihm zugestehen: Von allem, was ein Mann in dieser Lage hätte tun können — betteln, verhandeln, weglaufen, sich hinter dem Haus Lin verstecken —, war Angreifen das Einzige, das noch eine Chance hatte.
Er sprang vom erhöhten Platz herunter, und im Sprung riss er seine Aura auf.
Das war neu.
Bis zu diesem Moment hatte der ganze Saal Lin Fan für das gehalten, was er vier Tage zuvor gewesen war: ein solider Kultivator im mittleren Geistboden, Rang-5-Wurzel, gutes Haus, gute Ressourcen, ein Mann mit Aussicht. Ein D-Rang, der in zehn Jahren ein B werden würde.
Was jetzt aus ihm herausbrach, war das nicht.
Der Dao-Ursprungsknochen zündete.
Es lief in einer heißen, mattgoldenen Welle durch den Saal, und die Laternen an den vorderen Pfeilern flackerten wirklich, und drei Schalen auf dem nächsten Tisch fielen um. Bei den Lin sprang jemand auf und rief etwas Triumphierendes. Der Boden unter Lin Fans Fuß, dort wo er landete, riss sternförmig auf.
[Ursprungsknochen aktiviert. Träger hebt sich für ungefähr vierzig Sekunden auf oberes B-Niveau. Danach folgt Erschöpfung mit Meridianschaden, weil die Integration vier Tage alt ist.]
[Er weiß das vermutlich.]
„Er weiß es“, sagte Gu Tian.
Das Schwert kam.
Es war eine gute Klinge — geschmiedeter Kaltstahl mit einer eingelegten Schärfeformation, ein Familienstück, wahrscheinlich das beste Ding, das die Lin ihrem Zweitsohn je gegeben hatten. Es kam in einer aufsteigenden Diagonale von unten links, und es war schnell.
Der ursprüngliche Gu Tian wäre gestorben.
Der jetzige sah, wie sich Lin Fans Fußgelenk drehte, sah, wie das Qi in seinem rechten Unterarm sich sammelte, und wusste anderthalb Zehntelsekunden im Voraus, wo die Spitze sein würde.
Er hob das graue Jian und hielt es dorthin.
Die beiden Klingen trafen sich.
Es gab kein Kreischen und keine Funken. Es gab ein einziges, sehr kurzes, sehr tiefes Geräusch, wie wenn ein schwerer Stein auf nassen Sand fällt.
Lin Fans Schwert hatte danach keine obere Hälfte mehr.
Es war nicht zerbrochen. Gu Tian sah es mit der Dao-Sicht, und weil er es sah, verstand er zum ersten Mal wirklich, was die erste Form seiner Schwertkunst tat: Die Ursprungstrennung zerschnitt nicht das Metall. Sie zerschnitt das, was Metall zu diesem Metall machte — die Formation, die Härtung, die vierzig Jahre Politur, die Bindung zwischen den Schichten. Die obere Hälfte der Klinge hörte auf, ein Schwert zu sein, und fiel als Staub und ein paar Splitter zu Boden, noch bevor sie den Boden erreichte.
Lin Fan stolperte durch seinen eigenen Schwung nach vorn.
Gu Tian machte einen halben Schritt zur Seite und ließ ihn vorbei.
„Steh auf“, sagte er. „Du hast noch achtunddreißig Sekunden.“
Lin Fan war nicht dumm.
Er warf den Griff weg, drehte sich im Fallen ab, fing sich mit der Hand und ging sofort in die zweite Bewegung, und diesmal war es keine Waffentechnik. Es war eine Handtechnik der Lin, mit der er beide Handflächen nach vorn stieß, und aus den Handflächen kam ein Druck, der einen normalen Kultivator quer durch den Saal geworfen hätte.
Gu Tian ging hinein.
Er benutzte keine Technik dafür. Er senkte den Schwerpunkt, ließ die Druckwelle über die linke Schulter laufen, und der Chaos-Dao-Körper tat, was ein Chaos-Dao-Körper tut: Er nahm es und rechnete es als unangenehm ab.
Die Robe an seiner Schulter zerfetzte. Die Haut darunter wurde rot.
Mehr nicht.
Und dann war er drin.
Lin Fan sah ihn aus einer halben Armlänge Entfernung an, und in dieser Sekunde starb der letzte Rest von etwas in seinem Gesicht.
„Grenzenloser Chaos-Schritt“, sagte Gu Tian höflich, „hätte ich hier gar nicht gebraucht.“
Er schlug ihm die flache Hand gegen die Brust.
Lin Fan flog vier Meter zurück, ging über einen Tisch, riss Geschirr und ein Kohlebecken mit sich und kam auf dem Rücken zu liegen.
Drei Frauen an dem Tisch sprangen kreischend auf. Gu Tian sah kurz hin, sah, dass niemand von der Glut getroffen worden war, und sah wieder weg.
„Steh auf.“
Lin Fan stand auf.
Er hustete Blut. Der mattgoldene Schein um ihn herum war unruhig geworden und flackerte an den Rändern, und Gu Tian sah durch die Dao-Sicht, was darunter geschah: Die frischen Fäden, mit denen sich der Ursprungsknochen an Lin Fans Meridiane zu binden versuchte, rissen unter der Last. Sechs waren schon durch. Der Mann verbrannte gerade seine eigene Zukunft, um noch dreißig Sekunden zu haben.
„Warum machst du es?“, fragte Gu Tian.
„Weil ich sonst tot bin.“
„Das ist eine ehrliche Antwort.“
„Was willst du hören?“ Lin Fans Stimme kippte. Er wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und lachte, hässlich. „Dass es mir leidtut? Ich hab dir gesagt, dass es mir leidtut. Ich hab es in dem Zimmer gesagt und du hast mich angesehen, als —“
Er brach ab.
„Ja“, sagte Gu Tian. „Habe ich.“
„Ich hätte es nicht aufhalten können!“
„Nein.“
Lin Fan blinzelte.
„Vermutlich nicht“, sagte Gu Tian ruhig. „Du warst zweiundzwanzig und Zweitsohn und hattest ein Haus im Rücken, das seit vier Generationen darauf gewartet hat, dass irgendetwas passiert. Du hättest den Knochen nicht verhindern können.“
„Dann —“
„Aber du hättest ihn nicht nehmen müssen.“
Stille.
„Du hättest in diesem Zimmer stehen und Nein sagen können. Sie hätten ihn dann jemand anderem gegeben, und du wärst dein Leben lang der Zweitsohn ohne Grundlage geblieben, und du wärst ein Mann gewesen, mit dem ich heute Nacht geredet hätte.“
Gu Tian hob das graue Jian.
„Du hast dich stattdessen entschuldigt und ihn genommen. Das ist keine Ausnahmesituation, Lin Fan. Das ist ein Charakter.“
Der letzte Angriff war verzweifelt.
Lin Fan zog alles zusammen, was der Knochen noch hergab, und ging in die stärkste Technik, die er besaß — Gu Tian erkannte sie aus der Erinnerung des Jungen, sie hatten sie zusammen geübt, sie hieß Neun Stufen in den Himmel und war die Abschlussform der Lin-Handkunst.
Sie war wirklich gut.
In einem anderen Leben, in dreißig Jahren, an einem anderen Ort, wäre sie beeindruckend gewesen.
Gu Tian öffnete die Verschleierung.
Nicht ein Drittel.
Er öffnete sie ganz.
Es dauerte weniger als zwei Sekunden, und in diesen zwei Sekunden geschah im großen Saal des Hauses Gu Qingpu Folgendes:
Zweihundert Menschen, deren Wurzeln zwischen Rang neun und Rang fünf lagen, verloren gleichzeitig die Verbindung zu ihrem eigenen Qi.
Nicht metaphorisch. Ihre Ursprungsböden schlossen sich. Ihre Meridiane wurden still. Für zwei Sekunden war jeder Kultivator in diesem Raum ein gewöhnlicher Mensch mit einem Körper und sonst nichts, und mehr als die Hälfte von ihnen ging in die Knie, nicht aus Ehrfurcht, sondern weil man in die Knie geht, wenn einem etwas genommen wird, worauf man sein Gleichgewicht gebaut hat.
Der B-Rang-Älteste mit dem roten Gesicht rutschte von seinem Stuhl.
Gu Zhenlong, der stärkste Mann des Hauses, ein A-Rang mit einer Rang-4-Wurzel, stand — und blutete aus der Nase.
Und Lin Fan, mitten in der stärksten Technik seines Lebens, mit einem vier Tage alten Dao-Ursprungsknochen in der Brust, blieb einfach stehen.
Nicht weil er es entschied.
Der Knochen hatte aufgehört, ihm zu gehorchen.
Gu Tian sah es durch die Dao-Sicht mit vollkommener Klarheit: Das mattgoldene Ding in Lin Fans Brust drehte sich weg von seinem Träger, als sei der Träger eine Wand, und richtete sich auf Gu Tian aus wie eine Kompassnadel, und die frischen Bindungsfäden rissen dabei zu zwei Dritteln durch, weil sie in die andere Richtung gewachsen waren.
Lin Fan schrie.
Gu Tian schloss die Verschleierung.
Zweihundert Menschen bekamen ihr Qi zurück. Irgendwo begann jemand zu würgen. Die Musikerin weinte wieder.
Lin Fan lag auf den Knien in der Mitte des Saals und hielt sich die Brust mit beiden Händen.
Gu Tian ging zu ihm.
„Ich mache jetzt zwei Dinge“, sagte er, und er sagte es zu Lin Fan, nicht in den Saal. „Ich sage dir vorher, was, weil du das Recht hast, es zu wissen, und weil ich nicht will, dass du es dir später schöner erzählst.“
„Erstens: Ich zerstöre deine Wurzel.“
Lin Fan hob den Kopf.
„Nicht deinen Körper. Du wirst gehen, essen, arbeiten und alt werden können. Du wirst nie wieder kultivieren.“
„Zweitens: Ich vernichte den Knochen. Nicht heraustrennen und mitnehmen — ich brauche ihn nicht, und ich will nicht, dass irgendjemand in diesem Raum auf die Idee kommt, dass es sich lohnt, ihn aus dir herauszuschneiden, sobald ich weg bin.“
Er hob das Jian.
„Das ist die Antwort auf den neunten März. Es ist weniger, als du verdient hast, und mehr, als ich vor drei Tagen für möglich gehalten habe.“
„Gu Tian —“
„Halt still. Es geht schneller, wenn du still hältst.“
Er sah, wie es Lin Fan traf, und er hatte es genau so gemeint.
Die Ursprungstrennung war nicht laut.
Gu Tian setzte die graue Klinge nicht an Lin Fans Brust an. Er brauchte den Körper nicht zu öffnen — das war der ganze Punkt der ersten Form, und er hatte in den letzten Sekunden begriffen, wie weit sie ging.
Er führte den Schnitt in der Luft, zwei Handbreit vor Lin Fans Brustbein.
Die Klinge schnitt nichts Materielles.
Sie schnitt die Verbindung.
Die verbliebenen Bindungsfäden zwischen Knochen und Wirt lösten sich, alle gleichzeitig, sauber, ohne Widerstand — und in derselben Bewegung, mit demselben Schnitt, ging die Trennung eine Ebene tiefer und fand das, was Lin Fan seit seinem sechzehnten Lebensjahr im Zentrum getragen hatte.
Eine Rang-5-Wurzel, gut gepflegt, sauber gewachsen, mit einem Ursprungsboden von ordentlicher Qualität.
Gu Tian trennte sie in zwei Teile.
Lin Fan machte ein Geräusch, das kein Mensch in diesem Saal je vergaß.
Dann kippte er nach vorn auf die Hände und blieb so.
Der Knochen fiel heraus.
Nicht durch die Haut — er löste sich aus der Bindung und trat aus Lin Fans Brust hervor wie etwas, das durch Wasser aufsteigt, und blieb in der Luft stehen, eine Handbreit über dem Boden: ein faustgroßes, mattgoldenes Stück, dicht und warm und uralt aussehend, obwohl es erst dreiundzwanzig Jahre alt war.
Der ganze Saal starrte darauf.
Bei den Lin-Tischen bewegte sich jemand.
Gu Tian hob nicht einmal den Kopf.
„Nein“, sagte er.
Die Bewegung hörte auf.
Er sah den Knochen an, und die Dao-Sicht öffnete sich vollständig.
Das Gold in seinen Augen brannte hell genug, um Schatten zu werfen — die Leute in den vorderen Reihen sahen es, zwei Ringe aus flüssigem Licht in zwei schwarzen Flächen, und die Bewegung darin war jetzt deutlich, ein langsames Kreisen wie geschmolzenes Metall in einer Rinne.
Und er sah, was er die letzten Minuten geahnt hatte.
Der Knochen zog nicht deshalb zu ihm, weil er ihm gehört hatte.
Er zog, weil er aus dem Ursprung stammte und der Ursprung im Raum war. Ein Dao-Ursprungsknochen ist ein Kondensat aus Weltenergie, die sich in einem Menschen zu etwas Einzelnem verdichtet hat — und jedes Einzelne kehrt zum Allgemeinen zurück, wenn das Allgemeine nah genug ist.
Es war kein Diebstahl gewesen.
Es war eine Amputation an einer Sache, die ohnehin nicht getrennt bleiben konnte.
„Ich könnte ihn aufnehmen“, sagte Gu Tian leise.
[Ja. Er würde sich in etwa zwölf Sekunden vollständig in Chaos-Qi zurückführen lassen. Der Zugewinn wäre erheblich — ungefähr das Doppelte deiner aktuellen Reserve.]
„Und?“
[Und du hast heute Abend vor zweihundert Zeugen gesagt, dass du nicht gekommen bist, um ihn zu holen.]
Gu Tian schwieg einen Moment.
„Wäre das eine Lüge gewesen?“
[Ja.]
„Nur eine kleine.“
[Es gibt keine kleinen Lügen bei Männern, die gerade angefangen haben, ein Wort zu haben.]
Gu Tian lachte einmal, kurz und lautlos.
„Du bist eine sehr unbequeme Stimme im Kopf.“
[Das ist meine Funktion.]
Er hob die linke Hand.
Über der Handfläche stand eine Flamme auf: an den Rändern orange, im Kern grau-schwarz, mit dem Ziehen darin, als falle etwas nach innen.
Diesmal flackerte sie nicht.
Man lernt schnell, dachte Gu Tian, wenn man weiß, wofür.
Er hielt die Flamme unter den schwebenden Knochen.
Chaos-Feuer ist kein Feuer. Es brennt nicht, was es berührt. Es führt zurück — und ein Ding, das einmal aus dem Allgemeinen genommen wurde, hat gegen die Rückkehr keine Verteidigung.
Der Knochen wurde hell.
Er wurde so hell, dass mehrere Leute die Hände hoben, und in seinem Inneren wurde für zwei, drei Sekunden etwas sichtbar, das die Erinnerung des Jungen enthielt: die feine, spiralige Struktur, in der sich dreiundzwanzig Jahre Leben abgelagert hatten. Der erste Morgen im Trainingshof. Die tausend Schnitte vor Sonnenaufgang. Die Nacht nach der Beerdigung.
Gu Tian sah zu, ohne wegzusehen.
Dann löste es sich auf.
Nicht in Asche. Nicht in Rauch. Es wurde grau, und dann wurde es weniger, und dann war es nichts mehr, und das, was übrig blieb, war ein kaum wahrnehmbarer Zug von etwas Gestaltlosem, der sich in der Luft des Saales verteilte und in den nächsten Minuten von den Wänden, dem Boden, den Menschen und der Nacht aufgenommen wurde.
Er nahm nichts davon.
[Vernichtung bestätigt.] [Gestohlener Dao-Ursprungsknochen vollständig aufgelöst.] [Rückführung nicht erforderlich. Chaos-Dao-Körper benötigt keinen Ersatz.]
Gu Tian schloss die Hand. Die Flamme verging.
Es war sehr still.
Lin Fan lag auf allen vieren und weinte, mit dem hässlichen, hilflosen Geräusch eines Erwachsenen, der nicht weiß, wie das geht. Zwei Männer von den Lin kamen endlich, vorsichtig, mit erhobenen Händen, und Gu Tian trat einen Schritt zurück und ließ sie.
„Er kann leben“, sagte er. „Bringt ihn weg.“
Sie nahmen ihn und zogen ihn hoch.
Und dann, in dem Moment, in dem Lin Fan zwischen ihnen hing und aus dem Saal geschleift wurde, kam von der Seite eine Bewegung.
Gu Lian.
Sie war vom erhöhten Platz heruntergekommen, irgendwann während des Kampfes — niemand hatte darauf geachtet. Sie stand jetzt zwischen Gu Tian und der Tür, in ihrer roten Robe mit den gestickten Kranichen, das Haar hatte sich gelöst, und sie hatte beide Hände vor der Brust.
„Ge.“
Gu Tian sah sie an.
„Bitte“, sagte sie. „Bitte, ich —“
„Was?“
Das Wort kam so ruhig heraus, dass sie zusammenzuckte.
„Ich wusste nicht —“
„Doch.“
„Ich —“ Ihr Gesicht zerfiel. „Ich habe geglaubt, du überlebst es. Meister Wu hat gesagt, dass —“
„Lian.“
Sie hörte auf.
„Ich habe dir am Abend vorher gesagt, dass ich es nicht überleben werde“, sagte Gu Tian. „In deinem Zimmer. Ich habe deine Hände genommen und es gesagt, mit genau diesen Worten, und du hast geweint und gesagt, du redest mit Lin Fan.“
„Ich habe mit ihm geredet!“
„Ich weiß.“ Gu Tian nickte langsam. „Und danach kamst du zurück und hast mir erklärt, wie viele Menschen in diesem Haus wohnen.“
Sie riss den Mund auf und brachte nichts heraus.
„Dreihundert“, sagte Gu Tian. „Das war die Zahl. Du hast sie zweimal gesagt. Dreihundert, Ge.“
Er machte einen Schritt auf sie zu.
„Ich glaube dir sogar, dass sie es dir eingeredet haben“, sagte er. „Ich glaube, dass Zhenlong dich seit Jahren bearbeitet hat und dass Lin Fan in dieser Nacht genau die richtigen Sätze gefunden hat. Ich glaube dir das alles. Es ist wahrscheinlich sogar die ganze Wahrheit.“
„Dann —“
„Und dann hat jemand gefragt, ob die Familie zustimmt.“
Gu Lian erstarrte.
„Es musste jemand aus dem Blut sein“, sagte Gu Tian. „Der Vater war tot. Die Mutter war tot. Es gab genau eine Person in diesem Raum, die es sagen konnte, und niemand hat ihr eine Waffe an den Hals gehalten.“
„Du hast den Kopf weggedreht, Lian, und Tut es gesagt.“
„Das war kein Missverständnis. Das war eine Handlung.“
Sie schlug nicht die Hände vors Gesicht. Sie sank nicht zusammen.
Sie stand da und sah ihn an, mit einem Ausdruck, den Gu Tian erst Jahre später richtig einordnen konnte: Es war der Ausdruck eines Menschen, der die letzten vier Tage lang mit einer Version gelebt hat, in der es irgendwie noch in Ordnung kommen könnte, und der gerade zusieht, wie diese Version ausgeht.
„Schlag mich“, sagte sie.
„Was?“
„Schlag mich.“ Ihre Stimme brach. „Ge. Bitte. Mach irgendetwas.“
Gu Tian sah sie sehr lange an.
Dann schlug er sie.
Es war keine Faust und keine Technik und kein Chaos-Qi. Es war die flache rechte Hand, mit ungefähr der Kraft, die ein erwachsener Mann ohne Cultivation aufbringt, und sie klatschte in einem Saal mit zweihundert schweigenden Menschen so laut, dass es an den Wänden zurückkam.
Gu Lians Kopf flog zur Seite. Sie taumelte einen Schritt und fing sich.
Als sie sich wieder umdrehte, blutete ihre Lippe, und in ihren Augen stand etwas, das beinahe Erleichterung war.
Gu Tian nahm ihr das sofort weg.
„Das war nicht für dich“, sagte er.
Sie erstarrte.
„Du hättest gern eine Strafe. Ich verstehe das. Wenn du eine Strafe hast, ist es abgeschlossen, und dann kannst du es tragen, und irgendwann kannst du damit leben.“ Er ließ die Hand sinken. „Das gebe ich dir nicht. Eine Ohrfeige ist keine Bezahlung für einen Tisch mit Riemen.“
„Was dann?“
„Nichts.“
Sie starrte ihn an.
„Ich nehme dir nichts“, sagte Gu Tian. „Ich mache dir kein Gericht und keinen Handel. Du behältst deine Wurzel, deinen Namen, deine Stellung in diesem Haus und alles, was du hast. Du kannst morgen aufstehen und dein Leben weiterleben.“
„Aber ich habe keine Schwester mehr.“
Er sagte es ohne Härte. Das machte es schlimmer.
„Das Kind, das auf der Mauer saß, ist am neunten März gestorben. Ich weiß, dass sie existiert hat — ich habe die ganze Erinnerung, jede einzelne, und sie ist mir kostbar, und ich werde sie nicht loswerden. Aber sie gehört zu einem Bruder, der auf einem Tisch gelegen hat.“
„Ge —“
„Nenn mich nicht so.“
Es war das erste Mal an diesem Abend, dass seine Stimme laut wurde.
Nur ein einziges Mal. Danach war sie wieder ruhig.
„Ich weiß nicht, ob das für immer gilt“, sagte Gu Tian. „Ich bin drei Tage alt in dieser Welt und werde nicht so tun, als hätte ich das durchdacht. Vielleicht sitzen wir in zehn Jahren an einem Tisch. Vielleicht nicht.“
„Aber heute Nacht gehe ich hier raus, und du bist nicht meine Schwester, und du hast das nicht zu verhandeln. Du hattest deine Entscheidung. Das hier ist meine.“
Er ging an ihr vorbei.
Sie griff nach seinem Ärmel.
Er blieb stehen, ohne sich umzudrehen, und wartete.
Nach drei Sekunden ließ sie los.
Gu Tian ging zurück in die Mitte des Saals, weil er noch nicht fertig war, und die zweihundert Menschen, die ihm auswichen, wichen ihm anders aus als vorhin.
Vorhin war es Furcht gewesen.
Jetzt war es etwas anderes, und er hatte es in zwei Leben nur zweimal gesehen: Es war der Abstand, den Menschen zu jemandem lassen, von dem sie noch nicht wissen, was er ist, aber sicher sind, dass es eine eigene Kategorie ist.
Auf dem erhöhten Platz stand Gu Zhenlong.
Er hatte sich die Nase gewischt. Der silberne Saum seiner Robe hatte einen dunklen Fleck. Er war neunundachtzig Jahre alt und der stärkste Kultivator in diesem Haus, und er hatte in den letzten vier Minuten zugesehen, wie ein Dreiundzwanzigjähriger, den er hatte ausweiden lassen, seinen wertvollsten Vertragspartner zerlegte und dessen Preis vor aller Augen verbrannte.
Und Gu Tian sah, während er näherkam, dass der alte Mann etwas vorbereitete.
Nicht eine Technik. Etwas Schlimmeres.
Ein Angebot.
Gu Zhenlong hob beide Hände, die Handflächen nach außen, in der Geste eines Mannes, der zeigt, dass er unbewaffnet ist.
„Tian'er“, sagte er, und seine Stimme war wieder ruhig und voll und füllte den Saal. „Es ist genug.“
„Ich habe nicht angefangen.“
„Nein.“ Der alte Mann nickte langsam, mit dem Anflug einer Verbeugung. „Nein, das hast du nicht. Dieses Haus hat dir Unrecht getan. Ich sage das hier, vor allen. Ich habe eine Entscheidung getroffen, die falsch war.“
Irgendwo im Saal machte jemand ein ungläubiges Geräusch.
Gu Zhenlong ging weiter, ohne es zu beachten.
„Aber jetzt sieh dich um.“ Er breitete die Arme aus, langsam, in einer Bewegung, die den ganzen Raum umfasste — die Tische, die Menschen, die Ahnentafeln an der Rückwand, die dreihundert Jahre. „Sieh dich an. Ich weiß nicht, was in dir ist. Niemand hier weiß es. Aber ich weiß, was es bedeutet.“
„Es bedeutet, dass das Haus Gu Qingpu heute Nacht etwas besitzt, das kein Haus in Jiangnan besitzt.“
Er ließ die Arme sinken.
„Nimm den Platz der Hauptlinie. Nimm meinen Platz, wenn du willst — ich bin neunundachtzig und müde. Nimm die Ressourcen, die Formationen, die Verträge, die Ahnenhalle. Alles, was dieses Haus hat, ist dann deins, und alles, was dir angetan wurde, wird korrigiert.“
Er machte eine Pause, und dann kam der Satz, für den er die ganze Rede gebaut hatte.
„Du bist immer noch ein Gu.“