Der erste Schlag fiel um 11:31.
Und Gu Tian schlug ihn mit der bloßen Hand, weil eine Klinge eine Schneide hat und eine Schneide eine Richtung, und er wollte an dieser Stelle keine Richtung, sondern Gewicht.
Er schlug ihn in die Stelle, an der der Wächter und das nächste Torstück zusammengewachsen waren.
Die Stelle gab um etwa eine Handbreit nach.
Und das war weniger, als er gewollt hatte, und mehr, als er nach dem Hinsehen erwartet hatte, und beides zusammen war eine brauchbare Auskunft.
Dann lief es weg.
Der Wächter wehrte den Schlag nicht ab.
Und Gu Tian hatte mit irgendetwas gerechnet, mit einem Schild oder einem Ausweichen oder einem Gegenschlag, und es kam nichts davon, und die Kraft ging durch die Stelle hindurch und weiter hinein.
Ein Ding, das einen vollen Schlag nicht abwehrt, hat entweder keine Wahl oder keinen Grund.
Es lief nicht durch die Luft.
Und die Luft dort war etwas, das man atmen konnte, wenn man sie sich vorher zurechtlegte, und sie trug Geräusche schlecht und Druck fast gar nicht, und der Schlag war in ihr nach ungefähr vierzig Metern zu Ende.
In dem, was hier Boden war, war er nach vierzig Metern nicht zu Ende.
Denn der Boden war kein Boden.
Und er war schwarz und kantig wie gebrochenes Glas, und in ihm lagen Torstücke, und sie lagen nicht nebeneinander, sondern ineinander, so wie Ringe in einem Stamm ineinanderliegen.
Wer in einen Ring schlägt, schlägt in alle.
Um 11:31 und achtzehn Sekunden standen in Fujian sechs Zeiger am oberen Rand.
Und Luo Shuang sah sie an, und sie sah sie nicht ungläubig an, sondern so, wie man ein Gerät ansieht, das in diesem Augenblick aufgehört hat, ein Gerät zu sein.
Sie schrieb die Uhrzeit auf und ließ das Feld daneben leer.
„Fräulein Luo."
„Herr Ye?"
„Punkt zwei steht auch."
„Punkt drei?"
Ye Zhiheng hielt den Hörer der Feldleitung schräg, damit er beides hörte.
„Und Punkt drei steht seit elf Sekunden", sagte er.
Die Feldmesser in diesem Tal waren nach Rängen geeicht.
Und der letzte Rang auf ihrer Skala hieß SS-9, und dahinter kam nichts, und dahinter kam deshalb nichts, weil in diesem Land dahinter nichts eingetragen werden durfte.
Damit endete die Skala dort, wo die Vorschrift endete, und nicht dort, wo das Tal endete.
Lu Chen zählte um 11:32 vierzehn.
Und er zählte sie einzeln, mit dem Finger, von der inneren Linie nach außen, und er zählte sie, während sich unter seinen Stiefeln der Schotter des Wirtschaftswegs in eine Richtung legte, die er dort vorher nicht gehabt hatte.
Er zählte sie ein zweites Mal, und beim zweiten Mal waren es immer noch vierzehn.
Vier standen vorn.
Und vier standen an den Ankern, und drei standen an der Straße bei den Leuten der Kreisstelle, und drei standen im Rückraum bei den Fahrzeugen, und das war Team eins, und mehr war es nicht.
Lu Chen hatte diese Einteilung um 08:20 gemacht und seitdem nicht angefasst.
Der Druck kam als Front.
Und er kam nicht als Stoß und nicht als Wind, sondern als etwas, das breit war und langsam und die Zeit hatte, jeden Einzelnen zu finden, und er kam aus dem Tor heraus wie Wasser aus einem Rohr, das oben liegt.
Er war schwarz, und man sah ihn nicht, und man sah, wohin er ging.
Gu Tian sah in derselben Minute die Linien.
Und er sah sie mit Dao-Sicht, und der violette Rand um seine goldenen Augen lief dabei schneller, und das Gold blieb Gold.
Die Linien liefen vom Wächter weg, und sie liefen nicht in den Himmel und nicht in den Boden, sondern in Richtungen, die keine Entfernung hatten.
Er sah, wohin sie liefen.
Sie liefen über den nächsten Kamm, und hinter dem Kamm lag kein Land, sondern wieder ein Stück Tor, und dahinter noch eines, und die Stücke saßen aneinander wie Räume, die sich eine Wand teilen.
Im dritten Raum ging etwas an, das vorher aus gewesen war.
Im vierten ging es auch an.
Und im fünften ebenfalls, und das Angehen wurde dabei nicht schwächer, sondern nur später, und irgendwann hörte es auf, ein Vorgang zu sein, und wurde ein Zustand.
Ein Zustand hat keine Reihenfolge, und was keine Reihenfolge hat, kann man nicht mehr zurückverfolgen.
Er zählte sie.
Und Zählen war das Erste, was ein Mensch an dieser Stelle tut, und er tat es dreimal, und beim ersten Mal bekam er eine Zahl und beim zweiten Mal eine andere.
Beim dritten Mal hörte er auf.
Denn eine Zahl, die sich beim Hinsehen ändert, ist keine Zahl.
Und er hätte die erste aufschreiben können, und dann hätte in einem Bericht eine Zahl gestanden, und alles, was danach kommt, wäre aus ihr gerechnet worden.
Er dachte in diesem Moment an ein leeres Feld über dem Wort Ursache.
Die Front erreichte den dritten Ring um 11:33.
Und im dritten Ring stand ein Mann von der Kreisstelle an einem Betonpfosten, der noch aus der Zeit der Straßenmeisterei stammte, und er stand dort seit 06:00, und er war D-Rang.
Er hielt sich an dem Pfosten fest, und das war das Einzige, was er in den nächsten neunzig Sekunden tat, und es war richtig.
„Herr Lu."
„Ja?"
„Der dritte Ring hält."
Lu Chen sah nicht hin, weil er die Zahlen im Kopf hatte.
„Wie viele sind das da?", sagte er.
„Neun von der Kreisstelle."
„Wie viele davon D?"
„Sieben."
Und Lu Chen ging in dieser Sekunde vom Zählen ins Rechnen über.
„Und dann geht der dritte Ring in vier Minuten auf zweiundzwanzig Meter zurück", sagte er.
Er sagte danach den Satz, den an diesem Tag alle vierzehn wiederholten.
„Und niemand steht mit dem Gesicht zum Tor."
Einer fragte nach, und er fragte nicht aus Widerspruch, sondern weil er es wissen wollte.
„Herr Lu, warum nicht?"
„Weil Sie sich gegen das stemmen, was Sie sehen."
„Und?"
Lu Chen zeigte mit dem Kinn auf die Talsohle.
„Und das da drückt nicht nur", sagte er.
Der zweite Teil kam um 11:34 und zwanzig.
Und er kam in die andere Richtung, und er war kürzer und schmaler und um einiges schneller, und wer sich neunzig Sekunden lang gegen das Hinausdrücken gestemmt hatte, stand plötzlich in nichts.
Der Mann am Betonpfosten ging drei Schritte auf das Tor zu, bevor er es merkte.
Sie holten ihn um 11:34 und einunddreißig.
Und es waren zwei aus dem Rückraum, und sie hatten seit 09:00 eine Leine über der Schulter, und sie warfen sie nicht, sondern liefen sie hin, weil eine geworfene Leine in dieser Luft nicht dorthin fliegt, wo man wirft.
Danach drehten sie ihn um, und das war die Arbeit.
Er stand um 11:40 wieder an seinem Pfosten.
Und er stand jetzt andersherum, und einer aus dem Rückraum hatte ihm die Leine um die Brust gelegt und das Ende am Pfosten festgemacht und nichts dazu gesagt.
Er blieb bis 14:00 dort, und er war der Einzige von der Kreisstelle, den an diesem Tag niemand ablöste, und zwar deshalb, weil er nicht wollte.
Gu Tian schlug um 11:42 zum zweiten Mal.
Und er schlug leiser, und er tat es mit Absicht, und er nahm dafür ungefähr ein Drittel und legte den Rest in die Fläche statt in die Spitze.
Der Schlag ging in dieselbe Stelle, und die Stelle gab wieder nach, und diesmal um weniger.
Die Linien liefen trotzdem.
Sie liefen später und länger und flacher, und sie liefen genauso weit, und Gu Tian stand vier Sekunden lang still und sah zu, wie das, was er zurückgehalten hatte, ohne ihn weiterlief.
Dann verstand er es, und es war einfach.
Er verstand, dass die Verbindung nicht wiedergibt, wie hart man schlägt.
Und sie gibt wieder, dass geschlagen wurde, und wie lange, und in welche Stelle, und alles Weitere ist eine Frage der Lautstärke und keine Frage der Reichweite.
Zurückhaltung machte es nicht kleiner, sondern nur länger.
Er schlug um 11:48 in etwas Totes.
Und es lag zwölf Schritte links, und es war grau statt schwarz, und in es ging keine Linie hinein und aus ihm kam keine heraus, und es zerbrach unter der Hand wie etwas, das lange gestanden hatte.
Es lief nichts weg.
Das war die einzige gute Nachricht dieses Vormittags, und sie half ihm nicht.
Denn die Stelle, die er trennen musste, war keine tote.
Und tote Stücke trugen nichts, und deshalb hielten sie auch nichts.
Es kostete ihn bis dahin nichts.
Und das war der Teil, der ihn beschäftigte, denn ein voller Schlag, ein zurückgehaltener und ein dritter aus dem Handgelenk hatten an seiner Reserve nichts weggenommen, was er hätte benennen können, und die Belastung lag nicht in ihm.
Sie lag in der Gegend.
„System."
[Ja.]
„Wie viele sind es?"
[Ich messe von innen. Du bist nicht drinnen.]
„Was kannst du?"
[Reden.]
Und Gu Tian nickte einmal, obwohl niemand da war, der das Nicken einordnen konnte.
„Dann sag mir, was du nicht weißt", sagte er.
[Ich habe dich nicht verloren.]
[Ich weiß nur nicht, wie weit du weg bist.]
Luo Shuang legte um 11:47 das Lineal weg.
Und sie legte es weg, weil ein Lineal einen Abstand misst und weil auf ihrem Papier seit sechzehn Minuten kein Abstand mehr war, sondern eine gerade Linie am oberen Rand.
Eine gerade Linie hat keine Form, und wo keine Form ist, kann man Drift nicht von Schwankung unterscheiden.
Das war der Teil, der ihr wehtat.
Und es war nicht die Höhe, und es war auch nicht das Tal, das seit dem dritten Oktober nicht mehr zurückfiel, und es waren nicht die vierhundertdreißig Leute, die seit vorgestern in einer Kreisstadt schliefen.
Und es war, dass sie seit dem sechsten Juli jeden Tag zwei Sachen auseinandergehalten hatte und heute nur noch eine hatte.
Ye Zhiheng brachte ihr um 11:52 den Bandschreiber.
Und er brachte nicht das Papier, sondern die Zahl, und er hatte sie mit dem Lineal aus dem Gerät gelesen, ohne die Rolle abzuschneiden, so wie in der Nacht vom zweiten auf den dritten.
„Fräulein Luo, der Stift steht am Rand."
„Seit wann?"
„Seit 11:31."
„Herr Ye, das Ding ist von 1994."
„Ja."
„Und?"
Und Ye Zhiheng sagte den Satz, den sie ihm im August beigebracht hatte, und er sagte ihn ohne Genugtuung.
„Ein Uhrwerk von 1994 kennt keine Vorschrift, und es steht trotzdem am Rand", sagte er.
Shen Zhaoxi meldete sich um 11:55 über die Leitung vom äußeren Ring.
Und sie meldete nicht das Tal, sondern die fünf innersten ihrer elf Anker vom vierten Oktober, die nicht bestimmen sollten, wie stark er ist, sondern ob er zurückkommt.
„Fräulein Luo, drei und fünf halten."
„Die anderen?"
„Und eins und vier zeigen mir seit 11:31 nichts."
„Fräulein Shen, kaputt?"
Es blieb kurz still in der Leitung.
„Und nein, sie zeigen mir nichts, weil ihre Bezugsgröße weg ist", sagte sie.
„Zwei?"
„Zwei zeigt mir etwas, das ich nicht lesen kann."
„Fräulein Shen, was heißt das?"
Und Shen Zhaoxi antwortete darauf so, wie sie im September auf einem Papier eine Stelle eine Tür genannt hatte.
„Und es heißt, dass zwei näher am Tor steht als die anderen vier", sagte sie.
Luo Shuang schrieb das mit, und sie schrieb es wörtlich mit.
„Fräulein Shen, Sie haben seit dem ersten September das Wort Abbruch."
„Ja."
„Und?"
Und Shen Zhaoxi antwortete darauf ohne Umweg, weil es keinen gab.
„Es reicht bis an das Tor und keinen Meter weiter", sagte sie.
Xingchen lag um 12:00 auf dem Dach der ehemaligen Straßenmeisterei.
Und sie war armlang, und sie hatte sich seit 11:31 nicht bewegt, und sie hatte den Kopf nicht zum Tal gedreht, sondern nach Nordost, wo nichts war außer einem Kamm und dahinter noch einem.
Und Lu Chen kam die Außentreppe hoch, weil ihm das aufgefallen war.
„Xingchen."
„Lu Chen."
„Was ist da drüben?"
„Nichts."
Und sie drehte den Kopf trotzdem nicht.
„Warum siehst du dann dorthin?"
„Weil dort nichts ist und es sich trotzdem anfühlt wie eine Richtung."
„Was heißt das?"
Xingchen legte den Kopf auf die Vorderklauen.
„Und es heißt, dass es hersieht", sagte sie.
Lu Chen stand vier Sekunden lang auf dem Blechdach, ohne etwas zu sagen.
„Wie viele?"
„Lu Chen."
„Wie viele?"
Und sie antwortete ihm, und sie antwortete so, wie ein Drache antwortet, der einen Pakt hat und keine Rangordnung.
„Das ist die falsche Frage", sagte sie.
„Was ist die richtige?"
„Und ob es näher kommt."
„Und?"
Xingchen sah weiter nach Nordost, wo nichts war.
„Und heute nicht", sagte sie.
Lu Chen zählte um 12:02 zum vierten Mal.
Und er zählte an diesem Vormittag nicht deshalb so oft, weil er die Zahl vergaß, sondern weil das Zählen zwei Minuten dauerte, in denen er nichts anderes tat.
Und beim vierten Mal waren es immer noch vierzehn.
Gu Tian brauchte für dieselbe Sache wie Xingchen bis 12:04.
Und er hatte inzwischen dreimal geschlagen und zweimal hingesehen, und beim zweiten Hinsehen war ihm aufgefallen, dass die Linien nicht mehr nur von ihm weg liefen.
Und an dreien von ihnen lag jetzt ein Gewicht, und das Gewicht lag am anderen Ende.
Er hätte an einer entlangsehen können.
Und Dao-Sicht läuft eine Linie entlang, wenn man sie lässt, und sie hätte ihm vielleicht Richtung gegeben und vielleicht Tiefe, und sie hätte ihm mit ziemlicher Sicherheit nichts gegeben, was er in einen Satz schreiben konnte.
Und sie hätte in beide Richtungen funktioniert.
Deshalb ließ er es.
Denn eine Linie, an der jemand entlangsieht, sagt dem anderen Ende zweierlei: dass da jemand ist, und dass er wissen will, wer da ist.
Und das wäre die zweite Nachricht an diesem Vormittag gewesen, und er schickte sie nicht.
Er benannte es auch nicht.
Und er stand in einer Welt aus schwarzem Gestein und zusammengewachsenen Torstücken, und es lag nahe, das Naheliegende hinzuschreiben, und er hatte in diesem Augenblick nichts, womit er es belegen konnte.
Und deshalb blieb das Feld leer, so wie es in einem Archiv in Songjiang seit dem dritten Oktober leer war.
Die vierte Zone gab um 12:08 nach.
Und sie brach nicht ein, sondern sie gab nach: Der Wirtschaftsweg sackte auf elf Metern um etwa eine Handbreit ab, und das war nichts, und es war die erste Bewegung dieses Bodens seit dem dritten Oktober.
Und Lu Chen ließ die Fahrzeuge um sechzig Meter zurücksetzen und nicht wegfahren.
„Herr Lu, warum nicht ganz weg?"
„Weil ich sie um 20:00 dort brauche, wo ich sie hingestellt habe."
„Wenn der Weg weiter absackt?"
Lu Chen sah auf die abgesackte Stelle, so wie er im August auf eine andere gesehen hatte.
„Und dann fahren wir links außen", sagte er.
Luo Shuang telefonierte um 12:10 mit der Provinzstelle.
Und sie führte das Gespräch selbst, weil Ye Zhiheng in dieser Sache sein eigenes Haus am anderen Ende gehabt hätte, und sie hielt sich an die Reihenfolge, die sie sich vorher zurechtgelegt hatte.
„Punkt eins am Anschlag. Punkt zwei am Anschlag. Punkt drei am Anschlag."
„Fräulein Luo, und wie hoch?"
„Das kann ich Ihnen nicht sagen."
„Ungefähr?"
Es blieb kurz still in der Leitung.
„Und ungefähr wäre eine Zahl, und dann rechnen Sie morgen damit", sagte sie.
„Fräulein Luo, ich brauche etwas für das Formular."
„Ja."
„Und?"
Und sie sagte es so, dass er es mitschreiben konnte, und es war der schwerste Satz, den sie an diesem Tag sagte.
„Ich melde Ihnen, dass ich Ihnen nichts melden kann", sagte sie.
Ye Zhiheng bekam um 12:11 seinen eigenen Anruf.
Und er nahm ihn draußen an und stand dabei mit dem Rücken zum Wagen, und er kam nach zwei Minuten zurück und sagte es von selbst, bevor sie fragte.
„Fräulein Luo, mein Haus möchte einen Wert."
„Herr Ye."
„Und ich habe ihnen gesagt, dass ich einen Rand habe und keinen Wert", sagte er.
Lu Chen kam um 12:14 zu ihr in den Wagen.
Und er kam nass bis zu den Ellenbogen und roch nach dem, was seit 11:31 aus dem Tal kam, und er setzte sich nicht, sondern stellte einen Fuß auf das Trittbrett.
„Fräulein Luo, geben Sie mir eine Zahl."
„Nein."
„Und warum nicht?"
„Weil ich keine habe."
„Und wenn Sie eine hätten?"
Und Luo Shuang drehte das Blatt zu ihm herum, auf dem seit dreiundvierzig Minuten eine gerade Linie am oberen Rand stand.
„Dann wüssten Sie, wie stark es ist, und nicht, wann es wiederkommt", sagte sie.
Es blieb einen Moment still im Wagen.
„Fräulein Luo, ist das eine Sache oder sind das zwei?"
„Herr Lu?"
„Um 11:31 kam etwas heraus, und um 11:34 ging etwas hinein."
Und Luo Shuang sah auf die gerade Linie, an der beides gleich aussah.
„Und ich kann Ihnen nicht einmal sagen, ob es dieselbe Höhe hat", sagte sie.
„Fräulein Luo, dann geben Sie mir das Wann."
„Herr Lu, das habe ich noch nicht."
„Und wie lange?"
Sie sah auf die Uhr und dann auf die Zeiten, die sie seit 11:31 untereinandergeschrieben hatte.
„Und ich brauche mehr davon, als bis jetzt passiert ist", sagte sie.
Und das war der Anfang von etwas, und keiner von beiden nannte es an diesem Mittag so.
Denn wenn eine Höhe nicht mehr geht, geht vielleicht ein Abstand, und ein Abstand zwischen zwei Uhrzeiten ist auch dann noch ein Abstand, wenn jedes Gerät im Tal am Anschlag steht.
Und sie hatte davon bis 12:14 genau drei.
Der fünfte kam um 12:20.
Und er kam zehn Minuten nach dem vierten und nicht nach zwölf Stunden fünfundzwanzig, und Luo Shuang schrieb den Abstand unter die anderen, und die anderen waren drei, elf und fünfundzwanzig.
Und darunter schrieb sie: Kein Rhythmus. Noch nicht.
Team eins zog um 12:22 die Anker nach.
Und Anker nachziehen heißt, dass vier Leute an vier Stellen dasselbe tun, während der Boden unter ihnen in eine Richtung will, und dass sie es der Reihe nach tun und nicht gleichzeitig, weil zwei frisch nachgezogene Anker nebeneinander schlechter halten als einer.
Und sie brauchten dafür sechs Minuten und einunddreißig Sekunden.
In diesen sechseinhalb Minuten stand die innere Linie mit drei Leuten statt mit vier.
Der Vierte war der, der die Reihenfolge ansagte, und er stand mit dem Rücken zum Tor und sah auf die Uhr, und er sagte in dieser Zeit einundzwanzigmal etwas und keinmal einen Namen.
Lu Chen hörte ihm zu und griff nicht ein.
Er schrieb danach zwei Wörter in sein eigenes Heft, und sie waren nicht für die Meldung.
Der geht.
Gu Tian sah um 12:31 nach, was die drei Gewichte machten.
Und sie machten nichts.
Und sie waren nicht näher gekommen und nicht weggegangen, und sie lagen genau dort, wo sie um 12:04 gelegen hatten, und das war die schlechteste von allen Auskünften.
Denn etwas, das weggeht, hat sich entschieden.
Und etwas, das näher kommt, hat sich auch entschieden, und beides kann man ausrechnen.
Und etwas, das liegen bleibt und hersieht, wartet auf etwas, und Gu Tian wusste um 12:31 nicht, worauf.
Er ging in dieser Minute die Rechnung durch, und er ging sie ganz durch.
Und der Wächter war mit der Verbindung verwachsen, und die Verbindung trug jeden Schlag weiter, und ein leiser Schlag wurde genauso weit getragen wie ein lauter, nur langsamer.
Und daraus folgte etwas, das ihm nicht gefiel.
Denn Vorsicht kostete Schläge.
Und Schläge kosteten Zeit, und Zeit war das Einzige, was zwischen ihm und dem lag, was da draußen lag und wartete, und jede vorsichtige Stunde war eine Stunde, in der etwas einen Weg zurücklegen konnte, den er nicht kannte.
Und deshalb war Vorsicht hier keine Vorsicht, sondern nur eine langsamere Art, laut zu sein.
Er sagte es laut, obwohl niemand da war.
„Und jeder Schlag ist auch eine Nachricht."
Und dann sagte er den zweiten Teil, und der war der, der die Sache entschied.
„Dann müssen es wenige sein."
Um 12:40 legte er die Verschleierung nicht ab.
Und er hätte es tun können, und es hätte ihm im Schlag etwas gebracht und in allem anderen nichts, und die Verschleierung hielt seit Jahren seine Präsenz zurück und nie seine Kraft, und die Kraft war seit 11:31 offen.
Und er ließ sie liegen, weil eine Nachricht, die den Absender nennt, eine andere Nachricht ist.
Lu Chen bekam um 12:44 den Anruf, mit dem er gerechnet hatte.
Und er bekam ihn von der Provinzstelle, und die Stimme war höflich und müde, und sie fragte nach der voraussichtlichen Dauer und nach einer Zahl.
Und er gab beides nicht her.
„Ich habe vierzehn Leute im Tal."
„Herr Lu, das ist keine Antwort auf meine Frage."
„Nein."
„Und?"
Lu Chen sah auf die innere Linie, an der seit 12:29 wieder vier standen.
„Und meine Antwort ist, dass die vierzehn um 20:00 immer noch vierzehn sind", sagte er.
Er meldete danach nach Songjiang, und er meldete zwei Zeilen, und er hatte diese Meldung seit dem vierundzwanzigsten Juni nicht ein einziges Mal verschoben.
12:00 Uhr, Messpunkt eins: keine Angabe möglich.
Messpunkt drei bestätigt keine Angabe möglich.
Und dann schrieb er eine dritte Zeile, weil zwei nicht reichten.
Es steht.
Gu Tian stellte sich um 12:52 anders hin.
Und er stellte sich nicht weiter weg, sondern näher, und zwar so nah, dass die Stelle, an der der Wächter in das Torstück überging, in Reichweite lag, ohne dass er einen Schritt dafür brauchte.
Und er zog das Jian.
Denn ein Schlag mit der Hand ist Gewicht.
Und Gewicht macht Wellen, und eine Schneide macht einen Riss, und ein Riss ist kürzer als eine Welle, und alles, was er von hier an tat, würde daran gemessen werden, wie kurz es war.
Und er hatte drei Schläge und einundachtzig Minuten gebraucht, um das herauszufinden.
Um 13:00 schrieb Luo Shuang zwei Zeilen in das Blatt, das nicht für die Provinzstelle war.
Ich kann seit neunundachtzig Minuten nicht mehr messen.
Ich kann noch zählen.
Und in derselben Minute stand jenseits eines Tores ein Mann in einer Welt, in der nichts eine Entfernung hatte, und hielt eine Klinge, die er in Fujian noch nicht gebraucht hatte.
Und er zählte an diesem Tag nicht mit, wie oft er zuschlug.
Er zählte nur, wie oft er es noch vorhatte.