19. Juni 2133
Gu Tian wurde am neunzehnten Juni um 08:40 aus einem Raum geworfen, und die Frau, die ihn hinauswarf, war dreiundsechzig und kochte seit drei Jahren für ihn.
„Junger Herr, raus.“
„Frau Fang, das ist der Speisesaal.“
„Das ist er ab 09:00 wieder, und bis dahin ist es ein Arbeitsraum.“ Fang Xiuying hatte die Ärmel hochgekrempelt und einen Stoffballen unter dem Arm. „Und Sie haben hier nichts zu suchen.“
„Ich habe hier gefrühstückt.“
„Und danach sind Sie gegangen, weil ich es Ihnen gesagt habe“, sagte Fang Xiuying.
Er ging.
Draußen im Vorhof stand Lu Chen und lachte, und Gu Tian sah ihn an.
„Herr Lu.“
„Junger Herr, ich sage nichts.“
„Sie lachen.“
„Ich lache, ohne etwas zu sagen“, sagte Lu Chen. „Das ist ein Unterschied und Frau Chen hat ihn mir letztes Jahr erklärt.“
Im Speisesaal saßen drei Frauen an einem Tisch und stritten seit 07:00.
Es war kein böser Streit.
Es war die Art von Streit, bei der niemand aufsteht und alle den Ton in der Stimme haben, den man hat, wenn man einen alten Punkt endlich einmal in Ruhe ausdiskutieren kann.
Fang Xiuying, dreiundsechzig, aus Songjiang, Küche.
Lianeth, einhundertzweiundneunzig, aus Anthelen, auf einem Stuhl mit Lehne, weil sie seit dem dreißigsten Mai nicht mehr lange stand.
Und Song Meifeng, vierundzwanzig, Braut, die zum ersten Mal seit dem Aufwachen etwas tat, bei dem sie nicht ans Aufhören dachte.
„Rot“, sagte Fang Xiuying.
„Meifeng, sag ihr, dass wir kein Rot haben.“
„Tante, ich bin zur Hälfte Chinesin.“
„Und zur anderen Hälfte nicht“, sagte Lianeth. „Kind, bei uns ist Rot die Farbe, die man trägt, wenn jemand gestorben ist.“
Fang Xiuying legte den Stoff hin.
„Frau Lianeth, das ist ja furchtbar.“
„Es ist eine Farbe“, sagte Lianeth.
Song saß zwischen ihnen und hörte zu.
Sie hatte es sich anders vorgestellt.
Sie hatte sich vorgestellt, dass sie an diesem Tag eine Liste abarbeiten und dabei müde werden würde, und stattdessen saß sie seit anderthalb Stunden in einem Speisesaal, während zwei Frauen mit einem Altersunterschied von einhundertneunundzwanzig Jahren um eine Farbe stritten, und niemand fragte sie, ob sie sich hinlegen wolle.
Das war das Erholsamste seit dem achten Juni.
„Frau Fang.“
„Frau Song?“
„Was passiert bei Ihnen, wenn die Braut nichts Rotes trägt?“
Fang Xiuying dachte nach.
„Dann reden die Leute.“
„Und was passiert, wenn sie es trägt?“
„Dann reden sie auch“, sagte Fang Xiuying. „Aber netter.“
Lianeth lachte, und es war ein trockenes, altes Geräusch.
„Kind, das ist bei uns genauso.“
„Tante.“
„Meifeng, ich bin einhundertzweiundneunzig Jahre alt und ich habe in dieser Zeit vierzehn Bindungen gesehen, und bei elf davon hat hinterher jemand über die Kleidung geredet.“ Sie faltete die Hände. „Es ist überall dasselbe. Nur die Farben sind anders.“
Sie einigten sich um 10:20.
Der Kompromiss war nicht elegant und er funktionierte, und er kam von Wen Xia, die um 10:10 hereingekommen war, um eine Bestandsliste abzugeben, und die geblieben war, weil sie sechzehn war und keine Angst vor alten Frauen hatte.
„Frau Song, tragen Sie beides.“
„Fräulein Wen, ich kann nicht zwei Kleider tragen.“
„Nein, aber Rot ist ein Stoff und Blattmotive sind eine Stickerei“, sagte Wen Xia. „Das eine ist die Fläche und das andere ist darauf. Das ist kein Widerspruch, das ist eine Reihenfolge.“
Es blieb einen Moment still am Tisch.
Fang Xiuying sah Lianeth an.
Lianeth sah Fang Xiuying an.
„Das Kind hat recht“, sagte Lianeth.
„Ja“, sagte Fang Xiuying. „Und ich ärgere mich.“
Gu Tian erfuhr von der Entscheidung nicht.
Das war Absicht, und Song hatte es ihm am Vorabend angekündigt, in einem Satz, der ihn zuerst geärgert und dann überzeugt hatte.
„Ah Tian, du entscheidest bei dieser Sache vier Dinge, und der Rest geht dich nichts an.“
„Song.“
„Nein, hör zu.“ Sie hatte auf der Bank gesessen und die Beine angezogen. „Wenn du mitentscheidest, dann entscheidest du alles, weil du so bist. Und dann stehe ich am Zwanzigsten in einem Hof, in dem alles gut organisiert ist, und nichts davon ist meins.“
„Und welche vier?“
„Wer für dich steht — das hat Herr Gu Zhong dir abgenommen.“ Sie zählte sie ab. „Was du sagst. Was im Ahnentempel passiert. Und ob du kommst.“
„Song, der letzte Punkt —“
„Der letzte Punkt ist ein Witz, und du hast ihn nicht verstanden, und das ist auch in Ordnung“, sagte Song.
Er ging um 09:00 in den Ahnentempel.
Es war das kleinste Gebäude auf dem Gelände. Es war im Herbst 2130 gebaut worden, es hatte einen einzigen Raum von sechs mal vier Metern, und es enthielt seit dem Mai 2132 vierundzwanzig Tafeln, seit dem Juni 2133 dreiundvierzig.
Neunzehn davon waren im Mai dazugekommen.
Wei Lao hatte sie geschnitzt. Er war vierundachtzig, er hatte im Mai neun Tage dafür gebraucht, und er hatte jede einzelne selbst getragen, obwohl es leichtere Wege gab.
Gu Tian stand eine Weile davor.
Dann tat er, was er seit dem dreizehnten Juni vorhatte, und er tat es, weil ihn niemand darum gebeten hatte.
Er stellte zwei Schalen auf.
Die erste war für Gu Jianfeng.
Es gab keine Tafel für ihn. Das war eine alte Sache, sie ging auf den elften Juli 2131 zurück, und sie hatte einen Grund, den Gu Zhong einmal in einem Satz zusammengefasst hatte: Junger Herr, Ihr Vater ist im Erbenverzeichnis des Hauses Gu Qingpu eingetragen, und solange dieses Haus existiert, gehört seine Tafel dorthin.
Das Haus existierte noch.
Es hatte einhundertsiebenundachtzig Mitglieder, ein neues Oberhaupt seit dem Juni 2132 und Schulden, die der Gu-Clan des Ewigen Dao seit dem dreizehnten Mai 2132 abbezahlte.
Und es hatte eine Tafel, die dort stand, wo sie hingehörte.
Gu Tian stellte die Schale trotzdem auf.
„Für den, dessen Tafel woanders steht“, sagte er, weil er es laut sagen wollte, und weil im Raum niemand war außer ihm.
Die zweite Schale war schwieriger.
Er stand ungefähr eine Minute davor, bevor er sie hinstellte, und in dieser Minute überlegte er zweimal, ob er sie wieder wegnehmen sollte.
Denn eine Schale im Ahnentempel bedeutet eines.
Und Xuan Ling war nicht tot.
Er löste es, indem er nicht log.
Er stellte die Schale nicht auf den Altar, sondern auf den Boden davor, was in keiner Tradition dieses Landes vorgesehen war, und er legte den schwarzen Anhänger daneben.
Dann holte er einen Zettel und schrieb sechs Zeichen darauf.
Sie sitzt hier nicht, weil sie lebt.
Und er legte den Zettel unter die Schale, damit der Wind ihn nicht nahm.
Gu Zhong kam um 09:40 und blieb in der Tür stehen.
Er sagte drei Minuten lang nichts.
Dann sagte er: „Junger Herr, das ist formal falsch.“
„Ich weiß.“
„Eine Schale außerhalb des Altars gibt es nicht.“
„Herr Gu Zhong, es gibt sie seit vier Minuten“, sagte Gu Tian.
Der alte Verwalter kam herein und sah sich den Zettel an.
Er las ihn zweimal.
„Junger Herr, darf ich etwas dazu sagen?“
„Bitte.“
„Ich habe in vierzig Dienstjahren neun Hochzeiten in alten Häusern erlebt“, sagte Gu Zhong. „Und bei sieben davon hat jemand über eine abwesende Person eine Formel gesprochen, die freundlich klang und nicht stimmte.“
„Welche Formel?“
„Sie ist im Geiste bei uns.“
„Und?“
„Und es hat jedes Mal denselben Effekt gehabt.“ Gu Zhong sah auf den Zettel. „Es hat die Sache aus dem Raum genommen. Danach hat niemand mehr darüber geredet, weil man ja etwas Schönes gesagt hatte.“
„Herr Gu Zhong, ich will nicht, dass jemand aufhört, darüber zu reden.“
„Das sehe ich“, sagte Gu Zhong.
Er schrieb etwas in seine Kladde.
„Junger Herr, ich trage es als besondere Anordnung des Oberhaupts ein, damit in vierzig Jahren niemand denkt, es sei ein Fehler gewesen.“
„Danke.“
„Und ich sage Ihnen dazu, dass ich es für richtig halte.“ Er klappte die Kladde zu. „Junger Herr, meine Frau ist 2118 gestorben, und bei der Hochzeit meines Sohnes hat jemand die Formel gesagt. Und ich habe danach zwei Jahre gebraucht, um wieder von ihr zu erzählen.“
Lianeth erklärte den Segen um 14:00.
Sie tat es im Nordhof, auf ihrem Stuhl, und sie tat es vor drei Leuten: Gu Tian, Song und — weil Song sie dazugebeten hatte — Tang Shu, die seit zwei Tagen in der Heilhalle half und die zuerst gefragt hatte, ob sie überhaupt zuhören dürfe.
„Junger Mann, setzen Sie sich.“
„Ich stehe.“
„Sie stehen seit gestern zu viel“, sagte Lianeth. „Und ich erkläre das jetzt einmal und nicht zweimal, also setzen Sie sich, damit Sie zuhören statt zu planen.“
Er setzte sich.
„Bei uns heißt es Lebenszeugnis.“
„Nicht Segen?“
„Kind, das Wort Segen ist eure Übersetzung, und sie ist falsch.“ Lianeth faltete die Hände. „Ein Segen ist etwas, das jemand gibt. Das hier ist etwas, das jemand bezeugt.“
„Was bezeugt es?“
„Dass zwei Leute freiwillig da sind“, sagte Lianeth.
Gu Tian sah auf.
„Das ist alles?“
„Junger Mann, das ist sehr viel.“ Sie sah ihn an. „Ich habe in einhundertzweiundneunzig Jahren vierzehn Bindungen gesehen, und bei drei davon habe ich den Zweig nicht zum Blühen gebracht.“
Es blieb einen Moment still im Nordhof.
„Warum nicht?“
„Weil einer von beiden nicht freiwillig da war“, sagte Lianeth.
Song sah hoch.
„Tante, das hast du mir nie erzählt.“
„Nein.“
„Warum nicht?“
„Weil du sechzehn warst, als du mich zum ersten Mal danach gefragt hast, und weil sechzehnjährige Mädchen aus so einer Geschichte etwas Romantisches machen“, sagte Lianeth. „Es ist nichts Romantisches. Es ist ein Zweig, der nicht blüht, und danach steht eine Familie in einem Hof und muss etwas entscheiden.“
„Und was ist passiert?“
„Beim ersten Mal hat die Familie die Bindung abgesagt.“ Lianeth zählte es langsam. „Beim zweiten Mal haben sie es trotzdem gemacht, und das Paar hat sich nach vierzig Jahren getrennt, was bei uns fast nie vorkommt.“
„Und beim dritten?“
Lianeth sah in den Hof.
„Beim dritten Mal war ich die, die nicht freiwillig da war“, sagte sie.
Niemand fragte nach.
Das war das Richtige, und Lianeth bemerkte es und machte nach etwa einer halben Minute selbst weiter.
„Junger Mann, ich sage Ihnen jetzt, was das Zeugnis nicht ist, weil Sie sonst am Zwanzigsten etwas Falsches erwarten.“
„Bitte.“
„Es verspricht keine ewige Liebe.“
„Gut.“
„Es macht euch nicht gesünder, nicht stärker und nicht fruchtbarer.“ Sie sah ihn an. „Und es hält euch nicht zusammen. Wenn du in vier Jahren gehst, dann gehst du, und der Zweig hält dich nicht auf.“
„Und was tut es dann?“
„Es ist ein Zeuge“, sagte Lianeth. „Kind, bei uns gibt es keine Urkunden. Ein Weltenbaumzweig, der in Anwesenheit von zwei Leuten blüht, ist bei uns das, was bei euch ein Stempel ist.“
Gu Tian dachte darüber nach.
„Frau Lianeth, das ist eine Beglaubigung.“
„Ja.“
„Und Sie sind der Notar.“
Lianeth sah ihn an.
„Junger Mann, das ist die respektloseste und genaueste Beschreibung, die ich in einhundertzweiundneunzig Jahren gehört habe“, sagte sie.
Den Satz schrieben sie am Abend.
Das war der vierte Punkt auf Songs Liste, es war der einzige, bei dem Gu Tian mitentscheiden durfte, und es dauerte zwei Stunden.
Sie saßen im Ostzimmer, es lag Papier auf dem Tisch, und um 20:00 hatten sie elf Versuche und keinen guten.
„Ah Tian, lies den siebten noch einmal.“
„Im Gu-Clan des Ewigen Dao gehört kein Mensch einem anderen.“
„Und?“
„Song, das ist ein Verbot“, sagte Gu Tian. „Das steht schon in Regel fünf und in Regel sechs.“
Song strich ihn durch.
„Was fehlt?“
„Es sagt, was nicht sein darf. Es sagt nicht, was ist.“
„Dann sag, was ist.“
Gu Tian sah auf das Papier.
„Song, das ist die Sache, an der ich seit zwei Stunden scheitere.“
Sie standen um 20:20 auf und gingen in den Nordhof, weil Song sagte, dass sie im Ostzimmer nur noch Sätze produzierten, die nach Verwaltung klangen.
Im Nordhof saß Tang Shu auf der Bank.
Sie stand sofort auf.
„Entschuldigung.“
„Frau Tang, setzen Sie sich wieder hin“, sagte Song.
„Ich wollte nicht —“
„Sie haben auf einer Bank gesessen“, sagte Song. „Das ist der Zweck einer Bank.“
Sie setzten sich zu dritt.
Es war eng, weil die Bank für zwei gebaut war und weil Wei Lao 2131 nicht mit einem Clan von vierhundertvierunddreißig Leuten gerechnet hatte, und Tang Shu rutschte an die äußerste Kante, bis Song sie am Ärmel zog.
„Frau Tang, wir schreiben einen Satz und wir sind schlecht darin.“
„Was für einen Satz?“
„Etwas, das wir morgen sagen“, sagte Song. „Und es soll etwas sein, das noch nie jemand gesagt hat, und deswegen sitzen wir seit zwei Stunden.“
Tang Shu sah auf ihre Hände.
„Frau Song, darf ich etwas fragen?“
„Fragen Sie.“
„Was ist eine Ehe?“
Gu Tian und Song sahen sich an.
„Frau Tang“, sagte Gu Tian, „das ist die Frage, an der wir seit zwei Stunden scheitern.“
„Ich meine es anders.“ Tang zog die Schultern hoch. „Ich weiß nicht, wie das geht. Ich habe keine Eltern gehabt und ich habe im Heim gewohnt, und die Leute, bei denen ich gesessen habe, waren alle allein.“
„Ja.“
„Und bei denen war es immer dasselbe.“ Sie sah auf. „Die, die eine Frau hatten oder einen Mann, haben in den letzten Stunden nicht von der Hochzeit erzählt. Sie haben von irgendwas erzählt.“
Song wurde still.
„Von was?“
„Von einer Suppe, die zu salzig war.“ Tang sagte es, ohne zu merken, dass sie etwas Wichtiges sagte. „Von einem Sohn, der auf einen Kamm gebissen hat. Von einem Hund. Herr Cui hat am Dienstag eine halbe Stunde über eine Waschmaschine geredet, die 2098 kaputtgegangen ist.“
„Und?“
„Und ich habe achtundvierzigmal zugehört und ich habe nie verstanden, warum das die Sachen sind, die am Ende kommen“, sagte Tang Shu.
Gu Tian sah sie an.
„Frau Tang, sagen Sie das noch einmal.“
„Was?“
„Den letzten Satz.“
Tang wiederholte ihn, unsicher.
Und Song, die neben Gu Tian saß, holte Luft.
„Ah Tian.“
„Ich weiß.“
„Das ist es.“
„Ja“, sagte Gu Tian.
Tang Shu sah von einem zum anderen.
„Was habe ich gesagt?“
Sie schrieben ihn um 21:00 auf, und er war kurz.
Song schrieb die erste Hälfte und Gu Tian die zweite, und sie strichen danach zusammen sechs Wörter, und was übrig blieb, hatte zwei Sätze.
Wir schulden einander nichts.
Wir wollen die kleinen Sachen von dir hören, bis eine von uns beiden aufhört.
Song las es dreimal.
„Ah Tian, der zweite Satz ist zu lang.“
„Ja.“
„Und er hat kein einziges großes Wort.“
„Nein.“
„Und er ist besser als alles, was wir seit zwei Stunden hatten“, sagte Song.
Gu Tian sah auf das Papier.
„Song, ich möchte etwas ergänzen, und du kannst nein sagen.“
„Sag es.“
„Ich möchte, dass wir ihn morgen nicht nur wir beide sagen.“
Song sah auf.
„Wer denn sonst?“
„Alle, die wollen“, sagte Gu Tian.
„Erklär das.“
„Song, wir stehen morgen in einem Hof mit vierhundertzehn Leuten.“ Er lehnte sich zurück. „Und ungefähr sechzig davon sind verheiratet, und mindestens zwölf davon sind seit dem April aus Kher Vaneth hier und haben ihre Bindung auf einer Welt geschlossen, die es nicht mehr gibt.“
Song wurde still.
„Ah Tian.“
„Und wenn wir zwei Sätze sagen und danach setzt sich jeder wieder hin, dann ist es unsere Hochzeit“, sagte Gu Tian. „Und wenn danach jeder, der will, dieselben zwei Sätze sagen darf, dann ist es eine Clantradition.“
Song saß eine Weile still.
„Das ist eine sehr gute Idee.“
„Danke.“
„Und du hast sie bekommen, weil ein Mädchen von neunzehn über eine Waschmaschine von 2098 geredet hat.“
„Ja“, sagte Gu Tian.
Tang Shu, die immer noch auf der Bank saß und nicht ganz verstand, was passiert war, sagte: „Habe ich etwas falsch gemacht?“
„Nein“, sagten beide gleichzeitig.
Sie arbeitete an diesem Tag neun Stunden.
Das erfuhr Song erst am Abend, von Han Meiyu, die es als Beschwerde vorbrachte und dabei nicht klang, als sei es eine.
„Frau Song, Ihre Neue hat heute die Betten sechs bis vierzehn gemacht, zweimal Wasser geholt, Fräulein Gu Lian bei drei Verbänden zugesehen und dabei zugehört, und danach ist sie in den Vorhof gegangen und hat drei Stunden Papier geschnitten.“
„Papier geschnitten?“
„Frau Fang hat rote Zeichen für die Türen gewollt“, sagte Han Meiyu. „Und Fräulein Tang kann es offenbar.“
Song ging um 19:00 in den Vorhof.
Tang Shu saß an einem Klapptisch, hatte eine Schere in der Hand und einen Stapel roten Papiers neben sich, und um sie herum saßen vier Leute aus Kher Vaneth und einer davon war Vekhra.
Sie schnitt gut.
Nicht sehr gut — die Zeichen waren einfach, und an zwei Stellen war die Symmetrie schief —, aber sie schnitt schnell und ohne Vorzeichnen.
„Frau Tang, wo haben Sie das gelernt?“
„Im Heim.“ Sie sah nicht auf. „Frau Zhou hat es uns beigebracht, weil sie gesagt hat, dass man an Neujahr etwas an die Tür hängen muss, sonst sieht es aus, als wohnte niemand da.“
Song setzte sich dazu.
Sie schnitt nicht mit, weil ihre Hände seit dem achten Juni zitterten, wenn sie etwas Feines machte, und sie ärgerte sich darüber und sagte es nicht.
Nach einer Weile fragte Vekhra etwas auf Vaskh.
Tang sah hoch.
„Was hat er gesagt?“
„Er fragt, ob es bei uns Zeichen gibt, die man an eine Tür hängt, wenn jemand nicht mehr da wohnt“, sagte Song.
Tang Shu legte die Schere hin.
„Ja.“
Song sah sie an.
„Wirklich?“
„Weiße“, sagte Tang. „Man hängt sie vier Wochen lang auf. Und dann nimmt man sie ab, und daran erkennen die Nachbarn, dass man wieder ansprechbar ist.“
Sie übersetzte es Vekhra.
Er hörte zu, dachte nach und sagte dann etwas Längeres, und Song brauchte einen Moment, bis sie es hatte.
„Er sagt, bei ihnen macht man es umgekehrt.“
„Wie umgekehrt?“
„Bei ihnen hängt man nichts auf.“ Song hörte zu. „Man setzt sich vier Wochen lang jeden Abend vor die Tür, und wer vorbeikommt, setzt sich dazu, und wenn niemand mehr kommt, ist es vorbei.“
Tang Shu saß eine Weile still.
Dann sagte sie: „Das ist besser.“
Song übersetzte es.
Vekhra lachte und sagte etwas, und diesmal übersetzte Song es nicht sofort, weil sie es zweimal hören wollte.
„Was hat er gesagt?“
„Er hat gesagt: Es ist nur besser, wenn Leute kommen“, sagte Song.
Gu Tian trainierte am Abend allein.
Er tat es hinter dem Ausbildungshof, auf der Fläche, die seit dem März 2131 dafür da war, dass jemand etwas ausprobieren konnte, ohne dass Zuschauer standen.
Es war kein Kampftraining.
Es war das, was er seit dem dreißigsten Mai jeden zweiten Abend machte, und Han Meiyu hatte es angeordnet und das System hatte zugestimmt, was selten vorkam.
Er füllte.
[Achtundsiebzig Prozent.]
„Das ist zu wenig.“
[Das ist mehr als gestern.] Eine Pause. [Gu Tian, ich melde dir das jetzt zum vierten Mal in dieser Woche und ich melde es dir jedes Mal gleich: Dein Dantian hat seit dem dreißigsten Mai etwa zehn Prozent mehr Kapazität als vorher. Das bedeutet, dass achtundsiebzig Prozent heute mehr sind als hundert Prozent im April.]
„Und in absoluten Zahlen?“
[In absoluten Zahlen bist du seit dem elften Juni über dem Stand vom dreiundzwanzigsten Mai.]
Gu Tian saß im Gras.
„Also bin ich kampffähig.“
[Du warst am dreiundzwanzigsten Mai kampffähig und bist es heute mehr.] Eine Pause. [Und ich sage dir dazu die unangenehme Hälfte, weil du sie sonst in Yinchuan selbst findest: Ein Dantian, das mehr fasst, füllt sich langsamer.]
„Wie viel langsamer?“
[Etwa ein Viertel.]
„Und was heißt das praktisch?“
[Dass du dieselben Kämpfe führen kannst wie im Mai und danach länger brauchst.]
„Wie viel länger?“
[Wenn du in Yinchuan das machst, was du in Shanghai gemacht hast, brauchst du danach nicht neun Tage, sondern zwölf.] Eine Pause. [Und du hast in Yinchuan keine zwölf Tage, weil deine Mutter in einer Formation steht, die möglicherweise etwas trägt.]
Gu Tian sah in den Himmel.
„System, das war eine Warnung.“
[Ja.]
„Und keine Schätzung.“
[Nein. Das ist Arithmetik.]
Er stand auf.
„Danke.“
[Gu Tian, ich melde dir noch etwas, und es ist keine Warnung.]
„Melde.“
[Du hast heute Abend zum ersten Mal seit dem dreißigsten Mai eine Übung gemacht, die kein Auffüllen war.]
„Das habe ich nicht gemerkt.“
[Ich weiß.] Eine Pause. [Um 21:40 hast du im Nordhof gesessen und mit zwei Frauen über einen Satz geredet, und dabei ist deine Regeneration auf das Eineinhalbfache gestiegen.]
„Und woran lag das?“
[Das weiß ich nicht.] Eine Pause. [Und ich melde es dir trotzdem, weil ich es seit dem April 2130 dreimal gemessen habe und weil es alle drei Male an einem Tisch passiert ist.]
Er ging um 23:00 schlafen.
Song schlief bereits, was sie seit dem achten Juni um diese Zeit tat, und sie hatte im Schlaf eine Hand auf dem Papier liegen, auf dem zwei Sätze standen.
Gu Tian legte sich hin.
Und um 23:14 passierte es.
Es war der genaue Zeitpunkt.
Das bemerkte er sofort, weil er ein Mensch war, der Zeit las, bevor er darüber nachdachte, und weil dieselbe Uhrzeit seit sieben Tagen in seinem Kopf stand.
Die Resonanz wurde stärker.
Nicht viel — vielleicht um ein Zehntel, vielleicht weniger.
Sie hielt einen Atemzug lang an.
Und dann war sie wieder so wie vorher.
Gu Tian lag still.
„System.“
[Ich habe es.]
„Was war das?“
[Das kann ich nicht sagen.]
„Dann sag, was du gemessen hast.“
[Die Blutlinienresonanz aus Nordwesten war für etwa vier Sekunden um neun Prozent stärker.] Eine Pause. [Und ich melde dir dazu die einzige Beobachtung, die ich habe: Die Richtung hat sich nicht verändert.]
„Und was heißt das?“
[Dass sie sich nicht bewegt hat.]
„Und was heißt das dann?“
Es blieb ungefähr zwei Sekunden still.
[Gu Tian, ich sage dir jetzt etwas, das eine Schätzung ist, und ich kennzeichne sie als Schätzung.]
„Sag sie.“
[Ich glaube, sie hat in dieselbe Richtung gesehen wie du], sagte das System.